Ein Gesicht, dass man nie vergisst

Wie ein zuckender Blitz flammte der Scheinwerfer auf. Grell und unbarmherzig riß der Lichtkegel sie aus der schützenden Dunkelheit.

Josh Whitmore fuhr im Kommandostand der Jacht herum. Geblendet schloß er die Augen, und seine Hände packten das Steuerruder fester. »Milt!« brüllte er gegen die dumpf dröhnenden Maschinen an. »Milt, verdammt nochmal, wo steckst du?« Whitmore wandte sich nach vorn und beugte sich tief über das Ruder, als könnte er der Jacht dadurch zu noch schnellerer Fahrt verhelfen.

Der Lichtkegel blieb. Gnadenlos.

»Milt!« schrie Whitmore erneut: An seinem Hals schwollen die Adern zu Strängen an.

Milton Eidred schob sich grinsend in den Kommandostand. In jeder Hand hielt er eine Maschinenpistole. Eine der beiden Waffen legte er neben Whitmores Füßen auf den Teppichboden.

»Mach dir nicht in die Hosen und bleib auf Kurs, Junge! Denen blasen wir ihr verdammtes Licht mit links aus!« Eidred knallte das Mahagoniholzschott zu und war verschwunden.