Venusatmosphäre

Der Autor

Hanno Millesi wurde 1966 in Wien geboren, Studium an der Universität Wien und an der Hochschule für Angewandte Kunst in Wien. Buchveröffentlichungen (zuletzt): „Granturismo“ (2012), „Das innere und das äußere Sonnensystem“ (2010), „Der Nachzügler“ (2008), alle im Luftschacht Verlag (Wien). Neben verschiedenen anderen Veröffentlichungen auch Arbeiten fürs Radio (zuletzt): „Der (internationale) Peng-Klub“ (Hörspiel ORF, 2012)

Die Textlicht-Reihe

Textlicht ist zeitgenössische Literatur im handlichen Format, für daheim oder unterwegs. Texte, die unter die Haut gehen und im Kopf bleiben.

Mehr Infos zur Textlicht-Reihe und dem Verlagsprogramm finden Sie auf

www.editionatelier.at

Hanno Millesi

Venusatmosphäre

Novelle

„Sie versuchte sich zu besinnen, was ihr geschehen war, aber alles schien ihr noch Traum. Unwirklich, leicht und befreit, so wie man im Schlaf durch die Räume schwebt, dünkte ihr dies hämmernde Empfinden ...“

Stefan Zweig, „Angst“

Inhalt

Kapitel 1

Der erste Gedanke war exakt einen Augenaufschlag vom zweiten entfernt. Dabei handelte es sich gar nicht um zwei Gedanken, sondern um ein Traumbild, eine vom trägen Bewusstsein gespeiste Illusion und das zunächst immer mit Schrecken, einem Erschrecken, Aufschrecken oder beruhigendem Zurückschrecken verbundene Erwachen.

Ein Erwachen im eigenen Bett, in den eigenen vier Wänden, und wenn ihr diese Umgebung an jenem Morgen auf den ersten Blick fremd, ungewohnt, mysteriös vorkam, lag das daran, dass sie nicht die geringste Ahnung hatte, wie sie gestern Abend, gestern Nacht hier gelandet sein mochte. Auch ihr Körper fühlte sich anders an, und dennoch bezweifelte sie nicht einen Moment lang, dass es sich um den ihren handelte. Alles tat weh. In ihrem Schädel schien sich ein Feuerkern entzündet zu haben. Ihre Pupillen ächzten mangels Flüssigkeit auf dem Weg durch das Zimmer. Mit der vertrauten Beziehung, die an einzelne Gegenstände geknüpft war, kehrte schemenhaft auch so etwas wie Erinnerung zurück.

Beispielsweise entdeckte sie den aus ihrer Position im Bett – an eine Bewegung war zu diesem Zeitpunkt nicht zu denken – sichtbaren Fauteuil, der sich nach anfänglichem Zögern als ihr Fauteuil zu erkennen gab und damit einen geringfügigen Beitrag zur Rekonstruktion der gestrigen Nacht, der unmittelbaren Vergangenheit leistete. Gewöhnlich legte sie abends ihre Kleider auf diesem Fauteuil, seiner Lehne, seiner Sitzfläche und den Armstützen ab, faltete sie, tauschte sie gegen ein Nachthemd oder einen Pyjama. An diesem verschwommenen und unter Schmerzen Gestalt annehmenden Morgen befand sich jedoch kein einziges Kleidungsstück an den vertrauten Stellen. Sollte das heißen, sie sei immer noch angezogen? Auf ihre Erinnerung gestützt, ließ sich das nicht mit Sicherheit sagen. Sie versuchte es zu überprüfen, indem sie sich ins Bettzeug schmiegte, aber an seiner Außengrenze fühlte sich ihr gesamter Körper taub an. Vom Schmerz narkotisiert. Für nichts anderes aufnahmebereit als für die im Körper vom Körper für den Körper produzierten Schmerzen. Unzugänglich für eine Empfindung jenseits des dröhnenden Kopfes. Das Fehlen der Kleider stellte ein Rätsel dar.

Als handle es sich bei ihr um zwei Personen, die lediglich durch einen Augenaufschlag, durch eine Tat und den Versuch, diese nachzuvollziehen, voneinander getrennt wären, setzte der hilflos erwachte, morgendliche Rest die offenbar außerhalb jeglicher Zurechnungsfähigkeit entschlafene Abendausgabe unter Druck. Druck, sich zu erinnern, einen Teil an einen anderen zu fügen, um sich irgendwann wieder in einem Zusammenhang zu befinden, wie die Sehkraft mit der Zeit die Gesetze der Finsternis akzeptiert und vertraute Silhouetten aus ihrer Uneinsehbarkeit löst.

