Read the book: «Deborah s schwarze Meister»

Mark Whiting

Deborah’s schwarze Meister

Roman

Deborah’s schwarze Meister

Copyright © 2017 Zettner Verlag und Mark Whiting

All rights reserved

ISBN: 9788711718209

1. Ebook-Auflage, 2017

Format: EPUB 3.0

Dieses Buch ist urheberrechtlich geschützt. Kopieren für andere als persönliche Nutzung ist nur nach Absprache mit Zettner Verlag und Autors nicht gestattet.

1

Deborah Adams war zum ersten Mal allein im Büro und schien einfach nicht arbeiten zu können. Es war Freitagnachmittag. Sie überlegte, ob sie nicht nach Hause gehen könnte.

Das ist Kalifornien, erinnerte sie sich selbst. Hier sind die Leute anders … gelöster. Ich schaffe ja sowieso nichts. Niemand würde etwas merken, wenn ich mir ein paar Stunden frei nähme.

Julie Simpson, das andere Mädchen, war unmittelbar nach der Mittagspause gegangen und hatte Deborah geraten, das gleiche zu tun.

„Frank kümmert sich doch gar nicht darum“, hatte Julie gesagt. „Er hat gern hübsche Frauen um sich. Aber wenn er nicht hier ist, interessiert es ihn überhaupt nicht, was wir machen.“

Aber Deborah hatte sich diesem Vorschlag widersetzt. Die alte Erziehung sitzt eben doch zu tief, dachte sie und verzog das Gesicht.

Deborah war als Tochter einer alten New-England-Familie aufgewachsen. Die Adams waren pünktlich, und sie nahmen ihre Verpflichtungen ernst.

Vielleicht werde ich es doch noch lernen, weniger starr zu sein, dachte sie. Aber das würde natürlich seine Zeit brauchen.

Obwohl sie bereits länger als zwei Monate in Kalifornien war, kam es ihr immer noch wie Ausland vor. Die Leute hier waren so lässig, so beiläufig, so sehr auf die Gegenwart ausgerichtet und orientiert.

„Was angenehm ist, soll man tun!“ pflegte Julie immer mit typisch kalifornischer Zungenfertigkeit zu sagen.

Wenn’s doch bloß so einfach wäre! Deborah war streng dazu erzogen worden, ihre Verantwortung und ihre Verpflichtungen anderen gegenüber so ernst zu nehmen, daß sie kaum jemals wußte, was sie selbst dabei empfand.

Deborah drehte ihren Stuhl vom Schreibtisch weg und streckte die langen, schlanken Beine aus. Ihr Rock war bis zu den Oberschenkeln hochgerutscht. Sie errötete und zog ihn rasch wieder nach unten.

Warum war sie eigentlich immer so befangen, selbst wenn sie allein war?

Julie trug doch wirklich superkurze Minis, aber sie schien sich darin absolut wohl zu fühlen. Welche Wirkung ihre braunen, prallen Oberschenkel auf die Männer im Büro hatten, schien sie überhaupt nicht zu merken.

Deborah stand auf, reckte sich und ging zum Fenster hinüber.

Das Anwaltsbüro von Frank Molino bot eine prächtige Aussicht auf die Bucht von San Franzisko. Fleute gab es ausnahmsweise einmal keinen Smog, aber dichter Nebel drang langsam durch das Golden Gate vor. Deborah überlegte wieder einmal, wie schon so oft, wie Frank es schaffte, sich ein solches Büro leisten zu können. Die anderen Büros in diesem Gebäude waren durchweg von Vertretern internationaler Firmen und Gesellschaften besetzt.

Frank war ein guter Anwalt, das wußte Deborah. Sie hatte inzwischen genügend Proben seines Könnens zu sehen bekommen. Aber er verteidigte fast immer nur Leute, die es sich eigentlich gar nicht leisten konnten, ihn zu bezahlen … Huren, Zuhälter, kleine Spitzbuben. In gewissen Kreisen war er unter der Bezeichnung ,Zuhälter-Anwalt der Fillmore Street‘ bekannt. Deborah schlenderte lässig zu seinem Schreibtisch hinüber.

Es gab ein Foto von Frank, das ihn Arm in Arm mit dem Bürgermeister der Stadt zeigte. Dann war da noch ein Schnappschuß von einem jungen, gut aussehenden Mann, den Deborah für seinen Sohn hielt. Sie überlegte, ob Frank vielleicht sein Geld mit irgendwelchen illegalen Geschäften oder Schiebungen verdiente, aber falls ja, so hatte sie bisher jedenfalls noch nie etwas davon gemerkt.

Was würde sie tun, falls sie tatsächlich einmal so etwas wie Korruption entdecken sollte? Würde sie dann solche Machenschaften aufdecken? Oder empört kündigen? Hoffentlich würde sie nicht so albern sein.

Frank Molino war der dynamischste und interessanteste Mann, den sie je kennengelernt hatte. Natürlich hatte sie sofort erkannt, daß er eine rücksichtslose, fast brutale Ader besaß. Aber sie konnte einfach nicht glauben, daß er im Grunde genommen nicht gut und ehrenhaft sein sollte. Für einen Mann in seiner Position war es eben notwendig, manchmal auch rauh und hart zu sein.

Deborah sah auf die Uhr. Immer noch eine Stunde bis Feierabend. Wieder schalt sie sich wegen ihrer Skrupel albern. Warum konnte sie jetzt nicht einfach das Büro abschließen und nach Hause gehen? Aber sie brachte es einfach nicht fertig. Vielleicht würde Frank noch anrufen? Oder Jim Baker, sein junger Assistent?

Deborah ging erneut zum Fenster und blickte auf die Straße hinab. Der hektische Betrieb, wie er jeden Freitag am Nachmittag zu beobachten war, hatte bereits eingesetzt. Deborah sah zwei Mädchen, die wie Sekretärinnen aussahen, atemlos aus einer Tür spurten und in einen Volkswagen einsteigen, auf dessen Verdeck Skier befestigt waren. Jedermann versuchte, so früh wie möglich vom Arbeitsplatz fortzukommen. Das Wochenende war da … das Kalifornien-Wochenende.

Wellenreiten, Skifahren, Nacktbaden, Bar-Bummel, Pot-Rauchen … alles war erhältlich.

Und was würde sie tun?

William wollte heute abend mit ihr ausgehen. William Mycroft III.

Er war jung und sah gut aus. Und er war reich. Sehr, sehr reich. Er war der ideale Partner für sie, denn beide gehörten der obersten Gesellschaftsschicht an.

Was er wohl im Moment machen mochte? Trieb er sich mit seinen reichen Playboy-Kumpels im Marina-Club herum? Oder arrangierte er bereits für sie beide einen Abend zu zweit?

Hoffentlich nicht, dachte Deborah. Sie wünschte sich beinahe, diesen Abend ganz allein und in aller Ruhe verbringen zu können. Sie dachte daran, William anzurufen und abzusagen. Als Ausrede könnte sie ja behaupten, sich nicht so recht wohl zu fühlen. Nein, er würde darauf bestehen, mit ihr heute abend auszugehen. Er würde wissen wollen, was mit ihr los war. Und sie war keine allzu gute Lügnerin. Ehrlichkeit war ihr anerzogen worden.

Aber sie glaubte ihn wirklich zu lieben. Am Ende würden sie heiraten, und sie konnte dieses Leben der Selbst-Entdeckung wieder aufgeben. Er würde glücklich sein. Seine Eltern würden glücklich sein. Ihre Eltern würden glücklich sein. Und sie selbst — das nahm sie jedenfalls an — würde auch glücklich sein. Aber noch konnte sie es nicht tun. Zuerst mußte sie noch etwas herausfinden.

Als Deborah schließlich um Punkt siebzehn Uhr das Büro verließ, wimmelte es auf den Straßen bereits von Leuten. Zwei elegant gekleidete Börsenmakler-Typen drehten sich nach ihr um, bevor sie eine Bar betraten. Es war eine dieser Bars, die — wie Deborah gehört hatte — als ,Körper-Börse‘ bezeichnet wurden … ein Ort, an dem sich nur Ledige trafen. Allein die Bezeichnung, die doch krasse fleischliche Lust ausdrückte, jagte Deborah einen Schauer über den Rücken. Aber das war eben Kalifornien … hier wurden die Dinge beim Namen genannt.

Andere Männer starrten Deborah an, und die lüsterne Botschaft in diesen Blicken entging ihr keineswegs. Man musterte sie abschätzend, zog sie im Geiste aus und tat ihr mit Blicken Gewalt an.

Deborah preßte die Lippen fest zusammen und versuchte krampfhaft, all diese Männer zu ignorieren. Im Osten gab es doch wenigstens noch einen gewissen Sinn für Subtilität, so etwas wie Rücksichtnahme auf das Privatleben anderer. Die Straßen, die ihr vom vierzigsten Stockwerk aus so attraktiv vorgekommen waren, schienen jetzt ein einziger knurrender, drohender Dschungel zu sein.

Deborah beeilte sich mächtig mit dem Nachhausekommen. Erst in ihrem Appartement würde sie sich wieder einigermaßen sicher und geborgen fühlen.

Ihr Appartement war bereits vor ihrem Eintreffen in San Franzisko gemietet worden. Es war einer der Vorteile, wenn man viele Leute kannte … oder Eltern hatte, die viele Leute kannten. Es war ein einfaches, elegantes und sehr teures Appartement auf dem Russian Hill. Ein Mädchen der arbeitenden Klasse hätte sich dieses Appartement niemals leisten können, aber ihre Eltern hatten darauf bestanden, die Miete dafür zu bezahlen.

„Treibe diese Sache mit dem Leben im Slum nicht zu weit“, hatte ihr Daddy gesagt. „Wenn du den ganzen Tag in irgendeinem muffigen Büro gearbeitet hast, wirst du froh sein, abends in eine nette Wohnung zurückkehren zu können.“

Und er hatte recht. Deborah liebte diese friedliche Atmosphäre im exklusiven Russian-Hill-Bereich. Hier gab es keine Betrunkenen, keine Rauschgiftsüchtigen, keine Huren, keine Zuhälter oder Ganoven. Die schmalen und sehr gepflegten Straßen strahlten eine köstliche Ruhe aus, und die Häuser im viktorianischen Stil erinnerten beinahe an den Osten.

Deborah machte die Wohnungstür hinter sich zu und seufzte erleichtert auf. Hier war sie endlich sicher vor all dem Wirrwarr und Lärm der Großstadt. Sicher in ihrer eigenen, kleinen, privaten Zitadelle. Sie verriegelte die Tür und warf sich auf die Couch.

Deborah überließ sich ziemlich lange diesem wohligen Gefühl sanfter Benommenheit. Dann blickte sie auf die Uhr und begriff, daß ihr nur noch eine halbe Stunde Zeit blieb bis zu ihrer Verabredung. Sie ging ins Schlafzimmer und begann sich auszuziehen. Sie schlüpfte aus dem einfachen schwarzen Rock und legte die Bluse ab. Dann löste sie die Strümpfe von den Clips des Strumpfhalters und streifte sie langsam von den langen Beinen. Heutzutage trugen doch fast alle Mädchen Strumpfhosen. Warum zog sie eigentlich immer noch Strumpfhalter vor, die so häßliche rote Abdrücke auf der Haut hinterließen? Sie waren fraglos weniger bequem, aber ohne Strumpfgürtel kam sich Deborah einfach nicht richtig angezogen vor.

Sie unterbrach das Ausziehen einen Moment, um ihre Beine zu inspizieren. Es waren feste, muskulöse Beine. Von ihrem sechsten Lebensjahr an bis zum College hatte sie Ballettunterricht genommen. Man hatte es so von ihr erwartet, und sie hatte es nie in Frage gestellt, obwohl ihr das Tanzen keinen Spaß gemacht hatte.

Sie erhaschte einen Blick auf ihr Bild im Spiegel.

Dieser Spiegel war im Appartement vorhanden gewesen. Sie hatte anfangs daran gedacht, ihn zu entfernen. Es war ihr irgendwie unschicklich, beinahe sündhaft vorgekommen, einen so großen, hohen Spiegel im Schlafzimmer zu haben. Er reichte vom Fußboden bis zur Decke. Man hatte ihr von kleinauf beigebracht, daß nur Narren sich mit ihrem eigenen Körper beschäftigen. Eitelkeit war eine Kardinalsünde, und Deborah konnte niemals ohne ein gewisses Schuldgefühl in diesen Spiegel sehen.

Aber jetzt zwang sie sich dazu, ihr Spiegelbild einmal sehr gründlich zu studieren.

Ihr Gesicht, stets so ernst und konzentriert, bildete einen beinahe lächerlichen Kontrast zu ihrem üppigen Körper. Sie langte nach hinten und löste ihr langes, kastanienbraunes Haar. Man hatte ihr schon oft geraten, doch das Haar lieber lang und lose zu tragen. Aber mit einer solchen Haartracht hätte sie sich kaum wohl gefühlt. Jetzt schauerte sie schuldbewußt zusammen, als sie sah, wie ihr Haar in all seiner Pracht über ihre nackten Schultern fiel.

Dann langte sie wieder nach hinten, um den Verschluß ihres Büstenhalters zu öffnen.

Ihre Brüste waren nicht gerade enorm, aber fest und wohlgeformt. Sie wippten anmutig, als sie vom Zwang des Büstenhalters befreit waren. Deborah schloß beide Hände um die hübschen Tittchen und begann sie sanft zu massieren. Ihre Haut war überall so blaß und milchweiß. Das war auch so eine Sache, die sie von den kalifornischen Mädchen unterschied. Jene waren fast durchweg sonnengebräunt und schienen selbst bei regnerischem Wetter ständig von der Sonne geküßt zu werden. Deborah vermutete, daß diese Mädchen bei langen Regenperioden wahrscheinlich Höhensonnen benutzten. Sie versuchte sich vorzustellen, lang ausgestreckt stundenlang unter einer Höhensonne zu liegen. Nein. Dieses Bild wollte einfach nicht zu ihr passen. Als sie splitternackt war, trat sie ganz dicht an den Spiegel heran. Sie musterte sich ein letztes Mal sehr gründlich.

Der kleine Buschen ihres Schamhaares war von der gleichen Farbe wie ihr Kopfhaar. Ihre Brustwarzen waren steif und schimmerten rosig. Deborah spürte, wie hart und straff die Warzen gespannt waren. Sie langte noch oben und berührte sie flüchtig. Beinahe unbewußt griff sie mit Daumen und Zeigefinger danach und drückte sie ein wenig. Sie kniff leicht hinein. Ein Seufzer kam über ihre Lippen, und sie verspürte eine merkwürdige Hitze zwischen ihren Schenkeln, offensichtlich vom Befingern der Brustwarzen ausgelöst. Eine Hand wanderte über den flachen, nur ganz sanft gewölbten Leib nach unten und …

„Was mache ich denn da?“ fragte sich Deborah laut, dann wandte sie dem Spiegel abrupt den Rücken zu.

Als einige Zeit später die Türglocke läutete, trug Deborah bereits ein glänzendes, grünes Partykleid, durchsichtige Nylonstrümpfe und hochhackige Pumps. Ihr Haar fiel lose um die Schultern. Sie wußte, daß Bill es gern hatte, wenn sie ihr Haar lang über den Rücken hängen ließ. Warum also nicht? Schließlich hatte sie sich ja für ihn angezogen.

Das Funkeln in seinen blauen Augen verriet ihr, daß sie ihm wirklich eine Freude damit bereitet hatte.

„Hmhmmm … “, machte er anerkennend. „Du siehst wundervoll aus! Direkt zum Anbeißen!“ Er langte nach ihr, und sie gewährte ihm den üblichen Begrüßungskuß. Es war in jeder Hinsicht der Kuß eines Gentleman, dachte Deborah. Ein Kuß, wie er sich für einen jungen Gentleman wie Bill schickte. Und doch fühlte sie sich davon merkwürdig aufgewühlt. Um ihre Verwirrung zu verbergen, drehte sie sich rasch um und führte Bill in die Wohnung.

„Nun, was soll’s heute abend sein?“ fragte er heiter. „Dinner im Klub? Oder möchtest du gern in einem dieser kleinen italienischen Restaurants am North Beach speisen?“

Deborah gab einem plötzlichen Impuls nach.

„Keins von beiden“, sagte sie. „Wir werden hierbleiben! Ich werde dir eine Mahlzeit zubereiten, die du nie mehr vergessen wirst.“

„Also, wirklich!“ sagte er, und sein fröhlicher Gesichtsausdruck verschwand ein wenig. „Am Wochenende könntest du wenigstens darauf verzichten, das arbeitende Mädchen aus dem gemeinen Volk zu spielen! Das Image einer kleinen Hausfrau paßt nicht zu dir. Wirklich nicht!“

Sie starrte ihn an und war plötzlich wütend auf ihn.

„Es wäre doch mal ‘ne Abwechslung“, sagte sie in leisem, beherrschtem Tonfall. „Natürlich … wenn du lieber mit deinen Freunden Zusammensein möchtest … wenn du nicht mit mir allein bleiben willst …“

„Natürlich will ich das!“ rief er und griff nach ihren Händen. „Ich möchte lieber mit dir als mit sonst jemandem auf der Welt Zusammensein! Es ist ja nur … nun, ich dachte eben, daß du nach einer Arbeitswoche in diesem Büro ganz gern wieder einmal standesgemäß ausgehen möchtest.“

Sie blickte zu ihm empor und spürte, wie ihr Widerstand allmählich dahinschmolz. Mit diesem warmen Blick aus seinen klaren, blauen Augen könnte er weiß Gott Warzen wegzaubern, dachte sie und ärgerte sich gleichzeitig darüber, daß er solche Macht über sie hatte. Sie drehte sich um und ging in die Küche.

„Ich muß ein paar Sachen auftauen“, sagte sie. „Du hast ja noch niemals meine Spezialität gekostet, nicht wahr? Aber es soll ja auch eine vollkommene Überraschung sein. Du darfst mir also dabei nicht Zusehen.

Das wäre nicht fair. Du mußt warten, bis alles fix und fertig zubereitet ist.“

So plauderte sie mit ihm, während sie sich in der Gefriertruhe nach einer passenden Fertigmahlzeit umsah. Sie wollte für eine Weile allein sein. Sie wollte sich auf eine so einfache, methodische Sache wie Kochen konzentrieren. Sie wollte jetzt weder an Bill noch ans Büro denken. Sie wollte überhaupt nicht denken … an nichts … an niemanden.

Das Essen war fertig. Der Tisch war gedeckt. Die beiden jungen Leute langten mit gesundem Appetit zu. „Köstlich!“ sagte Bill. „Wirklich, einfach köstlich! Du mußt mir unbedingt das Rezept geben, damit ich es unserer Köchin nach unserer Hochzeit geben kann.“ „Aber es macht mir viel Spaß, selbst zu kochen.“ „Natürlich darfst du auch selbst kochen. Ab und zu. Aber bestimmt nicht immer. Niemand kocht doch heutzutage in unseren Kreisen noch selbst.“

„Ich ja!“ behauptete sie stur. „Und ich wasche auch selbst das Geschirr ab!“ Sie stand schnell auf und räumte den Tisch ab. Allerdings sah sie Bill dabei nicht an.

Er lachte leise.

„Ich nehme an, daß ich dich gerade deswegen so liebe“, sagte er. „Eine kleine Prinzessin, die so gern Wäscherin sein möchte.“

Deborah traute sich jetzt nicht, ihm eine Antwort darauf zu geben. Aber sie machte sich energisch an die Arbeit. Erst als sie das Geschirr gespült und weggeräumt hatte, kehrte sie wieder ins Wohnzimmer zurück. Sie war inzwischen schon wieder etwas ruhiger geworden.

Bill stand am Fenster und blickte auf die von Lichtern funkelnde Bucht hinaus.

„Wie lange muß das denn noch dauern?“ fragte er. „Was?“

Er drehte sich nach ihr um und lächelte sie an.

„Diese Proletarier-Scharade.“

Deborah wollte sofort wieder aufbrausen, aber er winkte lässig mit einer Hand ab.

„Komm, komm!“ sagte er. „Ich will doch deine Gefühle nicht verletzen. Ich weiß, daß es dir damit ernst ist. Ich weiß, daß du es nicht für eine Scharade hältst. Aber ich habe nur eben darüber nachgedacht, ob du mir nicht wenigstens in etwa sagen könntest, wie lange du das noch fortsetzen mußt, bis du endlich begreifen wirst, daß es dich doch nicht ausfüllen und befriedigen kann, wöchentlich achtundvierzig Stunden zu arbeiten, nur um ein paar läppische Rechnungen bezahlen zu können.“

„Ich arbeite nicht, um ein paar läppische Rechnungen bezahlen zu können“, sagte sie. „Ich arbeite, um …“ Sie brach abrupt ab. Die Worte wollten ihr plötzlich nicht über die Lippen.

Bill grinste sie an … geduldig, gentlemanlike, verständnisvoll.

Einen Augenblick lang verachtete sie ihn.

„Ja?“ sagte er schließlich leise. „Warum tust du es also? Um dir selbst etwas zu beweisen? Oder deinen Eltern? Oder mir?“

Deborah spürte, wie ihr die Tränen in den Augen brannten. Sie versuchte ihre Emotion energisch zu unterdrücken, aber ihre Gefühlsaufwallung wurde nur noch stärker und drohte sie zu verschlingen.

Bill trat dicht an sie heran und nahm sie in die Arme.

Deborah vergrub das Gesicht an seiner Brust und schluchzte vor sich hin.

„Ist ja schon gut“, beruhigte er sie. „Ich wollte dich doch gar nicht aufregen.“

Dann war der Gefühlsansturm genauso schnell wieder abgeklungen, wie er aufgebrandet war.

Dafür wurde sich Deborah plötzlich der Hitze seines Körpers bewußt, an den sie sich so fest anschmiegte. Sie spürte das vertraute Verhärten ihrer Brustwarzen … und auch diese vertraute Klebrigkeit zwischen ihren Oberschenkeln.

Bill reagierte ebenfalls auf Deborah.

Sie spürte ganz deutlich den harten Knoten zwischen seinen Beinen … und sie wollte zur Seite ausweichen, um den Kontakt zu unterbrechen, aber statt dessen drückte sie ihren Oberschenkel nur noch fester dagegen. Bill seufzte, schob seinen Arm nach unten, schlang ihn um ihre Taille und zog das Mädchen nur noch dichter an seinen Körper heran.

„Da wären wir also wieder mal soweit“, flüsterte er.

