Read the book: «Sturmgepeitscht»

Markus Kleinknecht

Sturmgepeitscht

Thriller

Impressum

Personen und Handlung sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen

sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

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Alle Rechte vorbehalten

Lektorat: Claudia Senghaas, Kirchardt

Herstellung/E-Book: Mirjam Hecht

Umschlaggestaltung: U.O.R.G. Lutz Eberle, Stuttgart

unter Verwendung eines Fotos von: © Thaut Images / stock.adobe.com

ISBN 978-3-8392-6946-6

PROLOG

AllesChecker98: Was geht?

SuperNiceFace: Hansemen.

Nur nicht erwischen lassen. Irgendwo da drüben hockte er hinter einem der Fenster und wartete auf sie; das Gewehr im Anschlag. Flach atmend presste sie sich gegen die Mauer. Die Backsteinwand des ehemaligen Kasernengebäudes strahlte noch die gespeicherte Hitze der Nachmittagsstunden ab, obwohl die Sonne bereits hinter den gegenüber liegenden Gebäuden verschwunden war. Früher hatten hier Soldaten gelebt und geschwitzt. Doch die Kaserne war schon lange verlassen. Einsam lag der Exerzierplatz da. Ausgestorben.

Die junge Frau, die sich nicht aus ihrem Versteck traute, war die Einzige, die hier noch schwitzte. Bis hierher war sie gerannt. Ihre hellbraune Haut glänzte. Von der gab es viel zu sehen. Außer Turnschuhen trug die Frau nur eine sehr kurze Sporthose und einen Sport-BH. Ihr zarter Körperbau, die dunklen Haare und die Gesichtszüge verrieten eine asiatische Herkunft.

Ein Stirnband sorgte dafür, dass ihr der Schweiß nicht in die Augen lief. Zugleich diente es als Halterung für eine kleine Kamera, die aus der Perspektive der Frau alles aufzeichnete, was sie sah. Eine Actioncam. Äußerst robust und kompakt, aber mit hervorragender Bildqualität.

Es gab noch mehr Kameras. Überall verteilt auf dem Gelände. Keiner ihrer Schritte sollte unbeobachtet bleiben. Schließlich wollte man sehen, wie sie um ihr Leben rannte.

Die Frau blickte nach hinten. Umkehren war keine Option. Sie musste quer über den Exerzierplatz, um den Schutz der gegenüber liegenden Häuser zu erreichen. Nur dort würde sie sich in Sicherheit bringen können.

Ihre Augen suchten die Fensterfront ab. Wo steckte der Schütze? Wo hatte er sich versteckt?

Wirklich in einem der Gebäude? Damit würde er seinen Bewegungsradius freiwillig einschränken. Vielleicht lauerte er auch hinter einer Hausecke oder gar hinter dem Stamm einer der beiden großen Bäume, die links und rechts des großen Platzes standen. Von dort konnte er schießen und sein Ziel anschließend viel leichter verfolgen.

Die junge Frau hätte sich an seiner Stelle hinter einem der Bäume versteckt, um auf jemanden zu lauern. Aber hinter welchem? Links oder rechts?

Wenn sie mittig über den Platz lief, wäre sie von beiden Bäumen gleich weit weg, stellte aber immer noch ein sehr gutes Ziel dar. Entschied sie sich, möglichst dicht an einem der Bäume vorbeizulaufen, dann hätte sie die Entfernung zum anderen Baum fast verdoppelt. Das machte es dem Schützen schwieriger. Es sei denn, er hockte genau hinter diesem Baum und sie lief ihm somit direkt in die Schusslinie.

Die junge Frau hatte Angst vor einem direkten Treffer. Sie fürchtete sich vor dem Schmerz. Doch es blieb dabei: Sie musste über den freien Platz, und das Nachdenken machte es nicht besser.

Also rannte sie einfach los. Nicht wie ein Schwimmer, der vor dem Sprung ins Wasser noch einmal tief Luft holt. Dafür nahm sie sich keine Zeit mehr, nachdem die Entscheidung endlich gefallen war. Sie rannte quer über den ehemaligen Exerzierplatz, zuerst schnurgerade, dann abrupt einen Haken schlagend. Zwei Sidesteps, dann wieder geradeaus. Vielleicht schoss er ja daneben. Denn schießen würde er, so viel stand fest. Hier war ein hervorragender Ort für einen gezielten Schuss. Diese Gelegenheit würde er sich nicht entgehen lassen.

1

Es klopfte an den Wohnwagen. Das musste der Verwalter des Campingplatzes sein, der alte Martens. Sonst wusste doch niemand, dass Jan Fischer auf Sylt war. Doch als Jan die Tür öffnete, stand ihm ein wahrhafter Hüne gegenüber. Der Mann trug einen wetterfesten Parka, der bis über den Hintern reichte. Eine grobe Leinenhose steckte in einem mächtigen Paar schwarzer Gummistiefel. Der Mann war mindestens zwei Meter groß. Um seinen gewaltigen Körper zu schützen, benötigte er sämtliche Kleidungsstücke in Super-XXL.

»Herr Fischer?«

»Ja.«

Die Hand, die ihm einen Dienstausweis der Polizei entgegenstreckte, verdiente ebenfalls eine XXL-Klassifizierung. Hauptkommissar Eggestein, stand neben dem Foto.

»Darf ich reinkommen?« Es klang wie eine Frage, war aber keine. Der hünenhafte Polizist hatte den Fuß bereits auf dem Tritt vor dem Wohnwagen und zwängte sich nun durch die schmale Türöffnung. Es war ein Wunder, dass sich der Wagen nicht auf die Seite neigte. Automatisch wich Jan zurück.

Mit seinen ein Meter 94 musste Jan im Camper schon immer aufpassen, sich nicht den Kopf zu stoßen. Hauptkommissar Eggestein aber streichelte mit den Haaren die Decke, egal, wo und wie er sich hinstellte.

Jan bemerkte, wie die Augen seines Gegenübers den Wagen absuchten, ohne dass er dabei übertrieben viele Kopfbewegungen machte.

»Gerade erst angekommen?«

»Wie man’s nimmt.«

»Was führt Sie her? Ist ja nicht gerade Campingsaison, was?«

Jan sah keinen Grund zu lügen.

»Ich suche jemanden.«

»Und wen?«

»Das wissen Sie doch vermutlich schon.«

»Ach ja?«

»Ganz offensichtlich. Jemand wird es Ihnen erzählt haben.«

Eggestein prüfte das Bett mit Blicken auf seine Stabilität. Dann setzte er sich ungefragt darauf, als wollte er zeigen, dass er es nicht eilig hatte. Seine Beine versperrten wie unabsichtlich den Weg zur Tür.

»Jemand hat es mir erzählt?«, wiederholte er Jans Feststellung.

»Ich habe kein Geheimnis draus gemacht, dass ich jemanden suche, und überall ein Foto herumgezeigt. Und von diesen Leuten hat es Ihnen jemand erzählt. Habe ich jetzt ein Problem?«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Na ja, wenn der Ausweis echt ist, habe ich Besuch von der Polizei. Das muss ja einen Grund geben.«

»Zweifeln Sie daran, dass der Ausweis echt ist?«

»Nein.«

Eggestein atmete tief durch. »Zeigen Sie mir mal das Foto von der Frau, nach der Sie suchen!«

Jan tastete nach seinem Smartphone, dann fiel ihm ein, dass er es auf die Arbeitsfläche neben der Spüle gelegt hatte. Er entsperrte den Bildschirm, wählte die Fotogalerie und hielt seinem Besucher das Bild entgegen. Es zeigte eine junge Asiatin. Ihre Lippen waren dunkelrot geschminkt, die Augen durch Kajal und Wimperntusche fast schwarz.

»Haben Sie Anna-Lena irgendwo gesehen?«

Eggestein erwiderte mit einer Gegenfrage. »Anna-Lena? Soso. Warum suchen Sie das Mädchen?«

»Für Freunde.«

Eggestein nickte langsam. »Sie hat ja kaum was an.«

»Die Aufnahme ist aus dem Sommer.«

»Und Sie suchen sie für Freunde?«

Jan wusste, dass er dabei war, in eine Falle zu tappen. Nun wurde ihm zum Verhängnis, dass er seine Geschichte während der Suche nach Anna-Lena geändert hatte. In einer Bäckerei und im Fischrestaurant Smutje hatte er etwas anderes erzählt als dem Taxifahrer am Bahnhof.

»Freunde der Familie«, versuchte er, es zurechtzubiegen.

»Freunde der Familie?«

Jan nickte.

»Hübsches Mädchen.«

»Ja.«

»Nicht ganz aus der Gegend.«

»Stimmt«, erwiderte Jan. »Sie kommt aus Hamburg.«

Natürlich wusste Jan, dass sich die Worte seines Gegenübers auf die asiatischen Gesichtszüge des Mädchens bezogen, doch er hatte keine Lust, darauf einzugehen.

Hauptkommissar Eggestein reichte das Smartphone zurück. Noch während Jan die Hand danach ausstreckte, meinte der Polizist: »Ich bin gekommen, weil wir unten am Strand ein totes Mädchen gefunden haben. Sie soll asiatisch aussehen. Thai, Japanerin, Vietnamesin. Irgend so was.«

Für einen Moment verharrte Jan in der Bewegung, und es wurde sehr still in dem engen Wohnwagen. Langsam steckte Jan das Smartphone in die Hosentasche. Er hatte das Gefühl, etwas Verbotenes getan zu haben, ohne zu wissen, was. Eggestein beobachtete Jans Reaktion ganz genau.

»Ehrlich gesagt, frage ich mich, Herr Fischer, wieso Sie sich hier auf diesem einsamen Campingplatz verstecken, obwohl das Wetter kein bisschen zum Campen geeignet ist. Warum nehmen Sie sich für Ihre Suche nicht ein schönes Hotel?«

»Ärztekongress«, antworte Jan knapp. »Kein Zimmer mehr frei.«

»Und wieso haben Sie keine Anmeldung ausgefüllt und bezahlen in bar?«

Vielleicht bluffte Eggestein, schoss einfach ins Blaue. Dass er das Anmeldebuch gesehen hatte, stand noch gar nicht fest. Martens war um diese Zeit vielleicht noch gar nicht da. Trotzdem ließ Jan sich darauf ein.

»Das … hat sich einfach so ergeben.«

»Verstehe«, meinte Eggestein. Dann deutete er mit dem Kopf zur schmalen Garderobe. »Schicke Jacke. Sieht teuer aus. Und neu. Mit Geld scheinen Sie also keine Probleme zu haben.«

Da kein Preisschild an der Jacke hing, vermutete Jan, dass Eggestein die Tragetasche entdeckt hatte, die ihm beim Kauf mitgegeben worden war.

»Schlussverkauf«, rechtfertigte Jan sich ungewollt. »Die war gar nicht so teuer. Und im Laden habe ich mit Karte bezahlt. Ich verwische keine Spuren. Darf ich Ihnen was zeigen?«

»Klar.«

»Es ist in der Jacke.«

»Ich bin gespannt.«

Jan trat zur Garderobe, während Eggestein ganz harmlos sagte: »Frage mich, was ein Drogenspürhund vom Zoll hier so anstellen würde. Ob er seinen Spaß in diesem Wohnwagen hätte?«

»Garantiert nicht«, erwiderte Jan, während er sein Portemonnaie aus der Innentasche der neuen Jacke holte, und seinen Presseausweis herauszog. »Ich suche das Mädchen für eine Story, an der ich dran bin.«

Der Presseausweis schien in Eggesteins Hand zu verschwinden. »Hm … hat sich was mit der Suche für Freunde, wie?« Eggestein grinste zufrieden. »Dann erzählen Sie mir mal von Ihrer Story.«

Jan nickte. »Das könnte ich. Aber erst, wenn ich die Tote selbst gesehen habe.«

»Sie wollen die Tote sehen?«

»Ganz genau.«

»Warum?«

»Weil es vielleicht gar nicht Anna-Lena ist. Und dann ergibt es keinen Sinn, dass wir über sie reden.«

»Hm …«, machte Eggestein noch einmal.

2

Hauptkommissar Eggestein fuhr die Hauptstraße entlang, vorbei an einem italienischen Restaurant und vorbei am Kultursaal, einem zweigeschossigen Gebäude mit vielen Sprossenfenstern, das zwischen den Gemeinden Wenningstedt-Braderup und Kampen lag. Hinter einer Bäckerei, bei der Jan am Vortag Anna-Lenas Foto gezeigt hatte, bog der Polizist rechts ab. Unweit von einem Abgang, der hinunter zum Meer führte, standen weitere Polizeiautos und ein Rettungswagen. Eggestein hielt neben den verlassenen Fahrzeugen. Eine ordentliche Brise schlug ihnen entgegen, als sie aus dem Auto stiegen.

Der Polizist nickte Richtung Strandabgang.

Der Weg war erheblich kürzer als der Holzbohlensteg, der vom Campingplatz zum Wasser führte. Statt erst durch ein Stück Heidelandschaft zu führen, schnitt er sich mitten durch den südlichsten Teil eines kilometerlangen Kliffs. Teils mit Holzstufen versehen, wurde ein Höhenunterschied von mehr als 20 Metern überwunden.

Am Treppenende wandte sich Eggestein nach rechts. Jan sah bereits, wohin der Polizist wollte. 200 Meter Richtung Nordspitze der Insel standen einige Polizisten und Rettungssanitäter neben einem Geländewagen der Strandwache. Unmittelbar neben ihnen stieg eine rot schimmernde Wand auf. Das Fahrzeug parkte am Fuße des Roten Kliffs.

Der Geschiebelehm des Kliffs war das Werk einer über 100.000 Jahre zurückliegenden Eiszeit. Schuttmassen aus Gesteinsbrocken, Kalkstein, Lehm und Ton bildeten am Ende eines gewaltigen Gletschers den Kern der heutigen Insel. Ein steigender Meeresspiegel und die unermüdlichen Kräfte aus Wind und Wasser hatten an der Formation eine riesige Abbruchkante geschaffen. Zum Teil stieg diese Kante flach wie ein Sandberg auf einer Baustelle an, dann wieder stand man einer fast senkrecht aufstrebenden Wand gegenüber. Eisenhaltige Bestandteile ließen das Kliff buchstäblich rosten und machten es seit Jahrhunderten zu einer unfehlbaren roten Orientierungshilfe für Schiffsbesatzungen.

Das Wolkenloch, durch das vor einer halben Stunde noch die Sonne schien, hatte sich wieder geschlossen. Ein eisiger Wind zog über den Strand.

Die Herumstehenden sahen Jan und Eggestein kurz entgegen, dann wandten sich die Gesichter wieder ab. Jan folgte dem Kommissar an den Sanitätern vorbei. Plötzlich sah er den am Boden liegenden Körper.

Es war eine halbnackte Frau. Verdrehte Gliedmaßen ließen nur einen Schluss zu. Jan blickte an der Steilwand hinauf.

Er sah wieder zu der Frau. Sie war jung. Die Haare schwarz. Ihr Gesicht war scharf geschnitten wie bei einer Skulptur. Sie trug einen Sport-BH und eine kurze Sporthose. Auch wenn Jan sie nie persönlich getroffen hatte, war die Sache für ihn klar: Er hatte Anna-Lena gefunden.

3

Neben all den Uniformierten, die im Halbkreis um die tote Frau standen, waren Jan und Eggestein die einzigen in Zivil. Jan sah den verdrehten Körper an und dann wieder zum Polizisten.

»Ihre Füße sind blutig.«

»Könnte auch nur so aussehen und vom roten Lehm kommen«, erwiderte Eggestein.

»Nein. Die Füße sind aufgeschnitten. Das ist getrocknetes Blut.«

»Kann sein. Die Wand ist zum Teil scharfkantig. Aber ist es denn nun auch Ihr Mädchen?«

»Sie heißt Anna-Lena Thumsen«, meinte Jan. »Studentin. 21 Jahre alt. Studiert in Hamburg Betriebswirtschaftslehre. Viertes Semester.«

Eggestein nickte. »Das ist doch schon mal was.« Er blickte einen Kollegen an. Der zog einen Notizblock und begann mitzuschreiben.

»Und Sie sind sich sicher?«, fragte Eggestein mit einem Nicken in Richtung der Toten.

Jan ging auf die Knie, um das Gesicht der jungen Frau besser sehen zu können. Der Videoprint, der von einem im Internet kursierenden Film stammte, hatte ihn bis in ein Studentenwohnheim in Hamburg geführt. Zwischen Stadtpark und den Alsterkanälen gelegen, war es eine gute Wohnlage, auch wenn die Zimmer etwas klein geraten waren. Maria Fernandez, Anna-Lenas Zimmernachbarin, hatte Jan nach mehrfachem Klingeln in den Flur des vierten Stockwerks gelassen.

Da Frauen und Männer auf den Fluren des Wohnheims gemischt wohnten, war es kein Problem, dass sie Jan mit in den Gemeinschaftsraum nahm. Ein paar Sofas waren um einen niedrigen Tisch gruppiert. An der Wand hing ein großer Fernseher.

»Sie arbeitet viel, Geld fürs Studium. Aber sonst ist sie oft da auf dem Sofa«, sagte Maria mit spanischem Akzent. Sie hatte kastanienbraune Haare, war kaum größer als einen Meter 50 und schien selten zu lächeln. Obwohl es äußerlich keinerlei Übereinstimmungen gab, fühlte Jan sich an Charlotte erinnert.

»Hier, das ist sie!« Maria zeigte auf ein Gruppenfoto über dem Sofa, auf dem sich alle Bewohner des Flurs und deren Freunde und Freundinnen anlässlich einer Weihnachtsparty um eine Feuerzangenbowle geschart hatten. 14 Flurbewohner und sechs Freunde. Das ergab auf dem Bild ein ziemliches Gedränge. Trotzdem war Anna-Lena auf dem Foto gut zu erkennen. »Die da. Du hast sie leider verpasst. Sie ist gestern weggefahren.«

»Länger?«

»Vielleicht eine Woche? Ich weiß es nicht genau.«

»Auch nicht, wohin?«

»Was? – Ach, doch. Nach Sylt. Du kennst die Insel?«

»Klar.«

»Nordsee. Nicht Ostsee. Richtig? Ich kann mir das nie richtig merken.«

»Ja, Nordsee. Reist sie allein?«

»Nein. Bestimmt nicht. Die Männer mögen sie. Weißt du. Das ist ja auch nicht schwer. Aber sie mag auch die Männer.«

»Was heißt das?«

Maria sah Jan kurz an, drehte den Blick dann weg. »Gar nichts. Ich bin katholisch. Aber sie kann machen, was sie will.«

»Also lässt sie sich öfter mit Männern ein? Mit unterschiedlichen Männern?«

»Sie mag Männer. Das ist alles.«

»Und deshalb ist sie auch mit Männern nach Sylt gefahren.«

»Ich glaube schon.«

»Zwei Männer?«

»Ich glaube. Sie hat sich manchmal mit zwei Männern getroffen.«

Jan nickte. Marias Worte stimmten mit dem überein, was er bisher über Anna-Lena herausgefunden hatte. Es war ein Glücksfall, dass er in einem Restaurant in Uninähe gleich jemanden gefunden hatte, der das Mädchen vom Screenshot des Videos erkannt und ihm die Wohnheimadresse gegeben hatte. Anna-Lena jobbte in dem Laden als Bedienung. Viel bekam sie dafür vermutlich nicht bezahlt. Aber wenn sie bei den Gästen so gut ankam, wie es schien, stimmte vielleicht zumindest das Trinkgeld.

»Kann ich ihr Zimmer sehen?«, fragte Jan die Spanierin. Aber Maria schüttelte den Kopf.

»Du hast keinen Ersatzschlüssel? Falls sie ihren mal verliert oder so?«

»Ich … Das geht nicht.«

Jan legte den Kopf schief. Ein passender Hinweis aus dem Zimmer hätte eine Suche auf Sylt erheblich erleichtert. Aber Maria ging selbst auf eine direkte Bitte, das Zimmer ansehen zu dürfen, nicht ein. Und da nicht gesagt war, ob er darin überhaupt etwas über Anna-Lenas Aufenthaltsort gefunden hätte, bedrängte er Maria nicht weiter.

Kurz entschlossen war er stattdessen noch am selben Tag nach Sylt gereist. Er rangierte seinen Wagen auf den Autozug, der mit seiner Fracht gemütlich über den Hindenburgdamm zuckelte. Am Bahnhof von Westerland setzte Jan seine Suche fort, indem er einigen Taxifahrern Anna-Lenas Foto zeigte. Es war Winter. Deshalb stellte er es sich nicht so schwierig vor, die hübsche Asiatin auf der Insel zu finden. Ein Irrtum.

Seine Suche hatte zu lange gedauert.

