Read the book: «Heimische Exoten»

Auf der Suche nach dem Gelben Drachenwels in Niederbayern

Am frühen Morgen treffe ich in Regensburg ein. Ich war noch niemals hier, ich bin gespannt. Regensburg liegt im Mündungsbereich der Flüsse Naab und Regen und obwohl sie mit rund 150 000 Einwohnern eine Großstadt ist, wirkt sie mit ihren zwei Donauinseln wie ein verzauberter Märchenort. Die Historie dieser Stadt bzw. die Besiedlung dieses Landstriches kann man bis ins Jahr 5000 vor Christus nachverfolgen.

Seit 2006 gehören Teile der Altstadt mit ihren prächtig erhaltenen Bauwerken zum UNESCO-Welterbe. Hier lebte ein Papst, hier singen die Domspatzen, und auch der bayerischste Urbayer Franz Josef Strauß … na gut, ich möchte Sie nicht mit »ollen Kamellen« langweilen.

Schon nach den ersten Schritten durch die Straßen überkommt mich ein heimeliges Gefühl. Die Gassen der Altstadt könnten einem Puppenspiel entstammen, viele Menschen tragen Dirndl und Lederhosen, überall hört man bayerischen Dialekt, die Leute lächeln freundlich, Asiatengrüppchen drängeln sich mit ihren Kameras durch die Gassen. Es ist Anfang Juni, die Sonne strahlt, ein paar winzige Schäfchenwolken kriechen gemächlich über den blitzeblanken Himmel. Mir scheint, in Regensburg könnte die Stimmung niemals trüb werden. Das Volksfest Maidult habe ich knapp verpasst, seit gestern wird hier abgebaut. Das macht mir nichts, die Stimmung könnte nicht besser sein.

Michael Härtl empfängt mich am Bahnhof und wir schlendern gemeinsam durch die Gassen, hin zur weltberühmten Steinernen Brücke mitsamt angrenzendem Biergarten.

Die Blaskapelle spielt einen Tusch, wir bestellen Radler, Michael zeigt mir auf seinem Tablet viele Bilder von Fischen; überall herrscht gute Laune. Michael ist leidenschaftlicher Amateurbiologe und seit Kindheitstagen Angler, nun schon in der dritten Generation. Er war es, der 2009 als Erster die Nackthalsgrundel, eine Schwester der Schwarzmundgrundel, der wir uns etwas später noch widmen werden, in einem Donaualtarm klassifiziert hat. Und er war es, der letztes Jahr mit dem Berufsfischer Michael Höllein den neuen tierischen Zugezogenen aufgefunden hatte, der medial für einiges Aufsehen sorgte und wegen dem ich nun hier bin.

Die Rede ist vom Gelben Drachenwels, der erstmals im Mai 2018 in der Donau als Tachysurus fulvidraco identifiziert wurde. Zu diesem Zeitpunkt hatte er natürlich noch gar keinen deutschen Namen. Als gefangener Fisch in der deutschen Wildnis musste somit flugs eine Bezeichnung her, und da fulvidraco auf Deutsch ›Gelber Drache‹ bedeutet, war diese schnell gefunden. Mit etwas Fantasie und zusammengekniffenen Augen sieht er ja auch fast so aus wie der Drache Fuchur aus Michael Endes Die Unendliche Geschichte. Überregional regierten noch andere Assoziationen: Yellow catfish oder Korean bullhead lauten seine Namen in anderen Ländern. Eigentlich ist der Drachenwels nämlich in Korea, Vietnam, China und Sibirien beheimatet. Und seit dem Jahr 2018 auch zwischen Straubing und Regensburg.

Im Zeitraum von Ende Mai bis Anfang Juni herrscht Laichzeit, dann legen die Männchen in stillen Flussarmen Gruben am Boden an, in die die Weibchen ablaichen können. Das Männchen betreibt die Brutpflege und bleibt noch eine Weile vor Ort, bis die Larven geschlüpft sind und sich alleine fortbewegen können. In dieser Zeit sind die Herren so auf ihre Kinder fokussiert, dass sie keine Augen für alltägliche Gefahren wie Fischreusen, die Fangnetze der Fischer, haben. Und falls die Laichzeit nicht durch die zwei sehr heißen Wochen im April vorgezogen wurde, stehen die Chancen gut, heute einen Drachenwels »persönlich« anzutreffen. Wenn nicht, war mein Ausflug wohl umsonst.

Wir trinken aus und fahren zu einem der Donaualtarme unterhalb der kleinen Ortschaft Frengkofen. Hier treffen wir nun auch auf Michael Höllein von der Fischerei Maier. Mit beiden Michaels steige ich in ein sehr langes, hölzernes Fischerboot, welches mich an eine venezianische Gondel erinnert. Unter dem lauten Röhren des Benzinmotors schippern wir damit über den Altarm und wollen einen Blick in die dort von Maier ausgelegten Fischreusen werfen.

Als die ersten Einzelfunde im Mai und Juni 2018 auftauchten, wurde schnell klar, dass sich der Gelbe Drachenwels in den Altarmen der Donau gut etabliert. Eigentlich fangen die Fischer hier Zander, Aale und Barsche. Im Herbst 2018 wurde dann ein Fund von Hunderten der ockerfarben-braun gestreiften Stachelwelse gemeldet.

Doch wie konnten sich die asiatischen Neubürger innerhalb von nur einem halben Jahr verhundertfachen? Das ist selbst bei einer sehr brutfreudigen Spezies doch gewaltig. »Streng genommen haben wir die Drachenwelse schon seit 2014 immer wieder mal hier gefangen«, sagt Michael Höllein. »Wir haben sie jedoch für einen amerikanischen Katzenwels gehalten, der in deutschen Gewässern schon lange vertreten ist.« Die tatsächliche Klassifizierung erfolgte also erst im Mai 2018. Und erklärt somit auch die heimliche Vermehrung dieser asiatischen Art, die bis dato quasi unter dem Radar der Öffentlichkeit möglich gewesen war.

