Лос Сантос пахнул жарой, резиной и деньгами — теми самыми, что вечно утекали сквозь пальцы, как песок с пляжа Веспуччи. Здесь любовь редко была про цветы и открытки. Чаще она была про то, как ты прикрываешь спину напарнику, когда над головой свистят пули, и про то, как потом, в тишине, можно выдохнуть и сказать: «Мы снова это сделали».

Майкл де Санта сидел на краю крыши одного из небоскрёбов в Пиллбокс Хилл и смотрел, как город растекается огнями. Где то внизу завывали сирены, где то кто то начинал новую жизнь или закапывал старую.