Die junge Frau, die mit zerschmetterten Knochen vor Jan auf dem Strand lag, war zweifellos Anna-Lena Thumsen. Jan musste an Maria Fernandez denken. Die Spanierin würde sehr bald erfahren, dass ihre Zimmernachbarin nicht mehr ins Wohnheim zurückkehrte. Stattdessen würde das Zimmer spätestens zum Ende des Semesters ausgeräumt und neu belegt werden.

Langsam richtete Jan sich wieder auf. »Ich würde sagen, sie ist es.«

»Würde ich auch«, meinte Eggestein. »Wie viele Asiatinnen laufen hier im Winter schon halbnackt rum? Darüber sollten wir uns übrigens mal näher unterhalten. Was meinen Sie?«

Jan wusste, dass er nicht darum herum kommen würde. »Vielleicht irgendwo, wo es wärmer ist?«

Kommissar Eggestein zuckte mit den Schultern. Ihm schien der Wind nichts auszumachen. »Meinetwegen. Bei Smutje sollten wir ein ruhiges Eckchen finden. Gleich oben auf dem Kliff. Oder ziehen Sie das Präsidium in Westerland vor?«

»Was wird aus ihr?«, wollte Jan wissen, ohne direkt zu antworten. Beide blickten die tote Frau an.

»Ein paar Kollegen passen auf, bis die Kriminaltechniker eintreffen. Wird eine Weile dauern. Die kommen aus Flensburg. Aber so ist das eben, wenn man auf einer Insel lebt.«

»Sie wird bewacht?«

»Natürlich. Sie glauben ja nicht, was den Leuten sonst alles einfallen würde. Seit es diese Smartphones gibt, drehen die komplett durch. Die fotografieren und filmen alles. Absolut alles.«

»Ich weiß«, entgegnete Jan.

»Außerdem müssen wir die Möwen auf Abstand halten. Das sind nämlich die Aasgeier der Meere.«

Jan erwiderte nichts.

»Im Ernst.« Eggestein runzelte die Stirn. »Verdammte Viecher. Hacken einem Schiffbrüchigen glatt die Augen aus, während der noch lebt. Was meinen Sie, was die mit der Kleinen anstellen würden …«

»Ich denke lieber nicht darüber nach«, entgegnete Jan.

Auf dem schmalen Weg, der vom Strand zurück aufs Kliff führte, begegneten die beiden ein paar Männern der freiwilligen Feuerwehr. Zwei Mann trugen einen Generator, andere die Bauteile eines Lichtmastes. Offenbar ging man davon aus, dass die Kriminaltechniker bis zur Dämmerung und darüber hinaus mit Anna-Lena beschäftigt sein würden.

4

Schlicht Smutje prangte in magentafarbenen Leuchtbuchstaben auf dem Dach. Das Restaurant stand kaum 20 Meter von der Abbruchkante des Kliffs entfernt. Es bestand fast ausschließlich aus Holz und Glas. Der Wind zerrte an fest vertäuten Planen, die zeltähnlich über eine Außenterrasse und Teile eines Wintergartens gespannt waren. Sonnenschutz, dachte Jan. Durch das Knarren und Ächzen, mit denen sich die Halteseile gegen den Wind stemmten, fühlte Jan sich an Segelschiffe erinnert und irgendwie auch an die Verhüllungsaktion vom Reichstag in Berlin durch Christo und Jeanne-Claude. Ein befestigter Weg führte quer durch eine Grünfläche auf das ungewöhnliche Gebäude zu. Die Fenster waren beleuchtet, was besonders einladend aussah.

Im Gastraum des Smutje saßen bereits einige Gäste. Trotzdem war zur Mittagsstunde bei Weitem nicht so viel los wie abends. Eggestein führte Jan in den Wintergarten, der als Erweiterungsraum für das Lokal diente. Hier waren die Tische und Bänke etwas rustikaler als im Hauptgebäude.

Die Heizpilze, die Jan bereits am Vorabend gesehen hatte, veranlassten Eggestein, den Reißverschluss seines Parkas aufzuziehen. Jan tat es ihm mit seiner neuen Jacke gleich. Sie hatten sich gerade erst gesetzt, als ein äußerst adrett gekleideter Mann auf ihren Tisch zuschritt. Seine dunkelblaue Hose war modisch aufgeschlagen. Über einem weißen Hemd mit einer zweifarbigen Krawatte trug er eine graue Weste und ein senffarbenes Jackett. Ein Bart umrahmte den unteren Teil seines Gesichtes, jedes Haar schien einzeln gelegt, doch besonders auffällig war sein klarer Blick.

»Der Smutje«, sagte Eggestein, noch bevor der Mann den Tisch erreicht hatte. Jan nickte kurz. Schon war der Namensgeber des Lokals bei ihnen und streckte Jan die Hand entgegen.

»Sie vergeben mir hoffentlich, dass ich Herrn Eggestein von Ihrem gestrigen Besuch hier berichtet habe. Aber Gäste haben mir von dem toten Mädchen am Strand erzählt, und meine Mitarbeiter hatten mir von dem Foto erzählt, das Sie allen gezeigt haben.«

Er sagte tatsächlich Mitarbeiter statt Angestellte. Automatisch fragte Jan sich, ob der Mann ein so guter Chef war, wie er tat. Trotzdem nickte er und sagte, dass das kein Problem sei. »Aber woher wussten Sie, wo ich zu finden bin?«

Der Smutje öffnete vielsagend die Hände. »Wir leben auf einer Insel.«

»Und auf der entgeht Ihnen offenbar nichts.«

Erneut zeigte der Wirt die geöffneten Hände.

»Ist der Vermieter vom Campingplatz ein Freund von Ihnen?«

»Natürlich. Und Nils hier ist es auch.« Der Smutje legte eine Hand auf Eggesteins Schulter, der im Sitzen noch genauso groß war wie der neben ihm stehende Mann. »Ich würde mich gerne dazusetzen. Hast du was dagegen, Nils?«

Eggestein zuckte mit den Schultern. Deshalb sah der Smutje Jan an.

»Wenn Sie sowieso alles erfahren, was auf der Insel läuft …«

»So ist es«, erwiderte der Smutje mit einem Lächeln, zog einen Stuhl heran und setzte sich an das Kopfende des Tisches. Dann durfte Jan mit seiner Geschichte beginnen.

Wer war das Mädchen? Was wusste er über sie? Als er erzählt hatte, wie sich seine Recherchen in den letzten paar Tagen abgespielt hatten, und er mit dem Besuch im Studentenwohnheim bei Maria Fernandez endete, sahen Eggestein und der Smutje sich gegenseitig an.

»Das ist alles.«

Eggestein rümpfte die Nase. »Zwei Männer also. Und mit denen soll diese Anna-Lena nach Sylt gekommen sein.«

»So hat es Maria Fernandez erzählt.«

»Wissen Sie, wie die beiden Männer heißen?«

»Nein.«

»Wo wohnen sie?«

»Keine Ahnung. Wenn ich das wüsste, wäre ich bestimmt nicht mit dem Bild in der Gegend herumgelaufen und hätte nach Anna-Lena gesucht.«

»Nein«, stimmte Eggestein zu. »Aber vielleicht haben Sie sie ja irgendwann gefunden. Das könnte doch sein.«

»Glauben Sie das etwa?«

»Was glauben Sie, hat sie da am Strand gemacht?«, fragte Eggestein.

»Na, geklettert«, mischte der Smutje sich ein. »Die Gäste haben gesagt, sie würde genau vor der Steilwand liegen. Also entweder ist sie von oben abgestürzt oder sie ist geklettert.«

»Das Mädchen ist fast nackt«, meinte Eggestein dazu. »Knappe Hose und BH, sonst nichts. Barfuß. Wer klettert denn so ins Kliff?«

Der Smutje runzelte kurz die Stirn. »Was die Leute eben so machen, wenn sie Langeweile haben.«

»Geben Sie mir noch mal Ihr Handy«, bat der Polizist. Jan reichte es ihm. Eine Weile sah Eggestein das Foto an. »Und das da am Stirnband ist eine Kamera, sagen Sie?«

»Eine Actioncam«, stimmte Jan zu. »Benutzen Sportler, um spektakuläre Bilder zu produzieren. Die hat man zuerst hauptsächlich im Profibereich eingesetzt, also Wellenreiter, Fallschirmspringer, Motocrosser. Zur Sponsorensuche und für die Werbung. Doch mittlerweile sind die Kameras in Massen auf dem Markt. Und billig. Also hat heute fast jeder Mountainbiker so ein Ding am Kopf.«

Eggestein wusste, was Jan meinte. »Habe ich schon gesehen. Und solche Filme auch. Machen Spaß.«

Jan stimmte zu.

Dann meinte Eggestein: »Aber das Mädchen da unten am Strand hatte kein Stirnband mit einer Actioncam. Oder haben Sie eine Kamera gesehen?«

Jan schüttelte den Kopf.

»Hier auf dem Foto hat sie eine.«

Der Smutje beugte sich vor und sah über Eggesteins Schulter auf das Display von Jans Telefon.

»Für mich sieht es aus«, sprach der Polizist weiter, »als hätte sie auf dem Foto hier dieselben Klamotten an wie heute auch. Also diesen Sport-BH – man sieht auf dem Foto zwar nicht viel davon, doch ich glaube, es ist genauso ein BH. Stellt sich also die Frage, wo das Stirnband mit der Kamera ist.«

»Da müsst ihr wohl alles noch mal ordentlich absuchen«, empfahl der Smutje. »Denn wenn ihr die Kamera findet, wisst ihr, wie alles passiert ist. Das wäre ziemlich praktisch, würde ich sagen.«

Eggestein nickte. »Es sei denn, jemand hat sie ihr weggenommen.«

»Das wäre dann weniger praktisch«, meinte Jan. Der Polizist und der Smutje sahen sich wieder gegenseitig an, dann drehte Eggestein seinen Blick zurück zu Jan und ließ ihn dort ruhen.

»Ich möchte, dass Sie die Insel nicht verlassen, ohne mir vorher Bescheid zu geben«, sagte der Polizist schließlich. »Lässt sich das einrichten?«

Es klang wie eine Frage. Doch auch diesmal war es keine.

5

Das Angebot, mit einem Streifenwagen zurück zum Campingplatz gefahren zu werden, lehnte Jan ab. So weit war es zu Fuß nicht, und er konnte den Spaziergang gut gebrauchen, um seine Gedanken zu ordnen. Der Wind, der ihm um die Nase wehte, holte ihn ein Stück in die Wirklichkeit zurück. Das Gespräch mit Eggestein und viel mehr noch der Anblick der toten Anna-Lena am Strand hatten ihn heftiger mitgenommen, als er es sich zunächst eingestehen wollte.

Anna-Lena Thumsen war nicht die erste Tote, die er gesehen hatte. Für einen Lokalreporter gehörten Blaulichtgeschichten zum Geschäft. Nicht selten war Jan für das Harburger Tageblatt an Unfallstellen und Orten von Verbrechen gewesen. Manchmal schon, bevor es zum Abtransport der Toten gekommen war. Er hatte Erschossene, Erstochene und Ertrunkene gesehen. Und trotzdem hatte ihn das Bild der toten Anna-Lena mehr erschüttert als alle anderen Toten bisher.

Jan wusste auch, warum. Er kannte ihren Namen, ihr Gesicht und einen Teil ihrer Lebensgeschichte, schon bevor Anna-Lena gestorben war. Bei allen anderen Toten, über die er in der Zeitung berichtet hatte, war es andersherum gewesen.

Er dachte daran, dass Anna-Lena noch gelebt hatte, als er auf der Insel ankam. Wenn er mit seinen Nachforschungen schneller gewesen wäre, wenn er sie wirklich gefunden hätte, würde sie dann vielleicht noch leben?

Was, wenn er doch in ihr Wohnheimzimmer gekommen wäre? Vielleicht eine hingekritzelte Notiz gefunden hätte? Vielleicht einen Name oder eine Adresse auf Sylt. Er hätte Maria Fernandez weiter bearbeiten müssen. Vielleicht sogar bestechen. Jan war überzeugt davon, dass sie einen Ersatzschlüssel für Anna-Lenas Zimmer hatte. Stattdessen hatte er seine eigene Spürnase überschätzt und war ohne direkte Spur nach Sylt gefahren. Hatte er deshalb Mitschuld an Anna-Lenas Tod? Der Gedanke war irrational, trotzdem fühlte es sich so an, als würde er stimmen.

Langsam ging Jan an der Anmeldung vom Campingplatz vorbei. Als er den alten Martens in der Nähe des Flachbaus mit den Sanitäranlagen sah, hob dieser grüßend den Arm. Zuerst wollte Jan wortlos weitergehen, dann entschied er sich anders. Er war plötzlich ärgerlich auf den Verwalter, hatte der ihn doch quasi verraten. Wen ging es etwas an, dass Jan auf dem Campingplatz wohnte? Warum erzählte Martens dies in der Gegend herum?

6

Der Mann, dem Sonne und Wind das Gesicht seit gut 70 Jahren gegerbt hatten, steckte in einer Arbeitshose und einem an den Ärmeln zerschlissenen Wollpullover.

»Wie ich höre, sind Sie und der Smutje vom Kliff gute Freunde«, konfrontierte Jan den überrascht blickenden Mann ohne vorherige Begrüßung. Es klang wie eine Beschuldigung und war auch so gemeint.

»Wer sagt denn so was?«

»Der Smutje.«

»Der Smutje? So ein Blödsinn. Wir sind keine Freunde, das können Sie mir glauben.«

»Und woher weiß er dann, dass die Polizei mich hier finden kann? Zu mir hat er gesagt, Sie hätten es ihm erzählt.«

Martens machte eine wegwerfende Handbewegung. »Der erzählt mal dies und mal das, dreht die Dinge, wie sie ihm gefallen.«

»Sie meinen, der Smutje lügt?«

Martens zuckte mit den Schultern. »Wenn Sie es so nennen wollen. Ich glaube, Leute wie er nennen das einen kreativen Umgang mit den Fakten. Aber vielleicht hat jemand Ihren Wagen am Tor gesehen. Gibt hier ja im Winter nicht so viele Autos mit HH. Und das hat der dann dem Smutje gesteckt.«

»Und der hetzt prompt die Polente auf mich?«

»Hat er das?«

Jan nickte, erzählte dann in knapper Form von Anna-Lena Thumsen und was ihn mit der Toten verband, während er mit dem alten Mann ein paar Meter über den Platz ging. Martens hörte aufmerksam zu. Dann blieb er auf Höhe einer einsamen Birke stehen. Der Baum hatte schon bessere Tage gesehen. Aber da er der einzige auf dem Campingplatz war, störte das hier niemanden. Martens zog ein Stofftaschentuch aus der Hose und schnaubte hinein. Umständlich knüllte er es wieder zusammen und steckte es weg.

»Das mit dem Mädchen tut mir leid«, sagte er, nachdem er das Zeremoniell beendet hatte. »Davon habe ich noch gar nichts gehört. Wann ist das passiert?«

»Am Vormittag. Aber offenbar hat niemand etwas gesehen. Jedenfalls glaubt Kommissar Eggestein jetzt, dass ich was mit der Sache zu tun haben könnte.«

»Haben Sie?«

Jan hob die Augenbrauen. »Natürlich nicht. Ich war hier im Wohnwagen.«

»Dann ist es doch gut.«

»Finde ich gar nicht.«

»Eines müssen Sie wissen: Der Smutje denkt nur ans Geld scheffeln. Da kann er noch so vornehm tun«, sagte Martens. »Die Restaurantgeschichte ist ja nur ein Hobby. Die richtige Kohle macht der feine Herr mit Immobilien. Hier, den Campingplatz wollte er sich auch schon unter den Nagel reißen, aber das hat nicht geklappt. Deshalb ist er heute noch sauer auf mich.«

Jan versuchte, das Gehörte einzuordnen. »Der Smutje wirkt so entspannt und freundlich. Auch wie er mit seinem Personal umgeht.«

Martens lachte auf. »Wenn er gut ist in dem, was er macht, muss er wohl so wirken. Sie sind nicht der Erste, der auf seine freundliche Art reinfällt. In Wahrheit sind der Smutje und Seinesgleichen doch verantwortlich dafür, dass hier alles den Bach runtergeht.«

Jan brauchte nichts dazu zu sagen, ein fragender Blick reichte, um Martens zum verbalen Rundumschlag ausholen zu lassen. Offenbar lagen bei dem Mann die entsprechenden Nerven blank. »Na, gucken Sie mal, was die aus der Insel gemacht haben. Nur noch Ferienwohnungen und Appartementanlagen, Golfplätze und Luxusherbergen. Die normalen Leute können sich das hier nicht mehr leisten. Gibt fast keine Kinder mehr. Wie auch? Sogar die Geburtsabteilung im Krankenhaus haben sie dichtgemacht. Weil es sich nicht mehr gelohnt hat. Kapiert?«

»Und das ist die Schuld vom Smutje?«

»Der Smutje, die Klenke und wie die ganzen Immobilienhaie sonst noch heißen. Wissen Sie, wie die das nennen, was sie machen? Na?«

Jan wusste es nicht.

»Filetieren und panieren. Ja, genau, mein Freund. Alles kleinhacken und in Häppchen verscherbeln. Wie hier mit dem Platz. Aber da hab ich nicht mitgemacht. Sonst wäre ich jetzt auch millionenschwer, das können Sie mir glauben. Aber da mache ich nicht mit.«

»Der Platz gehört Ihnen?«

»Klar ist das meiner. War schon immer in Familienbesitz. Und so wird das auch bleiben, solange ich noch lebe. So sieht das nämlich aus.« Martens holte erneut sein Stofftaschentuch aus der Hose und putzte sich die Nase. »Zuerst haben sie es ja mit diesem Wolkenkratzerding versucht. In den 70ern. Weiß heute fast keiner mehr. Aber die wollten tatsächlich ein Hotel mit 33 Stockwerken an den Strand stellen. 100 Meter hoch. Stellen Sie sich das mal vor. 100 Meter. Und mit über 1000 Parkplätzen in einer Tiefgarage. Ein Wahnsinn. Aber da haben sie nicht mit mir gerechnet. Wir haben ’ne schöne Bürgerinitiative gegründet. Ja, ja. Da hatte ich noch mehr Mumm in den Knochen als heute.«

Martens grinste kurz. »Haben wir denen schön versaut. Danach haben der Smutje und die Klenke angefangen, alles, was sie sich unter den Nagel reißen konnten, in kleine Häppchen zu hacken und Reibach zu machen. Hat zwar etwas länger gedauert, aber wir sehen ja, was wir heute davon haben: den höchsten Quadratmeterpreis von ganz Deutschland.

Und Sie haben gedacht, den gibt’s in München oder Frankfurt, was? Quatsch. Hier bezahlen die Leute sich dumm und dämlich. Hier parken die Reichen ihre Vermögen. Und die meiste Zeit des Jahres stehen die Wohnungen und Häuser dann leer. Ist das noch anständig, hä? Aber ich rege mich schon wieder auf. Das will ich eigentlich gar nicht mehr. Ist nicht gut für meine Pumpe.«

Martens hob den Blick und besah die geschlossene Wolkendecke. »Ich muss jetzt sowieso weitermachen. Schlechtwetter kommt auf. Da muss ich alles sturmfest machen.«

Jan folgte Martens Blick zum Himmel. Der war zwar grau, sah aber nicht viel anders als die Tage zuvor aus. »Sicher?«

»Sicher kann man sich nie sein«, meinte Martens nun wieder lachend und strich sich über den Bart. »Aber die vom Wetterdienst haben Orkan angesagt. Und da stellt man sich doch besser mal auf ein bisschen mehr Wind ein. Ich komme nachher auch noch mal bei Ihrem Wagen vorbei. Dann gucken wir zusammen, ob alles in Ordnung ist. Wir wollen ja nicht, dass Sie damit abheben, was? Nein, das wollen wir nicht.«

Lachend marschierte der Mann in seiner abgewetzten Hose und dem blauen Wollpullover über den Schotterweg davon. Einen Millionär hatte Jan sich immer anders vorgestellt. Als Martens aus seinem Blickfeld verschwand, sah Jan wieder nach oben. Nun bemerkte auch er, wie die Wolken vom Wind gejagt wurden.

7

Jan brühte sich einen Kaffee auf und stellte sich dabei die Frage, wie er weitermachen sollte. Anna-Lena war tot, aber war mit ihr auch die Story gestorben? So pietätlos es klang, ihr Tod machte alles nur noch dramatischer. Die Videos und ihre unverhohlene Sensationslust waren bereits eine Geschichte wert gewesen, aber nun …

War es unanständig, wenn Jan weiter nach den Produzenten der Filme suchte? Durfte er einen Artikel über sie schreiben, obwohl Anna-Lena einen so schrecklichen Tod gefunden hatte? Oder musste er es gerade deswegen tun?