Sie nickte stumm und wagte ihn nicht anzusehen. Das alte Problem. Beide hielten jungfräuliche Unberührtheit nicht unbedingt für eine Tugend. So puritanisch war keiner von ihnen. Deborah war sicher, daß Bill bestimmt schon mit vielen Mädchen geschlafen hatte. Aber sie war immer noch Jungfrau. Sie konnte sich weder ihm noch irgendeinem anderen Mann hingeben. Es war ihr einfach nicht möglich, sich für diesen Zweck genügend zu entkrampfen und zu entspannen. Bis zu einem gewissen Grade, zum Beispiel zum Küssen und Petting, reagierte sie durchaus normal. Doch am entscheidenden Punkt verlor sie plötzlich jegliches Gefühl. Sie wurde von solcher Angst erfaßt, daß es ihr unmöglich war, bis zum letzten zu gehen. Und Bill war zu sehr Gentleman, um die Dinge über diesen Punkt hinauszutreiben. Deborah war stets nur mit Gentlemen ausgegangen.

„Schön entspannen“, murmelte Bill jetzt. „Laß dich doch einfach mal richtig gehen.“

Deborah schmiegte ihren Körper fest an ihn. Ihre Hände ruhten leicht auf seinen Hüften. Sie spürte, wie sich ihre Brüste flach an seine Brust preßten.

Nicht denken! sagte sie sich. Laß es einfach geschehen! Es ist gut, und es ist recht. Laß es einfach passieren!

Bill beugte sich nach unten und küßte ihren Hals. Deborah gab einen kleinen, gurrenden Laut von sich und warf den Kopf in den Nacken.

Bill preßte seine Lippen auf ihren Hals.

Sie spürte, wie seine Zunge beharrlich an ihre samtweichen Lippen stieß. Widerstrebend gab sie nach und ließ sich seine Zunge in den Mund stecken. Sie war glatt und warm. Deborah schloß die Lippen fest um sie, machte die Augen zu und zeichnete mit den Fingerspitzen irgendein imaginäres Muster auf sein Gesicht. Sie spürte seinen heißen Atem in ihrem Mund … und sie spürte auch seine wachsende Erektion. Da wußte sie, daß er bereits sehr erregt war.

Bill beendete schließlich den langen Zungenkuß und drängte Deborah mit sanfter Gewalt zur Couch hinüber.

„Machen wir’s uns doch ein bißchen gemütlicher, ja?“ fragte er mit ziemlich gepreßter Stimme.

Deborah murmelte eine Zustimmung und ließ sich von Bill auf den Schoß ziehen.

Als Bill ihr Gewicht auf seinen Beinen spürte, ließ er einen tiefen Seufzer hören und spreizte seine Beine etwas auseinander.

Deborah spürte nun seinen Steifen noch intensiver. Sie küßte Bill erneut und stöhnte leise in seinen Mund.

Bill hob eine Hand und strich damit leicht über ihre Brüste.

Deborah zuckte unter dieser Berührung kurz zusammen, aber Bill stieß sofort seine Zunge zwischen ihre Lippen. Unter seinem leidenschaftlichen Kuß vergaß Deborah vorübergehend seine Hand.

Lange saugten beide gegenseitig an ihren Zungen. Als der Kuß schließlich zu Ende war, zeigten Bills Augen einen leicht glasigen Ausdruck. Sein Atem ging in kurzen, schnellen, schweren Stößen, und sein Penis war hart wie ein Eisenrohr unter ihrem Hintern.

„Ich will dich haben!“ flüsterte er heiser. „Ich brauche dich! Ganz dringend!“

Sie nickte geistesabwesend und zeichnete mit einer Fingerspitze seinen Mund nach. Aber noch hatte sie die Frage, die deutlich in seinem Gesicht geschrieben stand, nicht beantwortet.

„Bitte … Deborah … bitte!“ drängte er ungeduldig und quetschte kräftig ihre Brust.

„Oh Bill, … Bill …!“ stöhnte sie. Aber sie hatte Angst. Sollte es denn wiederum passieren? Wollte sie ihn bis an den kritischen Punkt gelangen lassen und ihm dann gewissermaßen die Tür vor der Nase zuschlagen? Das war nicht fair … weder ihm noch sich selbst gegenüber. Sie mußte sich entscheiden.

Deborah blickte ihm lange und forschend ins Gesicht. „Ja, Darling!“ flüsterte sie schließlich sanft. „Nur zu! Ich lasse dich!“

Bill stöhnte laut auf und schob ihren Träger von den Schultern über ihre glatten, schlanken Arme nach unten.

Deborah machte die Augen ganz fest zu und erschauerte. Sie spürte, wie sich seine Hände mit ihrem Kleid zu schaffen machten. Sie spürte, wie seine Finger dabei zitterten, als er unter ihren Achseln hindurchlangte und am Verschluß ihres Büstenhalters herumfummelte. Dann nahm er ihr den BH ab, und Deborah hörte ihn leise wimmern, als ihre festen, rundlichen Melonen sich aus dem engen Büstenhalter frei schüttelten. Beim Gefühl ihrer eigenen Nacktheit, ihrer Verwundbarkeit begann nun auch Deborah leise zu keuchen.

Bill vergrub seinen Mund zwischen ihren Brüsten.

Sie spürte seine Zunge warm und feucht auf ihren schmerzenden Titten.

Er nahm eine Warze in den Mund, schloß die Lippen darum und schüttelte sie sanft hin und her.

Deborah begann zu wimmern, langte mit beiden Händen nach seinem Kopf und preßte sein Gesicht fest an sich. Sie schauerte unwillkürlich immer wieder heftig zusammen und rieb ihren Arsch an seinem knochenharten Penis.

Und doch … die alte Furcht war wieder da!

Deborah bemühte sich verzweifelt, ihre Angst zu unterdrücken oder wenigstens zu ignorieren, aber das Gefühl wuchs und wuchs und wurde stärker und immer stärker und …

„Nein … nicht!“ sagte sie, stieß ihn zurück, riß sich von ihm los und stand auf. „Ich kann’s nicht …“ Sie starrte auf ihn hinab und legte beide Hände auf ihre nackten Brüste. „Bitte, Bill … es tut mir so schrecklich leid.“ Dann brach sie zusammen und begann hemmungslos zu schluchzen, so daß ihr ganzer Körper davon erschüttert wurde.

„O Gott …!“ stöhnte er. „Oh, mein Gott! Ich kann das nicht länger aushalten. Du treibst mich noch zum Wahnsinn! Warum kannst du nicht einfach nachgeben … dich entspannen und … oh, mein Gott, mein Gott!“

Er blickte ein wenig verrückt drein. Sein Gesicht war sehr stark gerötet, sein Haar war zerzaust, und seine Erektion ragte wie ein Zeltpfahl aus seinem Schoß empor.

„Oh, Bill …!“ wisperte sie. Ihr war auf einmal sehr zärtlich zumute. „Es tut mir ja so schrecklich leid, Bill-Darling! Wenn du nur noch ein klein wenig Geduld haben könntest, mein Darling? Ich weiß, daß doch noch alles funktionieren wird.“

„Geduld!“ grollte er. „Herrgott, bin ich denn nicht geduldig genug gewesen? Wenn ich noch länger Geduld haben soll, werde ich noch in einer Klapsmühle landen! Deborah, Männer können so was auf die Dauer nicht ertragen, verstehst du? Dafür sind sie nicht gebaut … wenn du begreifst, was ich meine.“

Sie blickte ihn an und war von seinen Worten sehr überrascht. So war er noch nie gewesen. Er sah drein, als wäre er wütend auf sie. Einen solchen Ausdruck hatte sie noch nie in seinem Gesicht gesehen. Wieder empfand sie das Verlangen, jetzt zu weinen, aber sie hielt die Tränen mit Gewalt zurück. Sie konnte es nicht ertragen, daß er wütend auf sie war. Er war doch alles, was sie hatte. Ohne ihn würde sie ja ganz allein sein in dieser verrückten Stadt, und diesen Gedanken konnte sie erst recht nicht ertragen.

