Read the book: «Холст»
Я никогда не думал, что буду стоять в столь дождливый день на кладбище и тем более на похоронах собственного сына. Я стоял в кругу людей по большей части мне не знакомых, некоторых я вообще вижу впервые. Все присутствующие наклонили голову пряча свои глаза под зонтами, чтобы не встречаться со мной взглядом. Или это всё таки дождь. В кругу стоит седобородый священник в черном одеянии читающий молитву. Я не мог поверить, что это произошло именно с ним с моим мальчиком, как же это могло произойти… Полицейский сказал, что он спас девушку от удара машины, которую водил пьяный ублюдок, он оттолкнул её, избавив от такой участи. Мой сын погиб спасая чужую жизнь, толком не прожив свою. Ему было четырнадцать, любил рисовать и очень хотел, чтобы его работы увидел весь мир, в тот день он шел за красками, чтобы сотворить чудо, но он выбрал не те краски и не тот холст…
Я начал осматривать гроб на котором были узоры, как на посуде у моей бабушки, собственно бабушка и выбирала этот гроб как и его костюм, жаль что не нашла сил прийти.Сначала я потерял жену, она умерла еще при родах, теперь ещё и сына. Наверное они вместе рисуют пейзажи где-то на облаках, гуляя по этому гнусному и серому миру. Я вспомнил жену какая она была с характером, и очень любила рисовать пейзажи, мы часто ходили с ней в поле где росли подсолнухи, я сидел на пледе читая книгу и попевая вино и изредка поглядывая на неё.