Wenn sie 2014 schon die ersten Male ins Netz gegangen waren, könnte es auch sein, dass sie bereits 2013 in die Donau gelangt waren. Dort waren nämlich weite Teile der Region unterhalb von Regensburg von der Jahrhundertflut betroffen und große Areale Land unter Wasser verschwunden. Es ist möglich, dass dabei auch Zierteiche überschwemmt wurden und damit Fische aus der Zucht in die freien Gewässer überschwappten. Eine andere, wenn auch unwahrscheinlichere Möglichkeit: Überforderte Aquarianer setzten einige Tiere im Bereich um die Gmünder Au aus. Das wäre nicht nur falsch verstandene Tierliebe, sondern auch sehr verantwortungslos: Immer wieder werden wir in diesem Buch über Exoten stolpern, die von ihrer überdrüssig gewordenen Tierhaltern in die Freiheit entlassen worden sind und das penibel austarierte Ökosystem dadurch durcheinanderbringen. Es hätte allerdings eine sehr große Anzahl von Drachenwelsen ausgesetzt werden müssen, um auf den heutigen Bestand zu kommen. So oder so: Der wahre Grund wird wohl auf dem Grund der Gmünder Au bleiben.

Die Drachenwelse scheinen sich auf jeden Fall prächtig zu vermehren und haben aktuell noch keine wirklichen Fressfeinde zu verzeichnen. Im Durchschnitt dauert es sechs bis acht Jahre, bis andere Tiere sich auf den Geschmack einer neuen Art einstellen. Nun hat der Drachenwels auf den Bauch- und Rückenflossen Stacheln, sogenannte Hartstrahlen, die an der Spitze kleine Widerhaken haben, und diese können sehr effektiv im Körper eines Feindes stecken bleiben. Auch an Menschenhänden können sie schmerzhafte, entzündliche Stichwunden verursachen. »Ist das ein so cleverer Schachzug, seinen Feind an sich zu binden, damit er einen nicht frisst?«, frage ich die beiden Michaels. – Nein, aber es spreche sich in der Tierwelt schnell herum, wie schmerzhaft so etwas sein kann. Der Drachenwels ist ein sehr wehrhafter Fisch und ein zappelnder Widerhaken in der Haut ist in jedem Fall unschön. Da hat nach kurzer Zeit keiner mehr Lust, zuzubeißen.

Seine Stacheln kann der Wels übrigens ausfahren und umherbewegen. Die bis zu 35 Zentimeter großen Fische werden dadurch noch ein wenig größer und imposanter, als sie eigentlich schon sind. Am Kopf sitzen vier Paar Barteln. Diese braucht der Drachenwels im trüben Wasser, um sich »zurechtzutasten« und den Geschmack seines Futters zu testen. Mit sauerstoffarmem Wasser scheint er ebenso gut zurechtzukommen. Damit ist er eigentlich perfekt ausgerüstet für ein Leben im Altarm der Donau.

Am erstaunlichsten für mich ist, dass diese Fischart keine Schuppen, sondern glatte Haut hat. Das habe ich noch nie gesehen. Tatsächlich kommt es aber öfters vor in der Tierwelt; Pangasius und Steinbutt zum Beispiel sind ebenfalls schuppenlos.

Die Altarme der Donau gelten als Kinderstube für die meisten heimischen Donaufische. Noch. Denn die Qualität des Wassers nimmt von Jahr zu Jahr ab. Dadurch, dass die Altarme meist nur unzureichend mit frischen Wassermengen aus dem nebenan strömenden Main-Donau-Kanal versorgt werden, sinkt der Sauerstoffgehalt stetig, sodass sich auch die Pflanzenfauna verringert. Wo keine Pflanzen, da sind auch keine Kleintiere, und wo keine Kleintiere, da macht es dem Fisch keinen Spaß, zu wohnen. Zumal er immer schlechter Luft bekommt. Und das fällt auch mir auf, als wir eine Weile über das Wasser schippern: Je mehr wir in die Sackgasse des Altarms hineinfahren, umso modriger und stiller wirkt das Wasser. Um nicht zu sagen: eher tot.

Seit über einer Stunde sind wir nun schon hier draußen. Es ist mittlerweile brütend heiß, die Luft flirrt, mehrere Reusen haben wir bereits aus dem Wasser gehoben, hin und wieder kommen Fische zutage, allerdings kein Drachenwels. Wir alle schwitzen. Doch keine Mücke weit und breit. Wie kann das sein?

Im Jahr 2014 wurde in dieser Gegend über mehrere Tage BTI per Helikopter versprüht: Bacillus thuringiensis israelensis. Vermarktet als biologisches Schädlingsbekämpfungsmittel, welches für andere Arten ungiftig ist, sollte es Niederbayern von den riesigen Zuckmückenschwärmen befreien, die seit einigen Wochen durch die Gegend gezogen waren. Durch das Hochwasser im Jahr zuvor mitsamt den vielen überschwemmten Wiesen und Wäldern schlüpften Mückenlarven aus jahrealten Eiern, die halbvertrocknet an den Gräsern hingen. So waren deutlich größere Populationen als üblich mit vielleicht doppelt oder dreimal so vielen Mücken entstanden. Teilweise waren die hellen Hauswände der umliegenden Ortschaften vollgekleistert mit ihren roten Körpern. So was kommt hin und wieder vor, gerade in von Hochwasser geplagten Landschaften. Das ist ärgerlich, tatsächlich aber natürlich. Aber ist es dann auch natürlich, fünf Jahre später keiner einzigen Mücke mehr zu begegnen?

Wir verlassen den Altarm zur einzigen Öffnung hin und stoßen auf den Main-Donau-Kanal, zu dessen Gunsten die ursprünglichen Donauwindungen abgeschnitten worden waren. Dadurch entstanden viele Altarme. Hier ist es mit der trügerischen Idylle vorbei; mit monotonem Rauschen pflügt der einbetonierte und reißende Wasserstrom durch die Landschaft. Der Kontrast ist hart, es ist ein hässlicher Anblick. Welch irreparabler Übergriff an der Natur, welch Verbrechen am Ökosystem, schießt es mir durch den Kopf. Als Dieter Hildebrandt den umstrittenen Kanalbau 1982 zum Mittelpunkt einer seiner Scheibenwischer-Folgen machte (eine Kabarettsendung, die von 1980 bis 2008 im Ersten ausgestrahlt wurde), war dies ein Skandal. Er benannte neben der Vernichtung von Millionen Quadratmetern Naturschutzgebiet die irritierend große Anzahl bayerischer Regierungsmitglieder in den Chefetagen der entsprechenden Betreibergesellschaften. Die bayerische Staatsregierung indes, allen voran der bereits erwähnte Franz Josef Strauß, protestierten daraufhin wegen angeblicher Unterstellungen und eines »bayernfeindlichen Programms« bei der ARD. Genutzt hat das alles nichts, weder die Proteste gegen das satirische Bühnenprogramm Hildebrandts, noch die Proteste gegen den Bau dieses Kanals, dessen wirtschaftlicher Nutzen bis heute umstritten ist.

Genauso blieben übrigens auch die Einwände einiger Politiker und Tierschützer ungehört, wie man auf den flächendeckenden Einsatz eines Insektizides setzen könne, dessen Langzeitwirkungen bis zum damaligen Zeitpunkt unbekannt waren. Nun war zu diesem Zeitpunkt des verstärkten Mückenbefalls gerade Fußball-WM in Rio. Sicher wollten sich die Leute nicht für den Fortbestand einer Mücke einsetzen, die ihnen damals jeden entspannten Fußballabend in einem Biergarten verdorben hätte. Somit wurde der Beschluss durchgewinkt, weitestgehend unbeachtet von der Öffentlichkeit, die bald in stichfreier Ruhe unserer Mannschaft beim Gewinnen zujubeln konnte.

Was auf den ersten Blick sehr angenehm für uns Menschen war, hat einige verstörende Nachwirkungen. So finden wir in den Reusen nur sehr, sehr junge Fische oder riesige Zander und Barsche, um die sieben Jahre alt. Die Generationen dazwischen, die zwei- bis vierjährigen adulten Tiere, fehlen fast vollständig. Der Schluss liegt nahe, dass durch die zerstörten Mückenlarven die jungen Fischgenerationen ab 2014 nicht ausreichend ernährt werden konnten. Eigentlich fehlen drei ganze Generationen von Donaufischen in diesem Areal. Und die alten, riesigen Fische können zwar noch laichen, allerdings nicht mehr in der Menge und Qualität, wie dies die jüngeren Fische tun würden und wie es zum Erhalt einer Artenpopulation notwendig ist. Somit sind die Geburtsjahrgänge bis heute deutlich dezimiert. Ein irrer Kreislauf, der sich mit dem Einsatz eines biologischen Pestizidmittels für einen störungsfreien Fußballgenuss auch nicht mehr rechtfertigen lässt. Oder doch?

Die Befürchtung gegenüber dem Auftauchen des Gelben Drachenwelses ist es nun, dass die ohnehin dezimierten anderen Fischbestände der Donaualtarme von den Drachenwelsen gefressen werden, bevor diese schlüpfen können. Gewöhnlich leben sie hier, bis sie stark genug sind, in die fließenden Gewässer des Donaustroms überzusiedeln. Doch mir erscheint in Anbetracht der anderen Themen diese Gefahr nicht mehr als die dringlichste. Sicherlich sollte durch das Auftauchen des Drachenwelses der dauerhafte Bestand der kleinen heimischen Fischarten nicht stärker als üblich gefährdet werden. Theoretisch entsprechen diese jungen Fische der perfekten Fressgröße des Drachenwelses – neben seiner zweiten Leibspeise, kleinen Muscheln und Insektenlarven. Sollte der Drachenwels als Fressfeind dennoch überhandnehmen, könnte sich der Mensch mittelfristig die Gewohnheiten aus dem asiatischen Raum zunutze machen und die Tiere für die Gastronomie zum Verzehr fangen. Als Fischfilet sollen sie sehr schmackhaft sein, allerdings wäre die Ausbeute bei den bis zu 300 Gramm schweren Tieren mit einem Nettofiletgewinn von 90 Gramm dann doch eher ein kleiner Gruß aus der Küche anstelle eines sättigenden Hauptganges. Ob sich der Aufwand durch den Geschmack rechtfertigen ließe und die in ihrem Essverhalten eher traditionellen Mitteleuropäer dafür offen wären, bleibt abzuwarten.

Heute befindet sich jedenfalls kein Gelber Drachenwels in Michael Hölleins Reusen.

Wir tuckern wieder an Land, ich bin fasziniert von diesem beeindruckenden Stück Fauna, auch wenn der eigentliche Grund meines Kommens heute »nicht pässlich« war. Trotzdem: Der Ausflug war nicht umsonst.

Michael Härtl bringt mich zum Zug; mit einem wehmütigen Gefühl fahre ich davon, Richtung Norddeutschland. Mich beschäftigen so viele Dinge, über die wir heute gesprochen haben. Wenn der Mensch die Natur in ihre Schranken zu weisen versucht, indem er ihre Flüsse begradigt und somit Stromschnellen und Hochwasser begünstigt, wodurch es erhöhte Mückenpopulationen gibt, die dann alle ausgerottet werden, um niemanden zu stören, und dies dann zu einem Einbruch der Populationen weiterer Tierarten führt, weil durch die Ausrottung eines Gliedes in der Nahrungskette Nahrung fehlt – wohin führt das noch? Was hängt an dieser Kette alles dran, worüber wir heute, auf unserem kleinen Ausflug, nicht gesprochen haben? Geht es hier wirklich um eine ernstzunehmende Gefahr, die von einem kleinen asiatischen Welsfisch ausgehen könnte oder sollten wir uns nicht lieber den brutalen Nachwirkungen widmen, die durch die Eingriffe des Menschen am Ökosystem seit Jahrzehnten entstehen? Wäre es nicht sogar denkbar, eine neue Fischart begrüßen zu dürfen, die sich trotz aller Unwirtlichkeit in den Altarmen gut zurechtfinden kann, im Gegensatz zu einigen heimischen Arten?

