Read the book: «Isósceles»

ISÓSCELES

© Juno B

Ilustraciones: Merymay Chuliá

Diseño de portada: Dpto. de Diseño Gráfico Exlibric

Iª edición

© ExLibric, 2020.

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ISBN: 978-84-18730-01-6

JUNO B

ISÓSCELES

Agradecimientos

A los que les han dado alas a mis palabras.

No hace falta nombraros, porque vosotros ya sabéis quiénes sois.

Isagoge

Es una palabra que podemos utilizar para referirnos a la parte del preámbulo, a la introducción.

1. Introducción al verso

Todos tenemos una manera de decirle al mundo

que estamos aquí,

que somos el tiempo que nos queda

y que estamos vivos.

La mía es la tinta sobre el papel,

me vacío por dentro y puedo plasmarlo todo.

A veces me da la sensación

de que es mi mano la que me dirige, y no yo a ella.

Supongo que también ella juega un papel:

ser mensajera de un fiel corazón.

Leerme desde fuera hace que juegue con ventaja.

Es tan cruel como puro pensar

que la única belleza que encuentro en la tristeza

es esculpir las palabras más sinceras.

Quizás te veas reflejado

en el recuerdo de una noche gris,

sin saber qué nombre ponerle

a todo eso que llevas dentro,

y como único consuelo,

el folio

Escribir es verse desnudo ante un espejo,

el cual reflejará todo lo que eres;

a veces resulta difícil,

pero hace que lo entiendas.

2. Lo encontrarás dentro

Si crees que aquí encontrarás prosa que rime,

versos de mayo,

seres débiles victimizando el desamor,

este no es el libro.

Si crees que en esta página habrá lírica endeble

que nos hará sentir mariposas,

que no nos lance al vértigo,

este no es el libro.

Vengo a hacerte llorar y reír hasta que lo entiendas,

hasta que te entiendas.

A invitarte a un café con pentagrama:

tú pones las notas, y yo,

la sal.

3. Introducción al introverso

Seré breve.

Mi intención es provocar que

en algún punto

tú y yo

nos encontremos.

Que sientas que no eres el único

al que se le quedaron momentos y personas,

clavados en algún punto

que preferimos olvidar.

Y cuando veas que otro

también ha estado justo ahí,

guardando sus hazañas en un cajón desordenado,

te abrazaré.

Para que sepas,

que pase lo que pase,

aunque la soledad se aloje esta noche en tu pecho,

en alguna parte del mundo

alguien también lo está sintiendo.

Y ese simple hecho lo es todo,

porque significa que nunca,

nunca más,

volveremos a estar solos.

4. Recomendaciones de lectura

Hace poco aprendí a parar,

a entre todo este bullicio

darme cuenta

de lo que está pasando fuera de nuestras pantallas,

luces,

y pensamientos rápidos.

Con ello he aprendido a vivir aquí,

y un poco ahora,

porque, al fin y al cabo,

¿no es eso lo único que nos pertenece?

Ahora mismo estoy aquí, escribiéndote,

y aunque solo nos una este libro,

de algún modo, te siento,

y no encuentro manera de estar más cerca,

así que hagámoslo bonito.

Vayamos sentido por sentido.

Dedicarse un tiempo

es algo que casi todos desestimamos,

pero que, en algún punto, sentimos imprescindible.

Fíjate primero en qué es lo que ves,

sí son luces tenues,

luego en los olores que llegan hasta ti.

Dime si alguna música acompaña tu lectura,

si tienes frío.

Dime si estás cómodo.

Quiero que este momento sea solo tuyo,

y que lo hagas único,

te lo debes.

Estoy tan segura

como de que tienes unas alas preciosas,

para volar por mis páginas mientras lo haces.

Es tan importante como que sepas

que estás viendo un trocito de mí,

y que de alguna manera

estamos conectados.

Hagas lo que hagas,

y decidas lo que decidas,

solo quiero que tenga un sentido.

Yo escribo en mi cuarto,

bajo una tira de luces suaves que forman estrellas,

las cuales me iluminan lo suficiente,

para enfocarme en lo importante,

y ver mi pelo un poco más cerca del color del sol.

Mi olor favorito es la lavanda,

se cuela entre mis dedos el humo de su aroma

y el llanto de sus campos.

Me cubre un jersey viejo pero calentito,

es de mi persona favorita,

y me siento afortunada de que la misma

haya dejado un platito de nueces

cerca de mi escritorio.