„Darling …“, murmelte sie. „Es tut mir leid. Ich will dir doch nicht weh tun. Das möchte ich zuallerletzt. Ich weiß selbst nicht, warum ich so bin, wie ich nun mal bin.“ Sie machte eine Pause, und allmählich begann sich ein Gedanke in ihrem Geist zu formen. Sie setzte sich neben Bill auf die Couch und zwang sich dazu, ihre Hände von den Brüsten zu nehmen. Sie sah, wie Bill die Augen vor Erwartung aufriß.

„Ich kann dich nicht in mich eindringen lassen“, sagte sie. „Noch nicht. Aber vielleicht könnte ich dir … helfen? Auf andere Art, mein Darling? Oder wäre das schreckliches Unrecht? Wäre es vielleicht sogar … pervers?“ Sie sah ihn an und rutschte noch ein Stückchen dichter an ihn heran. Dabei ließ sie wie zufällig ihre Hand in seinen Schoß fallen.

Sofort zuckte sein Penis unter ihren Fingern.

Sie konnte sogar durch den Stoff seiner Hose hindurch spüren, wie heiß der harte Schaft war. Es war fast ein Gefühl, als hätte sie soeben Trockeneis berührt. Sie wollte ihre Hand zurückziehen, tat es aber doch nicht. „Oh, Baby!“ stöhnte er. „Oh … Darling … Deborah!“ Sein Blick war sehr sanft. Bill beobachtete sie und wartete.

Deborah kniete sich nun zwischen seine leicht gespreizten Beine auf den Boden. Dann langte sie nach oben und machte seinen Hosengurt auf. Als sie auch noch seinen Hosenbund aufgeknöpft hatte, hob Bill seinen Hintern etwas von der Couch ab und ließ sich von Deborah die Hose von den Beinen ziehen, anschließend den Slip, bis sich beide Kleidungsstücke unterhalb seiner Knie befanden.

Bills Penis schnellte klatschend an den Bauch. Er war lang, hart und elfenbeinfarben.

Während Deborah das Organ betrachtete, verkrampfte sich ihre Kehle. Mit beiden Händen strich sie wieder und immer wieder an seinen nackten Oberschenkeln entlang und schob die Finger schließlich langsam über seinen Bauch.

Bill zitterte und lehnte sich weit auf die Couch zurück. Er reckte seine Hüften ein wenig nach vorn.

Deborah musterte forschend sein Gesicht. Jetzt zeigten auch ihre Augen einen leicht glasigen Film.

Sein Gesicht wirkte angespannt und konzentriert. Die Lippen waren halb geöffnet, und er atmete sehr hart. Sein Körper war wie erstarrt vor Erwartung.

So hatte Deborah ihn noch nie gesehen; sie hatte überhaupt noch keinen Mann jemals so gesehen. Jetzt sah er gar nicht wie ein weltgewandter Gentleman aus … wie der Erbe eines Millionenvermögens. Er sah eher aus wie ein Highschool-Junge auf dem Rücksitz seines alten Autos; wie ein Junge, der einen Abend mit dem Mädchen verbrachte, mit dem er ständig ging. Deborah ließ ihre Finger sachte über die Unterseite seiner harten Stange gleiten.

Bill gab sofort einen merkwürdigen, beinahe wimmernden Laut von sich.

Jetzt griff Deborah etwas beherzter zu und schloß ihre Finger fest um den heißen Schaft.

Bill begann sofort laut zu stöhnen. Seine Hüften zuckten vor und zurück, so daß sich sein Schwanz zwischen ihren Fingern hin und her schob.

Für Deborah war es ein seltsames Gefühl; fast so, als hielte sie ein Stück Eiche, von einer dünnen Gummischicht überzogen, in der Hand. Versuchsweise begann sie diese Stange behutsam zu drücken.

Was sollte sie nun tun? Was machten die Männer? Sie hatte nur eine ganz blasse Ahnung. Am liebsten hätte sie jetzt gar nicht weitergemacht. Sie wollte seine Hose wieder hochziehen und zuknöpfen, ihr Kleid wieder anziehen und einfach vergessen, daß dies alles überhaupt passiert war. Aber das konnte, das durfte sie jetzt nicht mehr. Dafür war sie schon zu weit gegangen. Sie nahm seine Röhre in beide Hände und begann die ganze Länge fest und rhythmisch zu streicheln.

Bill stöhnte immer lauter vor sich hin und bewegte seine Hüften vor und zurück. Sein Hodensack begann unter diesen heftigen Bewegungen wie verrückt zu baumeln.

Deborah sah es und langte instinktiv mit einer Hand nach unten, schloß die Finger fest darum und begann ihn leicht in der Hand zu schaukeln.

Jetzt wimmerte Bill beinahe wie ein Baby und reckte seinen Körper immer stärker nach vorn.

Deborah drängte ihre warmen Brüste an seinen Schwanz heran und drückte ihn hart mit der Hand dazwischen. Den Rest erledigte Bill dann mit seinen wilden Körperzuckungen. Ein paar Sekunden lang tat er das schneller, als Deborah es je für möglich gehalten hätte. Dann spürte sie, wie sein Penis jäh zu zucken begann … und einen Moment später spritzte seine heiße Sahne über die Oberseiten ihrer Brüste. Ein großer klebriger Spritzer nach dem anderen klatschte auf die weiße, weiche Haut, während Bill sich zuckend und stöhnend auf der Couch wand.

Kaum war alles vorbei, da zog sich Deborah augenblicklich zurück und rannte ins Badezimmer.

Als sie zurückkam, war Bill bereits wieder vollkommen angezogen. Er blickte ein wenig verdattert drein und wich ihrem Blick geflissentlich aus.

„Ich komme mir jetzt ein bißchen albern vor, Darling“, sagte er.

„Oh, nein!“ antwortete sie geistesabwesend. Aber auch sie konnte ihn jetzt nicht ansehen. Was hatten sie nur getan? Würden sie sich gegenseitig jemals wieder so wie früher sehen? Deborah empfand ein Gefühl düsterer Vorahnung.

Dann saßen sie noch ziemlich verlegen und unbeholfen eine Weile beieinander, aber keinem wollte jetzt noch etwas zu sagen einfallen.

So war Deborah recht dankbar, als Bill sich unter irgendeinem Vorwand hastig verabschiedete und das Appartement verließ. Mehr, als sonst etwas wünschte sich Deborah jetzt, für eine Weile ganz allein zu sein mit sich selbst.

Sie nahm ein heißes Duschbad und rieb ihren Körper beinahe wütend ab, als wollte sie sich auf diese Weise von Bills Samen, von seinem Geruch, von seiner Gegenwart reinigen. Aber selbst als sie sich heftig abfrottierte, bis ihr Körper rosig glühte, war dieses Gefühl des Widerwillens immer noch vorhanden.

Deborah kam sich irgendwie schmutzig und billig vor.

2

Am Montagvormittag kam Frank Molino ins Büro. Er sang mit voller Laustärke eine Arie aus einer Puccini-Oper.

„Nun, wie ich sehe, sind meine Kinder fleißig bei der Arbeit“, sagte er fröhlich und warf seinen Hut zehn Meter weit durch den Raum über seinen Schreibtisch in den Papierkorb dahinter.

Julie warf Deborah einen Blick zu und verdrehte dabei die Augen. Ihr Gesichtsausdruck schien zu besagen: Junge, Junge, beute hat er aber strahlende Laune! Deborah zuckte nur lächelnd die Schultern.

„Irgendwelche Anrufe heute vormittag?“ fragte Frank.

Seine Frage war an Julie gerichtet, die das Telefon bediente.

„Nein Boß, nichts.“

„Jim, was haben Sie inzwischen im Sheldon-Fall herausbekommen?“

Der junge Mann blätterte rasch in einigen Papieren auf seinem Schreibtisch.

„Sechs Vorstrafen hier“, sagte Jim schließlich. „Davor drei in L. A. Wird ‘ne verdammt harte Sache werden.“ „O’Horgan will sie auf freien Fuß haben, also werden wir sie auch herausholen. Schon irgendwelche Vorschläge?“

Jim kratzte sich am Kopf.

„Sie hat ein Baby in Cleveland oder irgendwo.“

„Das genügt. Mehr brauchen wir nicht.“ Der stämmige Italiener lehnte sich über den Schreibtisch und klopfte Jim mit seiner fleischigen Hand auf die Schulter. „Wir werden eine Verhandlung vor einem Geschworenengericht beantragen. Damit gewinnen wir sechs Monate Zeit. Schneller geht’s ja heutzutage nicht mehr. Normalerweise würde das vollkommen genügen, aber dies hier ist nun mal ein ganz spezieller Fall. Man wird die Anklage nicht fallenlassen, weil man weiß, daß es sich um eine von O’Horgans Favoritinnen handelt. Wir werden sie also gegen Kaution herausholen, und wenn man dann in sechs Monaten immer noch gegen uns antreten will, werden wir eine hübsche und rührende Geschichte über die Umstände zusammengebastelt haben, die dieses arme, unterprivilegierte Kind in die Arme der Unterwelt getrieben haben … über ihr bedauernswertes, hungerndes Kind und so weiter und so weiter. Wenn die Geschworenen diese Geschichte gehört haben, werden sie sogar bereit sein, für das beklagenswerte Geschöpf eine Sammlung zu veranstalten!“

Frank wandte sich plötzlich an Deborah.

„Und damit kommen Sie ins Spiel“, sagte er.

„Ich verstehe nicht …“

„Das weiß ich“, unterbrach er sie. „Und deshalb werde ich mit Ihnen zum Lunch gehen. Es gibt da ein paar Dinge, von denen ich Ihnen noch nichts erzählt habe, und ich esse gern, wenn ich lange reden muß.“ Er sah auf seine Armbanduhr. „Oh, zum Teufel! Ist ja noch ‘n bißchen früh für den Lunch, aber ich habe noch nicht gefrühstückt. Holen Sie also Ihren Mantel.“

Deborah zögerte.

Julie räusperte sich vernehmlich.

Deborah sah auf und verstand sofort, was die andere ihr zu verstehen geben wollte: Tu’s! Widersprich Frank Molino nichst, wenn er dich zum Lunch einlädt! Sie legte das Bündel Papiere, an denen sie eben gearbeitet hatte, beiseite, stand auf und reckte die Arme über den Kopf.

„Ich könnte auch einen Happen zum Essen brauchen“, sagte sie.

„Wie lange sind Sie nun schon bei mir?“ fragte Frank und fummelte schon wieder nach einer dieser krummen, kleinen, italienischen Zigarren, die er fast ständig rauchte.

„Fast zwei Monate“, sagte Deborah.

„Hm … zwei Monate“, machte Frank nachdenklich. „Und? Haben Sie sich schon einigermaßen zurechtgefunden?“

Sie zögerte. Bisher hatte es für sie nicht viel zum Zurechtfinden gegeben. Sie hatte im Büro lediglich Routinearbeit verrichtet, die auch jede andere in zwei, drei Tagen beherrscht hätte. Um sie herum hatte ständig eine erregte Atmosphäre geherrscht. Frank und Jim waren laufend gekommen und gegangen. Sie hatten dabei alle möglichen Fälle besprochen. Aber Deborah hatte eigentlich weiter nichts getan, als sich um die Registratur gekümmert.

„Ja“, sagte sie. „Ich glaube schon.“

„Nun, das wird sich jetzt alles ändern“, sagte er und zog amüsiert die buschigen Brauen hoch, als er Deborahs erstaunten Gesichtsausdruck sah.

„Wie meinen Sie das, Boß?“

„Frank“, sagte er. „Nennen Sie mich Frank.“

„Okay, Frank, Ich verstehe nicht …“

„Ich arbeite Leute gern hübsch langsam ein, lasse sie eine Weile in Ruhe und beobachte sie. Deshalb habe ich Ihnen einen Haufen Arbeit übertragen, die vollkommen unwichtig und bedeutungslos ist, während ich Sie die ganze Zeit über aufmerksam im Auge behalten habe. Ich mag Sie.“

Er senkte einen Moment den Blick.

Deborah errötete flüchtig unter der Anspielung.

„Sie sind in Ordnung“, fuhr Frank fort. „Anfangs war ich ja mißtrauisch. Für Leute wie mich haben Sie … wie sagt man so? … ein wenig zuviel Klasse. Deshalb dachte ich, daß Sie auch für diesen Job nicht in Frage kommen würden. Aber das glaube ich jetzt nicht mehr.“ Er schnippte die Asche von seiner Zigarre. „Hören Sie“, sagte er. „Ich weiß, daß Sie ein kluges Mädchen sind. Deshalb habe ich Sie eingestellt. Sie haben ein College besucht. Auch das respektiere ich. Wirklich, das tue ich. Ich wollte immer selbst hingehen. Ich brauche keine weitere Buchhalterin oder Sekretärin. Das erledigt alles Julie. Was ich brauche, ist Fantasie … und ich glaube, darüber verfügen Sie.“

„Ich verstehe immer noch nicht, Frank …“

„Macht nichts“, sagte er. „Werden Sie schon noch. Im Moment möchte ich von Ihnen nur, daß Sie diese Stadt gut kennenlernen … die Kneipen, die Spelunken, die Slums, die Leute. Tun Sie so, als wären Sie eine Schriftstellerin, die Material sammelt. Ich werde von nun an auch öfters mit Ihnen ausgehen. Aber Ihre Zeit im Büro verbringen Sie mit Lesen. Ich habe einen Haufen alter Zeitungen für Sie bringen lassen. Lesen Sie alles, was Sie über diese Stadt in die Finger bekommen. Machen Sie sich bestens damit vertraut, wie diese Stadt lebt und funktioniert.“

„Aber warum denn?“

Er lächelte.

„Haben Sie gehört, was ich Jim über diese Sheldon-Nutte gesagt habe?“

Sie nickte.

„Da haben Sie ein Beispiel, wofür ich Sie brauche. Sie werden über diese Frau eine Story schreiben, die jede normale Person allein bei dem Gedanken daran, das arme Frauenzimmer ins Gefängnis zu schicken, zusammenschaudern läßt. Sie haben einige Tatsachen, auf die Sie aufbauen können. Suchen Sie sich die geeignetsten Tatsachen heraus, den Rest füllen Sie aus. Für diesen Fall haben Sie etwa sechs Monate Zeit. Machen Sie sich gar nicht erst die Mühe, alles in juristischen Begriffen auszudrücken. Das übernehmen dann schon Jim oder ich.“ Er machte eine Pause und sah sie eindringlich an. Deborah brachte es nicht fertig, seinem Blick standzuhalten.

„Haben Sie mich verstanden?“ fragte er.

„Ja“, anwortete sie leise.

Der Kellner brachte eine große Platte mit Käse, Fleisch und Brot.

„Das freut mich“, sagte Frank. „So, und nun lassen Sie uns essen.“

Nach einigen Minuten sagte Deborah zaghaft: „Da ist nur noch eine Frage …“

„Schießen Sie los“, sagte Frank und stopfte sich eine dicke Scheibe Salami in den Mund.

„Ist sie … schuldig?“

„Schuldig wie die Hölle“, antwortete er, ohne von seinem Teller aufzusehen. „Stört Sie das?“

„Nein“, erwiderte sie.