Fest steht: Ich wurde zum Fan dieses schönen bayerischen Flecks Erde, der lieben Menschen, der zauberhaften Natur, der lauten Blaskapellen. Es wäre so schön, könnten wir ihn erhalten. Ich befürchte aber, das wird sehr schwer. Mach’s gut, schönes Nordbayern.

Auf der Pirsch nach dem Hirsch in Schaffhausen:
Das Sikawild

Als ich anfange, über das Sikawild im Schweizer Kanton Schaffhausen zu recherchieren, beschließt meine Freundin Anna kurzerhand, dass man das prima mit einem Kurzurlaub am Bodensee verbinden könne. Wir packen also unsere Siebensachen, Anna klettert in ihren liebevoll restaurierten, in die Jahr(zehnt)e gekommenen Campingbus und fährt von München aus los, ich selbst steige am nächsten Tag in Hamburg in den Nachtzug. Als ich am nächsten Morgen aus dem Bahnhof Basel komme, wartet Anna bereits bestens gelaunt auf dem Bahnhofsvorplatz mit einem frisch gekochten Kaffee auf mich.

Zusammen fahren wir bei schönstem Sommerwetter die knapp 140 Kilometer in den Kanton Schaffhausen. Vor uns liegen drei gemeinsame Tage nur für uns, Sonne und Camperleben. Wir freuen uns sehr, ein Gefühl von Freiheit, Ausgelassenheit und Sommerwind schwirrt um unsere Nasen, wir kurbeln die Fenster herunter, singen zur Musik und tuckern mit 80 km/h unserem Ziel entgegen.

Die erste Nacht verbringen wir an einem wunderschön ausgestatteten Campingplatz direkt am Rhein im Kanton Schaffhausen, und kurz nach der Ankunft offenbart sich dann der Unterschied zwischen einem zwanglosen Urlaub und einer Recherchereise, sprich: zwischen Anna und mir. Denn während sie in ihre Badesachen springt und sich auf einen entspannten Sommertag am Rhein mit Pommes, ihrem Buch und Eis freut, packe ich Proviant, Mückenspray, Kamera und meinen Notizblock in den Rucksack und stapfe Richtung Schaffhauser Wald, um dem hier lebenden Sikawild zu begegnen.

Das Sikawild wurde vom Menschen eingebracht, dabei war es vor einer ganz schön langen Zeit schon einmal heimisch in Mitteleuropa. Genau genommen vor sieben Millionen Jahren. Damals hörte es – hätte der Homo sapiens denn schon gelebt und sprechen können – auf den Namen Ur-Rothirsch. Als ob vor sieben Millionen Jahren schon jemand den Namen hätte aussprechen können; und als ob das Sikawild dann darauf gehört hätte …

Der Ur-Rothirsch lebte also bereits dort, wo man Deutschland und die Schweiz überhaupt erst vage vermuten hat können, beschloss aber irgendwann, dass das nicht der Nabel seiner Welt sein sollte. Die Ur-Rothirsche trotteten los und wie das immer so ist, bildeten sich irgendwann einzelne Grüppchen. Die einen blieben hier und wurden später – mit »später« meine ich die heutige Zeit, also vor etwa 10 000 Jahren bis zum heutigen Tage – zu den Rothirsch-Beständen in West- und Mitteleuropa. Eine andere Gruppe wanderte gen Osten und entwickelte sich in den Millionen Jahren aufgrund klimatischer Bedingungen, Untergrundbeschaffenheiten und Fressfeinden zu den kleinen, gedrungenen Sikahirschen, die mit maximal 80 Kilogramm bei den Männchen deutlich kleiner und leichter sind als das hier lebende Rotwild. Die kleinen Sikahirsche fanden Heimat im späteren China, in Korea, Sibirien, Japan und Taiwan. Und die dritte Gruppe hatte noch Energie, um weiterzuwandern und schaffte es schließlich – wahrscheinlich über die Beringstraße – hinüber nach Nordamerika. Dort bildeten sie sich zu Wapitis aus, die vom Körperbau den Sikahirschen immer noch recht ähnlich sind.

Da die asiatischen Sikahirsche mit ihren hübschen weißen Flecken auf dem rotbraunen Sommerkleid so niedlich aussahen und weil die Herren mit ihren großen Geweihen eine prima Jagdtrophäe an den Treppenaufgängen der Forsthäuser abgaben, ihr Fleisch zudem noch mild-würzig schmeckte, wurden die Sikahirsche vor mehreren Jahrhunderten zahlreich nach Europa und in die restliche Welt wie zum Beispiel nach Australien, Madagaskar und Neuseeland exportiert und meist in Gehegen angesiedelt. Einige Populationen leben bis heute in Deutschland, und in der Schweiz ist die einzige freilebende Kolonie in Schaffhausen anzutreffen. Die Ursprünge dieser Kolonie entstammen wohl Gatterflüchtlingen von der anderen Rheinseite; sie fühlten sich hier gleich wohl. Die Sikahirsche sind eigentlich scheu und nachtaktiv, allerdings gewöhnen sie sich auch schnell an besiedelte Gebiete und kommen schon mal bis auf zehn Meter an einen Menschen heran. Es könnte ja etwas zu futtern abfallen. In dem Gebiet in Schaffhausen, in das ich heute gehe, werden keine Treibjagden mehr unternommen. Seitdem sind die Tiere deutlich zutraulicher geworden. Mittlerweile wird immer wieder von tagaktiven Populationen berichtet, weshalb ich mein Glück am späten Nachmittag versuche. Unsere Reise war zu kurzfristig, um eine Führung mit einem Förster organisieren zu können. Alleine darf man aus versicherungstechnischen Gründen nicht auf diese Hochstände steigen. Und ich selbst wäre doch ein zu großer Angsthase, um es trotzdem zu machen. Aber durch einige Erkundungen im Vorfeld habe ich einen heißen Tipp bekommen, vielmehr Koordinaten, an denen es sehr gut »erkletterbaren« alten Baumbestand gibt. Und das ist doch viel abenteuerlicher als in einem kleinen Häuschen auf sicherer Höhe auf das Wild zu warten. Nach zweieinhalb Stunden und unter Zuhilfenahme meines mobilen Navis erreiche ich die Stelle – und direkt vor mir steht ein wunderbarer Laubbaum, der regelrecht zum Klettern einlädt.

