Read the book: «Путь»

Года четыре назад, а может и лет пять, не помню. Я забухал. Ну, знаете, когда бухаешь три или четыре, или пять, или больше дней подряд. Точно знаю, что была зима, до Нового Года. И точно знаю, что последние три дня прошли на одной квартире.

Главной там была Надя, а может и Настя, не помню, там было много девушек, но все они были, как сказать, ветреные. Не суть, мы с ребятами просто пили водку с пивом, небо висело свинцовое, поэтому, как в камере, не было понятно, когда один день сменяет другой. И мы пили, пили, кричали, танцевали, а может просто валялись с пеной у рта, не суть. Выходили только за алкоголем, я нет. Хотя, да. Ботинки были в грязи, не просто так. На третий день я проснулся, были только Надя и еще одна, не важно. Все друзья уже давно ушли, по часам вроде два или может быть три.

Мне показалось, что день важный какой-то, я говорю:

-Насть, я, наверное, домой пойду. -

Настя не против, но говорит:

–Ну, давай, только пивка, давай, хлопнем для опохмела (или она сказала" похмелу", не суть)

–Давай – ответил я, а что, идея здравая.

Около магазина, который с другой стороны панельной многоэтажки был, мы выпили три, хотя, наверно, два пива. Надя купила водки, много, вот это точно, много. И мы вернулись. И стали вдвоем пить водку и петь песни, или кричать просто. Потом стемнело, мне позвонил мой лучший друг, и спросил: