Имран. Моя, даже если ненавидишь

— Ты опозорила меня перед всеми родственниками, — Имран наступает на меня. Я прижимаюсь спиной к стене — бежать больше некуда. Муж нависает надо мной скалой.

— Сбежала... — подтверждаю.

— Ты предала меня, — положив руку на мое плечо, скользит вниз: грудь, локоть, а потом... живот. Хмурится, заглядывая в глаза. — Что за черт? Ты что, беременна?

— Беременна, — сглотнув, киваю. Врать бессмысленно.

— Ты скрыла от меня моего ребенка?! — выплевывает сквозь стиснутые зубы. — Ты...

— Не я, а ты! Во всем виноват именно ты! Изменил в день нашей свадьбы, — кричу в сердцах. — Быстро забыл! И теперь смеешь меня обвинять...

— Ты. Не имела. Права! — обрывает жестко. — Расплатишься. Переедешь ко мне, станешь покорной. Будешь делать все, что я потребую. Ясно тебе? Не понравится — родишь мне наследника, а потом свалишь к чертовой матери. Своего ребёнка я воспитаю сам. В достатке!