Ich steige flink hinauf und nehme Platz in einer ausladenden Astgabel, etwa zweieinhalb Meter über dem Boden. Früher hätten wir uns hier ein Baumhaus gezimmert, wenn es nicht so tief im Wald gewesen wäre. Behutsam packe ich Kamera, Feldstecher, Teekanne und Notizen aus und verstaue sie in einer Baumkuhle. Zur Sicherheit gebe ich meiner Freundin noch die Koordinaten durch; vielleicht hat sie ja Lust, mich zu retten, sollte ich vom Baum fallen.

Zu Beginn bin ich noch zappelig, doch nach und nach breitet sich in mir Ruhe aus. Nichts passiert, alles ist ganz friedlich. Ich kann mir vorstellen, dass das stille Warten auf Aktivität ein Teil der Faszination ist, die ein Jäger bei seiner Arbeit empfindet. Es ist wie eine Achtsamkeitsmeditation, begleitet von Vogelgezwitscher, Windrauschen und sich langsam und bedächtig bewegenden Baumkronen. Weit hinten sehe ich ein laut gackerndes Pärchen über den Waldweg gehen, sie halten sich an der Hand und küssen sich immer wieder, sie sehen mich nicht. Ganz still sitze ich hier und mache keinen Mucks. Es ist, als ob ich eins werde mit der Astgabel, mit dem Wald, mit all dem Drumherum.

Überall, wo das Sikawild lebt, gibt es immer wieder Diskussionen über einen Totalabschuss. Dies liegt unter anderem an größeren Rindenschäden durch genüssliches Abknabbern, welches gerade junge Bäume nachhaltig schädigen kann. Auch heimisches Wild »schält« – so lautet der korrekte Begriff – junge Laubbäume, weswegen viele Gegner Probleme in der vermehrten Zerstörung und zu große Gesamtschäden von beiden Wildarten ausgehen sehen. So gibt es seit Jahren sehr engagierte Diskussionen zwischen Förstern, Jägern und Sikawildbefürwortern im Arnsberger Wald in Nordrhein-Westfalen. Hin und wieder wurde die Hoffnung geäußert, der Wolf könne sich schnellstmöglich wieder in den Wäldern Nordrhein-Westfalens ansiedeln, damit der Artenbestand auf natürliche Weise dezimiert und so in Schach gehalten wird. Das ist bisher noch nicht passiert. Und ob man dem Wolf erklären kann, dass er vorzugsweise das gebietsfremde Sikawild reißen soll und vom heimischen Rotwild bitte die Zähne lässt, bleibt abzuwarten. Wohl aber hat sich der wiedererstarkte Luchs als Reißer des Wildes bemerkbar gemacht. Die Zahlen sind aber noch zu gering, um eine deutliche Bestandsminderung zu erwirken.

Im Schaffhauser Wald ist man nun dazu übergegangen, in Aufforstungen Eschen, Fichten und Douglasien einzeln zu ummanteln, damit sie überhaupt die Chance haben, gesund zu wachsen.

In einigen Regionen wird Sikawild immer noch in Gehegen gehalten und für den Fleischverzehr gezüchtet. Es eignet sich sehr gut für eine deftige grobe Bratwurst, die man vor allen Dingen zur Winterzeit auf Weihnachtsmärkten in Revierförstereien zu essen bekommt.

Seit einer Stunde sitze ich nun schon unbeweglich auf meinem hölzernen Thron, ich bin regelrecht verwurzelt mit dem Baum, da knackt es leise unter mir im Gehölz. In meinen Augenwinkeln sehe ich ein weißgetupftes Getier, das am Boden schnüffelt. Ganz langsam drehe ich den Kopf und wir blicken uns einen Moment an, der Sikahirsch und ich. Sein Geweih ist noch nicht sehr groß und es hat erst zwei Verästelungen. Er wird es im April oder Mai abgeworfen haben; bis zur nächsten Brunftzeit im September wird es wieder groß sein, damit er bei seinen Rivalen einen guten Stand hat und die Damenwelt beeindrucken kann. Er ist allein unterwegs und ich staune, dass mir wirklich ein Sikahirsch als erstes wildes Tier in diesem Wald über den Weg läuft. Die Hirsche sind meist allein unterwegs, nur die jungen Männchen rudeln sich in Jungsgruppen zusammen. Die Sikakühe leben am liebsten mit ihren Mädels in Zehnergruppen zusammen. In der Brunftzeit, also im September, beginnen die Revierkämpfe der Männchen, und wer die Damen am meisten beeindruckt, darf einen Harem von vier bis sechs Weibchen gründen – aber nur, wenn er denn auch gut riecht. Und das erreicht das Sikamännchen, indem es sich eine Kuhle scharrt, diese mit seinem Urin füllt, und sich anschließend ausgiebig darin suhlt. So parfümiert und eingesalbt schmelzen die Damen dahin und sind zutiefst beeindruckt, sofern er auch noch einen guten Kampf abliefert. Das übliche Einparfümieren gibt es also nicht nur in der Menschenwelt, sondern es spielt auch in der Sikawelt eine wesentliche Rolle.

Sobald der Haremsclub steht, muss er immer wieder gegen rivalisierende Hirsche verteidigt werden. Bei den Kämpfen krachen die frisch gewachsenen Geweihe aneinander, dass es nur so knallt, und auch wenn der Hirsch seine Damen erfolgreich verteidigen konnte, fängt der Stress jetzt erst an, denn er hat eine Mission. Bei sechs Damen ist er ganz schön beschäftigt, weshalb er in der Brunftzeit rund 30 Prozent seiner Körpermasse verliert. Wer hat schon Zeit zu fressen, wenn es um nichts weniger als den Erhalt der eigenen Art geht.

