Read the book: «Натюрморт из букв»

Я встречу тебя

на столе – красная чашка. Вздыхает.

Цветы засохли. Но в них – красота.

Красота возраста.

Листья свернулись трубочкой. Хрустят.

Лепестки застыли и встречают тебя. Молчат.

Твой голос как шум в морской ракушке

он для меня – оркестр в доме.

Ведь в доме всегда тишина.

Моя холодная тишина.

День имеет форму

ободка моей чашки.

Блики на ободке –

отражения маленького круглолицего дня.

Утонуть бы в голосе

перебирать звуки как бисер

запутаться бы в жестах

и подниматься по пальцам

как по ступенькам.

Перепрыгивать ямы.

Или спрятаться в ушке-ракушке.

Притвориться улиткой,

ползти своей дорогой…

Медленно.

Голос бывает разный:

бархатный, шелковый, шерстяной

теплый, холодный, влажный

Ледяной.

И чужой.

Когда день закрывает глаза

остается пустое пространство

между ресницами.