Jan blickte aus den niedrigen Fenstern. Plötzlich kam es ihm in dem Wohnwagen viel dunkler und auch kleiner vor als bei seiner Ankunft. Für eine Weile schloss er die Augen, dann gestand er sich ein, dass er um Anna-Lena trauerte. Auch wenn das verrückt war. Er hatte sie nie getroffen. Er kannte sie nur aus einem kleinen Filmchen. Das war alles. Trotzdem trauerte er um sie.

Wie konnte es zu ihrem Tod kommen? Warum war er nicht schneller gewesen?

Die Quelle, durch die Jan auf die Internetvideos aufmerksam gemacht wurde, hatte sich fast so geheimnisvoll wie Deep Throat aus der Watergate-Affäre gegeben. Statt sich – wie sein Vorbild – mit einem Journalisten in einer Tiefgarage zu treffen, hatte er die Chat-Funktion einer Schach-App fürs Smartphone gewählt. Jan musste sich bei der App registrieren. Der Unbekannte forderte ihn zu einem Spiel auf. Nachdem Jan die Partie angenommen hatte, konnten sie fernab der üblichen Messenger-Dienste miteinander korrespondieren. Jan bekam mehrere Links zu Videodateien. Der Unbekannte schrieb, dass er sich Sorgen um das mit dem Paintballgewehr gejagte Mädchen mache. Warum er besorgt war, schrieb er nicht. Da war Jans Interesse aber auch schon so weit geweckt, dass er nicht weiter nachhakte.

Während der aufkommende Wind die Fensterdichtungen des Campingwagens prüfte, klappte Jan sein Notebook auf und öffnete noch einmal den nun schon so oft gesehenen Film.

Eine Kamera schwenkte über verlassene Betonbauten und einen großen leeren Platz. Nur Steine und Asphalt. Löwenzahn fraß sich durch winzige Fugen. Je ein Baum links und rechts des großen Platzes. Dann konnte man Anna-Lena sehen. Jedenfalls einen Teil von ihr. Ein Turnschuh sprang großformatig ins Bild.

Schnitt auf eine zweite, erhöhte Kamera. Totale vom menschenleeren Platz. Das Mädchen presste sich an eine Häuserecke, guckte darum herum, schien zu überlegen.

Obwohl nicht viel passierte, lag eine unaussprechliche Spannung in der Luft.

Plötzlich rannte Anna-Lena los, schlug ein paar Haken, rannte weiter. Sie trug nur die Turnschuhe, eine unfassbar kurze Hose und einen Sport-BH.

Plötzlich schlug neben ihr etwas auf dem Boden ein. Ein Geschoss. Blaue Farbe spritzte über die Pflastersteine. Anna-Lena hüpfte zur Seite, legte einen Zickzackkurs ein. Wieder wurde auf sie geschossen.

Jan hatte das Video schon zigmal gesehen. Trotzdem biss er sich auf die Unterlippe. Er wünschte sich, dass Anna-Lena entkam, wusste aber, dass eines der nächsten Geschosse treffen würde.

Als es so weit war, klappte Jan das Notebook zu, ohne es vorher auszuschalten. Seine Hand zitterte. Der Schachspieler, so nannte Jan seinen unbekannten Informanten wegen der App, über die sie kommunizierten, hatte mit seiner Befürchtung recht behalten.

Aber warum hatte er sich überhaupt Sorgen gemacht? Das Spiel, auf das Anna-Lena sich eingelassen hatte, war geschmacklos, aber gefährlich schien es nicht zu sein. Woher kam diese Vorahnung?

Wieder in Hamburg würde Jan versuchen, mehr über den Schachspieler herauszufinden. Doch vorher waren die Produzenten der Videos dran. Sie waren mit ziemlicher Sicherheit noch auf der Insel. Und wenn sie hier waren, würde Jan sie auch finden.

8

Jan hob den Blick und sah zu einem kleinen Wandbord auf, das in dem Campingwagen oberhalb einer Sitzecke verlief. Es war eine Ablagefläche für Bücher und andere Sachen. Weil Charlotte gerne Tee trank und alle Arten von Kräuteraufgüssen, die sich ebenfalls Tee nannten, obwohl sie nicht von der Teepflanze stammten, liebte, hatte Jan ihr in einem kleinen Teeladen eine besondere Spezialität gekauft. Da war er mit dem Screenshot noch auf der Suche nach Anna-Lena gewesen. Um die Videoproduzenten zu finden, würde er sich etwas Neues einfallen lassen müssen.

Kandierte Ingwerstückchen.

Mit heißem Wasser aufgegossen, sollte das Gebräu nach Aussage des Verkäufers süß schmecken, ohne den Geschmack des Ingwers zu verlieren, und wahre Wunder bei Erkältungen, Bauchschmerzen und allgemeiner Schlappheit bewirken. Jan wusste, dass er Charlotte damit eine Freude machen würde.

Charlotte fehlt ihm. Sie war für ihr Buchprojekt nach Mallorca gereist. Vor über zwei Monaten. Wann genau sie zurückkommen würde, wusste sie bei ihrer Abreise noch nicht. Jan hatte das akzeptiert. Er freute sich sogar für sie. Aber natürlich vermisste er sie auch. Er vermisste ihr Lachen, er vermisste ihre Begeisterung, wenn sie über Sachen sprach, die ihr neu waren und gut gefielen, und er vermisste den Sex mit ihr.

Er schlief gerne neben Charlotte ein und wachte gerne am nächsten Morgen neben ihr auf. Manchmal in seiner neuen Wohnung, meistens bei ihr. Aber was würde es bringen, wenn er sie jetzt anriefe, um ihr das zu sagen? Er würde ihr nur die Reise vermiesen. Sie sollte kein schlechtes Gewissen bekommen. Und auf keinen Fall sollte sie die Reise nur für ihn vorzeitig abbrechen.

Bisher hatten sie sich hauptsächlich Kurznachrichten geschickt, und das auch nur sehr unregelmäßig. Sie war sicherlich mit anderen Dingen beschäftigt, und er wollte ihr nicht das Gefühl geben, an ihr zu kleben.

Doch plötzlich wurde in Jan das Verlangen übermächtig, Charlottes Stimme zu hören. Er wusste, dass es mit seiner Trauer um Anna-Lena zu tun hatte. Trotzdem stand er auf, um das Telefon aus seiner Jacke zu holen. Er würde Charlotte anrufen. Jetzt.

Doch gerade als er die Taschen abtastete, begann das Handy zu klingeln. Als er es endlich fand, war das Klingeln schon wieder verstummt.

Jan rief das Anrufprotokoll auf. Die Nummer, die als Letztes angezeigt wurde, kannte er nicht.

»Sie haben gerade bei mir angerufen«, sagte Jan, als sich eine männliche Stimme auf seinen Rückruf gemeldet hatte. Behrens, wiederholte Jan den genannten Namen im Kopf. Aber er sagte ihm nichts.

»Jan Fischer?«, fragte die Stimme. »Sie haben mich vorgestern nach einem Mädchen gefragt. Das Foto, wissen Sie noch?«

»Sie sind noch mal wer?«

»Der Taxifahrer. Sie haben mich am Bahnhof angequatscht.«

Sofort hatte Jan ein paar Bilder vor Augen. Bahnhof Westerland. Skulpturen, die sich auf dem Vorplatz mit wehenden Haaren gegen den Wind stellten. Und ein mürrischer Kerl in einem Taxi.

»Wie hieß die Kleine noch mal?«, wollte die Stimme wissen. »Ich habe den Namen vergessen, den Sie gesagt haben.«

Jan antwortete nicht, also sprach die Stimme weiter. »Sie wissen, was mit dem Mädchen passiert ist?«

»Wissen Sie es?«, entgegnete Jan.

»Ist ja nicht so schwer«, meinte der Taxifahrer. »Der Spion hat vor einer Stunde darüber berichtet.«

»Der Spion?«

»Ja. Der Sylter Spion. Kennen Sie nicht?« Jan konnte hören, wie der Mann die Nase hochzog. »Ist eine Internetseite hier auf Sylt. Wird von ’nem jungen Burschen gemacht. Die Seite heißt so, und deshalb nennen alle den Jungen auch den Spion.«

»Okay, verstanden. Und was berichtet der Spion?«

»Na, er hat ein Foto von der Kleinen, wie sie am Strand liegt. Tot. Sanis sind auch schon da. Aber da soll nichts mehr zu machen gewesen sein. Sie ist von der Klippe gefallen. Dachte, Sie sollten das wissen. Na, weil Sie ja nach ihr suchen.«

Jan nickte. »Danke. Das ist nett von Ihnen. Aber tatsächlich wusste ich es schon.«

»Dann ist es ja gut. Hoffe, Sie sind nicht selber betroffen. Oder war das ’ne Verwandte von Ihnen?«

Nun begriff Jan, was den Mann zu seinem Anruf veranlasst hatte. Offensichtlich wollte er Informationen aus Jan herausholen. Erst die Frage nach dem Namen der Toten und nun, ob Jan ein Angehöriger sei. Vermutlich hatte der Mann vor seinen Kollegen am Taxistand damit angegeben, dass er mehr über die Sache wisse als der Spion. Mit Sicherheit zeigte er die Visitenkarte rum, die Jan ihm am Bahnhof gegeben hatte. Und als die anderen ihn anstachelten, rief er die Nummer an, um zu sehen, ob er von Jan noch mehr über das Mädchen erfahren konnte und darüber, was sie auf der Insel gemacht hatte.

»Wir waren nicht verwandt«, sagte Jan nach einem Augenblick des gespannten Schweigens. »Wie Sie selbst bei unserem ersten Gespräch festgestellt haben, bin ich von der Presse.«

»Aber Sie haben auch gesagt, es geht um was Privates.«

»Stimmt. Das habe ich. Aber das geht Sie eigentlich nichts an.« Jan war geneigt, das Gespräch möglichst schnell zu beenden.

»Nee, ich weiß. Habe auch nur so gefragt. Und weil ich wollte, dass Sie es wissen. Also, was mit ihr passiert ist.«

»Danke.«

»Schon okay. Wissen Sie, ich habe mit den Kollegen darüber gesprochen. Denen tut es natürlich auch leid, was passiert ist.«

Darauf entgegnete Jan nichts.

»Das Bild, das Sie mir gezeigt haben, das konnte ich denen natürlich nicht zeigen.«

Jan sagte nichts.

»Vielleicht könnten Sie es mir noch mal zuschicken? Auf die Nummer, die bei Ihnen angezeigt wird.«

Ein Kloß ballte sich in Jans Magen zusammen. »Wozu?«

»Zur Bestätigung«, antwortete der Mann. Und bevor Jan die Verbindung wütend trennen konnte, fügte er hinzu: »Eine Kollegin glaubt nämlich, dass sie das Mädchen gefahren hat, als es letzte Woche hier angekommen ist.«

Sofort hob Jan das Kinn und drückte das Telefon wieder fester ans Ohr.

»Na ja, aber sie ist sich nicht sicher. Das Foto beim Spion ist nicht so ganz eindeutig. Man sieht nicht viel von ihrem Gesicht. Ist es nicht komisch, dass sie nur in diesen kurzen Klamotten unterwegs war? Ich meine, bei den Temperaturen?«

»Hat sie eine Adresse?«

»Wer?«

»Ihre Kollegin.«

»Die Steffi?«

»Wenn sie so heißt …«

»Ja.«

»Und?«

»Und was?«

»Wo hat Steffi die Frau hingefahren?«

9

Jan bog auf die Hauptstraße Richtung Norden. Die Adresse, die Behrens ihm genannt hatte, lag in Kampen. Zu Fuß kaum eine halbe Stunde vom Campingplatz entfernt, mit dem Auto keine zehn Minuten. Es war unglaublich, wie nahe Jan dem Mädchen schon gekommen war, nach dem er gesucht hatte. So dicht. Und doch hatte er es nicht gefunden. Und nun war es zu spät.

Ein Hinweisschild wies auf halbem Weg zur Uwe-Düne, der höchsten Erhebung Sylts. Bei gutem Wetter konnte man von der Holzplattform auf ihrer Spitze bis zur Nachbarinsel Rømø sehen, die schon zu Dänemark gehörte. Jan war am Vortag oben gewesen. Nur aus Neugier. Wie viel Zeit hatte ihn die Aktion gekostet? Eine Stunde vielleicht? Eine Stunde, in der er nach Anna-Lena hätte suchen können.

Jan schüttelte den Gedanken ab und konzentrierte sich auf die Straße.

Die Bebauung Kampens richtete sich hauptsächlich Richtung Festland aus. Eine mit Heide bewachsene Dünenlandschaft machte den Charakter des Ortes aus. Nur wenige Gebäude, darunter ein Restaurant und ein Hotel, befanden sich westlich der Hauptstraße. Kleine Stichwege führten zu ihnen. In ebenso einen Stichweg wurde Jan vom Navigationssystem des Wagens dirigiert. Das Haus, das er suchte, lag am Ende einer kurzen Sackgasse. Villa passte eigentlich besser.

Obwohl das Gebäude im Stil den alten Fischer- und Walfängerhäusern von Sylt nachempfunden und traditionell mit Reet eingedeckt war, konnte Jan bereits von der Straße aus leicht erkennen, dass es sich um ein Luxusdomizil handelte. Die Wohnfläche auf zwei Geschossen musste über 300 Quadratmeter betragen. Im Spitzgiebel der Eingangsfront gab es auf Höhe des Dachbodens ein Bullauge, alle anderen Fenster hatten weiße Sprossen. Die große grüne Haustür war zweiflügelig. Ein Weg aus Granitpflaster führte direkt darauf zu. Umschlossen wurde das Grundstück von einer niedrigen weiß verputzten Mauer und einer nur gelegentlich von Büschen unterbrochenen Rasenfläche.

Ein paniertes Filetstückchen.

Die Villa stand hier ganz allein. Weit und breit kein anderes Haus.

Jan hielt die Videoproduzenten für junge Männer. Vielleicht waren sie wie Anna-Lena auch Studenten. Der Schachspieler hatte eine entsprechende Andeutung gemacht, ohne es weiter auszuführen. Auf Nachfrage hatte er ausweichend geantwortet und dann das Thema gewechselt.

Jan hielt auch den Schachspieler für nicht besonders alt.

Aber wie konnten sich Studenten eine solche Unterkunft leisten? Selbst wenn es im Winter Sonderpreise gab? Die Miete konnte auch jetzt kein Pappenstiel sein.

Jan legte kurz die Stirn in Falten, während er den kurzen Weg zur beeindruckenden Eingangstür ging. Kein Name an der Klingel. Vielleicht hatte die Taxifahrerin etwas verwechselt. Anna-Lenas Gesicht zum Beispiel. Oder sie hatte einfach nur Quatsch erzählt.

Trotzdem musste Jan vorsichtig sein. Wenn die Leute, mit denen Anna-Lena angereist war, von ihrem Tod wussten, konnten sie gefährlich sein. Genau betrachtet, konnten sie sogar etwas mit dem Tod des Mädchens zu tun haben. Alles sah nach einem Unfall aus. Anna-Lena war vom Kliff gestürzt. Aber ihr Aufzug verriet, dass sie den halsbrecherischen Stunt für eine weitere Videoproduktion hingelegt hatte.

Besonders gerne würden sich die Macher des Films von einem neugierigen Journalisten keine Fragen stellen lassen. Diese zum Beispiel: Warum haben Sie das Mädchen einfach am Strand liegen gelassen?

Jan klingelte.

Niemand reagierte.

Bevor er nach Kampen gefahren war, hatte Jan einen Augenblick überlegt, Eggestein anzurufen und ihm von der Adresse zu erzählen. Wenn Anna-Lena in diesem Haus gewohnt hatte, würde das den Mann von der Kriminalpolizei natürlich interessieren. Doch dann hatte Jan sich entschieden, erst einmal selbst hinzufahren.

Jan trat einen Schritt zurück und sah zu den Fenstern. Nichts rührte sich, keine Gardine wurde bewegt.

Das Haus war verlassen.

Irgendwie war auch nichts anderes zu erwarten gewesen. Wenn die Videoproduzenten hier mit Anna-Lena gewohnt hatten, dann hatten sie sich vermutlich nach dem tödlichen Absturz des Mädchens so schnell wie möglich aus dem Staub gemacht. Wenn sie denn hier gewohnt hatten.

Um ganz sicher zu gehen, ging Jan ums Haus. Der schmale Weg war eine Fortführung des Granitpflasters, das von der Straße zum Haus führte. An einem Fenster legte er ungeniert die Stirn gegen das Glas und schirmte mit den Händen das seitlich einfallende Licht ab.

Was er sah, war eine sehr teuer eingerichtete Küche. Er sah aber auch, dass auf einem Tisch und der Arbeitsfläche neben der Spüle benutztes Geschirr stand. Ein angebrochenes Paket Toast und leere Pizzaschachteln lagen herum.

Vielleicht war die Adresse doch nicht so verkehrt. Jedenfalls musste hier bis vor Kurzem jemand gewohnt haben. Und dieser jemand hatte vor seiner Abreise nicht aufgeräumt. Wenn er denn abgereist war. Schon wieder ein Wenn.

Dieser Gedanke beschäftigte Jan noch, dann sprang er reflexartig vom Fenster zurück. Direkt hinter der Scheibe war ein Gesicht aufgetaucht. Wut stand darin geschrieben. Die Augen waren weit aufgerissen, die Stirn gekraust und die Lippen fest aufeinander gepresst.

Wild gestikulierte eine Frau hinter dem Fenster und beschimpfte ihn, ohne dass Jan die Worte verstehen konnte. Das Isolierglas dämpfte die Geräusche zu sehr. Doch es war klar, dass die Frau ernsthaft böse auf ihn war. Jan war für sie nicht mehr als ein Spanner, der sich die Nase am Fenster platt drückte.

Es war aber nicht der sich über ihn ergießende Zorn, der Jan so erschreckt hatte und sein Herz rasen ließ. Es war das Gesicht selbst. Das kantige Kinn und die hohen Wangenknochen, an denen ein Luftballon bei der leichtesten Berührung zerplatzt wäre. Auch wenn es unmöglich schien: Hinter dem Fenster drohte ihm Anna-Lena Thumsen mit geballter Faust.

Auch als die Haustür aufgerissen wurde und die junge Frau zu ihm in den Vorgarten stürmte, hatte Jan die Überraschung noch nicht überwunden.

Freundinnen, dachte er. Oder sogar Schwestern. Ich darf ihr nichts sagen. Nicht einfach so. Erst mal sehen, was sie weiß.

»Was soll das? Glotzen Sie immer bei fremden Leuten durchs Fenster?«

»Ich habe vorher geklingelt.«

»Na und?«

»Ich weiß, das war trotzdem nicht in Ordnung. Aber ich habe jemanden gesucht. Und da wollte ich sehen, ob das hier das richtige Haus ist.«

»Und wer soll das sein?«

Vorsicht, Jan. Sag nicht zu viel …

»Zwei Videoproduzenten aus Hamburg. Und eine Frau.«

Das Gesagte traf ins Schwarze. Die junge Frau sah ihn abschätzend an. »Warum suchen Sie diese Leute?«

»Ich bin Journalist. Die Videos dieser Männer und der Frau sind ein echtes Phänomen. Wahnsinnige Klickzahlen. Ich will einen Artikel darüber schreiben.«

»Sie sind von der Presse?«

»Ganz genau«, bestätigte Jan. »Ich will über die Produktion schreiben. Über die Menschen, die sich so was ausdenken. Ob es weitere Projekte gibt. Und so …«

Der Blick der Frau lag auf Jans Gesicht, dann wanderte er zur Seite. Hinter seinem Rücken schwoll das Dröhnen eines starken Motors an. Als Jan sich umdrehte, sah er einen VW Amarok über den Asphalt rollen. Obwohl der Pick-up weiß lackiert war, ging allein von seinem wuchtigen Äußeren eine Art Bedrohung aus. Dazu grollte ein Sechszylinder-Turbomotor dunkel und böse.

10

Das Rollband lief mit stoischer Gelassenheit an den Fluggästen vorüber. Charlotte Sander stand mit einem in die Ferne gerichteten Blick daneben, strich sich mit Mittel- und Zeigefinger mehrfach über die Lippen und bemerkte zunächst gar nicht, wie ihr Koffer an ihr vorüberglitt. Dann schien sie wie aus einem Traum zu erwachen, ging an einigen anderen Passagieren vorbei, die sie vom Sehen aus dem Flugzeug kannte, und zog das Gepäckstück vom Transportband. Zwei Monate war sie nicht in Hamburg gewesen.

