В.С. Высоцкому
Правоты ищу и поддержки
сам запутавшийся гитарист,
ремесла моего издержки
с полутёмного зала свист.
Запрягу фаэтон гитары
на серебряную упряжь,
от копыт затрясутся кварталы,
разойдётся по венам блажь.
На дыбы поднимая голос,
в виртуальный бросаюсь мир -
для души – это чёртова полость:
Моё тело тянет в трактир!
Меня любят и я не против,
что в Париже была она,
в нашем прерванном смертью полёте,
будет вечно дрожать струна.
Эх, лирические мои кони,
тормозите на мостовой.
Расставание в крике тонет:
"Берегите тех,
кто живой!"
О.И. Янковскому
Серый свитер
с голубым воротничком.
Сырой день разлит
и выпит,
40-летним коньячком.
Во смятении глаголов,
настоящих,
прошлых глав:
раскладушечка на кухне,
шин скользящих поворот,
«Предъявите документы!» -
улетучился полет.
На кассете по-английски
звук предательски
орет.
Про любовь, которой было
невдомек…
Дочка рыжая, как пламя:
«Мама, мама кто пришел!?»
Серый свитер
с голубым воротничком
щечку полную в веснушках
поцелует и пешком –
полетит улыбкой белой,
голубым воротничком.
Ку-ка-рЕ-ку,
ку-ка-рЕ-ку
через реку -
у друзей разбудит совесть:
«Где же делся юбиляр?»
Будет скульптор
пошлый мастер
тело стройное ваять,
ту забытую как юность
обнимать и целовать…
Жизнь,разбитая в полетах,
в сено брошена судьбой:
вспоминать о недолётах,
улетать к земле другой…
Смотришь телик – можно пиво!
Можно книжку почитать,
или выдумать красиво
завалиться тупо спать.
Можно ничего не делать,
В почте спам поудалять,
можно лайкать фотки девок,
или в «Танки» пострелять.
Мир, внатуре, многогранен,
что же выбрать пацану?
Если ты не полигамен –
Выбирай скорей жену!
У меня есть Бог и ты,
остальное в бытие случайно.
Мачты храма – золоченые кресты,
и объятья сжались обручально.
У меня есть Бог и ты,
сорок лет пустыни и надежда,
что у сердца не сгораемы мосты
между Богом и тобою между.
У меня есть Бог и ты,
благодать, разлитая по венам:
на земле дороги все пусты,
если не уходят в небо!