«Se te hará tarde», me dice.

«Como siempre que escribes».

Mis oídos prefieren escuchar melodías

de algún músico que se enamoró de un saxo

en el mundo eterno del jazz.

Aquí te dejo unas cuantas ideas,

para que puedas decorar tu momento,

y nos encontremos en algún punto de esta lectura,

estando más cerca aún, si cabe.

Música

Este libro es un viaje, un viaje que pasa de un océano donde apenas llega la luz a la más masificada ciudad. Acompañemos este viaje del mejor recuerdo que tenemos: la música.

Aquí escrito te dejo mi Instagram, dentro del cual encontrarás una playlist con las canciones que me acompañaron en mi viaje de escribir Isósceles: @_junob

En caso de que no tengas, te dejo también mi correo electrónico para que puedas ponerte en contacto conmigo si lo necesitas: junoisosceles@hotmail.com

Aclaraciones previas

El término «apapache», el cual verás repetido varias veces a lo largo del libro, es una creación propia a partir de la palabra apapachar, el significado de la cual es “palabras que te acarician y abrazan el alma”. Yo intercalaré, pues, apapaches que a lo largo del libro puedan tocar un poquito la tuya.

I
RESILIENCIA

Capacidad de adaptación de un ser vivo frente a un agente perturbador o un estado o situación adversos.

Apapache I

Cuando dejes de etiquetar las cosas, como si fuéramos productos, empezarás a comprenderlas.

1. La geografía de la noche en tu cuerpo

La noche que decidiste quedarte

me miraste por dentro,

y no te pude mentir.

Tus ojos redondos como la luna

se burlaban como diciéndome que esta vez

habría fase nueva.

Tus rodillas eran rombos cuarteados por el tiempo,

y las ondas de tu pelo

aterrizaban ariscas en mi piel.

La noche que decidiste quedarte

te tumbaste sin ropa mirando por la ventana,

y descubrí que la curva de tu cintura

era la única carretera

en la que me quería ver viajando desde entonces.

Y fue entonces cuando sucedió.

Tan inconexos,

como el rectángulo de una cama,

perdido en un mundo redondo.

Quise capturar ese momento

y guardarlo para siempre,

hacerlo eterno como un marcapáginas

en la mejor parte del libro.

Quise sentir la inconsciencia de que ese amor

acabaría por matarnos,

y que esta sería la última historia

que escribirían mis manos

en la demografía de tu espalda.

Era como mirarte continuamente a los ojos,

mientras tú hacías otras cosas.

Es difícil huir cuando no sabes si esos brazos abrazan,

o atrapan.

Es difícil cuando es fácil ver la vida

desde el balcón de tus pestañas,

tomar un vino en la terraza,

llegar a pensar que estás a salvo

y sentir el precipicio a la de tres.

La geografía de tu cuerpo era imperfecta,

la notaba sinvergüenza entre mis manos,

fugaz como espuma entre mis dedos,

que, como tal, se iban apagando.

La noche que decidiste quedarte

supe que sería la última vez.

Ahora no estás aquí,

y aunque todo está en calma,

sigue descuadrando.

Por fin me he dado cuenta,

era isósceles jugando.

2. Secreto

«Todo el mundo siente su dolor como algo grande e inmenso». Bebe

William Cowper dijo que

alejarnos de lo que amamos

es peor que la muerte.

Yo he dejado trocitos de mi corazón roto

por el camino,

por si decides salir a buscarme.

Decirte adiós es complicado,

algo así como volver a casa para morir en tu cama,

porque sabes que ya no volverás.

Yo he caído otra vez en tu forma de mirarme,

como la piedra a la que siempre recurro y amo,

y nada es una excusa,

pero es que no hay nada más impactante

que ver a tu cerebro

intentando conquistar un corazón,

y con razón.

Recuerdo el día que te pedí

que escucharas una canción que habla de mí.

Lo hiciste y me puse muy contenta.

Luego, cuando te fuiste,

hundí la cara en tu almohada,

y ahora tu olor vive instalado en mis mejillas,

tan grabado en mi mente

como las estrellas de Van Gogh.

3. Bocetos

Admiro la alegría más que la calma,

más que a la propia inteligencia incluso.

Esta última te acompaña siempre,

pero la primera solo viene a visitarme a veces,

es nómada y por eso la valoro.