Ein Winter auf Mallorca war der Titel eines Essaybandes von George Sand ebenso wie die zur selben Zeit komponierten 24 Préludes von Frédéric Chopin. Erst im Februar 1839 war das Liebespaar in seine Heimat zurückgekehrt. Charlotte hatte die Spuren der beiden Künstler verfolgt, hatte 100e Fotos im Gepäck, die im Auftrag eines Buchverlags entstanden waren. Ihre eigene Reise war nun auch zu Ende. Oder etwa nicht?

Unruhe nagte an Charlotte. Für den Winter in Hamburg war sie zu dünn angezogen, doch auch das bemerkte sie kaum, während ihre hochhackigen Stiefel durch die Flughafenhalle zum Ausgang klackerten.

Charlotte war ein auffälliger Typ. Sie war groß, sie kleidete sich grell, ihr Kopf bestand fast nur aus Locken, und ihre Augen leuchteten in einem derart intensiven Grün, dass sie das Gesicht noch mehr als der Leberfleck über dem linken Mundwinkel dominierten. In aufrechter, geradezu stolzer Haltung zog Charlotte ihren Trolley hinter sich her. Da niemand wusste, dass sie an diesem Tag nach Hause kam, war niemand da, um sie zu begrüßen. Auch Jan nicht.

Jan.

Dachte Charlotte an seinen Namen, dann dachte sie automatisch auch an sein Gesicht. Und an seine Hände.

Sie musste mit Jan sprechen. Am besten sofort.

Mit der Rolltreppe fuhr Charlotte zum S-Bahnhof hinunter. Die hell erleuchtete Stadt glitt während der Zugfahrt hinter den Fenstern vorbei. Etwas Regen schlug gegen die Scheiben. Am Hauptbahnhof stieg Charlotte in die Bahn Richtung Harburg um. Zwischenzeitlich hatte sie ihre Jacke aus dem Koffer geholt.

Der Winter auf Mallorca war auch nicht warm, im Gegenteil, häufig regnerisch und trüb, doch das Klima der Mittelmeerinsel war trotzdem kein Vergleich zu den Temperaturen in Hamburg. Ein kalter Atem zog durch die Stadt. Die Leute in der S-Bahn waren entsprechend vermummt: dicke Stiefel, dicke Jacken, Wollmützen. Charlotte fand einen Sitzplatz, stellte den Rollkoffer vor ihre Knie.

Es war ein merkwürdiges Gefühl, wieder hier zu sein. Irgendwie falsch.

Vermutlich würde sich dies bald geben. Denn sie hatte so etwas schon früher erlebt. Nach Flugreisen brauchte Charlotte immer eine Weile, um auch gefühlsmäßig wieder in der Heimat anzukommen. Sie hoffte, dass es auch diesmal so sein würde. Aber sie wusste es nicht mit Bestimmtheit. Denn einiges hatte sich geändert. Die Charlotte Sander, die vor zwei Monaten nach Spanien geflogen war, war eine andere gewesen.

11

Ohne ihr Gepäck erst nach Hause zu bringen, ließ Charlotte sich mit einem Taxi vom Harburger Bahnhof direkt in den Hafen fahren. Sie wollte Jan sofort sehen. Zwei Monate war sie fort gewesen. Bilder und Erinnerungen schossen ihr während der Fahrt durch den Sinn.

Mallorcas Olivenhaine im Winter. So trostlos und doch erhaben. Dann das Weihnachtsfest, das so anders als in Deutschland gefeiert wurde. Statt eines Tannenbaums wurde zu Heiligabend eine Krippe im Haus aufgebaut. Den Abend verbrachte man mit Essen, Trinken und viel Lachen. Geschenke gab es da noch keine, die wurden erst im Januar gebracht, zum Festtag der Heiligen Drei Könige. Diese erreichten am Abend des fünften Januars auf geschmückten Schiffen das Land. Ein jubelnder Tross zog anschließend mit Karren voller Geschenke durch die Straßen. Am nächsten Morgen fanden die Kinder ihre Gaben zu Hause im Wohnzimmer vor.

George Sand und Frédéric Chopin waren bei ihrem Aufenthalt auf der Insel nicht sehr glücklich. Als nicht verheiratetes Paar wurden sie 1838 von den meisten Einheimischen mit nur wenig Herzlichkeit empfangen. Ganz anders war es Charlotte ergangen. Die Freundlichkeit, mit der die Insulaner sie behandelten, war überwältigend.

Zu den meisten Fotolocations war Charlotte allein mit ihrem Mietwagen gefahren. Immer hatte sie das Buch von George Sand dabei. Sie wollte die Stimmung spüren, die diese über 100 Jahre alten Texte durchdrang, um so die richtigen Fotos zu schießen. Doch manchmal war auch Javier Moreno bei ihr, ein Lokaljournalist, den ihr der Buchverlag als Unterstützung zur Seite gestellt hatte, oder Lucia, Javiers zwei Jahre ältere Schwester. Beide kannten Wege und Orte, die Charlotte allein niemals gefunden hätte. Und beide waren überaus liebenswerte Menschen. Wie liebenswert, hätte Charlotte zu Anfang selbst nicht gedacht.

Das Taxi schlängelte sich vom Harburger Hafen die Straße am Deich entlang. Seit etwas mehr als einem Jahr wohnte Jan in der ehemaligen Kirche, die eine Evangelistengemeinde am Ufer der Süderelbe gebaut und dann nach einer Weile wieder verlassen hatte. Es handelte sich zweifellos um ein ungewöhnliches Zuhause. Die ersten Monate hatte Jan dort ganz allein gewohnt, doch dann zog er sich in die im ersten Stock liegende Einliegerwohnung zurück, die ursprünglich für den Verwalter des Gebäudes vorgesehen war, und überließ den großen Gemeindesaal Christian Freitag für sein Lauffeuer.

Christian hatte bereits mit Jan und Charlotte beim Harburger Tageblatt zusammengearbeitet, bevor dieses wegen sinkender Zahlen bei Lesern und Werbekunden eingestellt wurde. Nach einer kurzen Gründungsphase brauchte Christian dringend einen Ort, wo er sein neues Online-Magazin Lauffeuer produzieren konnte. Die Mieten in Harburg oder auch andernorts waren für das finanziell ohne Reserven arbeitende Lauffeuer zu hoch. Jan hingegen verlangte fast keine Miete. Er war froh, nicht mehr allein in dem riesigen Gebäude zu sein und gleichzeitig einem Freund helfen zu können.

Die ehemalige Kirche stand einsam in der Gegend. Ohne Kirchturm trotzte sie wie mit eingezogenem Kopf Wind und Regen. Manchmal konnte man sie wegen des Nebels, der von der Süderelbe heraufkroch, gar nicht sehen. Doch als sich das Taxi ihr heute näherte, lag sie in einer der im Februar seltenen Sonnenstunden da. Die neben dem Gebäude geparkten Autos sagten Charlotte, dass in der Redaktion gearbeitet wurde. Jans Auto konnte sie allerdings nicht entdecken.

Charlotte bezahlte den Taxifahrer, ließ sich ihren Koffer geben und schlich die Treppe zur Einliegerwohnung hinauf, ohne vorher in der Redaktion Hallo zu sagen. Sie mochte die Mitarbeiter des Lauffeuers zwar sehr, im Moment wollte sie aber nur mit Jan reden.

Die Tür zur Wohnung war abgeschlossen. Das war schon mal ungewöhnlich. Normalerweise verließ Jan sich darauf, dass alle, die zur Haupteingangstür im Erdgeschoss hereinkamen, in die Redaktion wollten und sich nicht nach oben zu ihm verirrten. Er schloss die Wohnung eigentlich nur dann ab, wenn er plante, über Nacht weg zu sein. Und das geschah wiederum in der Regel nur dann, wenn er bei Charlotte schlief.

Charlotte holte den Schlüssel aus der Handtasche, den Jan ihr überlassen hatte, schloss die Tür auf und betrat die Wohnung, die beinahe auch ihre eigene geworden wäre. Sie hätte nur ja sagen müssen, als Jan sie nach dem Kauf der Kirche gefragt hatte, ob sie mit ihm hier einziehen wolle. Dazu war es zwar nie gekommen. Trotzdem hatte sie sich in der Zeit, die sie hier schon mit ihm verbracht hatte, an die Wohnung gewöhnt.

Von einigen Fenstern konnte man direkt zur Süderelbe sehen und den Schiffsverkehr verfolgen. Ein anderes Fenster, es gehörte zur Küche, gab den Blick ins Innere des Gebäudes frei, sodass Jan und Charlotte beim Frühstück hinunter in den alten Gemeindesaal und somit in die heutige Redaktion des Lauffeuers sehen konnten.

Charlotte fragte halblaut, ob jemand zu Hause sei. Dann ging sie zum Badezimmer und zum Schlafzimmer. Ein Blick durch das Küchenfenster hinunter in die Redaktion sagte ihr, dass Jan auch dort nicht war. Automatisch hatte sie schon ihr Telefon in der Hand. Dann steckte sie es wieder weg. Sie war gekommen, um persönlich mit ihm zu reden. Mit ihm telefonieren hätte sie auch von Mallorca aus gekonnt. Also machte sie sich einen Tee und setzte sich an den Küchentisch, um auf Jan zu warten.

12

Zwei Personen saßen im Pick-up. Der Wagen hielt am Ende der Sackgasse, und die Fahrertür schwang auf. Die junge Frau aus der Reetdachvilla ging darauf zu.

Jan schätzte den Mann, der aus dem Auto stieg, auf Mitte 20. Er hatte ein spitz zulaufendes Kinn und leichte Grübchen in den schmalen Wangen. Seine Hautfarbe wirkte selbst auf die Entfernung ungewöhnlich gesund. Die Kleidung des Burschen schien teuer und neu. Winterstiefel, gefütterte Hose, abgesteppte Daunenjacke. Outdoorkleidung aus dem Fachgeschäft.

»Wer ist das?«, fragte der Mann und sah an der jungen Frau vorbei zu Jan.

»Presse«, sagte sie. »Aus Hamburg. Er will über euch schreiben.«

»Wie, über uns?«

»Frag ihn selbst.«

Der junge Mann machte eine ausholende Armbewegung, um seinen Beifahrer zum Aussteigen zu veranlassen. Zögernd wurde die Fahrzeugtür geöffnet. Ein zweiter Mann trat auf die Straße. Er war genauso gut gekleidet wie sein Freund, trug dazu noch eine Wollmütze mit Krempe. Doch anders als bei dem Kerl in der Daunenjacke wirkte sein Gesicht blass wie ein Fischbauch.

»Was ist mit Hauke los?«, fragte die junge Frau. »Hat er getrunken?«

»Dem geht’s gut«, antwortete der Angesprochene.

»Und wo ist Anna? Warum ist sie nicht bei euch?«

»Ich erkläre es dir drinnen.«

Der junge Mann ging zu seinem Freund und griff nach dessen Ellenbogen. Doch der Junge, den die Frau Hauke genannt hatte, ließ sich das nicht gefallen. Er machte einen unsicheren Schritt nach rechts. Nun war auch Jan davon überzeugt, dass der Junge trotz der frühen Nachmittagsstunde bereits ziemlich betrunken war.

Hauke konnte zwar einigermaßen geradeaus auf die Villa zugehen, doch es war ihm anzusehen, wie viel Konzentration ihn das kostete. Wortlos stiefelte er an Jan vorbei. Dann folgte der andere Mann. Er hatte dem Mädchen eine Hand auf den Rücken gelegt und schob es ebenfalls zum Haus.

»Geh rein, es ist kalt«, sagte er, bevor er, die Hände in die Jackentaschen steckend, bei Jan stehen blieb. »Ich bin Dennis. Und Sie heißen wie?«

Jan sagte seinen Namen.

»Lena meint, Sie sind von der Presse?«

Langsam nickte Jan. Lena also. Nun war alles klar.

Bei der Videoclip-Datei, die Jan sich schon so oft angesehen hatte, stand im Quellcode die Bezeichnung »Anna-Lena«. Die ganze Zeit hatte Jan gedacht, dass es sich dabei um den Namen einer einzelnen Person handelte. Selbst als Maria Fernandez im Studentenwohnheim immer nur von Anna statt von Anna-Lena gesprochen hatte, dachte er, dies sei die Abkürzung für einen Doppelnamen. Anna-Lena war auf Dauer etwas zu lang. Doch nun war klar, dass der Bindestrich zwischen Anna und Lena ein Plus hätte sein müssen. Also Anna + Lena.

Aber ein Plus ist ein Sonderzeichen, dachte Jan. Viele Systeme akzeptieren das bei einer Dateibenennung nicht.

In dem Video, das er kannte, waren vermutlich Anna und Lena zu sehen. Beide Frauen. Jan war aber nie ein Unterschied aufgefallen. Es waren also höchstwahrscheinlich doch Schwestern. Vielleicht sogar Zwillinge.

Lena war an der offenen Haustür stehen geblieben, hielt die Arme vor der Brust verschränkt. Freundschaftlich legte Dennis Jan nun eine Hand auf die Schulter.

»Sie wollen über uns schreiben? Das finde ich gut«, sagte er. »Wollen Sie eben mit reinkommen? Dann erzähle ich Ihnen ein bisschen was. Vielleicht ist das ja gute Werbung für uns.«

Das Lächeln des Burschen gefiel Jan nicht. Trotzdem nickte er.

Dennis nickte ebenfalls. Zusammen mit Jan machte er ein paar Schritte auf Lena zu, dann stoppte er. »Ach, ich habe noch was im Auto vergessen. Gehen Sie schon mal rein. Ich komme gleich nach.«

Jan sah Dennis dabei zu, wie er zurück zum Wagen eilte. Unterwegs hob dieser noch einmal den Arm als Zeichen dafür, dass alles in Ordnung sei.

»Sind Sie gute Freunde?«, fragte Jan die junge Frau, die noch immer an der Eingangstür wartete. Doch Lena ging ins Haus, ohne zu antworten.

13

Die Einrichtung der Villa hielt, was das Gebäude von außen versprach. Der Vorflur war für ein gewöhnliches Haus viel zu groß. Breit schwang sich rechts eine Tropenholztreppe in den ersten Stock hinauf. Links neben einer Gästetoilette stand ein großer Garderobenraum offen. Jan sah einige Schuhe und Stiefel. Geradeaus führten zwei weitere Türen vom Flur ab. Links musste es zur Küche gehen. Auch diese Tür stand offen. In der Mitte gab es eine doppelt so breite zweiflügelige Tür. Sie führte in den Wohn- und Essbereich. Rechts davon sah Jan einen weiteren Gang in einen Seitentrakt der Villa abgehen.

Lena führte Jan in ein riesiges Wohnzimmer. Eine schwarze Ledergarnitur mit verchromten Armlehnen bildete das Zentrum des Raums. Rechts von den Sitzmöbeln baute sich ein großer Kamin auf. Eine Panoramascheibe bot den Blick auf eine Terrasse von imposanten Ausmaßen. Obwohl Jan es wegen der Dünen nicht sehen konnte, glaubte er, dass man auf der Terrasse bei auflandigem Wind das Meer hören musste. Durch eine kleine Stufe vom Wohnzimmer getrennt, gab es einen Essbereich mit einer weiteren Tür zur Küche. Auf diesem Absatz thronte ein schmaler, langer Tisch mit acht Stühlen.

Über die Schulter zurückblickend sah Jan, wie Dennis seine Outdoorjacke in den Garderobenraum brachte und dann mit einer großen Sporttasche ebenfalls ins Wohnzimmer kam. Er stellte die Tasche auf einen niedrigen Beistelltisch, ohne sich dafür zu interessieren, ob sie vielleicht die polierte Oberfläche zerkratzte.

»Wo ist Anna?«, fragte Lena erneut, und ihr Blick sagte, dass sie sich bei der Antwort nicht noch einmal vertrösten lassen würde.

Jan hatte Anna am Vormittag gesehen. Er hatte neben ihrem zerschmetterten Körper gekniet und der Toten sogar ins Gesicht gesehen. Lena konnte das nicht ahnen. Und Jan hielt es nicht für klug, es ihr gerade jetzt zu sagen. Vielleicht war es sogar gefährlich. Besser, niemand wusste, dass er über den Tod des Mädchens Bescheid wusste. Noch nicht.

»Anna geht’s gut«, sagte Dennis und wiederholte damit dasselbe, was er bereits draußen behauptet hatte.

»Wo ist sie?«, beharrte Lena auf eine genauere Antwort.

»Im Hotel«, meinte Dennis.

»Im Hotel? Wieso denn das? Und in welchem Hotel?«

»Beruhige dich erst mal, Lena. Was ist denn los?«

»Warum ist Anna nicht bei euch?«

»Wegen des Spiels. Das weißt du doch.«

»Was ist mit dem Spiel? Hat sie es geschafft?«

Dennis nickte. »Sie war große Klasse. Sie war schneller als wir. Sie hat den Schatz gefunden. Und morgen schaffst du das vielleicht auch.«

Dennis trat auf Lena zu und umfasste mit den Händen ihre Oberarme. »Sie soll dir doch nichts verraten können. Deshalb haben wir sie ins Hotel gebracht. Die Sache soll total fair laufen. Verstehst du? Unter denselben Voraussetzungen. Aber wenn sie dir aus Versehen etwas erzählt, dann geht das ja nicht.«

Lena atmete tief durch. »Okay, das verstehe ich. Aber warum muss sie dafür ins Hotel? Wir haben hier genug Zimmer. Sie hätte doch heute Abend oben bleiben können und ich hier unten. Dafür hättest du sie doch nicht ins Hotel bringen müssen.«

»Ich finde es besser so. Und Hauke auch.«

»Wieso ist der so betrunken?«

»Keine Ahnung. Hatte er eben Bock drauf. Was weiß ich«, meinte Dennis. »Nachdem wir Anna abgeliefert haben, wollten wir uns an der Hotelbar nur kurz von innen aufwärmen. Na ja, du hast ihn ja gesehen. Hauke hat es dabei ein bisschen übertrieben. Lass ihn mal pennen. Danach wird er dir dasselbe erzählen wie ich.«

»Kann ich Anna kurz anrufen?«

»Nein.« Dennis schüttelte den Kopf. »Wir belassen es bei den Regeln so, wie sie sind. Kein Informationsaustausch zwischen den Spielen.«

Lena schüttelte den Kopf. »Das ist doch blöd.«

»Finde ich nicht«, erwiderte Dennis achselzuckend. Dann wandte er sich abrupt zu Jan um und signalisierte damit, dass er das Thema für beendet hielt.

»Jan Fischer?«, sagte er. »Wie sind Sie auf uns gekommen? Verdammt, wie haben Sie uns überhaupt gefunden?«

14

Leise zog Charlotte die Tür zu Jans Wohnung zu und schloss ab. Bis auf den Teebeutel im Mülleimer hatte sie keine Spuren hinterlassen. Selbst ihren Becher hatte sie wieder ausgespült und zurück in den Hängeschrank gestellt. Sie wusste, dass Jan alle Arten von Tee mehr oder weniger verabscheute. Deshalb musste sie vorhin grinsen, als sie eine Packung mit verschiedenen Kräutertees neben der Kaffeedose entdeckte. Die hatte Jan offensichtlich nur für sie besorgt.

Die Treppe knarrte ein wenig, als Charlotte hinunter in den Vorraum ging und von dort zum ehemaligen Gemeindesaal. Die wenigsten Schreibtische waren besetzt. Das hatte sie bereits von oben durchs Küchenfenster gesehen. Beim Lauffeuer gab es keine festen Arbeitszeiten. Wer wollte, konnte hier arbeiten oder von zu Hause. Über einen Server hatten alle Mitarbeiter von überall Zugriff auf das Netzwerk. Lediglich die Online-Seite vom Lauffeuer wurde noch einmal gesondert gesichert. Um auf diese zugreifen und sie bearbeiten zu können, musste man in der Redaktion physisch anwesend sein. Noch war das Magazin nicht Ziel von Hackerangriffen geworden, doch Christian Freitag legte als Inhaber und Chefredakteur Wert drauf, für den Ernstfall gewappnet zu sein.

Ihren IT-Spezialisten, Mario Keller, hatte Christian direkt von der Uni rekrutiert. Sie waren in einem kleinen Café auf dem Campus der Technischen Universität Harburg ins Gespräch gekommen. Und das war kein Zufall. Christian Freitag hielt sich gerne in dem Café auf. Er mochte die Atmosphäre dort, das Kommen und Gehen der Studierenden, wenn sie in der freien Zeit zwischen ihren Seminaren und Vorlesungen Kaffee aus großen Bechern tranken und dazu kleine Kuchenteilchen in sich hineinstopften. Christian hatte selbst erst sein Volontariat abgeschlossen und war jung genug, um unter diesen Leuten nicht aufzufallen.

