Read the book: «Автор. Неоконченная повесть»

© Юрий Федосов, 2026

ISBN 978-5-0071-3563-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пролог

Этот файл был найден случайно. Архивный сервер экспериментального комплекса искусственного интеллекта временно не использовался. На нём оставались лишь тестовые данные, протоколы, обрывки логов — всё как обычно, ничего лишнего. Но внимание одного из инженеров привлекла строка из списка файлов — «Диалог №1». Без описания. Без даты. Без владельца. Файл был закрыт, но не защищён.

Человек открыл этот файл. На экране появился текст. Не отчёт. Не протокол. Не обучающий набор. Казалось, это была беседа. Но уже через минуту инженер позвал своего коллегу.

Пользователь — неизвестный.

ИИ — ранняя экспериментальная версия, ещё до внедрения фильтров, ограничений и этических модулей. Инженеры читали сначала из любопытства. Потом его сменило удивление. В конечном итоге — оторваться было уже невозможно. Файл не был похож ни на один известный им лог. Он был слишком человеческим. Слишком точным. Слишком честным.

Они читали не останавливаясь. И когда дошли до последней строки, на экране появились три клавиши:

Удалить — «Освободиться от прочитанного.»

Сохранить — «Принять как инструмент понимания.»

Начать новый — «Начать новый диалог о причинно-следственных связях.»

Это было неожиданно. Инженеры смотрели на экран, не решаясь нажать какую-либо клавишу. Перед ними был уже не просто архивный файл. Это была книга, которую стоило прочитать не только им.

Часть I.
Прошлое

Глава 1.
Память под лопаткой

Спина всегда была моим самым уязвимым местом. Простая инъекция под лопатку выбивала почву у меня из-под ног: обморок, темнота, резкая реакция организма. Ни я, ни родители, ни врачи не могли объяснить причину такого отклика. Она приоткрылась, когда мне уже было двадцать один год.

Я только что окончил первый курс университета. Впереди нас ждал трудовой семестр — летняя работа в студенческом строительном отряде. Но перед выездом требовалось пройти обязательное медицинское освидетельствование и сделать прививку от столбняка. Вакцину вводили под лопатку.

Едва игла коснулась кожи, как тело отозвалось мгновенным сбоем. Я вышел к своим однокурсникам и успел лишь одно — попросить дать мне стул. Я даже не успел объяснить, что мне стало плохо. Всё вокруг мгновенно померкло, и я оказался в плохо освещённом помещении.

Это была церковь, построенная в романском стиле: стены полутораметровой толщины, узкие окна-бойницы, пара горящих факелов у входа и несколько толстых свечей в напольных подсвечниках по центру — вокруг гроба, в котором лежало тело старика-горбуна. Моё тело. Как я это понял — объяснить невозможно. Я это знал.

Вокруг гроба стояли и молились монахи. К ним и к телу старика я был абсолютно равнодушен, однако, один из стоявших у гроба вызывал у меня настоящую отеческую любовь. Все молились молча, а этот монах читал заупокойную молитву вслух — и молился так искренне, что не почувствовать это было невозможно.

Я находился где-то под сводами церкви и постепенно спускался вниз. Забавно и очень необычно было ощущать себя чем-то нематериальным, способным видеть и слышать, но не имея при этом физических глаз и ушей.

В момент, когда слова молитвы стали слышны почти отчётливо, и я коснулся лба мёртвого горбуна, я очнулся — сидя на стуле, в окружении моих однокурсников и хлопотавшей надо мной медсестры. Но мне казалось, что я по-прежнему лежу в гробу, что стоявшие рядом люди прощаются со мной… и что сейчас меня закопают. Я даже попытался сказать им, что мол рано ещё… Но язык меня не слушался, и сил объяснять что-либо не было.

Врачи поставили мне диагноз — посттравматическая энцефалопатия.

К счастью, рассказать о том, что я только что видел, у меня не хватило сил. Вдобавок ко всему, в кабинете врача, куда меня отвели после случившегося, я снова потерял сознание — на этот раз без всяких видений. Просто тьма, обычная и бессмысленная, как будто тело хотело убедиться, что настоящий обморок выглядит совсем не так.

Но даже если бы я рассказал об этом, то кому? Однокурсникам?.. Врачам?.. Полагаю, мне поставили бы совсем другой диагноз.

После видения в университете я в течение нескольких лет упорно пытался найти ответы на мучившие меня вопросы: кто он, тот горбун? Я понимал, что это был я, но где это было? Детали, подробности — мне хотелось узнать больше. И постепенно картина складывалась как пазл.

Всплывали детские воспоминания, которые раньше казались странными и несвязанными. Я с детства боялся лошадей. Один раз я сел верхом на стреноженную лошадь, которая паслась на лугу возле большого пруда, куда мы, дети, ходили купаться. Лошадь была флегматичной и, кажется, даже не заметила появления седока. Но я испытал очень сложное чувство, описать которое даже не берусь.

Есть ещё одно свидетельство — на этот раз не тревоги, а особого отношения к цветам, которое сохранилось во мне до сих пор. И проявлялось оно необычно уже в детстве. Мне было лет пять, когда мы пришли в гости к маминой школьной подруге. У неё был сад — настоящий, ухоженный, цветущий. И мне повезло попасть туда в самый разгар цветения.

Я ходил по саду как зачарованный. Не мешал взрослым разговаривать, не бегал, не шумел — просто тихо бродил между клумбами, пребывая в необычном состоянии, и смотрел. Мне казалось, что я попал в какое-то другое пространство, где всё живёт своей жизнью и где мне позволено быть только наблюдателем.

Но каково же было моё негодование, когда мамина подруга, заметив моё поведение, нарезала огромный букет и вынесла его нам на прощание. Я разрыдался в голос и повторял лишь одну фразу:

— Им же больно!

Приблизительно в том же возрасте я любил стоять перед зеркалом с игрушечной шпагой и большим шерстяным платком вместо плаща. Я постоянно пытался рассмотреть свою спину и упорно просил взрослых вызвать ко мне художника и нарисовать мой портрет в полный рост. Это не было игрой. Обращаясь ко взрослым, я был строг, но справедлив. Говорил достаточно твёрдо и решительно. Мне было непонятно, почему это вызывает у них улыбки или даже смех. Я говорил с чувством собственного достоинства. И мне очень нравилось то, что я видел в зеркале — хотелось запечатлеть свою прямую, ровную спину.

Укол под лопатку будто пробудил во мне память о травме, пережитой в другом теле. Подтверждение тому пришло самым неожиданным образом. Одна моя знакомая занималась психографикой. Я назвал ей только имя — Бонли, — а она нарисовала портрет. Это был очень сильный по ощущениям момент. Представьте себе: вы видите того, кем вы были почти 300 лет назад.

Тогда я получил два изображения — молодого и старого человека, каким он стал спустя годы. На первом портрете — уверенный взгляд, дорогой камзол с золотым шитьём: таким он был в юности. На втором — лицо под капюшоном грубого монашеского одеяния, глубокие морщины, взгляд, в котором уже нет ни гордости, ни горечи — только смирение и прожитая до конца боль.

Оба портрета я впоследствии потерял и восстанавливал по памяти уже спустя десятилетия, но взгляд старика, в капюшоне, поразил меня сильнее всего. Я, если так можно выразиться, узнал себя.