Hoy he salido de la ducha

y mi pelo me ha pedido que no lo peine,

quiere sentirse libre en sus propias ondas.

Es el momento de ver lo obvio,

y yo le dejo ser.

Le he dicho que sí, porque me siento culpable,

culpable de esconderme debajo de muchas capas,

no sé si de barreras o barras de labios.

Culpable de haber gastado todo mi dinero

en libros, revistas y obras de teatro,

viviendo por encima de la palabra suficiente.

Preferí eso a una tele, porque detrás de esta

no había un viaje que nos llevase a reflexionar,

mientras volvíamos a casa juntos.

Aun así,

esta es la primera vez que he sentido

que podría despegarme de ti.

Otras veces pienso que estás adherido a mí,

y que si pretendiese alejarme, sería algo así

como arrancarme la piel.

Luego he visto una serie,

y la figura exacta de tu cuerpo

le faltaba a mi sofá.

Tomar una decisión,

y que la película nos regale lecciones y nostalgias,

es uno de mis clásicos.

De las cenizas y el humo yo me quedo las señales.

¿Cómo puede algo alimentar y dar hambre a la vez?

El amor es, a veces, dar lo que no tenemos,

y aun siendo conscientes de esto,

ir a buscarlo.

Somos seres incompletos e inestables,

por eso necesitamos sentirnos imprescindibles.

Lo cierto es que quise quedarme

cuando descubrí que tus ventanas

también eran puentes al sol,

aunque estos tanteen cuándo llevarme a buen puerto.

Si fueses una estación,

serías la de un tren,

hecho de despedidas a medias,

porque tus palabras dicen adiós,

pero tu cuerpo, al final,

siempre se queda.

Lo dicho:

cuestión de adherencias

y piel.

Un hogar es mucho más que estas cuatro paredes,

en las que encuentro paralelismos,

como que tú me des comida mientras yo

muero de sed.

¿Sabes?

Yo sé que te quiero, porque te veo reír,

y no quiero que la tuya sea nómada.

Y no sabré escribir un final,

pero si mañana todo acabase,

hoy querría pasarlo contigo.

4. Domingo a las ocho en los balcones

Te has ido y ha empezado a llover.

El cielo se ha pintado de negro,

pero yo ya no quiero estar triste.

Lo bueno de todo esto

es que mi capacidad de dar amor sigue ilesa,

y mis flores también.

Hoy nos mueve el deseo de que mañana

todo sea diferente.

«¿Hasta cuándo?», me preguntas.

Hasta que se convierta en lo que habíamos soñado.

Apapache 2

Hay muchas formas de querer, pero solo una válida: bien.

5. Por si mañana ya no

A veces pienso que el dolor no es intangible,

que, al contrario que ella,

se podría atrapar.

Si la describo,

podría hacerse eterna.

Sentada al borde de un ventanal enorme,

fumando y riendo Madrid.

No mentiste cuando dijiste que te quedarías,

que no querías pasar más noches sola.

Me llenaste los ojos de comienzos,

de buenos hábitos,

de churros y anís.

Yo sé que no mentiste,

y aunque a la mañana siguiente ya no estabas,

no te culpo.

Las mujeres pájaro y el tiempo no se pueden capturar,

cogen las maletas,

aunque estas estén vacías,

y se redescubren en nuevos matices.

Y como si mañana todo se acabase,

sueñan con irse otra vez.

Siempre he pensado que odiar es de flojitos.

Aunque te vuelvas a ir mil veces,

aunque vivamos a medias tintas,

aunque me duela Madrid,

te quiero,

en diferido,

a plazos,

a ratos,

aun en páginas,

que ni siquiera,

están escritas.

6. Pompeya

«Cuando muere la risa, dime, ¿quién se queda?» Babi

Pompeya fue una ciudad romana ubicada en el sur de Italia. Esta quedó enterrada bajo metros de ceniza y piedra después de una catastrófica erupción del monte Vesubio en el año 79 d. C. Es probable que la erupción durase veinticuatro horas, pero los restos de ceniza y roca siguieron cayendo durante varios días más hasta cubrir la ciudad entera a seis metros de profundidad. Antes de esta erupción la palabra «volcán» no existía. Se le dio ese nombre en honor al dios Vulcano. Ni lava, ni cenizas, ni fuego. El elemento letal fue una nube ardiente formada por gases volcánicos, materiales sólidos y aire atrapado.

