Read the book: «Аромат полыни»
Пролог
И как глуп тот, кто пытается познать сей мир. Человек настолько крохотный в объятиях вселенной, что, казалось бы, становится ничтожным со своими жалкими стремлениями, желаниями, со своей короткой, но полный страданиями жизнью. Нас охватывает экзистенциальный ужас, в голове рой мыслей: кто мы, для чего мы здесь, в чем смысл,что нас ждёт. Вопросов много, а ответов ещё больше. И все просто до банальности: здесь есть все, закрой глаза, открой душу, созерцай…
Глава 1
Боль.
Раннее утро. Несмотря на конец августа, солнце продолжает беспощадно палить. Все будто бы замерло. На небе нет ни облачка, и ветер не колышет иссохошую высокую траву, даже птицы тоскливо замолкли. По выжженной тропе на дорогу вышел путник, на нем были тяжёлые ботинки не по сезону, шорты и льняная рубашка, насквозь впитавшая пот и прилипшая к его могучей спине. Мужчине было лет 25, но из за густой чёрной бороды он выглядел гораздо старше. Истинный возраст выдавало спортивное энергичное телосложение и молодой, пусть и серьёзный взгляд. За спиной он нёс огромный туристический рюкзак, а в руках была наполовину пустая фляга воды. Шёл он ещё до первых лучей солнца и преодолел миль 15 от маленького села, в котором останавливался на отдых прошлой ночью. Вокруг не было ни души. Фрола (именно так звали нашего путника) предупреждали, что по этой дороге очень редко ездят машины, и это даже обрадовало его, ведь больше всего на свете ему хотелось уединиться с мыслями, продолжая свой путь. Но сейчас это путешествие начинало вызывать дискомфорт из за сильной жары и истощения организма. Фрол уже третий месяц не отдыхал больше двух дней, передвигаясь автостопом по разным районам и сёлам, и лишь изредка останавливался в гостевых домах, предпочитая палатку в лесу вместо комфортной постели. Летние кроссовки уже порвались, а старые ботинки нещадно натирали ногу, оттого ему приходилось то и дело замедлять шаг, но останавливаться он все равно не планировал. Да и где бы ему остановиться, вокруг только пустынные поля, ни тенёчка, а до ближайшей местности идти как минимум ещё километров пять. И Фрол продолжал идти. От жары у него пересохли губы и воды во фляге уже не осталось. А Фрол продолжал идти.. Ему было привычным преодолевать препятствия, переживать физическую боль, лишения. Это ему даже нравилось в какой то мере. Гораздо было труднее, когда вместо физической боли приходила моральная. От роя мыслей, грызущих изнутри все живое, нельзя было спрятаться ни в лесу, ни дома за запертыми дверями. А природа все лечила. Находясь во власти силы природы, борясь со стихией, перестаёшь думать о своих проблемах, тут дело остаётся за малым: выжить, дойти.
А Фрол продолжал идти. Появился слабый, но прохладный ветер, принося с собой тонкий сладкий аромат полыни и стало гораздо легче. Полынь ассоциировался с безмятежным детством, с деревенским домом, с огромным заросшим вишнёвым садом и, как ни странно, зимой. В начале зимы, когда снег ещё не успел лечь плотным одеялом, возле вишнёвого сада оставались торчать кустики жёсткой, все еще сильно пахучей полыни и маленький Фрол обожал обрывать их и нюхать. Почему то ему всегда нравился этот сладковато-горький аромат.
