Read the book: «Записки графа Грегори Ричардсона»

11 марта

Дождь хлещет в окна целый день. Тишина и безмолвие. Я молча сидел у окна и смотрел… Всё смотрел, будто бы желая что-то увидеть. Треск камина завораживал и отвлекал, нашёптывая об уюте и тепле, которое покинуло меня в то печальное время. Я не видел ни этого холодного дождя, ни этого тёплого пламени. Я не слышал раскаты грома, никак не реагировал на вспышки молний… В душе было пусто и темно, как в самом покинутом и заброшенном чулане. Не самое поэтичное сравнение, верно?.. но можно ли думать о сравнениях, о метафоре, о красоте слога, когда ты измучен и разобран на части. Когда ты сломлен. Но ты жив. Ты жив, но будто бы тебя оглушили обухом по голове, будто бы всё, что происходит вокруг, теперь тебя не касается. Будто бы ты выпал из этой жизни без надежды в неё вернуться когда-либо.

Я ничего не чувствую. Никаких эмоций. Никаких чувств. Всё будто бы замерло во мне и ничто, ни одна душевная струна, ни одна душевная нота не способна отозваться. Я измучен. Я пуст. Я подавлен.

И я так резко могу себе в этом признаться!