Mit eben dieser jugendlichen Frische strahlte er Charlotte entgegen, als sie durch den ehemaligen Gemeindesaal der kleinen Evangelistenkirche auf ihn zukam. Laut rief er ihren Namen, sodass sich auch die Köpfe der anderen zu ihr umdrehten. »Seit wann bist du wieder hier?«

Die wenigsten Gesichter hatten sich seit Gründung des Lauffeuers vor etwas mehr als einem Jahr geändert. Und noch immer arbeiteten die meisten mehr zum Spaß als wegen des Geldes hier, auch wenn gestiegene Einnahmen aus der Werbung dafür gesorgt hatten, dass Christian seinen Leuten mittlerweile immerhin eine Aufwandsentschädigung zahlen konnte. Ebenso ließ er es sich nicht nehmen, Jan eine regelmäßige Miete zu überweisen.

Inez lächelte Charlotte an. Die kleine, zierlich gebaute Expertin für Wirtschaftsartikel vermittelte mit ihrem blassen Gesicht und dem schwarz gefärbten Bubikopf normalerweise nicht den glücklichsten Eindruck. Doch während sie Charlotte anblickte, machte sie eine Ausnahme und winkte ihr fast schon fröhlich zu. Immerhin hatten sie im vergangenen Winter zusammen mit anderen Mitarbeitern der Redaktion einem Beamten aus dem Einbürgerungsamt korrupte Machenschaften nachweisen und ihn anschließend von einem langen Exklusivinterview überzeugen können. Und ganz nebenbei war Inez bei dieser Geschichte sogar noch mit Aaron zusammengekommen.

Aaron war ein muskulöser Hantelschwinger und der Polizeireporter vom Lauffeuer, in dessen Themenbereich die aufgedeckte Korruptionsgeschichte mit dem Beamten durchaus auch gefallen wäre. Der Platz, an dem er meistens saß, war heute leer. Dafür wurde Charlotte von Claudette zugewunken, die zusammen mit Sybill für Boulevardgeschichten und das Wetter zuständig war. Stefan machte Politik, Martinez den Sport. Beide waren an diesem Tag nicht da.

Körperliche Übergriffe bei Begrüßungen waren nicht so Charlottes Fall. Daher wusste sie es zu schätzen, dass die Frauen trotz der Wiedersehensfreude sitzen blieben. Christian jedoch, der ihr mit geöffneten Armen entgegen stürmte, war durchaus ein feuchter Wangenkuss zuzutrauen. Demonstrativ streckte sie ihm daher die Hand entgegen. Das stoppte seine Vorwärtsbewegung ab, als habe sich ein auf seinem Rücken befestigtes Seil gerade noch rechtzeitig gestrafft. Dafür schüttelte er Charlottes Hand überschwänglich.

»Wir freuen uns ja so. Du musst uns unbedingt alles erzählen. Sind die Bilder gut geworden? Wie war dein Flug?«

Charlotte lächelte und entwand dem Chefredakteur geschickt ihre Hand. »Gut. Danke. Ich wollte eigentlich gleich zu Jan. Aber er ist nicht da.«

»Ach, dann warst du das da oben?« Christian machte eine Kopfbewegung zur Einliegerwohnung hinauf. »Ich habe Bewegungen hinter dem Küchenfenster gesehen und dachte, Jan wäre zu Hause. Aber wenn du das warst, nein, dann weiß ich auch nicht, wo er steckt. Willst du Kaffee?«

Es gab eine kleine Redaktionsküche, die, wie die Treppe nach oben, vom Vorflur abführte. Dort wurde von Christian jeden Morgen eine Zehnliter-Thermoskanne mit Kaffee befüllt und auf einen kleinen Tisch in der Mitte der Redaktion gestellt. Keiner seiner Mitarbeiter sollte weiter als ein paar Schritte laufen müssen, um an Koffein zu kommen. War die Kanne leer, wurde sie sofort wieder randvoll betankt.

Christian nahm einen Becher vom Tisch. Es gab ein gurgelndes Geräusch, als er die Pumpvorrichtung der Thermoskanne bediente und den Becher mit dampfender Flüssigkeit füllte. Dann reichte er ihn an Charlotte weiter. Diese bediente sich an einer Dose Kondensmilch, ließ den Topf mit Zuckerwürfeln jedoch unberührt. Sie trank einen Schluck, wusste aber, dass sie nicht lange bleiben würde. Sie war nicht in Plauderlaune und wollte nun doch nach Hause. »Sag ihm bitte, dass ich da war«, bat sie Christian kaum fünf Minuten später und verabschiedete sich dann.

15

Der Blick, mit dem Dennis den fremden Besucher musterte, ließ sich nur schwer deuten. Jedenfalls war er so intensiv, dass Jan sich schnell unwohl fühlte. Er zog den Reißverschluss der Jacke auf. Erst jetzt merkte er, wie warm es in der Villa war. Nicht ohne Grund trug Lena nur eine dünne weiße Bluse über ihrem kurzen Rock. Unter dem seidenen Stoff schimmerte ein schwarzer BH.

»Was ist das denn?«, meinte Dennis plötzlich und deutet auf einen Karton, der neben der Wohnzimmertür stand. Er war etwa 70 Zentimeter hoch mit der Grundfläche eines DIN-A4-Blattes.

»Ein Paket für Hauke«, entgegnete Lena. »Wurde vorhin mit der Post gebracht.«

Begeistert klatschte Dennis in die Hände. »Das ist ja wunderbar.«

Schnell war er beim Paket, ging damit zum Esstisch, stellte den Karton darauf und begann, ihn oben aufzureißen. »Das ging ja wirklich schnell.«

Jan sah zu Lena, doch die wollte keinen Blickkontakt mit ihm. Stattdessen kaute sie auf ihrer Unterlippe. Jan ging die paar Schritte zur Essecke hinüber und stieg den kleinen Absatz hinauf, der Wohn- und Essbereich optisch trennte.

Dennis zog mehrere längliche Gegenstände aus dem Paket. Sie waren sorgsam mit Pappe umwickelt. Zuerst glaubte Jan, es wären Teile eines Gewehrs. Dann fiel sein Blick auf ein paar verschnürte Carbonpfeile, und er begriff, dass Dennis den Bausatz einer Armbrust auspackte.

»Endgeil, was?«, meinte der junge Mann und strahlte wie ein Grundschüler, der eine Modelleisenbahn unterm Weihnachtsbaum gefunden hatte. »Und sieht gar nicht so kompliziert aus. Ob Hauke was dagegen hat, wenn ich das Ding allein zusammenbaue? Ach, bestimmt nicht, oder?«

Dennis stellte den Schaft der Sportwaffe auf den Tisch und probierte aus, wie die Wurfarme am vorderen Teil befestigt werden konnten.

»Sie sind also ein Fan von unseren Videos?«

»Kann man so nicht direkt sagen«, erwiderte Jan, an den die Frage gerichtet war.

Lächelnd schraubte Dennis weiter an der Armbrust. »Das Ding gibt es auch mit Zielfernrohr. Aber das finde ich irgendwie unsportlich. Oder was meinen Sie?«

Jan stand neben dem Tisch und blickte auf Dennis hinunter, der sich zwischenzeitlich auf einen der Stühle gesetzt hatte. »Kommt drauf an, was man damit vorhat.«

»Was schon? Auf Zielscheiben schießen.«

»Na, dann. Ich dachte nur wegen der Paintballgeschichten …«

»Was? Nein, Quatsch. Ich würde niemals auf Menschen schießen. Auch nicht auf Tiere. Das kann ich gar nicht. Durch und durch Pazifist.«

Er testet mich, dachte Jan. Er versucht herauszufinden, was ich weiß.

Wie viel Zeit war wohl vergangen, seit das andere Mädchen vom Kliff gestürzt war? Anna.

Jan vermutete, dass Dennis dabei gewesen war. Und Hauke auch. Deshalb war der andere Bursche jetzt so betrunken. Sie waren nach dem Unfall weggefahren, hatten Anna am Strand liegen gelassen, hatten sie den Möwen überlassen.

War genug Zeit vergangen, damit ein Reporter von Annas Tod erfahren konnte, überlegte Dennis vielleicht. Genug Zeit, um anschließend die Villa ausfindig zu machen und noch vor ihm und Hauke hier aufzutauchen?

Waren zwei Stunden seit Annas Tod vergangen? Oder waren es drei?

Wieso war der Pressefuzzi ausgerechnet jetzt hier aufgetaucht?

Jan wusste, dass Dennis sich diese Fragen stellte. Er sah zu Lena. Das Mädchen hatte keine Ahnung, was hier gespielt wurde. Für sie war ihre Schwester noch am Leben.

»Aber für die Videos schießen Sie auf Menschen …« Jan konnte nicht anders. Auch wenn es nicht klug war, dies zu sagen.

»Hallo! Mit Farbpatronen!«, erwiderte Dennis mit gespielter Empörung. »Hauke und ich machen schon länger Videos. Je ausgefallener, umso mehr Klicks. Sie kennen das, nicht wahr? Na, und da kam mir der Gedanke mit den Mädchen. Seien Sie ehrlich, Sie fanden den Film auch geil, nicht wahr? Na klar, sonst wären Sie ja nicht hier.«

Dennis lachte leise auf. »Sie wissen ja, wie diese Paintballgefechte normalerweise laufen. Zwei Gruppen. Die einen schießen mit Rot, die anderen mit Blau. Alle Teilnehmer sind schön geschützt mit Westen und Schutzbrillen. Mit einem Wort: öde. Total öde sogar. Das guckt sich kein Mensch an. Und deshalb haben wir die Spielregeln für unsere Videos etwas modifiziert.«

Dennis warf einen Blick zu Lena hinüber. »Die Frauen ziehen sich aus und dann jagen wir sie. Ehrlich, Mann, das macht mehr Spaß. Viel mehr Spaß.«

Wieder kicherte Dennis. »Die Klickzahlen haben Sie umgehauen, was? Uns auch. Ganz ehrlich. Wir hatten schon einige Hits, aber das hier ist schon was Besonderes. Natürlich zieht es etwas und gibt ordentlich blaue Flecken, wenn die Mädchen was abbekommen. Aber das macht die Sache doch so spannend, nicht wahr? Lass doch mal sehen, Lena.«

Ohne es zu wollen, drehte Jan den Blick zusammen mit Dennis in Lenas Richtung. Leicht schüttelte die den Kopf.

»Komm schon, zier dich nicht. Du bist doch ein Internetstar.«

Lena zögerte noch immer. Dann zog sie die weiße Bluse aus dem Rock und raffte sie nach oben. Ein großflächiges Hämatom zeichnete sich auf ihrem rechten Rippenbogen ab.

Dennis hob eine Hand und machte mit dem Zeigefinger eine kreisförmige Bewegung. Langsam begann Lena sich zu drehen. Auch auf dem Rücken war sie einmal getroffen worden. Als die junge Frau eine ganze Drehung vollendet hatte, ließ sie die Bluse wieder sinken.

»Geil, oder«, meinte Dennis. Als Jan wieder zu ihm statt zu Lena sah, zeigte Dennis zu der Sporttasche, die er aus dem Pick-up mitgebracht hatte. »Das Gewehr ist da drin. Wollen Sie es sehen? Vielleicht haben Sie ja auch mal Lust, auf Lena zu schießen. Unten am Strand.«

»Ganz bestimmt nicht.«

»Wieso denn nicht? Haben Sie etwa Angst, auf den Geschmack zu kommen? Hey, Mann, wenn Sie bei der Vorstellung einen Ständer bekommen, macht das nichts. Das geht den meisten so, die unsere Videos gucken.«

Dennis grinste schmutzig und zeigte Jan den tadelnden Zeigefinger. »Sie wissen doch genau, wovon ich spreche.«

»Ihr Freund … was ist mit dem?«

»Hauke?«

»Warum betrinkt er sich mitten am Tag?«

»Weil er blöd ist. Weil wir Semesterferien haben.«

»Ich würde gerne mit ihm sprechen.«

»Das geht wohl schlecht.« Dennis schüttelte den Kopf und warf den Wurfarm der Armbrust auf den Tisch. »Verdammtes Teil. Wieso passt das nicht? Wo ist denn die verfickte Anleitung?«

»Wäre es in Ordnung, wenn ich morgen wiederkomme und dann mit ihm spreche?«

Dennis zuckte mit den Schultern. »Morgen? Wir wollen morgen drehen. Mit Lena. Stimmt doch, Lena?«

Das Mädchen nickte.

»Aber warum nicht. Kommen Sie einfach mit. Dann haben Sie was zu schreiben.«

Jan sah dieses Zugeständnis als Möglichkeit, um aus der Villa zu verschwinden. Seine Rückkehr würde aber nicht erst morgen sein. Höchstens eine Stunde später würde er mit Kommissar Eggestein wieder an die Tür klopfen. Für seinen Artikel hatte er schon jetzt genug Stoff.

Am besten bliebe Jan im Auto vor dem Haus sitzen und wartete, bis Eggestein bei ihm war. Dann bestand nicht die Gefahr, dass Dennis mit Hauke und Lena das Weite suchte, bevor die Polizei hier war.

»Wann morgen?«, fragte Jan, um die Täuschung aufrecht zu erhalten. »10 Uhr?«

»Zu spät. Viel früher.« Dennis griff zur Fernbedienung des Fernsehers. »Wir müssen bei Sonnenaufgang am Strand sein. Wenn es da noch nicht von Idioten wimmelt. Wir brauchen keine Zuschauer.«

Passt, dachte Jan. So ähnlich muss es heute auch gelaufen sein.

Die Jagd auf Anna hatte stattgefunden, bevor die meisten Urlauber noch beim Frühstück saßen.

»Lena, bringst du ihn zur Tür? Der Typ wird langweilig.«

Während Dennis das sagte, wurde der Fernseher immer lauter.

Lena sah Jan solange auffordernd an, bis dieser nickte. Hinter der jungen Frau verließ er das Wohnzimmer. Wegen ihrer hohen Absätze bewegten sich Lenas Hüften überaus aufreizend. Ihre Bluse steckte noch nicht wieder ganz ordentlich im Rock, fast so, als würde sie ihren Geliebten nach einem Rendezvous zur Tür begleiten.

Es behagte Jan nicht, die junge Frau mit Dennis und Hauke allein im Haus zu lassen. Er überlegte, wie er sie zum Mitkommen überreden konnte.

Er konnte ihr nicht sagen, dass ihre Schwester tot war. Ihre Reaktion konnte Probleme verursachen. Am wahrscheinlichsten schien es zwar, dass sie Jan nicht glaubte. Aber vielleicht würde sie auch mit ihm streiten und nach Dennis rufen. Darauf legte Jan aber keinen Wert. Trotzdem machte er sich Sorgen um Lena. Ein Schauer lief ihm über den Rücken. Kurz entschlossen griff er im Flur nach ihrem Arm.

»Kommen Sie mit mir«, sagte er halblaut. »Der Kerl spinnt.«

Überrascht blickte Lena auf die Hand an ihrem Arm. »Ich weiß auch, dass er etwas spinnt. Na und?«

»Sie wollen doch zu Anna. Ich bringe Sie zu ihr.«

Lena schüttelte den Kopf. »Das geht nicht. Anna ist im Hotel. Und ich darf vor morgen nicht mit ihr sprechen.«

»Es gibt gar keine Zimmer mehr.«

»Was?«

»Dentistenkongress. In Westerland sind alle Hotels ausgebucht. Dort gibt es keine Zimmer mehr. Ich habe auch keines bekommen und schlafe deshalb auf einem Campingplatz.«

»Was?«, wiederholte Lena. Nun riss sie sich von Jan los. »Verschwinden Sie endlich!«

Unwirsch deutete sie zur Haustür. Ob Journalist oder nicht. Der Typ, der bei Leuten ums Haus schlich und durch fremde Fenster guckte, spann offenbar nicht weniger als Dennis.

Mehr noch als Lenas Worte überzeugte Jan der Ausdruck in ihren Augen, dass sie es ernst meinte. Ob er wollte oder nicht, er musste sie in der Villa zurücklassen.

Er würde einfach möglichst schnell mit Eggestein wieder hier sein müssen. Es würde ihr schon nichts passieren. Nicht ausgerechnet in der nächsten Stunde. Dennis saß vor dem Fernseher, und Hauke schlief seinen Rausch aus.

Jan streckte die Hand zur Klinke aus. Er musste sich selbst hinauslassen. Lena stand nur da und sah ihm nach. Bis bald, wollte er sagen. Doch dazu kam es nicht.

»Hey, guckt mal«, rief Dennis in diesem Moment triumphierend. Er stand am anderen Ende des Flurs. »Ich hab’s doch hingekriegt.«

Noch während Jan sich umdrehte, spürte er ein heißes Brennen in der rechten Schulter. Irritiert drehte er den Blick zum Ausgangspunkt des Schmerzes. Ein 17 Zoll langer Pfeil hatte seine Schulter direkt unterhalb des Schlüsselbeins durchschlagen und ihn gegen die Haustür genagelt.

16

Jan dachte zunächst nur an seine neue Jacke. Klar hatte er sie im Sonderverkauf für den halben Preis bekommen, trotzdem musste man sie doch nicht gleich kaputt machen. Es war auch die letzte in dieser Größe gewesen. Die Ärmellänge war meistens das Problem. Jans Arme waren einfach zu lang. Gerade mal einen Tag hatte sie gehalten, und nun war sie schon an zwei Stellen kaputt. Vorn und hinten. Solange der Pfeil noch drin steckte, traten zwar keine Daunen aus, doch Jan konnte ja nicht ewig so stehenbleiben. Wie zur Bestätigung bemerkte er plötzlich einen säuerlichen Geschmack im Mund, während gleichzeitig seine Knie zu zittern begannen.

»Spinnst du?«, schrie Lena auf.

Dennis kam schnell heran, legte den Kopf schief und versuchte zu erkennen, wie tief der Pfeil in die Tür eingeschlagen war.

»Das war doch keine Absicht«, sagte er etwas kleinlaut.

»Du hast aber auf ihn gezielt …«

»Quatsch. Ich habe einfach nur nach vorne gehalten. Und zack, flog das Ding schon los. Hey, Kumpel, wie fühlst du dich?« Dennis hob den Kopf und sah Jan ins Gesicht. »Keine Sorge. Sieht gar nicht so schlimm aus. Wenn der Pfeil wieder draußen ist, braucht die Tür nur ein bisschen Holzspachtel und Farbe. Hinterher sieht das kein Mensch mehr.«

»Idiot«, schimpfte Lena. »Ich ruf die Eins-Eins-Zwei an.«

»Was? Warum denn das? Ich krieg das schon hin.« Dennis griff zum Ende des Pfeils. Sofort begann Jan, laut zu stöhnen.

»Lass das! Du tust ihm weh.«

»Aber ich muss ihn doch von der Tür losmachen.«

»Wir brauchen die Feuerwehr.«

»Nee. Quatsch!« Dennis schüttelte den Kopf. »Die würden nur den Pfeil kaputt machen. Da kennen die nichts. Die sägen den glatt durch.«

»Dennis!«

»Ja?« Der junge Mann blickte Lena an.

»Kannst du mal wieder vernünftig reden?«

»Klar kann ich das.« Er ließ den Pfeil los und drehte sich zu ihr. »Wenn du die Feuerwehr rufst oder einen Arzt, weißt du, was dann passiert? Die alarmieren automatisch die Polizei. Und dann bin ich dran. Denn das Baby da«, Dennis deutete zu der auf dem Fußboden liegenden Armbrust, »das darf man zwar einfach kaufen, aber man darf damit nicht auf Menschen schießen. Dafür kriege ich eine Anzeige. Und vielleicht sogar ein Verfahren. Willst du das etwa?«

Lena biss sich auf die Unterlippe.

»Eine Vorstrafe kann ich mir nicht leisten. Dann war es das nämlich mit dem Juraabschluss. Verstehst du das?«

»Aber was sollen wir sonst tun?«

»Wir machen ihn ab und verarzten ihn selbst. Das kriegen wir schon hin.«

»Und dann?«

»Dann lassen wir ihn wieder laufen. Jedenfalls, sobald wir hier fertig sind.«

Lena schüttelte den Kopf.

»Nur noch den Dreh mit dir, Lena. Das schaffen wir an einem Tag.«

»Du willst ihn solange hier behalten?«

»Sonst läuft er doch gleich selber zur Polizei. Dann könnten wir uns die ganze Mühe auch sparen. Los, komm, hilf mir. Wir machen ihn jetzt ab.«

Wieder griff Dennis zum Pfeil, diesmal mit beiden Händen, und begann zu ziehen. Lena sprang neben ihn, lehnte sich stützend gegen Jan. Der stöhnte lauter, fühlte, wie die Frau sich an ihn drückte. Sie war warm. Sie war weich. Dann dachte er wieder an seine kaputte Jacke.