Pompeya relata muy bien esta historia tan nuestra, ubicada dentro de un portal al sur de mi consciencia.

Esta quedó enterrada bajo metros de caricias,

deseos y promesas,

después de una catastrófica conversación

en un porche de Valencia.

Es probable que las lágrimas durasen 24 horas,

pero los restos de pena, amor y rabia,

siguieran cayendo durante varios días más,

hasta cubrir un corazón entero

a 6 metros de profundidad.

Antes de esta erupción,

la palabra «desamor» no existía,

se le dio ese nombre en honor a ella.

Ni venganza, ni rutina, ni mentiras.

El elemento letal fue un adiós ardiente,

formado por nunca más volcánicos,

te quiero sólidos y dolor atrapado.

Donde hubo fuego, cenizas se volaron.

Pompeya, aunque tus ruinas hoy sean arte,

¿por qué no me avisaste de esto?

Y todo se quedó inmóvil,

sin darnos cuenta de que esta vez

se había parado para siempre.

7. Prefiero

Una sonrisa vive en las mentiras que le hicieron creer,

le hago señas desde fuera,

pero ella no quiere verme.

Si al final vas a quedarte,

tengo un requisito,

en mis principios quedó escrito: sinceros hasta el final.

Nunca lo dudes,

preferiré siempre una verdad que duela

a una duda que mate.

8. Hablemos de la lluvia

Cuando llueve y digo que hace un buen día,

mi madre aún se ríe irónica.

Las palabras dan un significado a ciertas cosas

que ya hemos consideramos unidas.

En realidad, no hay nada que sea porque sí y punto,

todo es más subjetivo de lo que se establece.

Para mí, la lluvia es un buen día,

el amarillo trae buena suerte

y un viernes no me lo jode un trece.

No hay que olvidar que las supersticiones

no dejan de ser creaciones de otros

y el tiempo ya las considera ajenas.

Lo bueno es que ya no me pregunto si aplaudiríamos,

o nos pondríamos guapos si nadie más nos viese.

Conozco la respuesta y esta es no,

no haríamos nada que no fuese involuntario.

Por eso, lo único que hago es escribir y escribirte,

y como lo hago por mí,

se convierte en algo íntimo y real.

Por eso, la gente se para, porque encuentran verdad,

pero solo la recordamos nosotros.

Él ya no me pasa fotos desde su ventana

cuando llueve.

Dice que es porque al margen de esto,

en su corazón siempre brilla el sol.

Me alegro por la luz,

pero recuerdo que me dijo

que si no estábamos triste de vez en cuando,

ya no valoraríamos lo contrario.

Yo tengo vacía la nevera,

pero tengo la mente llena de tulipanes,

caléndulas, jacintos, orquídeas, azucenas, jazmines,

magnolias y narcisos.

Son las flores que combinan con un vestido blanco,

y es mi manera de pedirte que te quedes.

El día que llovió y no cerraste la ventana

me recordó a otro en el que estabas apagado

y no quisiste dejar de estarlo.

Estático, como que la soledad,

abrazada a ti, te impida ver a otros,

que también querríamos hacerlo.

Es tan contradictorio como sentirse feliz,

pero triste,

porque ya no eres tú la causa.

Si al final acaba bien,

querré un nuevo principio.

Todos los días a las doce podré escribirte un poema,

porque si en algo se asemeja escribir al amor,

aunque parezca injusto,

es en que lo hago por mí.

Nunca he sabido hacerlo así,

pero ya estoy en ello,

y solo cuando llueva,

podremos brillar por dentro.

Apapache 3

Cupido me lanzó una flecha, pero pasó por los cachitos rotos. ¿Qué haría yo en otras vidas, para sufrir que no estés en estas?

9. Anxiety

«Claro que lo veo, pero no lo veo claro» Charlie

No sabría cómo definirla,

pero sí cómo dibujarla:

unas veces blanca,

otras con garabatos, nudos indescifrables.

Entras sin permiso y lo arrebatas todo.

A veces pienso que no te conozco,

estás en mí de muchas formas,

te disfrazas de cordero y pretendes darme miedo,

haciendo que no sepa

qué pasará después.

Ni siquiera vives en el presente,

naces en el pasado y te nutres de los miedos al futuro.

Por eso, cuando intentaste arruinar el mío,

tuve que echarte.

