Read the book: «Глаза Ангела»
Глава 1. Финиш.
Если бы отец умел заканчивать разговор вовремя, Артём, возможно, сегодня вообще не оказался бы на трассе. Хотя это было бы слишком удобным объяснением. Артём никогда не любил удобные объяснения, особенно те, в которых ответственность можно переложить на другого человека. Да, отец вывел его из себя. Да, разговор был тем самым, после которого хочется либо напиться, либо уехать куда-нибудь, где тебя никто не найдёт. Но правда была в другом: Артём ехал на трассу не назло отцу. Он ехал туда, потому что это было единственное место, где он чувствовал себя собой.
Отец действительно говорил спокойно. Без крика, без разбитых стаканов, без эффектных семейных сцен — он вообще считал, что повышать голос удел людей, которые не умеют добиваться своего иначе. Поэтому он говорил ровно, почти лениво, с тем особым выражением лица, которое Артём знал с детства: будто перед ним не взрослый сын, а сотрудник, допустивший очередную досадную ошибку. На этот раз ошибкой был мотоцикл. Точнее, всё, что с ним было связано: мастерская, ночные заезды, друзья, которых отец называл «сомнительными личностями», и сама жизнь, которую Артём выбрал для себя сам.
— Ты уже не мальчик, Артём.
Эту фразу отец произносил с таким постоянством, что она давно перестала иметь смысл. Артём тогда только усмехнулся, допил кофе — горький, без сахара, как отец любил, — и спросил:
— А когда именно я должен был заметить, что стал взрослым? Есть официальное уведомление? Или мне нужно было подписать бумаги?
Отец не оценил. Он никогда не оценивал шутки, особенно когда чувствовал, что за ними прячется нечто большее, чем просто желание сменить тему. Разговор закончился примерно там, где обычно и заканчивались их разговоры: каждый остался при своём. Только Артём вышел из кабинета с ощущением, что ему снова двадцать, а не тридцать с лишним, и он опять пытается доказать человеку, который когда-то учил его кататься на велосипеде, что способен самостоятельно выбирать дорогу.
Поэтому вечером он оказался на трассе. Ночь была холодной, но сухой. Асфальт блестел под светом прожекторов, вдоль ограждений стояли машины, а воздух пах бензином, горячей резиной и чем-то металлическим, что всегда появлялось там, где собиралось слишком много техники и людей, уверенных, что контролируют скорость. Заезды проходили на старом ипподроме за городом. Когда-то здесь действительно гоняли лошадей, потом трибуны обветшали, поле заросло, а беговые дорожки превратились в идеально ровный асфальт, который облюбовали байкеры. За небольшую взятку смотритель закрывал глаза на шум, грохот моторов и ночные сборища. Формально ипподром не работал уже лет десять, но по факту — жил своей странной, полулегальной жизнью. За старыми конюшнями, уходившими в открытое поле, собиралась вся местная мототусовка: человек двадцать на мотоциклах, а людей — гораздо больше. Девушки в коже, мужчины с распахнутыми куртками, кто-то пил пиво из горла, кто-то спорил о настройках подвески, кто-то просто грелся у переносных горелок. Музыка из колонок, дым, смех, запах шашлыка — всё это жило своей жизнью, не обращая внимания на холод и позднее время.
