Эту книгу я писал не для того, чтобы прославиться. И не потому, что я писатель — я им никогда не был. Я просто инженер, муж, отец, такой же, как миллионы других. Но однажды я понял простую вещь: если я не запишу всё, что знаю, — это уйдёт вместе со мной.

Были архивы, библиотеки, пыльные подшивки газет, найденные фотографии. История собиралась по крупицам, как мозаика.

Пусть эта книга останется детям. И внукам. Чтобы помнили. Чтобы знали: их корни — на Урале, в деревне Верхние Таволги, в синих резных ставнях дома, где когда-то ждали с войны солдата.

А часы на моём столе всё идут. Значит, история продолжается.