»Steckt tiefer, als ich dachte«, meinte Dennis und nickte anerkennend. »Da ist richtig Zug hinter. Hätte ich nicht gedacht.«

Er hob das linke Bein und stemmte den Fuß neben der geschlossenen Tür gegen die Wand. »Weg da, Lena!« Dann zog er wieder. Seine Hände wurden feucht und begannen, am Schaft entlang zu rutschen. Doch bevor er ganz den Halt verlor, gab es einen Ruck. Sofort sackte Jans Oberkörper nach vorn. Beinahe hätte er Lena unter sich begraben, doch die junge Frau war stärker, als sie auf den ersten Blick wirkte. Sie stemmte sich gegen den erheblich größeren Mann, bis Dennis ihr half.

»Er darf sich nicht hinlegen«, sagte er. »Wenn er erst mal liegt, kriegen wir ihn so leicht nicht wieder hoch. Außerdem will ich ihn raus aus dem Flur haben. Hörst du, Kumpel, du kommst jetzt schön mit.«

Der Jurastudent legte Jans linken Arm um seine Schulter und führte ihn zurück Richtung Wohnzimmer. Vor der Tür bog er nach rechts in den Schlafzimmertrakt ab. Jans Füße schleiften über den Boden. Obwohl seine Verletzung offenbar nicht lebensgefährlich war, steckte der Schock in seinem Körper. Jan wollte sich nur setzen, besser noch hinlegen.

Lena war vorweg gelaufen, öffnete eine Schlafzimmertür und wollte den beiden Männern Platz machen, doch Dennis schüttelte den Kopf. Er hatte etwas anderes im Sinn, wollte den Flur noch zwei Türen weiter hinunter.

»Da rein?«, fragte Lena.

Dennis nickte, und Lena öffnete die Badezimmertür. Es handelte sich um ein Luxusbad, wie es in der Villa nicht anders zu erwarten gewesen war.

Eine weiße Badewanne stand auf eisernen Löwenfüßen. Die ebenerdige Dusche war groß genug für zwei und ihr Spritzschutz völlig durchsichtig. Neben der üblichen Sitztoilette gab es ein an der Wand montiertes Pissoir mit Deckel. Die gesamte Wand links neben der Eingangstür schien aus einem einzigen riesigen Spiegel zu bestehen. Darunter war ein Waschschrank mit zwei eingelassenen Waschbecken installiert. Auf der anderen Seite vom Eingang gab es noch eine Tür. Das helle Kiefernholz verriet, was sich dahinter befand. Es war eine geräumige Sauna mit zwei über Eck verlaufenden Sitzebenen.

Da die Saunatür keine Standardbreite hatte, war es für Dennis schwer, Jan hindurch zu bugsieren. Auch der noch immer in Jans Schulter steckende Pfeil erwies sich als hinderlich. Dann waren die beiden Männer endlich gemeinsam in der Sauna, und Jan durfte sich hinlegen. Die untere Sitzstufe war zwar schmaler als ein Bett, trotzdem passte Jan ganz gut darauf. Es sah allerdings einigermaßen merkwürdig aus: ein Mann mit Winterjacke und Stiefeln in einer Sauna.

»Hol mal eine Schüssel mit heißem Wasser und ein paar Handtücher«, sagte Dennis. Als Lena nicht sofort reagierte, fügte er hinzu: »Lauf, Mädchen, lauf!«

17

Zunächst musste Lena überlegen, wo sie eine Schüssel hernehmen sollte, dann fiel ihr die Plastikwanne unter der Küchenspüle ein, in der Kleinkram wie eine Spülbürste, ein Paket mit frischen Wischtüchern und einzeln verpackte Spülmaschinentabs lagen. Sie riss die Tür des Küchenschränkchens auf und griff nach der Schüssel. Erst jetzt bemerkte sie, wie ihre Hände zitterten. Mit viel langsameren Bewegungen als zuvor holte sie die Plastikwanne heraus, richtete sich wieder auf und schüttete den Inhalt wie in Trance auf eine marmorne Arbeitsfläche. Mit unbewegter Miene sah sie in die reflektierende Glastür des Geschirrschranks über der Spüle, sah in ihr eigenes Gesicht. Oder war es Annas Gesicht?

Vor nicht einmal ganz einer Stunde war noch alles in Ordnung gewesen. Sie wusste, dass Anna mit den Männern am Strand war, um das Spiel zu spielen. Diesmal sollte es eine Art Schatzsuche sein. So viel hatte Dennis beim Frühstück verraten. Anna sollte anfangen, und Lena dann morgen dran sein. Falls das Wetter mitspielte. Bei zu viel Wind konnte der Quadrocopter nicht fliegen.

Tatsächlich wehte es am Morgen noch recht stark, Lena konnte bei gekipptem Fenster von ihrem Zimmer aus die Brandung hören. Doch dann wurde es besser, und die Männer machten sich zusammen mit Anna startklar.

Als sie weg waren, schaltete Lena den riesigen Fernseher im Wohnzimmer ein und machte laut Musik an. Sie mochte es nicht, alleine in dem großen Haus zu sein. Viel lieber wäre sie mitgefahren und hätte zugesehen. Aber das wollte Dennis nicht.

Immer wieder war ihr Blick danach zur Uhr gegangen. Hätten sie nicht nach spätestens zwei Stunden wieder zurück sein müssen? Wie lange konnte das Spiel dauern? Es war Winter. In der knappen Bekleidung, die die Männer an den Frauen sehen wollten, konnte man es nicht ewig am Strand aushalten. Vier Grad Außentemperatur und der schneidende Wind waren mörderisch.

Die ersten Paintballvideos hatten sie im Sommer gemacht. Auf einem ehemaligen Kasernengelände, das seit Abschaffung der allgemeinen Wehrpflicht leer stand. Dennis und Hauke benutzten es anscheinend schon länger als Abenteuerspielplatz. An verschiedenen Plätzen hatten sie Videokameras aufgestellt und dann gemeinsam Jagd auf die Frauen gemacht.

Auch dort trugen Anna und Lena nur Shorts, BH und das obligatorische Stirnband mit Actioncam. Aber damals war eben Sommer. Sie schwitzten auf der Jagd. Dennis sagte, dass er das geil fände. Doch nun wollte er es anders haben. Die Mädchen sollten frieren.

Statt vor Schweiß glänzender Haut wollte Dennis Gänsehaut sehen. Er meinte, man müsse den Zuschauern immer etwas Neues bieten. Doch Lena glaubte, dass er seine ständig neuen Ideen ausschließlich entwickelte, um sich selbst daran aufzugeilen.

Anna kam ganz gut zurecht mit ihm, aber Lena fand Dennis insgeheim abstoßend. Wenn Anna sie nur nicht immer wieder zum Weitermachen überreden und Dennis nicht so hohe Prämien für die Spiele bezahlen würde … Lena wäre längst nicht mehr dabei.

Dann klingelte es an der Tür. Wegen der lauten Musik hatte Lena es nicht gleich begriffen. Auch den Postboten eine Stunde früher hätte sie beinahe überhört. Als sie auf dem Weg zur Tür war, merkte sie, wie jemand ums Haus schlich. Dennis oder Hauke konnten es nicht sein. Die hatten doch einen Schlüssel.

Etwas ängstlich wich Lena von der Tür zurück und ging in die Küche, um durch die Fenster nach draußen zu sehen. Plötzlich legte jemand sein Gesicht gegen die Scheibe. Das war ein Schreck! Doch dann wurde Lena sauer, und sie beschloss, den fremden Mann zur Rede zu stellen.

Nun lag dieser Mann mit einem Pfeil in der Schulter in der Sauna. Das war total verrückt. Dennis hatte ihn angeschossen.

Noch immer blickte Lena ihr eigenes Spiegelbild im Küchenschrank an. Als würde Anna hinter der Scheibe stehen. Wenn Anna nur hier wäre. Sie wüsste, was zu tun war. Anna hatte immer alles unter Kontrolle.

Lena hingegen war völlig ratlos.

Warum hatte Dennis Anna ins Hotel gebracht? Das war gar nicht nötig und vorher nicht abgesprochen.

Andererseits änderte Dennis gerne mal die Absprachen.

Was also hätte Anna jetzt an Lenas Stelle getan?

Lauf, Mädchen, lauf!

Lena spülte die Plastikwanne im Waschbecken aus, füllte sie anschließend zur Hälfte mit heißem Wasser. Das Gewicht der halbvollen Wanne war schwer genug. Lena griff nach einem Stapel Geschirrtücher, die ordentlich in einem Regal lagen.

18

»Na endlich«, empfing Dennis sie mit einem Kopfschütteln. Er hatte selbst bereits ein paar Frotteetücher aus dem Badezimmer besorgt und sie unter Jan gelegt. Offenbar sorgte er sich, dass Jans Blut das Holz der Saunabank durchtränken konnte. Dabei blutete die Wunde in Jans Schulter gar nicht besonders schlimm, solange der Pfeil darin steckte. Doch das sollte sich bald ändern.

»Wäre es nicht besser, wenn du die Spitze absägst?«, meinte Lena.

»Warum das denn?«

»Ich meine ja nur. Kann die Spitze sonst nicht vielleicht in der Schulter steckenbleiben?«

Dennis überlegte kurz, schüttelte den Kopf. »Die sind doch dafür gemacht, dass man sie nach dem Schuss wieder aus der Zielscheibe zieht. Haben ja keine Widerhaken oder so was.«

»Trotzdem könnte die Spitze beim Rausziehen noch mehr in der Schulter verletzen als jetzt schon?«

»Was denn?«

»Muskeln und Gewebe.«

»Na und?« Wieder schüttelte Dennis den Kopf. »Glaubst du, dafür mache ich den Pfeil kaputt? Mensch, Lena, das sind doch nur sechs. Hauke fände das bestimmt auch nicht gut.«

»Hauke?«, wiederholte Lena. »Hauke ist doch völlig egal. Der Mann hier ist verletzt!«

Dennis lachte auf. »Das würde ihn bestimmt traurig machen. Dass er dir völlig egal ist, meine ich. Armer Hauke.« Dann beugte er sich über Jan und sprach ihn direkt an. »Willst du, dass ich langsam ziehe oder schnell?«

»Ruf einen Arzt«, antwortete Jan mit trockenen Lippen. Er war noch immer geschockt, bekam aber alles mit, was um ihn herum passierte.

»Also schnell.« Dennis sah Lena an. »Halt ihn fest.«

»Nicht«, stammelte Jan. »Ein Arzt … soll das machen.«

Lena wusste nicht, was genau sie tun sollte, stellte die Schüssel ab und trat zur Saunabank.

»Nicht streicheln«, sagte Dennis ungeduldig, als Lena Jans Stirn befühlte. »Drück seine Schultern runter. Siehst du, so wie ich.«

Der junge Mann drückte ein angewinkeltes Knie auf Jans Brust und umschloss mit beiden Händen den Pfeil. »Vielleicht doch besser langsam«, meinte er und begann zu ziehen.

Wo ist der Lederriemen oder das Stück Holz, auf das ich beißen kann, dachte Jan, während er sich in sein Schicksal ergab. Hat von euch denn noch nie jemand einen John-Wayne-Film gesehen?

Vor Schmerzen fuhr ihm Übelkeit in den Magen. Automatisch schloss er die Augen.

19

Es war Jan nicht vergönnt, ohnmächtig zu werden. Die Schmerzen waren grausam, während Dennis am Pfeil zerrte. Es fühlte sich an, als würde die Schulter in Stücke gerissen, dabei war der Pfeil durch das weiche Gewebe direkt unterhalb des Schlüsselbeins gedrungen und hatte hauptsächlich Bereiche des rückseitigen Musculus supraspinatus zerstört.

Als die Operation endlich gelungen war, zerrte Dennis den Oberkörper des Patienten kurz hoch und zog ihm mit Lenas Hilfe erst die dicke Daunenjacke, dann auch Pullover und T-Shirt aus. Es war eine Erleichterung für Jan, danach wieder zurückzusinken.

Dennis wusch das Loch in der Schulter mit heißem Wasser aus. Doch bald wurde klar, dass sie die Blutung mit den Geschirrtüchern nicht stoppen konnten.

»Hol den Verbandskasten aus dem Auto!«, befahl Dennis. Sicherlich gab es auch im Haus eine ähnliche Notfallausrüstung, aber er wusste nicht, wo.

»Wir müssen ihn wieder aufsetzen«, meinte er, als Lena zurückkam. »Vielleicht blutet es im Sitzen nicht so schlimm.«

Die Idee gefiel Jan nicht, aber er musste mitmachen. Seine beiden Krankenpfleger waren in der Überzahl.

Mit vereinten Kräften zogen die beiden seinen Oberkörper hoch und rückten Jan soweit an die Wand, dass er sich dagegen lehnen konnte. Lena drückte Kompressen von vorn und von hinten auf Jans Schulter, während Dennis eine Mullbinde darüber legte, sie erst unter der Achsel durchführte und dann, für einen besseren Halt, quer über die Brust und unter dem anderen Arm hindurch auf dem Rücken zurückführte. Das Ergebnis sah ganz gut aus, fand er.

»Jetzt schön sitzenbleiben, damit nicht gleich wieder alles durchnässt«, meinte Dennis. Dann fiel sein Blick auf Jans Jacke. Ohne zu fragen begann er, die Taschen zu durchsuchen. Hierbei legte er nacheinander Portemonnaie, zwei Paar Schlüssel und Jans Handy auf die Holzbank. »Das macht mich jetzt aber mal neugierig«, sagte er. »Zahlencode, Musterwischen, Fingerabdruck oder Gesichtserkennung? Wie ist das Ding gesichert?«

Dennis legte die Jacke weg und ging mit dem Mobiltelefon zu Jan. Im Schein der schwachen Saunalampe musterte er das Display aus verschiedenen Winkeln, drehte es dazu leicht hin und her.

»Nach Musterwischen sieht es schon mal nicht aus. Das könnte man erkennen …«

Jan entgegnete nichts, leistete aber auch keine Gegenwehr, als Dennis seine Hand nahm, um den Daumen der rechten Hand auf ein Sensorfeld unterhalb des Displays zu drücken.

»Na bitte«, meinte Dennis zufrieden. »So, mal sehen. Oh, ein Anruf in Abwesenheit und eine Kurzmitteilung. Hast du in der Hektik glatt verpasst, was? Kein Problem. Gucken wir einfach mal.

So, die Kurznachricht 14.01 Uhr. Von einer Charlotte Sander. Und der Anruf? Überraschung, auch von Charlotte. 14.53 Uhr. Soll ich die Nachricht vorlesen?«

»Das ist privat«, brachte Jan nur heiser hervor.

»Oh, privat.« Kichernd fügte Dennis hinzu: »Dann ist sie wohl deine – wie sagt man – Bumsfreundin?«

Das Wort klang nicht nett, doch weder Jan noch Lena ließen sich davon beeindrucken.

»Na, egal. Also, pass auf. Sie schreibt: Bin wieder zu Hause. Ruf mich bitte an. Charlotte.« Dennis rümpfte die Nase. »So besonders privat finde ich das allerdings nicht. Eher nüchtern, oder? Hattet ihr etwa Streit?«

Jan hatte nicht vor zu antworten.

»Was dagegen, wenn ich noch ein bisschen weiter stöbere?«

»Dennis«, sagte Lena, »das ist wirklich privat.«

»So, meinst du«, erwiderte Dennis und drehte das Display in ihre Richtung. »Wie privat findest du das hier?«

Das Bild, das Dennis ihr entgegen hielt, zeigte Anna beim Paintball. Es war die Nahaufnahme, die Jan in den vergangenen Tagen diversen Leuten gezeigt hatte. Doch für Dennis und Lena war das Bild neu. Sie kannten nur das Video und nicht den Screenshot der Vergrößerung.

»Anna«, sagte Lena.

»Ach, kapiere«, meinte Dennis und drehte das Smartphone wieder zu sich, »jetzt erkenne ich es. Das war auf dem Kasernenhof. Gutes Spiel. Und sehr gute Klickzahlen. Bist du so auf uns gekommen?«

Jan nickte. »Das habe ich doch schon gesagt.« Das Sprechen fiel ihm schwer. »Eine Geschichte über euch. Das Video. Die Klickzahlen.«

»Ja, stimmt. Hast du gesagt. Trotzdem. Überall Annas Foto rumzuzeigen, das geht gar nicht. Und das hast du doch, nicht wahr? Schon mal was vom Recht am eigenen Bild gehört? Und die Videos sind urheberrechtlich geschützt. Alter, Mann, das finde ich echt respektlos. Oder findest du es gut, was er da macht?« Die Frage ging an Lena.

Sie schüttelte den Kopf.

»Wem hast du das alles gezeigt?«, bohrte Dennis weiter. »Bestimmt der halben Insel, was? Und wer weiß, dass du hier bist? Weiß Charlotte es?«

Dennis sah nur kurz vom Display auf, wischte dann weiter darauf herum. »Nein, ich glaube nicht. Sonst hätte sie ja nicht geschrieben, dass du dich melden sollst. Stimmt’s? Oh, wow, Mann, ist sie das vielleicht?«

Dennis drehte das Handy zuerst in Jans Richtung und dann so, dass Lena es auch ansehen konnte.

»Was für Augen. Das haut einen ja glatt um. Hast du schon mal so grüne Augen gesehen, Lena? Die durchbohren einen glatt. Das muss ja wie in der Hölle sein, wenn sie dich beim Ficken anguckt. Als würde dich der Teufel persönlich reiten. Stimmt’s, Jan? Und? Fickt sie gut, deine Charlotte? Ach, komm, brauchst gar nichts zu sagen. Man sieht es ihr doch an. Und dann dieser Körper. Richtig gut in Form, die Frau. Vielleicht solltest du sie anrufen und herbestellen. Dann können Hauke und ich sie auch mal mit an den Strand nehmen und ein kleines Spiel mit ihr machen.«

20

Das Wasser spritzte kaum auf, während Charlotte durch das Becken kraulte. Immer wieder musste sie alten Männern und Frauen ausweichen. Frühmorgens ließ es sich leichter schwimmen. Doch am Nachmittag und frühen Abend war es immer sehr voll in der Schwimmhalle. Das allein war aber nicht der Grund dafür, dass Charlotte ihren Rhythmus nicht richtig fand. Normalerweise half ihr das Schwimmen beim Abschalten. Sie brauchte nur ins Wasser zu steigen und loszuschwimmen, schon verlor die Welt außerhalb des Beckens an Bedeutung. Dann hörte sie nur ihren eigenen Atem und spürte, wie das Wasser an ihr vorbeifloss. Doch heute gelang ihr das nicht. Sie dachte an Javier und Lucia Moreno, die beiden Geschwister, mit denen sie auf Mallorca so viel Zeit verbracht hatte. Und dann war da wieder der Gedanke an Jan. Vor dem Schwimmen hatte sie es nicht länger ausgehalten und ihn angerufen.

Sie wollte sich mit ihm verabreden, ihn heute noch sehen. Aber Jan war nicht ans Telefon gegangen. Charlotte stieg aus dem Becken und checkte ihr Smartphone am Spind. Doch Jan hatte auch auf ihre Kurznachricht nicht reagiert. Also duschte sie und fuhr, statt nach Hause, wieder zur ehemaligen Kirche an der Süderelbe. Im großen Versammlungssaal war es dunkel. Offenbar waren alle früh nach Hause gegangen. Kein Auto stand mehr neben der Kirche, und die große Außentür war verschlossen.

Charlotte fummelte ihren Schlüssel ins Schloss. Bei der Einliegerwohnung oben klopfte sie sicherheitshalber an die Tür. Doch da wusste sie schon, dass Jan noch immer nicht zu Hause war. Sein Auto stand schließlich auch nicht unten. Nervös steckte Charlotte die Spitze des linken Daumens zwischen die Zähne und biss solange zu, bis es wehtat.

Christian Freitag traf 45 Minuten später in der Redaktion ein. »Hier«, sagte sie. »Diesmal habe ich Kaffee gekocht.«

Christian Freitag nickte nur. Noch im Mantel griff er nach dem Getränk.

»Ganz schön windig, was?«, meinte Charlotte. »Bist du auch fast von der Straße geweht worden?«

Christian nickte. »Also, was ist jetzt genau los?« Er wirkte ungeduldig.

»Sagte ich doch schon: Jan ist verschwunden.«

»Verschwunden? Oder einfach nur nicht da?«

»Wann hast du ihn zuletzt gesehen?«

»Keine Ahnung. Anfang der Woche? Hier in der Redaktion.« Christian konnte sehen, dass Charlotte sich ernsthafte Sorgen zu machen schien. Sie blinzelte ungewöhnlich oft, ihre Haare waren eine einzige Katastrophe, und die riesigen Ohrringe, für die sie berühmt war und die sie am Nachmittag noch getragen hatte, fehlten gänzlich. Nur der stechende Blick ihrer grünen Augen war geblieben. Und dieser bohrte sich gerade in Christian.