Das Sikawild ist in Deutschland als potenziell invasiv eingestuft. In allen Ländern wird immer wieder darüber diskutiert, ob es auf die Black List der unerwünschten Arten aufzunehmen ist. Noch ist dies nicht erfolgt, weder in der Schweiz noch in Deutschland. Der Grund für die Überlegung sind nicht nur ihre Fressgewohnheiten – Wurzeln und Stämme heimischer Bäume –, sondern auch die mögliche Hybridisierung mit heimischem Rotwild. In einem wissenschaftlichen Experiment von Forschern der britischen Universität Sussex und des Museums für Naturgeschichte im französischen Obterre wurde herausgefunden, dass sich die Sikadamen nämlich sehr gerne mit den Rothirschmännchen paaren. Und das, obwohl sich der Paarungsruf eines Sikahirsches als trillerndes Pfeifen mit anschließendem Brummen sehr von dem tiefen Röhren eines Rothirsches unterscheidet. Diese unterschiedlichen Laute werden sich aber erst ausgebildet haben, nachdem sich die Populationen voneinander getrennt hatten, damals vor Millionen von Jahren. Und im evolutionären Gedächtnis der Sikadamen hat das tiefe Röhren ihrer Urahnen immer noch einen Platz im Herzen, sodass einer Paarung nichts im Wege steht. Andersherum, also von Sikahirsch zu Rothirschdame, funktioniert die Paarung übrigens erst, wenn sich das Wild über längere Zeit aneinander gewöhnt hat und die Laute des jeweils anderen (das Sikawild hat zehn verschiedene Klangrufe!) kennengelernt hat. Die Sorge der Sikagegner besteht nun darin, dass sich Nachkommen aus diesen beiden Arten zu einer komplett neuen, urheimischen Art entwickeln und das eigentliche Rotwild nach und nach ausstirbt. Diese sogenannten Hybride, also eine Mischung aus zwei Arten innerhalb einer Familie, gälten mit ihrer Geburt höchstwahrscheinlich als neue heimische Tierart, und nicht wie das Sikawild als Neozoen. Einige von diesen Mischwesen soll es bereits an mehreren Orten geben und sie sind auch als eigenständige Gattung fortpflanzungsfähig. Eine neue Art unterstünde dann natürlich auch dem heimischen Jagdrecht samt aller Schonfristen und Auflagen, und dass es dazu kommt, möchte man vielerorts unterbinden. In Schaffhausen gibt es kein Rotwild; hier besteht diese Gefahr nicht. Im Arnsberger Wald konnte man bislang auch noch keine Hybride feststellen, allerdings kann es grundsätzlich sein, dass solche Nachkommen optisch gar nicht erkennbar sind, sondern nur über genetische Tests klassifiziert werden können.

Kurz bin ich abgeschweift und habe fast vergessen, darüber zu berichten, was sich seit ein paar Minuten unter mir abspielt. Eigentlich spielt sich aber auch nichts ab. Der Sikahirsch schaut mich immer noch an, ich schaue den Sikahirsch an, wir beide sind unbeweglich und neugierig. In Zeitlupe strecke ich meine Hand aus und taste nach dem Feldstecher. Bei einem Abstand von zehn Metern nützt mir dieser nicht viel, aber meine Kamera, die darunter liegt, würde mir sehr helfen und mich beim späteren Campingdinner mit meiner Freundin als erfolgreiche Tierrechercheurin glänzen lassen. Sehr langsam hebe ich den Feldstecher an und strecke die andere Hand nach dem Fotoapparat aus. Dafür muss ich nicht nur meine Hand, meinen Arm, meine Schulter, sondern auch meinen Kopf und Körper vorbeugen, um näher heranzukommen. Nur noch ein kleines Stück, dann habe ich sie in der Hand, die Kamera, den gleichen Weg noch einmal zurück und nur ein winziger Klick, dann ist es geschafft; der Beweis einer geglückten Recherche im Schaffhauser Wald würde doch sicher auch meinen Verlag beglücken. Es knackt, es knackt lauter, irgendwas spielt nicht mit an meinem Körper, ich verliere das Gleichgewicht, rutsche seitlich über den Baumstamm, klammere mich mit beiden Armen fest, finde das Gleichgewicht wieder, doch mit einem lauten KLONG! plumpst die Thermoskanne vom Baum auf den Boden. Verdammt! Der Hirsch ist nicht mehr da, war ja auch klar, bei dem Lärm. Ich sehe ihn noch 20 Meter weiter in aller Gemütlichkeit, fast schon Dickfelligkeit hinfortschlurfen. Richtig erschreckt habe ich ihn wohl nicht. Alles, was mir bleibt, ist unsere Erinnerung, ein Stückchen Rinde unter dem Daumennagel und ein eingeschlafenes Bein, das mir nun das Herabklettern schwer macht. Das stille Sitzen, es ist wohl nicht meins. Es reicht jetzt aber auch. Ich ergreife meine Thermoskanne, schultere meinen Rucksack und mache mich auf die lange Wanderung zurück zum Campingplatz. Ich habe genug gesehen, ich habe genug zum Schreiben. Jetzt mache ich Urlaub.

Südamerikanische Laufvögel auf rapsgelben Äckern:
Die Nandus von der Wakenitzniederung

Grüne Wälder, frisch bestelltes Ackerland, sanfte Hügel und endlose Weiten, vermeintlich ins Nichts führende, teilbetonierte Feldwege. Ein Heimatroman könnte sie nicht schöner beschreiben, diese friedliche Landidylle rund um Schlagsdorf, rund neun Kilometer nordöstlich von Ratzeburg, an der Landesgrenze von Mecklenburg- Vorpommern zu Schleswig-Holstein.