Die Tür zum Wohnzimmer war nur angelehnt, und so konnte sie sehen, dass es mit Helligkeit und Sonnenschein prall gefüllt war. Ihrer Erinnerung half das zwar nicht auf die Sprünge, aber ein ängstlicher Widerwille fuhr ihr durch den Leib. Instinktiv verbarg sie den Kopf unter der Bettdecke und wurde so mit dem Umstand konfrontiert, dass sie keinerlei Kleidung trug. Weder eine für tagsüber, die sie bequemlichkeits- oder vergesslichkeitshalber anbehalten hatte, noch irgendetwas für die Nacht. Sie verstand immer noch nicht. Eine solche Konstellation war ungewöhnlich. Sie, nackt, am sonnendurchfluteten Tagsüber erwachend. Schmerzerfüllt. Bewegungsunfähig.

Als allein lebender Mensch hatte sie gelernt, auf verschiedene Umstände mit Beunruhigung, ja mit Furcht zu reagieren. Ihr Alltag hatte eine gewisse Routine herausgebildet, unter dieser litt sie und sehnte sich bisweilen danach, sie zu durchbrechen. Geriet diese Routine allerdings nur vorübergehend außer Sichtweite, bekam sie es mit der Angst.

Jetzt lag sie da und versuchte sich gedanklich zurückzutasten. Offenbar hatte sie sich ausgezogen, war zu Bett gegangen, irgendwie musste sie nach Hause gekommen sein. Im Moment reichte ihre Erinnerung lediglich bis zur ausgelassenen Geburtstagsfeier ihrer besten Freundin. Da hatte sie getanzt, getrunken, kecke Reden geschwungen, noch mehr getrunken, dann irgendetwas geholfen, Platten ausgesucht, Gläser ausgewaschen, Teller hereingebracht oder hinausgetragen und so lange weiter getrunken, bis schließlich das Erinnerungsbild in all diesen Getränken untergegangen sein musste. Sicherlich hatte sie sich unmöglich benommen. So wie ihr das früher öfters passiert war. Vor Jahren. Als das noch dazugehört hatte. Damals konnte sie sich sonntags am Telefon anhören, welche Geschmacklosigkeiten sie sich geleistet hatte, wem sie demnächst besser aus dem Weg gehen sollte, wer ein aufmunterndes Wort gebrauchen könnte. Selbstverständlich hatte da jedes Mal nur die Hälfte gestimmt, das wusste sie schon deswegen, weil sie im Gegenzug ihren Freundinnen deren Verhalten geschildert und entsprechend ausgeschmückt hatte.

Das war lange her. Damals hatte das einzige Problem darin bestanden, sich an die für Eskapaden vorgesehenen Wochentage zu halten, sich an den Eltern vorbeizuschwindeln. Seit sie allein lebte, und das war seit vielen Jahren, hatte sie daran gearbeitet, sich solche Leichtsinnigkeiten abzugewöhnen.

Ab und zu vielleicht eine Ausnahme. Ganz einfach, um die geordneten Bahnen, in denen sonst immer alles verlief und auch weiterhin verlaufen würde, kurzfristig zu entlasten. Der Länge nach durchzuspülen. Nunmehr schien sie allerdings beim unangenehmsten Teil eines solchen Ausflugs in die Ausgelassenheit, in die Besinnungslosigkeit angelangt. Im Gefolge ihres Bewusstseins kehrte der Umriss von so etwas wie Zuversicht zurück. Das alles konnte schließlich nicht so schlimm gewesen sein, bewies es doch, dass in ihr noch ein letzter Rest ausgewachsener Hirnverbranntheit verblieben war. Zum ersten Mal verspürte sie an diesem Morgen, der sich zweifellos bereits mitten im Tag befand, Anzeichen von Kraft. Nicht gerade eine, die ihr aktuell zur Verfügung stünde, vielmehr Hinweise auf das grundsätzliche Vorhandensein von Kraft.

Sobald ihr die eine oder andere Bewegung gelänge, würde sie unverzüglich darangehen, alle Spuren ihrer gestrigen Exkursion zu beseitigen. Alles würde sie in Erfahrung bringen, mit allen Protagonisten und Protagonistinnen reden und immer wieder beiläufig fallen lassen, dass sie sich die ganze letzte Woche über nicht gut gefühlt habe, erst jetzt wieder richtig durchatmen könne. Außerdem sei an diesem Abend tatsächlich alles von allem zu viel gewesen. Der Stress tagsüber, kaum gegessen, die ganzen langweiligen Gesichter, da platze einem schon einmal der Kragen. Beleidigt habe sie ja hoffentlich niemanden, oder? Eventuell schockiert. Ach ja, und, ganz nebenbei, könne sich irgendjemand daran erinnern, ob sie ein Taxi bestellt habe?

Sie kicherte bei diesen Gedanken, als wäre es bereits so weit, als müsste sie eine Moralpredigt ihrer besten Freundin über sich ergehen lassen. Ein gutes Zureden, hinter dem die verstohlene Bewunderung für ihr konsequent selbstzerstörerisches Benehmen hervorblinzelte.