»Ich habe ihm vorhin eine Nachricht geschickt, damit er weiß, dass ich wieder da bin. Und als nichts zurückkam, habe ich ihn etwa eine Stunde später angerufen. Aber er hat auch darauf nicht reagiert. Ich komme überhaupt nicht mehr zu ihm durch. Da stimmt was nicht, Chris.«

»Ist ja nicht das erste Mal, dass er nicht erreichbar ist.«

»Ja, genau. Und beim letzten Mal hatte er es dann mit einem russischen Auftragskiller zu tun.«

Der Punkt ging an Charlotte.

»Okay, ich weiß, wen ich fragen muss. Wie spät ist es?«

Charlotte sagte es ihm.

»Na, die wird sich freuen«, meinte er.

»Wer?«

»Dana«, sagte Christian und hob sein Telefon ans Ohr.

21

Die Villa verfügte im ersten Stock über ein ebenso großes Luxusbadezimmer wie das im Erdgeschoss. Statt einer Sauna war dort ein Whirlpool eingebaut. Beim Verteilen der Zimmer hatten die derzeitigen Bewohner vereinbart, dass die Frauen oben schliefen und hauptsächlich das dortige Badezimmer nutzten, während die Männer im Erdgeschoss wohnten. Als Ausnahme galten gegenseitige Besuche in der Sauna oder im Whirlpool.

Lena stand allein im oberen Bad. Ihre ehemals weiße Bluse war von Jans Blut durchtränkt. Doch das war ihr egal. Sie knöpfte die Bluse auf und ließ sie achtlos auf den Boden fallen. Die Kleidung war nicht von ihr bezahlt worden. Dennis hatte alles ausgesucht. Die dünne Bluse und den Rock. Darunter die Dessous mit den Strapsen, ja, selbst die hochhackigen Schuhe. Lena wusste, dass sie, genauso wie Anna, mit ihrem sinnlichen Mund und den straffen Brüsten für viele Männer eine Art primitive Erotik ausstrahlte. Damit hatte sie umzugehen gelernt, seit sie 14 war.

Unter der Dusche legte sie lange die Stirn gegen die Kacheln, ließ heißes Wasser auf ihren Nacken und die Schultern prasseln. Sie wollte mit Anna sprechen. Aber Dennis ließ sie nicht. Schon bei ihrer Ankunft in der Villa hatte er von beiden Frauen die Mobiltelefone einkassiert. Er wollte nicht, dass sie während ihres Aufenthalts auf der Insel Kontakt zu anderen hatten.

Anna meinte, das sei in Ordnung, also hatte auch Lena zugestimmt. Denn in 80 Prozent der Fälle bestimmte Anna, was die beiden Schwestern machten. Vielleicht waren es sogar 90 Prozent.

Als sie die Telefone abgaben, waren Anna und Lena aber auch davon ausgegangen, dass sie die ganze Zeit zusammen in der Villa wohnen würden. Davon, dass man sie trennte, war nie die Rede gewesen. Doch nun saß Anna in einem Hotel in Westerland, und Lena war allein hier. Allein mit drei Männern, die sie weder besonders gut kannte noch mochte.

Einer von ihnen war zeitweise unberechenbar; einer die meiste Zeit schweigsam, introvertiert und außerdem im Moment betrunken und nicht ansprechbar; der dritte lag mit einer Pfeilwunde in der Sauna und behauptete, dass es keine freien Hotelzimmer in Westerland gebe. Wieso noch mal? Wegen eines Zahnarzttreffens?

Das musste er sich ausgedacht haben, um Lena zu verunsichern. Aber warum? Was für eine blöde Idee. Doch leider funktionierte sie. Lena war verunsichert.

Nach dem Duschen kroch sie unter ihre Bettdecke. Auch wenn das Haus gut isoliert war, hörte sie den Wind um jede Ecke pfeifen. Offenbar wurde es da draußen immer stürmischer.

Irgendwann zog Lena frische Sachen an, ging hinunter, toastete zwei Brotscheiben und schälte sich einen Apfel. Automatisch ging ihr Blick immer wieder zur Tür. Dahinter lag der Flur. Dann kam die Badezimmertür. Und hinter einer weiteren Tür lag der verletzte Fremde.

Sie legte das Messer zur Seite und beschloss, nach ihm zu sehen. Nach Jan Fischer.

Abgesehen davon, dass Dennis auf ihn geschossen hatte, war er auch sonst ziemlich fies zu Jan. Das mit dem Handy war nicht okay. Wieso musste er die Nachrichten von dieser Charlotte vorlesen und auch noch in der Fotogalerie rumstöbern?

Auf dem Flur sah Lena zu Haukes Schlafzimmer. Der lag bestimmt noch immer im Alkoholkoma. Und Dennis?

Dennis wollte nicht, dass sie zu Jan Fischer ging. Er hatte es ihr unmissverständlich verboten. Ins untere Badezimmer ging ab sofort niemand außer ihm. Sie erinnerte sich an die Worte, als sie schon vor dem Bad stand. Dann hörte sie Geräusche aus dem Vorflur. Blitzschnell zog sie die Hand von der Türklinke zurück.

22

Der Wind schlug die Haustür krachend gegen die Wand. Dennis kam polternd ins Wohnzimmer. Der Fernseher lief. Lena saß mit angezogenen Beinen auf dem Sofa und aß Apfelspalten. Er sah nur kurz in ihre Richtung und warf die Armbrust ziemlich unsanft auf den Esstisch.

»Habe einen Pfeil verloren. Verdammter Wind. Verdammte Dunkelheit. Morgen musst du mir suchen helfen. Am besten bestellt Hauke gleich noch welche nach. Ich glaube, es gibt Zwölferpacks. Aber bis dahin müssen wir sparsam mit den Dingern umgehen. Hast du gehört, Lena? Du hilfst mir morgen beim Suchen.«

»Ja doch.«

»Dann antworte doch gleich!«

»Bist du meine Mutter?«

»Was?« Dennis erweckte kurz den Eindruck, als würde er über die Bemerkung wütend werden, stattdessen lachte er auf. »Nee, bin ich nicht. Ganz bestimmt nicht.«

Der Raum wurde nur vom bläulichen Licht des Fernsehers beleuchtet. Eine Weile blieb Dennis regungslos beim Esstisch stehen. Irgendwann drehte Lena den Kopf, um zu sehen, ob er überhaupt noch im Raum war.

»Was macht Hauke?«, fragte er in diesem Moment.

»Keine Ahnung.«

»Und unser Gast?«

»Weiß ich nicht.«

»Warst du bei ihm?«

»Nein.«

»Stimmt das?«

Lena sagte nichts dazu.

»Ob das stimmt?«

Zur Antwort erhielt Dennis ein in die Länge gezogenes, trotziges »Jaaaa …«

»Ich mache keinen Spaß, Lena.« Danach etwas freundlicher: »Weißt du auch, warum? Weil er lügt.«

Lena blickte ihn fragend an.

»Lügenpresse, Lena. Die denken sich ihre eigenen Geschichten aus.«

»Das ist doch Quatsch, Dennis.«

»Mach einfach, was ich dir sage, Lena.«

»Wir sollten einen Arzt holen.«

»Was?«

»Die Wunde kann sich entzünden. Vielleicht stirbt er über Nacht.«

»Der stirbt nicht.«

»Woher willst du das wissen?«

»Wir machen erst den Dreh mit dir. Und dann verschwinden wir. Und erst dann, klar, erst dann lassen wir ihn laufen.«

»Du willst ihn doch gar nicht laufen lassen.«

Dennis zuckte mit den Schultern. »Klar lass ich ihn laufen.«

»Der Typ ist ein Schnüffler. Ein Journalist. Hast du selbst gesagt. Der findet alles raus. Egal, was es ist. Auch unsere Nachnamen. Und davor hast du Angst.«

»Halt die Fresse, Lena.«

»Wie bitte?«

»Ja, halt die Fresse. Ich habe keine Angst. Schon gar nicht vor dem. Erzähl also nicht so einen Scheiß. Wieso glaubst du eigentlich, dass er so toll ist? Hast du was über ihn rausgefunden? Warst du etwa im Internet?«

»Ich war nicht im Internet.«

»Kein Internet während des Spiels, Lena.«

»Ich weiß.«

Die Regel war Quatsch. Aber Dennis wollte es so. Dennis machte hier die Regeln.

»Ich will das nicht«, plusterte er sich auf. »Guck Fernsehen, wenn du dich langweilst.«

»Mach ich doch.«

»Lena, willst du mich ärgern?«

»Nein.«

»Dann halte dich an die Regeln.«

Sein ausgestreckter Zeigefinger drohte ihr. Doch Lena ließ sich dadurch nicht beeindrucken. Als er noch immer wütend zur Tür stapfte, sagte sie leise: »Dennis …«

»Was?« Er drehte sich um.

»Ruf einen Arzt.«

»Fick dich, Lena. Fick dich.«

Die Tür krachte in den Rahmen.

Wieder allein machte Lena den Fernseher aus. Lange hörte sie dem Wind zu, der immer mehr den Charakter eines beginnenden Sturms bekam, und dachte: Fick dich selbst, Dennis.

23

Dana gehörte zu den neuen Gesichtern in der Redaktion. Sie war zu Christians Leuten gestoßen, als Charlotte bereits in Spanien war. Mit roten Wangen nahm sie den Kaffeebecher an, den ihr Christian entgegenstreckte. Offensichtlich war sie genauso durchpustet worden wie er und Charlotte. Jedenfalls war die Kirchentür hinter ihr so laut zugefallen, dass beide hofften, der Sturm wäre schuld daran.

Die junge Frau hatte kupferrote Haare, die ihr bis auf die Schultern fielen. Sie trug Lipgloss passend zur Haarfarbe. Auch die Augen waren auffällig stark geschminkt. Eine enge Hose steckte in kniehohen Stiefeln. Darüber trug Dana einen abgesteppten Mantel. Ein Hauch von Parfüm umwehte die Studentin. Der Geruch gefiel Charlotte.

»Christian, ich habe es ziemlich eilig, das weißt du doch. Ich muss ins Theater!«

Der junge Chefredakteur stellte die beiden Frauen einander vor. Um das Eis zu brechen, fragte Charlotte, was denn im Theater gespielt würde.

Irritiert zog Dana kurz die Augenbrauen zusammen. Dann schüttelte sie den Kopf. »Völlig egal. Ich mache die Garderobe. Von irgendwas muss man ja leben.«

Die Spitze ging in Christians Richtung. Der verstand den Hinweis und winkte ab.

»Warum bin ich also hier?«, wollte Dana wissen.

Von Christian wusste Charlotte, dass Dana so gut wie allein für eine fast 50-prozentige Steigerung der Klickzahlen des Lauffeuers im vergangenen Monat verantwortlich war, weil sie gleich nach ihrem Einstieg in die Redaktion eine neue Rubrik eingeführt hatte.

Im Prinzip war es eine Unterabteilung des Boulevards. Über den Titel war man sich nicht gleich ganz einig geworden. Sollte er unbelievable oder besser unglaublich heißen? Jedenfalls durchforstete Dana das Internet seitdem nach spektakulären Videoclips, die sie auf Lauffeuer genüsslich kommentierte.

Über einen Link ließ sich das Filmchen dann direkt ansehen. Heraus kamen Beiträge wie: Unglaublich … süß. Unglaublich … gefährlich. Oder: Unglaublich … fies.

Es brauchte nur eine Woche, bis die rapide steigenden Besucherzahlen des Lauffeuers anzeigten, wie gut die neue Rubrik bei den Lesern ankam. Ein entsprechend starker Zuspruch ließ sich in den Netzwerken der sozialen Medien registrieren. Die Artikel zu unglaublich … wurden 100-fach geteilt und mit Daumen nach oben oder wütenden Emojis versehen. Ein Umstand, der sowohl den Werbekunden als auch Christian sehr gut gefiel.

»Jan war ziemlich interessiert an der Sache«, sagte Christian nun. »Immer wieder habe ich gesehen, wie er Dana über die Schulter gesehen und den Kopf geschüttelt hat. Stimmt’s nicht, Dana?«

»Ja, er ist ein schlauer Kopf, der Jan.«

Charlotte wartete automatisch darauf, dass Dana bei einem der Worte stolperte. Doch ihr Deutsch war trotz eines deutlichen slawischen Akzents fehlerlos.

»Besonders ein Artikel hat es ihm angetan. Ich habe ihn unglaublich … gemein genannt.«

»Kann ich den mal sehen?«

Dana stellte den Kaffeebecher auf einem Schreibtisch ab und gab stehend, über die Tastatur gebeugt, ein Passwort in den Computer ein. Während sie im System angemeldet wurde, zog sie den Mantel aus und hängte ihn über die Stuhllehne. Für eine Garderobenfrau war sie ziemlich schick gekleidet.

»Ein Mädchen wird über ein großes Gelände gehetzt«, sagte sie. »Sie hat so gut wie nichts an. Und dann wird von irgendwo mit Farbpatronen auf sie geschossen.«

»Ein Mädchen«, wiederholte Charlotte. »Wie alt?«

»Na, kein richtiges Mädchen mehr. So alt wie ich. Asiatischer Typ. Geschminkt, als trage sie Kriegsbemalung. Männern gefällt so was. Am besten zeige ich es dir. Setz dich.«

Charlotte folgte der Aufforderung, während Dana sich mit rundem Rücken neben ihr auf den Schreibtisch stützte und mit der Computermaus arbeitete. Trotz sehr langer Fingernägel gelang es ihr mühelos, mit der linken Hand über die Eingabetastatur zu tanzen. Wieder fiel Charlotte auf, wie gut diese Frau roch.

Als Dana den richtigen Artikel angeklickt hatte, ließ sie Charlotte zunächst den Text lesen. Darin regte sich Dana über den offen ausgelebten Sexismus des Videos auf und verurteilte diesen mit messerscharfen Worten. Gleichzeitig wusste sie, dass der Leser, durch den Artikel neugierig gemacht, gleich den Link anklicken und den Clip ansehen würde. So funktionierte die neue Rubrik eben. Danas Text war nicht das Ausschlaggebende. Wichtig waren die Filme.

Auch Charlotte folgte dem vorgesehenen Schema. Der Text war kurz und präzise. Sie brauchte nur eine Minute, um ihn zu lesen. Dann klickte sie den Link an. Das Video selbst dauerte rund sechs Minuten. Zwischendurch sagte Charlotte immer wieder »okay« oder »krass«. Danach blickte sie Dana an, die sich einen anderen Schreibtischstuhl herangezogen hatte.

»Und damit hat Jan sich beschäftigt?«

»Ja, genau. Guck dir mal die Klickzahlen des Films an. Der geht richtig ab. Und das hat Jan interessiert. Er wollte herausfinden, wer so was macht. Wie sie auf ihre Ideen kommen. Und dann wollte er wohl auch noch die Moralfrage stellen.«

»Und? Was ist dabei rausgekommen?«

»Keine Ahnung. Der Titel gibt ja nichts her. Bitches in der Mangel.«

Stimmt, dachte Charlotte. Das gibt nichts her. »Wieso überhaupt bitches?«, fragte sie halblaut. »Das ist doch nur eine bitch da, oder.«

Dana grinste. Dann sagte sie: »Ich glaube, er hat sich auch mit deinem Mario über die Sache unterhalten.« Da ihr Blick über die Schulter ging, war klar, dass sie Christian ansprach.

»Mein Mario?« Christian zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung, was du meinst.«

24

Die Übelkeit war schlimm, der Durst noch schlimmer. Obwohl der Ofen in der Sauna nicht eingeschaltet war, war die Luft extrem trocken. Sein Zeitgefühl hatte Jan völlig verloren. Schon zu lange war er in dem kleinen Raum von der Außenwelt abgeschnitten. Nur wenig Licht fiel durch ein kleines Fenster in der Tür. Jan wusste zwar noch, wie er in die Sauna gekommen war, dennoch schien alles irreal. Ein Wahnsinn.

Der Schmerz in der Schulter erinnerte ihn daran, dass er nicht nur einen Albtraum gehabt hatte.

Anna tot.

Anna, die nicht Anna-Lena war.

Und er halbtot.

Jedenfalls angeschossen.

Ohne das Handtuch und den Druckverband wäre er verblutet. Also traf es halbtot doch ganz gut.

Er musste etwas unternehmen. Sonst ließe sich das halb morgen streichen. Dass jemand Hilfe holte, womöglich einen Arzt, davon ging Jan nicht aus. Hier lief etwas in die falsche Richtung; mit einer hohen Eigendynamik. Etwas, das sich nicht so leicht aufhalten ließ.

Keine Hilfe in Sicht. Und niemand wusste, wo er war. In der Redaktion nicht. Und auf der Insel auch nicht. Weder Martens noch Eggestein. Hätte er dem Polizisten gesagt, wo er hin wollte … Aber das hatte er nicht.

Der Taxifahrer, der ihn angerufen hatte, wusste etwas. Aber welchen Grund sollte er haben, nach Jan zu suchen. Na gut, wenigstens eine kleine Chance bestand.

Aber darauf konnte Jan sich nicht verlassen. Er musste selbst etwas zu seiner Rettung unternehmen. Und zwar jetzt.

Nicht in zehn Minuten. Nicht in fünf. Jetzt.

Sofort schoss der Schmerz in seine Schulter. Dabei hatte er nur die Beine bewegt.

Ignorieren. Kurze Pause. Minipause. Und weiter.

Die Beine runter von der Holzbank. Dann vorwärts bis zur Tür.

Jan wusste nicht, ob er die Schritte zur Tür wirklich machte, oder sie sich nur vorstellte. Doch dann roch er das Nadelholz der Täfelung, gegen die er sein Gesicht drückt.

Mit der unverletzten Hand fasste er nach dem Türgriff. Er war ebenfalls aus Holz. Eine Klinke gab es nicht. Die Tür sollte sich nicht verriegeln lassen. Trotzdem ließ sie sich nicht öffnen.

Etwas musste von außen vor die Tür gestellt worden sein.

Weil Jan nicht genug Kraft im Arm hatte, drehte er sich um und trat, einem ausschlagenden Pferd gleich, mit der Fußsohle gegen die Tür.

Der Krach interessierte ihn nicht. Er konnte keine Rücksicht darauf nehmen.

Immer wieder trat er zu. Immer wieder.

Pause.

Hatte sich was getan?

Er rüttelte mit der Hand an der Tür.

Wieder umdrehen. Wieder zutreten.

An der Tür rütteln.

Und endlich passierte etwas.

Plötzlich gab die Tür nach, schwang nach außen, traf irgendetwas am Boden und blieb halb offen stehen.

Jan war so überrascht, dass er sich nicht mehr rührte und einfach nur auf die Fliesen jenseits der Tür starrte. Sein Atem ging stoßweise.

25

Ein Stuhl lag neben der Saunatür. Dennis musste ihn hergeschleppt haben. Um keine Geräusche im Flur oder auf den Badezimmerfliesen zu machen, hatte Lena ihre Schuhe ausgezogen. Sie war kurz oben gewesen, um eine Packung Schmerztabletten aus ihrem Zimmer zu holen. Falls Dennis noch einmal auftauchen sollte, hatte sie so wenigstens eine Ausrede parat. In Wirklichkeit wollte sie jedoch etwas anderes von dem Mann in der Sauna. Sie musste mit ihm über Anna reden. Ob Dennis das wollte oder nicht.

Fick dich, Dennis.

Den Krach aus dem Bad hatte sie schon im Flur gehört. Der umgekippte Stuhl verriet, wodurch er entstanden war.

Vorsichtig spähte Lena in die Ecke hinter der Badezimmertür. Sie war darauf gefasst, dass der Kerl aus der Sauna dort auf sie lauerte.

Doch da war niemand.

Dann hörte sie den schweren Atem.

Das Geräusch kam aus der Sauna.

Er hatte die Tür also aufbekommen, war aber noch nicht raus aus dem kleinen Raum.

Jan merkte, dass sich ein Schatten im Badezimmer bewegte. Er war nicht mehr allein. Eine Frauengestalt kam auf ihn zu. Anna-Lena. Nein, nur Anna. Nein, Lena.

Die Schmerzen in der Schulter behinderten Jan beim Denken. Und der Durst.

Jan lehnte noch immer an der Holztäfelung. Er merkte, wie ihn jemand anfasste und zurück zur Saunabank führte. Er musste sich wehren. Er musste die Frau zur Seite stoßen und die Flucht ergreifen. So eine Chance kam so schnell bestimmt nicht wieder. Er war zwei Köpfe größer als sie und wog fast das Doppelte. Er sollte doch leichtes Spiel mit ihr haben.