„Gut“, sagte er. „Dann wäre das also auch erledigt. Aber da ist noch etwas anderes. Ihre Kleidung. Sie sehen viel zu sehr aus wie eine Lehrerin. Das ist gut für Mädchen, die in einer Bank oder bei einem Zahnarzt arbeiten. Aber ich mag ein bißchen Flair, ein wenig Farbe. Sehen Sie also zu, was Sie in dieser Hinsicht tun können.“

Jetzt schoß Deborah das Blut heftig ins Gesicht. Es fiel ihr sehr schwer, ihm jetzt nicht zu antworten, daß er sich mit seinen Vorschlägen zum Teufel scheren sollte. Aber sie hielt doch lieber den Mund.

Es war bereits nach neunzehn Uhr, und das Telefon hatte noch immer nicht geläutet. Bill rief fast immer so gegen sieben Uhr abends an. Als es acht Uhr vorbei war, begriff Deborah, daß er nicht anrufen würde.

An sich hatte sie gar nicht mit ihm sprechen wollen, aber sie kam sich so einsam und verzagt, beinahe verzweifelt vor. Sie konnte noch immer nicht dieses Gefühl abschütteln, daß ihre gegenseitigen Beziehungen durch das, was am Freitagabend geschehen war, irgendwie herabgesetzt und beschmutzt worden waren. Immer wieder mußte sie sich daran erinnern, wie er ausgesehen hatte, als er mit heruntergezogenen Hosen auf der Couch gelegen hatte, das Gesicht fieberhaft gerötet und verzerrt, während sie ihn masturbiert hatte. Es war beinahe, als hätte plötzlich eine gänzlich andere Person in diesem sonst so gepflegten, aristokratischen Äußeren gesteckt … und diese Person war nichts weiter gewesen als ein selbstsüchtiger kleiner Junge. Sie schloß die Augen und versuchte sich daran zu erinnern, wie er wirklich aussah. Aber sie konnte immer nur diesen kleinen Jungen sehen.

Am nächsten Tag im Büro machte sie sich sofort an die Lektüre der vielen Zeitungen, die Frank für sie beschafft hatte. Sie versuchte Interesse an ihrer neuen Rolle zu finden. Aber sie konnte den Gedanken an Bill einfach nicht aus ihrem Kopf vertreiben. Ständig überlegte sie, ob er wohl überhaupt noch einmal bei ihr anrufen würde. Sie überlegte aber auch, ob sie noch von ihm angerufen werden wollte.

„Was beschäftigt sie denn so, Kindchen?“ erkundigte sich Julie, kaum daß Frank und Jim das Büro verlassen hatten.

„Ach, eigentlich nichts“, antwortete Deborah seufzend. „Ich habe wohl nur ein bißchen Kopfschmerzen. Kein Grund zur Besorgnis.“

Julie schüttelte skeptisch den Kopf.

„Ich glaube Ihnen nicht“, sagte sie. „Irgend etwas macht Ihnen doch schwer zu schaffen. Aber es geht mich natürlich nichts an.“

Deborah sah das andere Mädchen an und wollte der letzten Bemerkung schon zustimmen, aber Julies Gesicht war so offen und arglos, daß Deborah es nicht fertigbrachte, die andere zurechtzuweisen.

„Es sind wohl viele Dinge zusammen“, seufzte Deborah schließlich. „Ich scheine mich einfach an gewisse Dinge hier nicht gewöhnen zu können. Alles ist so anders.“

„Wie meinen Sie das?“

Deborah rieb sich nachdenklich die Schläfen.

„Nun … ich kann mich nicht so recht entspannen … kann mich dem Fluß der Dinge nicht anpassen …“

„Sie brauchen einen Freund.“

Deborah lächelte schwach.

„Ich habe einen“, sagte sie.

„Dann brauchen Sie vielleicht einen neuen.“

Deborah schüttelte langsam den Kopf. Sie wollte schon sagen, daß sie Bill liebte. Aber davon war sie gar nicht mehr so sehr überzeugt. Sie war sich nicht einmal mehr sicher, ob sie ihn überhaupt jemals geliebt hatte.

Julie schien die Gedanken der anderen erraten zu haben.

„Hören Sie“, sagte sie. „Nehmen Sie mir bitte nicht übel, was ich jetzt sagen werde. Ich habe einen Freund. Er ist ein wunderbarer Mann, ein schöner Mann. Er versteht mehr von Leuten als irgend jemand, den ich je gekannt habe. Ich möchte gern, daß Sie ihn einmal kennenlernen.“

Deborah sah sie fragend an.

„Er ist Psychiater“, sagte Julie leise.

„Oh nein! Ich könnte wirklich nicht …“

Julie hob eine Hand.

„Warten Sie einen Moment“, sagte sie. „Verstehen Sie mich nicht falsch. Ich halte Sie keineswegs für verrückt oder so. Außerdem ist er nicht dieser Typ von Psychiater. Er arbeitet nicht mit kranken Leuten, sondern nur mit ganz normalen Personen, die irgendwie ein bißchen durcheinandergeraten oder nervös sind. Verstehen Sie?“

Deborah schüttelte energisch den Kopf.

„Ich glaube nicht, daß ich …“

„Hören Sie mir zu“, unterbrach Julie. „Er wird Sie nicht auf eine Couch legen. Er ist einfach da. Er glaubt nicht an all das andere.“

Jetzt wurde Deborah doch ein bißchen neugierig.

„Woran glaubt er dann?“ fragte sie. Deborah hatte noch nie von einem Psychiater gehört, der nicht ,an all das andere“ glaubte.

„Er glaubt an die Menschen“, sagte Julie schlicht und einfach. „Er glaubt, daß die Menschen lernen sollten, organisch zu leben. Er glaubt, daß Angst die meisten Leute davon abhält, jemals wirklich zu leben. Aber Sie werden ihn schon selbst kennenlernen müssen. Ich kann Ihnen da keine richtige Vorstellung vermitteln.“

„Ich danke Ihnen“, sagte Deborah. „Ich weiß, daß Sie es gut meinen. Aber ich glaube nicht, daß ich einen Psychiater brauche … nicht einmal einen so ungewöhnlichen, wie Sie ihn eben beschrieben haben. Ich mache eine schwierige Periode der Anpassung durch, und das erfordert wohl ein bißchen Zeit.“

Julie starrte Deborah eine ganze Weile an und blickte dabei fast ein wenig traurig drein.

„Ich gebe noch nicht auf“, sagte sie schließlich. „Lassen Sie mich doch heute abend mit ihm in Ihre Wohnung kommen. Vergessen Sie ganz einfach, daß er ein Gehirnklempner ist. Halten Sie ihn nur für einen guten Freund von mir. Okay?“

Deborah zögerte. Sie wußte nicht, was sie jetzt sagen sollte; wie sie ablehnen könnte. Sie wollte keinen Psychiater kennenlernen, nicht einmal auf gesellschaftlicher Ebene.

„Also gut“, gab sie aber schließlich doch nach. „Aber versprechen Sie sich davon bloß nichts!“

„Nein, nein, nein! Sie sollen ihn ja nur mal kennenlernen, das ist alles“, strahlte Julie. „Ich bin ja so froh!“ Dann lehnte sie sich zu Deborah hinüber und drückte ihr rasch einen Kuß auf die Wange. Das kam so überraschend und unerwartet, daß Deborah unwillkürlich einen leise keuchenden Laut ausstieß und mit einer Hand die Stelle berührte, wo Julie sie eben geküßt hatte. Aber das andere Mädchen war bereits wieder an seinen eigenen Schreibtisch zurückgekehrt und pfiff vergnügt vor sich hin.

Julie traf mit ihrem Freund pünktlich um halb acht Uhr ein.