Mittlerweile lag sie also, trotz der Kopfschmerzen kichernd, im Bett, wusste zwar noch nicht, wie sie hierhergekommen war, zumindest aber, dass sie keinerlei Kleidung trug und sich körperlich wie gelähmt fühlte. Immerhin hatte sie es bis nach Hause geschafft, war sie hier erwacht, dort, wo sie sich rechtmäßig wie zu Hause fühlte. In ihrem Reich, in dem lediglich ein paar Kleinigkeiten nicht gewohnheitsmäßig geklappt zu haben schienen. Zweifellos lagen die Kleider neben ihr in der schneeweißen Bettlandschaft, in der ihr Körper kaum mehr als eine unschuldige Unebenheit ausmachte.

Sie holte einen Arm, einen nackten Arm unter der Bettdecke hervor, wo er ihren Körper streifte und sie darauf aufmerksam machte, dass allmählich wieder Empfindung, Gefühl, Durchblutung eingesetzt haben dürften. Ohne hinzuschauen griff sie neben sich, traf auf nichts außer der allmorgendlichen Weiße, die sich ihrer aktuellen Verfassung jedoch weitgehend verschloss, da sie mit Brechreiz zu kämpfen hatte. Nichts, ohne jegliches Hindernis, bis dann ihre Hand plötzlich, unerwartet und mindestens ebenso erschreckend wie der erste Augenaufschlag etwas nicht zu Identifizierendes ertastete.

Einen Augenblick lang kam es ihr so vor, als greife sie von irgendwo außerhalb auf ihren eigenen Leib. Eine schlimme Erfahrung, zumal für jemanden, der sich bewusst ist, erst kürzlich die Fassung verloren zu haben. Eine ernüchternde Abkühlung, da sich das Phantom nicht zurückzuziehen schien, sondern Gestalt annahm. Irgendetwas lag da, und dieser Umstand wirkte sich wie ein Kübel Eiswasser aus, der über ihrem lädierten Leib ausgeleert wurde. Sie setzte sich auf, schnellte vielmehr hoch, blickte um sich, als hege sie den Verdacht, das ganze Bett sei mit winzigen krabbeligen Insekten, mit hirnlosen Kriechtieren übersät. Den Umgang mit Alkohol oder Halluzinogenen gewöhnt, wartet man ja im Grunde auf den Moment, in dem es so weit ist, damit endlich eintritt, was die warnenden, gut gemeinten Stimmen fortwährend prophezeit haben.

Die Bettdecke, die im Zuge dieser wie geschmiert funktionierenden Bewegung über ihren Oberkörper rutschte und ihre Brüste freigab, zog sie instinktiv mit angewinkeltem Arm hoch, als flüstere ihr eine sprachlose innere Stimme zu, dass sie nicht alleine sei.

Tatsächlich. Anstatt einer wuselnden Vielzahl Ungeziefers, erblickte sie eine einzige Ausbuchtung, weit voluminöser als das, was sich in der Verlängerung ihres Oberkörpers unter der Bettdecke abzeichnete. Wer oder was um alles in der Welt lag da neben ihr? Offensichtlich schien es in einem ähnlich desolaten Zustand zu sein wie sie selbst bis vor kurzer Zeit, womit also sie – jenseits des Heimvorteils, der sich zuweilen als zusätzliche Belastung herausstellt – sozusagen über einen gewissen Vorsprung verfügte, da sie ja bereits aus ihrer Bewusstlosigkeit zurückgekehrt war.

Die Welt, die Umgebung, die eben noch aus allen Ecken und Nischen, Winkeln und Lücken gedröhnt hatte wie eine heisere Maschine, in die sie unvorsichtigerweise geraten war, die dann, jenen gewaltigen Schreck, der sie durchfuhr, begleitend, gelärmt, gehupt, wie ein umkippendes Klavier geklungen hatte, schwieg jetzt mit einem Mal. Es herrschte Totenstille, die von einem Röcheln durchbrochen wurde. Die Stille trat vor diesem unsäglichen Geräusch zurück, präsentierte es, wies durch die eigene Zurückhaltung unmissverständlich darauf hin.

Da lag einer – und wiewohl sie diesen Gedanken angestrengt und mit zusammengekniffenen Augen wegwünschte, wie sie alles, den ganzen Morgen, den Tag, das Erwachen, alles, was vorher war und was unvermeidlicherweise kommen würde, hinfortwünschte, kehrte ihre Erinnerung Stück für Stück wieder zurück. Je intensiver sie sich in die Bettwäsche und mit Hilfe der Bettwäsche in die Vergangenheit verkriechen wollte, desto deutlicher nahm eben diese, ihre verschollen geglaubte Vergangenheit, Gestalt an. Umrisslinien liefen einwandfrei ineinander, umschlossen Flächen, die augenblicklich die dazugehörige Farbe aufwiesen, Volumen bekamen, wodurch sie nur noch die abgelaufene Zeit von der Wirklichkeit unterschied.