Schlagsdorf ist nur einer von vielen kleinen Orten im Landstrich der Wakenitzniederung. Es gibt eine Hauptstraße, eine malerische Kirche, ein paar Einfamilienhäuser im Neubaugebiet, aber das war es dann auch schon. Himmlische Ruhe. Lediglich das Grenzhus, ein 1990 eröffnetes Museum zur 40-jährigen Geschichte der damaligen Bewohner im befestigten Grenzbereich, zieht mehrmals die Woche einen Reisebus voller Geschichtstouristen oder Schulklassen an. In diesen Momenten verwandelt sich die Bäckerei des Ortes in einen Quell des geschäftigen Treibens, 30 Minuten am Tag, schon hupt der Bus zur Abfahrt.

Eine Zweigstelle des Biosphärenreservats Schaalsee-Elbe ist im gleichen Gebäude wie das Museum untergebracht, der Ranger, Herr Axel, sitzt in einem separaten Häuschen neben dem Busparkplatz, in seinem Büro gibt es Filterkaffee und zwei Besucherstühle, eine zweite Rangerausrüstung hängt hinter der Tür. Er beantwortet geduldig alle meine Fragen und zeigt mir ein riesiges Nandu-Ei, welches größer ist als meine Kaffeetasse. Später nimmt er mich mit auf eine Tour durch die Felder, wir grüßen die beiden Fußgänger, die uns entgegenkommen, passieren eine Rinderweide und gelangen zu einem großen Waldstück, welches an ein frisch bestelltes Rapsfeld anschließt. Schon von Weitem kann man sie sehen, diese kugelförmigen Wesen mit langen Beinen und Hälsen, nicht größer als 1,40 Meter. Scheinbar gleichgültig beobachtet uns der Hahn beim Näherkommen, seine Küken picken derweil ungerührt und emsig Rapssamen aus dem gelockerten Ackerboden. Von nun an werden sie einen konstanten Abstand von ca. 40 Metern zu uns halten, der Vater knufft beizeiten seine Brut auffordernd in die Seite, damit sie sich bewegen, behäbig fort, immer weg von uns.

Die bedächtige Wandergruppe umweht ein Hauch von Exotik, so gar nicht wollen sie in dieses gelernte Bild einer ursprungsdeutschen Landschaft passen. Zwischen 1999 und 2009 büxten immer wieder Nandus aus einem unzureichend gesicherten Wildgehege in Groß Grönau aus, insgesamt sieben. Als hätten sie gewusst, dass ihr Paradies auf der anderen Seite ist, schwammen sie mutig durch die Wakenitz und kamen so über die schleswig-holsteinische Seite, nördlich vom Ratzeburger See bis ins zwölf Kilometer entfernte Biosphärenreservat Schaalsee-Elbe (das war übrigens schon vorher da) und machten sich schnell über die dortigen Äcker samt deren leckeren Rapssprossen und -blüten her. Die Aufregung war groß, Ranger, Tierschützer und Bauern zeigten sich irritiert. Was tun? Immerhin handelt es sich bei dieser Art des südamerikanischen Nandus um eine besonders schützenswerte Gattung des Washingtoner Schutzabkommens. Sie abzuschießen war also nicht drin, einfangen auch nicht: Mit einer Geschwindigkeit von 60 km/h bei der Flucht nahezu ein Ding der Unmöglichkeit, zudem sind da die starken Flügel, flugunfähig zwar, aber prima zum Verteidigen und für blitzschnelle Richtungswechsel hervorragend geeignet.

Natürliche Feinde haben sie keine in Deutschland, die gefiederten Mini-Strauße. Selten werden frisch geschlüpfte Küken von Füchsen verschleppt, manchmal knacken auch Wildschweine eines der 1000 Gramm schweren Eier. Sie sind die Einzigen, die mit ihren Hufen die harte Schale zertrümmern können, aber oft ist ihnen das viel zu mühselig, und in der Regel wacht der Hahn ohnehin dermaßen konzentriert über seiner Brut, dass der Begriff »Helikoptervater« durchaus zutrifft.

Aber der Winter würde es richten, so die ursprüngliche Annahme, mit den nasskalten deutschen Temperaturen und dem spät einsetzenden Frühling. Damit würden die ursprünglich aus Südamerika stammenden Nandus nicht zurechtkommen, das Problem würde sich sicher von selbst erledigen. Die Ranger winkten ab, die Bauern waren zuversichtlich. Und tatsächlich ist sie die einzige wirkliche Gefahr, diese dunkle deutsche Jahreszeit von Dezember bis Ende Januar, wenn noch nichts Frisches gedeiht und mögliches Futter vermodert oder ungenießbar verschüttet ist unter gefrorenen Schneedecken.

Doch es kam anders. Vielleicht raffte es tatsächlich ein paar wenige Nandus dahin, alle aber nicht. Im Gegenteil: Die scheinbar winterfesten Nandus fühlten sich zunehmend wohl, lebten sich ein, und schließlich erblickte 2001 mit 14 Küken die erste wilde, eingedeutschte Nandu-Generation das Licht dieser Welt. Ein Trick, so einfach wie genial, vom Genpool der Laufvögel ausgeheckt: Innerhalb weniger Jahre änderte sich die Brutbereitschaft von Oktober auf März. So konnte sichergestellt werden, dass für genügend Nahrung gesorgt war und die Küken direkt zu Sommeranfang geboren wurden, nicht wie unterhalb der Äquatorgrenze im Oktober. Von nun an sollte sich der Bestand von Jahr zu Jahr sprunghaft erhöhen, Anfang 2018 lag die Population bereits bei 300 Tieren.

Die Tierforscher rätselten, die Ranger zeigten sich besorgt, die Bauern schlugen die Hände über dem Kopf zusammen: Die Fraßschäden der Rapsfelder, mitunter bis zu zehn Hektar bei einem Betrieb, konnten nicht als Ertragseinbuße geltend gemacht werden; diese gilt ausschließlich für Rotwild oder Wetterschäden. Die mecklenburgische Wildnis, vereinnahmt von einer südamerikanischen Schar sich reproduzierender, hungriger, nicht abschiebbarer Laufvögel – wo sollte das noch hinführen?