En la lección 140 de cómo salir del bucle,

aprendí a parar.

Si paro en cierta parte del círculo,

y lo veo desde fuera,

mi lápiz del valor pinta una línea transversal

y lo atraviesa todo.

Lo he llamado puente.

Sigo sin manejar cuando entras,

pero yo salgo cuando quiero.

10. Laberintos

Ayer conocí a Eva.

Estaba recortando las ramas sobrantes,

creando un espacio casi simétrico,

perfecto.

Dice que un día estuvo perdida en el laberinto.

Hoy ya no lo estaba,

pero, aun así, seguía dentro.

Jamás encontró la salida,

y dentro se contó un argumento

casi infernal.

Es increíble ver como algunas personas

viven dentro de un problema,

y al no poder huir,

se quedan a ponerle orden.

En vez de solucionarlo, lo doman,

pasando por alto que el león no es libre,

ni aun pasando por el aro.

Ella conocía todos sus callejones sin salida,

e incluso donde había dejado las llaves.

No sé si no pudo, o no quiso,

dijo que era hora de dormir.

Quizá lo mejor que puedes encontrar en una persona,

a veces, es una salida.

Por si acaso, cuando me fui dibujé una puerta,

y dejé una nota escrita:

“Prometo que si ves lo que hay ahí fuera,

jamás querrás volver allí”.

11. Cadenas

Estoy encerrada entre cuatro paredes,

no hay suficiente oxígeno

y casi no puedo escribir.

Hoy he abierto una ventana y he visto una montaña

tan grande, tan alta,

tan fuerte,

no pidiendo nada,

no necesitando nada,

que he querido ser ella.

Me ha parecido oír decir a un pájaro

que le gusta cómo bailo,

que entre las cuatro paredes que me oprimen

me apaño bastante bien.

Dice que desde fuera se oye cómo canto,

cómo hablo,

cómo me miro en el espejo

y me río,

y que no está nada mal.

Quizás un día debería de salir de este cuarto,

en el que no encuentro una puerta,

porque no me atrevo a dibujarla.

Verás, la primera pared es insegura,

dice que si la dibujo, se hará frágil.

La segunda no es bonita,

y dice que si la dibujo, quedará peor.

La tercera es dependiente,

y dice que si lo hago, se aferrará a esta.

La cuarta es miedo, irracional y oscuro,

y dice que si la pinto ahí, nunca me atreveré a salir,

por todo lo que pueda haber ahí fuera.

Tengo lápices de colores, ganas

y una manta por si hace frío.

Podría intentar salir del hoyo.

Hace tiempo que corté mi pelo,

sabiendo que no vendrías a buscarme,

cuando lo dejase caer.

Se volvió oscuro, y lo vi claro.

Si no soy yo, no me salva nadie.

Así que venga, lo haré esta noche.

Me he asomado

y he visto un montón de manos haciendo redes,

por si no caigo de pie,

y eso me reconforta.

Solo quedan unas horas, y luego tendré que saltar,

aquí casi no llega ya la luz.

Sé que mientras lo haga,

las cuatro paredes gritarán fuerte que no me atreva,

que no las deje solas, que tienen miedo,

mucho miedo,

y que me harán daño.

Pero prefiero descubrirlo

a quedarme con el que me hago aquí dentro.

Y aunque no conozca la profundidad,

tengo que probarlo,

ver toda la luz que irradio.

Si me doy cuenta de que no soy valiente,

entonces inventaré que lo soy,

me creeré mi propia mentira

y les enseñaré que yo bailo aún mejor.

Hago un trueque miedo-ganas.

Si tú no me salvaste, tendré que hacerlo yo.

12. Mala amiga

Apenas me coge el teléfono,

dejo mensajes en su contestador,

pero ella nunca contesta.

Ya no me dedica tiempo,

dice que no es tan importante,

porque siempre hay otras cosas que atender.

Las palabras de ánimo cuando el día es gris,

cada vez son más escasas,

y cuando por fin se para,

y me mira fijamente a los ojos,

llego a pensar que esta

podría ser la última vez.

A veces nos ofenden actos de otras personas,

y muchas veces las apartamos de nuestras vidas

en un acto de valor que nos indica

que no es lo que creemos merecer.

A veces, y solo a veces,

estamos tan centrados

mirando ahí fuera,

que ni siquiera nos hemos dado cuenta

de que la amiga de la que os hablo

éramos nosotros.