Einen Mann wie ihn hätte Deborah zuallerletzt erwartet.

Er war groß, etwa einsneunzig, und sehr schlank und muskulös. Sein Alter schätzte sie auf etwa fünfunddreißig. Er trug das Haar ziemlich lang, aber sehr ordentlich. Seine Haut war tiefgebräunt, und Deborah hatte das Gefühl, daß diese Bräune nicht von einer Höhensonne stammte. Am meisten aber fesselten sie seine Augen. So tiefblaue, durchdringende Augen hatte Deborah noch nie gesehen.

„Das ist mein Freund David Anders“, sagte Julie fröhlich. „David, das ist Deborah Adams.“

Er streckte ihr lächelnd die Hand entgegen. Seine Haut war kühl und trocken, und sein Händedruck verriet Kraft. Lächelnd betrat er das Appartement und sah sich um.

Seine Bewegungen verrieten Anmut und Selbstsicherheit, wie es Deborah noch bei keinem anderen gesehen hatte. Aber von ihm ging auch eine Macht aus, die Deborah ängstigte. Er schien ein sanfter Mann zu sein, aber zugleich auch ein Mann, der erschreckend sein konnte, wenn das Tier in ihm erst einmal losgelassen werden sollte.

„Julie hat mir erzählt, daß Sie aus Boston kommen“, sagte David und setzte sich auf die Couch.

Deborah nahm ihm gegenüber in einem Sessel Platz. Einen Moment lang ärgerte sie sich beinahe über sein arrogantes Benehmen. Er war sich — so entschied sie — seiner Männlichkeit sehr bewußt. Und Deborah konnte gar nicht anders, als diese seine Männlichkeit ebenfalls sehr deutlich zu spüren.

„Ja“, antwortete sie. „Und ich nehme an, daß Sie aus Kalifornien stammen.“

„Ja“, sagte er. „Nun, und wie gefällt’s Ihnen hier bei uns?“

„Es ist alles so ganz anders.“

Er nickte und lächelte dabei immer noch.

„Sehr verschieden“, stimmte er zu. Sein Blick haftete auf ihrem Gesicht, und Deborah blickte rasch nervös weg. Sie wurde sich aber bewußt, wie er nun abschätzend ihren Körper musterte. Wieder wollte Zorn in ihr aufquellen, aber sie lächelte höflich in seine Richtung. Was glaubte er eigentlich, wer er war?

Jetzt herrschte eine Weile Schweigen.

„Sie sind also eine Jungfrau“, sagte er leise.

Deborah fuhr kerzengerade in ihrem Sessel hoch. „Hören Sie …“, begann sie mit erzwungener Selbstbeherrschung. „Ich weiß nicht, wofür Sie sich halten, aber … “

Er nickte und sah drein, als hätte er jetzt am liebsten gelacht.

„Hab‘ ich mir doch gleich gedacht“, sagte er. „Aber immer schön mit der Ruhe. Ich beiße nicht.“

Deborah warf Julie einen ernsten Blick zu, aber das Mädchen machte einen vollkommen entspannten Eindruck und schien sogar ein wenig amüsiert zu sein.

„Sind Sie schon mal gesegelt?“ fragte David nach kurzem Schweigen.

„Ein bißchen“, anwortete Deborah mit gepreßter Stimme.

„Wissen Sie …“, sagte er. „Wenn Sie versuchen wollen, durch Nachdenken mit Ihren Problemen fertig zu werden, dann ist das genauso, als wollten Sie versuchen, sich nur mit Ihren Händen in die Luft zu erheben. Die richtige Methode besteht darin, sich selbst einigen Veränderungen zu unterziehen. Gehen Sie einmal so richtig aus sich heraus. Sehen Sie zu, was Sie dann tun werden. Es ist der einzige Weg, etwas über sich selbst zu erfahren.“

Deborah beobachtete ihn, ohne im geringsten auf seine Worte zu reagieren. Sie starrte ihm in die Augen, und diesmal blickte sie nicht weg. Er kann mich mit seinem Blick nicht einschüchtern! dachte sie. Also starrten sie sich weiter gegenseitig an.

„Sie sehen abenteuerlustig aus“, sagte er. „Sie sehen aus wie ein Mensch, der ausgefahrene Gleise nicht mag … der sich leicht langweilt. Ich möchte wetten, daß Sie Dinge mögen, die ein bißchen gefährlich sind, wenngleich Sie das natürlich abstreiten werden. Habe ich recht?“

„Ich bestreite es nicht“, hörte sich Deborah fast gegen ihren Willen sagen.

Jetzt herrschte wiederum eine ganze Weile Schweigen, während sie sich weiter gegenseitig intensiv in die Augen starrten. Deborah war sich bewußt, daß Julie sie beide aufmerksam beobachtete.

Plötzlich begann David zu lächeln.

Deborah wollte nicht zurücklächeln, aber ihre Gesichtsmuskeln reagierten wie von selbst. Dann lachte er, und Deborah mußte ebenfalls lachen. Sie fand die Situation zwar alles andere als spaßig, aber sie mußte trotzdem lachen. Und er lachte. Und Julie lachte. Schließlich stand David auf und kam zu Deborah herüber. Er legte ihr eine Hand auf die Schulter.

„Das hat doch gut getan, nicht wahr?“ fragte er leise. „Ja“, flüsterte sie und senkte zum ersten Mal wieder den Blick. Sie fühlte sich eingeschüchtert, verängstigt. Obwohl seine Hand doch gar nicht fest zupackte, ging eine eigenartige Kraft davon aus.

„Ich werde Sie morgen vom Büro abholen“, sagte er. „Und dann gehen wir segeln.“

Und dann waren die beiden wieder gegangen. Deborah saß allein da und zitterte unter dem seltsamsten Gefühl, das sie je erlebt hatte.

Am nächsten Morgen kam ihr alles wie ein Traum vor. Den ganzen Tag lang konnte sie es kaum glauben, daß es tatsächlich geschehen war.

Julie erwähnte David mit keinem Wort, und auch Deborah kam nicht darauf zu sprechen. Sie überlegte, ob er sie tatsächlich heute nach Feierabend abholen würde. Sie bezweifelte es, aber falls er es doch tun sollte … Nun, das war eine Brücke, die sie überqueren würde, wenn der Zeitpunkt dafür gekommen war.

Sie überlegte, was Bill wohl davon halten würde, wenn er etwas von David wüßte.

Wie würden diese beiden Männer miteinander auskommen? fragte sich Deborah.

Sie waren beide so grundverschieden.

Bill … nun, er war wie ein reinrassiger Vollblüter; immer so gentlemanlike und vornehm, so aristokratisch und zurückhaltend.

David dagegen schien keinerlei Konzessionen an Höflichkeit oder Konvention zu machen. Er schien vollkommen in der Gegenwart zu leben.

Und es war auch seine Gegenwart, an die sich Deborah vor allem erinnerte … an diese intensive, beherrschte Energie, die von ihm auszugehen schien.

Frank war fast den ganzen Tag vom Büro abwesend. Deborah verbrachte ihre Zeit mit der Lektüre von alten Zeitungen, wie Frank es ihr aufgetragen hatte. Das meiste las sie nur sehr flüchtig, aber sie konzentrierte sich sofort, wenn sie auf irgendeinen Artikel stieß, der auch nur im entferntesten etwas mit Frank oder seinem Geschäft zu tun haben könnte. Ihr fiel auf, daß der Name O’Horgan sehr oft vorkam. Diesen Namen hatte Deborah in letzter Zeit auch häufig hier im Büro zu hören bekommen. Dieser Mann schien Franks größter Klient zu sein.

Deborah begann immer intensiver zu überlegen, was das wohl für ein Mann sein mochte …