So wurde im Mai 2018 örtlichen Bauern erstmals die Genehmigung erteilt, frisch gelegte Nandu-Eier anzubohren, um dem Kükenboom Einhalt zu gebieten. Das Zeitfenster für solch eine Operation ist mit 15 Tagen nach Eiablage kurz, es reichte aber aus, um 190 der 238 Eier manipulieren zu können. Sehr zur Freude des Kolkraben übrigens, der von der lecker-modrigen Eisuppe angelockt nun das Gelege des Nandu-Hahnes drangsalierte. Woraufhin diverse Hähne ihre Gelege aufgaben und sich umgehend auf die Suche nach nochmals willigen Hennen machten, um eine erfolgversprechendere Nachbrut zu produzieren. Dumm gelaufen für die Geburtenkontrolle.

Einen weiteren Versuch der Ranger, die Poren der Eier in einer Mischung aus Paraffin und Kalk zu verschließen, zeigte nachhaltigere Erfolge: Die Hähne brüteten bis zum Ende der Brutzeit, der Hahn saß bis zuletzt auf »tauben Eiern« und als er das bemerkte, blieb ihm nichts anderes übrig, als auf die nächste Brutsaison zu warten. Die Population konnte mit dieser Maßnahme erstmals gleichbleibend groß gehalten werden; ob sich eine der Maßnahmen etabliert, bleibt noch abzuwarten.

Übrigens ist es Ihnen, lieber aufmerksamer Leser, sicherlich nicht entgangen: Bei den Nandus sind ausschließlich die Herren für den Nachwuchs zuständig, angefangen von der siebenwöchigen Brutzeit bis zur sechsmonatigen Aufzucht nach dem Schlüpfen.

Und da ein Eigelege mit durchschnittlich 42 bis 50 Eiern nicht ganz ohne ist, haben die Hähne oft auch einen pflichtbewussten Assistenten an der Hand. Dieser hält die Eier warm, wenn den Hahnenpapa einmal ein Grundbedürfnis drückt oder er sich stärken muss. Er hilft übrigens auch schon bei der Balz, indem er die begehrenswerten Damen liebenswert in die Mitte treibt und in die Seite knufft, begleitet von den namensgebenden »Nan-Du Nan-Du!«-Rufen, um sie auf die bevorstehende Paarung einzustimmen.

Ein traditionelles Familienleben findet bei den Nandus als solches also nicht statt; bei dieser Tiergattung gehört es zum guten Ton, dass sich die Hennen aus dem Staub machen, sobald sie ihre Eier für den Hahn gelegt haben. Oft werden danach noch ein bis zwei weitere Nandumänner beglückt. Die Eiablage erfolgt übrigens nicht im kuschelig eingerichteten Gelege, sondern rundherum: Der Hahn schubst die Eier mit seinem Schnabel ins Nest. Manche Eier werden dabei vergessen, passen nicht mehr ins Gelege oder werden schlichtweg zu weit weg abgelegt. Diese oft angeknacksten Exemplare sorgen dann für einen reichen Insektenansturm, der wiederum eine hervorragende Eiweißquelle für den brütenden Hahnenpapa bietet, damit er nie zu weit vom Gelege entfernt auf Nahrungssuche gehen muss.

Womit wir auch schon bei der Nahrung sind: Im Winter ernähren sich die Nandus hierzulande gern von Maiskörnern, Ackerfrüchten, Beeren und Nüssen. Im Sommer kommen neben den beliebten Rapsblüten und -sprossen auch Zuckerrüben und die eben erwähnten kleinen Insekten hinzu: Als lebenswichtige Eiweißquelle sind sie vor allen Dingen für die Nandu-Küken unverzichtbar. Die Essensbeschaffung selbst gleicht derweil einer Choreografie: Der Nandupapa läuft durch eine Wiese und scheucht mit seinem Getrampel die kleinen, im Gras sitzenden Insekten auf, rechts und links von ihm flankiert durch seine Kükenkinder, die mit ihrem weit geöffneten Schnabel alles einfangen, was da aus den Tiefen der Wiese heraufgekreucht und -gefleucht kommt. Leider landet auch hin und wieder eine seltene Insektenart wie die Blauflügelige Ödlandschrecke im hungrigen Schlund des Nachwuchses, weswegen der Nandu trotz Schutzabkommen auf der Liste der potenziell invasiven Arten gelandet ist. Ob er wirklich schädlich für die heimische Tierwelt ist und sich der Bestand an seltenen Insekten durch ihn gefährlich dezimiert, muss sich noch herausstellen.

Mehr als zehn Jahre leben die kleinen Laufvögel nun schon in der Freiheit und haben sich mit über drei Generationen in der Wildnis erfolgreich reproduziert. Somit gelten sie als Neozoen, also eine vom Menschen eingeschleppte Tierart, die sich eigenständig fortgepflanzt und angesiedelt hat.

Demnach sind sie nach Paragraf 7, Abschnitt 2 des Bundesnaturschutzgesetzes als heimische, wildlebende Tierart zu betrachten, bei der es verboten ist, diesen »nachzustellen, sie zu fangen, zu verletzen, zu töten oder ihre Entwicklungsformen aus der Natur zu entnehmen, beschädigen oder zu zerstören«. Das heißt auch, dass die Bauern weiter tatenlos zusehen müssen, wenn sich die Nandus gütlich an ihren Äckern tun. Selbst aktives Verscheuchen ist nicht erlaubt, und aus der Not geborene Maßnahmen wie das Ausbringen von Acker- Gülle, Aufstellen von Elektrozäunen oder lautes Verscheuchen vertrieb die Nandus nicht merklich.

Vorerst leben die Nandus also weiterhin in der nordostdeutschen Wildnis, und zumindest aus ihrer Sicht haben sie sich hervorragend eingewöhnt. Hin und wieder bilden sie eine lose Symbiose mit heimischen Rehen und sind gemeinsam auf den Äckern anzutreffen: Die Rehe warnen mit ihrem hypersensiblen Witterungsradar vor drohenden Gefahren, während die unerschrockenen und starken Nandus Schutz vor frechen Füchsen oder Wildschweinen versprechen.