Apapache 4

En teoría, todos pueden hacer algo por ti, especulaciones subjetivas de dónde, cuándo o cómo eres. En la práctica, es diferente, y hay algo que nadie podrá hacer por ti, y es decirte quién eres.

13. Karma

«El arte y la pena es el estiércol y las flores» Ayax

Cuando te dijeron que todos teníamos un precio,

no tuviste en cuenta el factor valor;

cuando te lo dijeron,

pensaste en vender la victoria.

y eso, más que precio,

vuelve a ser valor.

Has hundido el barco,

y ahora no hay una dirección

en la que pueda soplar el viento

que lo solvente.

No has sabido apreciar lo que llamabas tuyo,

y ahora tu pecado se ha convertido en karma.

II
SEMPITERNO

Que durará siempre; que habiendo tenido principio, no tendrá fin.

Apapache 5

Quisiera pasar el resto de mis días hablando todas las noches contigo.

1. Todo acaba en ti

«Ponte a salvo y silba, que ahí estaremos» Charlie

De ti y de Euxesperie

aprendí la razón por la cual nunca querría crecer.

Cuando mis ojos deciden llorar,

mis manos viajan a tu regazo

y me encuentro envuelta en un capazo azul,

mientras esperamos en un portal

y yo solo balbuceo alegre.

Daría un trocito de mí

por recordar el día en que nací.

«Solo abriste un ojo y te dije

harás honor a tu nombre,

serás la primera gotita de agua

que cae en mis flores cada mañana».

Y todo fue tan cierto que lo hicimos leyenda.

Una niña y una adulta habitan dentro de ti,

se cuentan historias de zapatos rojos y posguerra.

Tu pelo blanco me recuerda

a las margaritas de la barraca,

y el olor de una comida con amor,

como ingrediente principal,

me lleva de viaje a una mecedora

y un tiempo tranquilo,

donde todos nos mirábamos a los ojos

y vestíamos jerséis desenfadados.

Eres la voz de una experiencia

que no morirá jamás,

un rezo a san Judas,

la princesa triste de Rubén Darío.

Tus arrugas se forman de las historias,

de cada vez que te reíste,

y una Navidad sin que brindes por los tuyos

es un vaso vacío de un frágil cristal.

Mientras, estoy plantando baobabs

en la puerta de tu casa,

contándoles en secreto que, si te vas,

te lleven a B612,

que tú ya eres mi estrella favorita,

porque me has hecho brillar.

Tu legado deja la importancia de recordar quién soy,

y que de donde venimos

es del amor y las raíces que hemos echado a crecer.

Tan importante y simple

como un vaso de leche calentito,

que me retires el pelo detrás de las orejas.

que me suenes los moquitos,

y me digas que la próxima

harás que sea de alegría.

Supongo que las cosas que hemos vivido

nos hacen ser quienes somos,

y que por eso tú tienes la riqueza de haber sido pobre,

y, aun así, conseguir toda esta grandeza.

Tú no te preocupes

que yo lo guardo todo:

el delantal de colores,

el azafrán,

que la sopa no esté fría,

la fuerza de Menorca,

y el himno de Mahón.

Las sábanas del burrito blanco,

la virgen del Rocío,

los crucigramas,

y la fuerza de tu amor.

Adiós no existe en el diccionario de tus creencias,

y siento que si nos damos la mano,

haré que vuelvas a andar.

Porque tú me enseñaste cómo hacerlo a mí,

y por eso te llevo en cada paso.

Tengo guardadas las cartas de amor,

que combatían las noches de tristeza

de un hombre en guerra.

Grande, como que la falta de monedas

no hizo mella, ni la noche un 5 de enero.

Un disfraz improvisado, una obra de teatro,

dos marionetas viejas, mucha risa

y tres panecitos con chocolate.

Te pienso y te sonrío,

no hay nada más bello

que un corazón puro.

Y ahora estás aquí,

toda tu fuerza se ha ido amueblando

en el mullido de un sillón y reside en tus ojos.

A veces me apoyo en tus rodillas

y veo a través de ellos el mar,

las sirenas,

el despliegue de la espuma color perla

que una ola trajo consigo.

«Está todo dentro, está todo ahí dentro»,

me dices mientras tocas mi lado izquierdo del pecho.

Y yo, por supuesto,

me tumbó en tu corazón y, por fin,

me quedo a charlar.