Ohne es zu wollen, plumpste er auf die Saunabank, als die Frau ihn in die entsprechende Richtung drückte.

Kurz schloss er die Augen. Nur ein paar Sekunden. Als er sie wieder öffnete, sah er Lena auf sich zukommen. Sie musste noch einmal im Badezimmer gewesen sein.

Die junge Frau trug ein langes T-Shirt und enganliegende Leggings. Ihre Füße waren nackt. In der Hand hielt sie ein Glas Wasser.

Die Kühle vom Glas war fast noch besser als das Trinken selbst. Sobald Jan das Glas an den Lippen hatte, schluckte er alles mit wenigen langen Zügen hinunter. Ein Hustenanfall war der Preis für seine Gier.

»Ich hole noch eines«, sagte Lena und verschwand erneut. Sofort hatte Jan Sorge, die Tür würde wieder geschlossen werden und er allein in der Kammer hocken bleiben. Stattdessen hörte er das Rauschen eines Wasserhahns. Dann kam Lena zurück in die Sauna. »Nicht gleich wieder alles austrinken«, mahnte sie. »Ich habe ein paar Schmerztabletten für Sie.«

Jan ließ sich zwei Tabletten auf die Hand legen, nachdem er das Glas auf die zweite Ebene der Sitzbank gestellt hatte. »Danke«, sagte er und starrte die Tabletten an. Sie würden ihn noch träger machen, das stand fest. Andererseits würden sie hoffentlich den Schmerz lindern. Und mit weniger Schmerzen würde er besser denken können. Jan führte die Hand zum Mund. Danach griff er wieder zum Wasser. Diesmal trank er langsamer.

Er nutzte die Zeit, um sich einige Worte zurechtzulegen. Die Situation war günstig, vielleicht einmalig. Er musste das Mädchen auf seine Seite ziehen. Auch wenn es brutal war, sah er nur eine Möglichkeit, wie das ging. Und irgendwann würde Lena es sowieso erfahren.

»Ich habe Ihre Schwester gesehen«, sagte er.

Lena drehte den Kopf.

»Heute Morgen am Strand.«

Lena zuckte mit den Schultern.

»Helfen Sie mir hier raus. Dann sag ich Ihnen, was ich über sie weiß.«

»Quatsch«, erwiderte Lena und wirkte wütend. »Sie haben niemanden gesehen. Warum erzählen Sie so was? Ohne mich wären Sie schon verblutet. Und zum Dank erzählen Sie mir solchen Quatsch.«

Der Blutverlust. Das erklärte, warum er so schwach war. Die Verletzung in der Schulter allein konnte es nicht sein.

»Ich bin hier Ihre einzige Verbündete. Wissen Sie das?«

Er nickte. »Natürlich. Entschuldigen Sie … Was wollen Sie wissen? Ich sag Ihnen alles, was ich weiß.«

»Dann sagen Sie mir, was das mit dem Hotel soll.«

»Welches Hotel?«

»Sie behaupten, dass alle Hotels schon lange ausgebucht seien. Warum erzählen Sie so was?«

»Weil es wahr ist.«

»Was ist wahr?«

»Dass alle Hotels ausgebucht sind. Aber Anna braucht auch keines.«

»Ich versteh kein Wort.«

»Weil Anna tot ist.«

»Bullshit. Fangen Sie schon wieder mit Ihrem Quatsch an?«

»Sie ist von einer Klippe gestürzt.«

»Ist sie nicht.«

Lena drehte sich weg und wollte gehen.

»Ich lüge nicht«, versicherte Jan. »Da lag vorhin wirklich eine tote Frau am Strand.«

»Sie wollen mich austricksen.« Lena wollte dies mit Nachdruck sagen, doch sie hörte selbst, dass es wie eine Frage klang.

Jan durfte jetzt nicht nachlassen. »Diese beiden Männer, woher kennen Sie die? Sind das Freunde von Ihnen?«

Lena schüttelte den Kopf. »Ich … Wir kennen uns kaum. Sie kommen aus Hamburg. Ich nicht. Ich wohne in Uelzen.« Pause. »Anna hat uns bekannt gemacht. Anna studiert in Hamburg. Da hat sie die beiden kennengelernt.«

Jan blickte das Glas in seiner Hand an, sagte dann: »Sie dürfen denen nicht länger trauen. Vielleicht war es ein Unfall mit Anna. Ich weiß es nicht. Aber …«

»Hören Sie auf!« Am liebsten hätte Lena sich die Ohren zugehalten und wäre ohne weitere Worte aus der Sauna verschwunden. Doch das schaffte sie nicht.

»Was immer diese Männer jetzt vorhaben«, sagte Jan, »eines ist sicher: Sie dürfen ihnen nicht mehr trauen.«

Lenas Blick fixierte Jan.

»Wir sind jetzt beide so was wie Zeugen. Und so, wie ich diesen Armbrustschützen einschätze …«

»Dennis.«

»… will er keine Zeugen. Er will den ganzen Vorfall vertuschen.«

Lena verdrehte die Augen. »Es gab keinen Vorfall!«

»Er wird mich hier nicht wieder rauslassen. Jedenfalls nicht lebend. Und nur wir beide können ihn identifizieren.«

Lena schüttelte den Kopf.

»Und das heißt, dass er auch Sie loswerden muss.« Jan wartete mit dem Weitersprechen so lange, bis Lena ihn erneut ansah. »Hören Sie mir zu, Lena. Wenn die beiden morgen mit Ihnen auch dieses Spiel machen wollen, dann gehen Sie nicht mit. Denken Sie sich eine Ausrede aus. Verletzen Sie sich vorher am Fuß oder so. Vielleicht auf der Treppe. Oder besser noch, fahren Sie mit ihnen mit und springen Sie aus dem Auto, sobald Sie in einer etwas belebteren Gegend sind. Egal, wo. Laufen Sie bei einem Bäcker rein oder in ein anderes Geschäft. Und dann rufen Sie die Polizei. Denn wenn nicht … dann werden Sie das hier nicht überleben.«

Lena atmete tief durch, und Jan hoffte, dass er die junge Frau mit seinen Worten erreicht hatte. Doch dann merkte er, wie sich ihr Körper spannte und die Stimmung sich drehte. Schnell fügte Jan hinzu: »Es gibt Beweise. Gehen Sie auf die Seite vom Sylter Spion. Die finden Sie im Internet. Sylter Spion. Muss leicht zu finden sein. Er hat die tote Frau am Strand fotografiert.« Jan unterstützte seine Worte mit einem Nicken. »Er hat Anna fotografiert!«

Lena hörte, was dieser fremde Mann sagte, doch sie wollte es noch immer nicht glauben.

»Sehen Sie sich die Fotos an. Wenn es nicht Anna ist, was haben Sie zu verlieren? Aber wenn sie es ist …«

Die Pause zwischen seinen Worten dauerte länger als gewollt.

»… dann kommen Sie wieder und lassen mich hier raus.«

»Das ist so ein Bullshit. Echt jetzt!« Lena sah ihn nicht an. »Dennis hat gesagt, dass ich nicht mit Ihnen sprechen soll. Weil Sie lügen. Und das stimmt. Sie lügen die ganze Zeit.«

Wut funkelte in ihren Augen.

Dieser Mann saß halbnackt und zusammengesunken auf der Holzbank vor ihr. Der Verband um seinen Oberkörper und die Schulter war verrutscht, die Kompressen rot durchgeblutet. Doch sie konnte kein Mitleid für Jan empfinden. Im Gegenteil. Sie roch seinen Schweiß, und ihr wurde übel davon. Sie bereute, zu ihm gegangen zu sein.

»Warten Sie. Bitte.«

Lena drehte lediglich den Oberkörper, ohne sich ganz umzuwenden. »Was denn noch?«

»Ich brauche dringend einen Arzt. Können Sie mir einen rufen?«

»Nein«, sagte Lena. Die Tür wurde von außen geschlossen. Jan hörte, wie der Stuhl wieder unter den Griff geklemmt wurde.

»Lena!«, rief er durch die geschlossene Tür. »Was auch immer passiert, gehen Sie nicht mit den beiden an den Strand. Spielen Sie dieses Spiel nicht mit!«

26

Sie glaubte wohl, dass sie leise war. Sie glaubte wohl, er würde nicht mitbekommen, wie sie durch den Flur und zu diesem Typen in die Sauna schlich. Falsch gedacht. Auch das Krachen und Rumpeln im Badezimmer hatte er gehört. Dennis bekam alles mit. Er lag auf seinem Bett, lauschte dem Wind, lauschte den Geräuschen im Haus. Sein Zimmer lag im Halbdunkel. Es war genau wie früher. Auch als Kind hatte er oft auf seinem Bett gelegen und darauf gelauscht, was im Haus geschah.

Das war auch der Grund, weshalb er nicht sofort aufstand und Lena zur Rede stellte.

Was wolltest du von dem Typen? Hilfst du ihm etwa? Und so weiter. Und so weiter. Und so weiter. Erst gespielt freundlich, dann lauter werdend, schließlich schreiend, brüllend, wütend.

Er erinnerte sich, wie seine Eltern früher häufig stritten. Erst gedämpft, um den Jungen nicht zu ängstigen, dann schnell lauter werdend und alles um sich herum vergessend. Auch damals hatte Dennis alles mitbekommen, was im Haus passierte. Das viele Streiten. Die Wut. Die Verachtung in den Stimmen.

»Lasst ihr euch jetzt scheiden?«

»Wie kommst du denn darauf?«, war die Antwort der Mutter.

»Unsinn. Mach dir keine Sorgen!«, wehrte der Vater ab.

Ein paar Tage war Ruhe. Dann stritten sie wieder. Und wieder glaubten sie, er würde sie nicht hören. Doch das tat er. Selbst wenn er sich die Hände auf die Ohren presste oder den Kopf unter dem Kissen verbarg. Er bekam alles mit. Alles.

Wie konnte Lena glauben, er würde ihren Besuch bei dem Presseheini im Badezimmer nicht bemerken? Sie wusste doch, dass Dennis in der Villa war. Sie hatte gesehen, wie er vom Zielschießen mit der Armbrust zurückgekommen war. Sie musste sich doch denken, dass er in seinem Zimmer lag. War sie denn so dumm?

Oder hielt sie etwa ihn für dumm?

Sofort spürte er die Wut in sich aufsteigen.

Er wollte aufspringen, wollte in den Flur stürmen und sie zur Rede stellen. Ob sie dumm sei? Oder ob sie ihn für dumm halte?

Doch er wollte keinen Streit auf dem Flur. Denn die Worte kannte er schon. Sie hallten wie ein Echo aus vergangenen Tagen in ihm. Immer wieder. Immer wieder.

Sollte sie doch ihren Spaß mit dem Presseheini haben. Wie auch immer. Was sie tat, ging ihn nichts an. Es war ihm egal. Scheißegal. Sie war ihm schließlich auch scheißegal. Und der Presseheini auch. Sollte er doch verbluten. Dann wäre die Sache erledigt.

War doch seine eigene Schuld, wenn er seine Nase in Sachen steckte, die ihn nichts angingen. Da hatte Dennis eben auf ihn geschossen. Na und?

Dennis merkte, dass er der Sache mehr Raum einräumte, als sie verdiente. Und er wusste auch, wieso er das tat. Solange er sich mit Lena und Jan beschäftigte, musste er nicht an Anna denken und daran, was er ihr angetan hatte.

27

Hintereinander fuhren Charlotte Sander und Christian Freitag mit ihren Autos durch den Harburger Hafen. Sie kreuzten die Gleisanlagen, die das Hafengebiet vom Rest Harburgs trennten, und schlängelten sich wie ein Minikonvoi eine Steigung hinauf. Die Technische Universität, in der Mario Keller eine Kombination aus Informatik und Ingenieurwesen studierte, lag auf dem Schwarzenberg und somit ein ziemliches Stück höher als der Hafen. Am Tage war es in der Nähe des Unigeländes schwierig, einen Parkplatz zu finden, doch so spät am Abend war das selbst für zwei Wagen kein Problem.

Marios letztes Seminar für diesen Tag war um 20 Uhr zu Ende gewesen. Nun saß er in einem der Arbeitsräume, die die Universität den Studierenden zur Verfügung stellte, und beschäftigte sich mit dem Script zu einer Smartphone-App. Als Christian in den schmalen Raum trat, an dessen Wänden links und rechts jeweils vier Computerarbeitsplätze aufgebaut waren, drehte Mario den Kopf und grinste seinem Besucher entgegen. Hinter Christians Rücken tauchte nun auch Charlotte auf.

Mario war etwa vier, fünf Jahre jünger als Christian. Er trug einen beachtlichen Vollbart zu einer exakt geschnittenen Kurzhaarfrisur. »Hi«, sagte er schlicht zur Begrüßung.

Da Charlotte Christians neueste Entdeckung noch nicht persönlich kannte, trat sie auf ihn zu und streckte ihm die Hand entgegen. »Charlotte Sander.«

Mario nickte, während er die schmale Hand umfasste, dann wanderte sein Blick wieder zu Christian. Eine ungewöhnliche Spannung machte sich im Raum bemerkbar, sodass Charlotte in einem Augenblick, der sich im Millisekundenbereich abspielte, begriff, dass zwischen den beiden Männern mehr als ein berufliches Miteinander bestand. Charlotte war überrascht. Zu keiner Zeit hatte sie bisher geglaubt, Christian Freitag könnte sich privat für Männer interessieren. Dass er immer außergewöhnlich gepflegt und freundlich war, konnte ja nicht als einziges Indiz dafür gewertet werden. Das wäre allen hetero Männern gegenüber unfair.

Christian verhielt sich Frauen und Männern gegenüber immer gleichermaßen höflich. In der Redaktion besetzte er alle Posten unabhängig von der Geschlechtszugehörigkeit allein nach der Qualifikation und dem Engagement, mit dem ihm die potenziellen Mitarbeiter entgegentraten. Und doch war sich Charlotte nun mit absoluter Sicherheit klar darüber, dass es stimmte: Christian Freitag bevorzugte Männer. Und anderen war das auch klar. Dana zum Beispiel.

Die hatte vorhin in der Redaktion nicht aus Versehen zu Christian gesagt, Jan habe sich mit seinem Mario über das bestimmte Video unterhalten. Vielmehr hatte sie auf ein bestehendes oder sich zumindest anbahnendes Verhältnis zwischen den beiden angespielt. Ohne zu wissen, warum, empfand Charlotte plötzlich außerordentliche Zuneigung für Christian. Und für Mario auch, obwohl sie ihn nicht näher kannte.

Neben Monitor und Tastatur, die zum Rechnerplatz der Uni gehörten, hatte Mario sein privates Notebook aufgeklappt. Charlotte und Christian nahmen sich Stühle und setzten sich zu ihm. Nicht nur die Flure des Universitätsgebäudes waren um diese Zeit leer, der Arbeitsraum war es zum Glück auch. So konnten sie offen miteinander sprechen.

»Jan ist mit diesem Videolink zu mir gekommen«, sagte Mario nickend. »Er wollte wissen, was ich ihm darüber sagen kann. Ob es neu im Netz ist. Wo der Server steht, auf dem es ursprünglich abgelegt wurde. Lauter knifflige Sachen.«

Charlotte konnte von der Seite sehen, wie Mario grinste. Wegen des Vollbarts sah das witzig aus.

»Ich will’s nicht unnötig spannend machen. Ihr wisst, was Metadaten sind?«

Charlotte hob fragend die Augenbrauen, sah zu Christian hinüber. Der sagte als Antwort etwas über Informationen, die jeder elektronischen Datei beigefügt seien. »Sie beschreiben den Inhalt des Programms oder der Datei.«

»Und das gilt für alles Mögliche«, stimmte Mario zu. »Sowohl für Bilder, Spiele oder eben Videos. Das Coole ist, dass sich diese Informationen durch eine Automatisierung selbst schreiben. Das läuft automatisch im Hintergrund ab, wenn ich eine Datei erstelle. Da steht dann alles drin, was man wissen muss. Bei einem Video zum Beispiel, welcher Container für das Format benutzt wird. Die Codierung. Bitrate, Tonformat. Und, und, und. Aber auch Erstellungsdatum und solche Sachen.«

»Dann konntest du Jan helfen?«, wollte Charlotte wissen.

»Das konnte ich. Und er hatte Glück. Das Video ist ziemlich neu.«

»Bitches in der Mangel?«

»Genau.« Mario sah Charlotte direkt an. »Und es stammte hier aus der Gegend. Das wusste Jan aber schon.«

»Wieso?«

»Erst mal ist klar, dass der Titel deutsch ist. Zwar sind in der Dateibeschreibung auf dem Videoportal auch englische Schlagwörter eingerichtet, aber die Ursprungsdatei ist deutsch. Steht alles in den Metainformationen.«

»Und das heiß?«

»Das heißt: Wenn ich die Schlagwörter in der Suchfunktion des Videoportals eingebe, mit denen der Film beschrieben ist, finde ich ihn irgendwann. Genau wie mit Hashtags in Social Media. Dazu muss ich nicht den Namen der Datei kennen. Und auch nicht den Titel des Films. Es reicht zum Beispiel: junge Frau, Paintball, nackt, halbnackt, geil und so weiter. Und auf Englisch Vergleichbares: Woman, Girl, Boobs, Running, Hunting. Die englischen Schlagwörter sind vorhanden. Die hat jemand zur Beschreibung eingegeben. Aber der Rest ist Deutsch.«

»Das Video kommt also aus Deutschland?«

»Vermutlich sogar aus Hamburg.« Mario rollte mit seinem Stuhl ein Stück zurück und verschränkte die Arme vor der Brust, während er die Reaktion auf den Gesichtern der anderen beiden abwartete. »Unser Mann benutzt auf dem Videoportal den Kanalnamen ›Hansemen‹. Kapiert? Entweder heißt der Typ Hans, oder das ›Hanse‹ steht für Hansestadt Hamburg.«

Charlotte und Christian sahen sich an. »Könnte auch Hansestadt Lübeck bedeuten. Oder Hansestadt Bremen«, meinte der Chefredakteur des Leuchtfeuers.

»Hansestadt Rostock«, schlug Charlotte vor.

Mario schüttelte den Kopf. »Eher nicht, denn Jan hat auf dem Bildmaterial auch einen Teil der Gebäude erkannt. Er meinte, das würde nach einer Hamburger Kaserne aussehen. Offenbar ein verlassenes Gelände. Fragt mich nicht, woher er das weiß, ich war nie beim Bund, aber er war sich ziemlich sicher.«

»Dafür muss man nicht beim Bund gewesen sein«, entgegnete Charlotte. »Ich war mal mit der Kamera bei einer großen Notfallübung von Technischem Hilfswerk und Rotem Kreuz. Die wurde auf dem Bundeswehrgelände in Fischbek gemacht. Mittlerweile ist da fast alles abgerissen. Aber ich kenne das Gelände auch.«

»Dann weißt du über die Sache vielleicht mehr als ich.«

Charlotte schüttelte den Kopf. »Ich weiß gar nichts. Ich war zwei Monate weg. Keine Ahnung, was Jan herausgefunden hat und wo er war.«

»Immerhin wissen wir jetzt«, meinte Christian, »dass Hansemen nicht für Hans, sondern für Hansestadt steht.«

Mario strich sich kurz über den Bart, drehte sich dann wieder seinem Notebook zu. »Wie gesagt: Die Videodatei ist gerade mal ein halbes Jahr alt. Jemand war beim Dateinamen sehr ordentlich. Also nicht beim Titel. Der ist ja Bitches in der Mangel. Aber der Dateiname enthält das Entstehungsdatum der Datei. Und zwar rückwärts geschrieben. Erst das Jahr, dann der Monat, dann der Tag. Wenn man seine Videodateien oder Fotos oder Texte, völlig egal, konsequent so beschriftet, hat man sie immer in der chronologischen Reihenfolge. Unser Mann hat das so gemacht, bevor er die Datei hochgeladen hat.«

»Löblich«, meinte Christian dazu. »Auch wenn er sonst durch und durch notgeil zu sein scheint.«

Mario grinste über die Feststellung, öffnete dann auf dem Notebook den angesprochenen Quelltext und deutete auf die Zeile mit dem Dateinamen. »Das Datum ist auf amerikanische Art geschrieben. Für uns also rückwärts. Dann Bindestrich. Anna-Lena. Bindestrich. Erstes. Bindestrich. Spiel. Punkt. Und mpg als Dateiformat.«

»Erstes Spiel«, wiederholte Christian. »Dann wird es wohl noch mindestens ein zweites Spiel geben.«

Charlotte nickte und blickte dabei auf den mittleren Teil des Dateinamens. »Anna-Lena«, sagte sie leise.