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Gustave Le Vavasseur
Poésies fugitives
Publié par Good Press, 2021
EAN 4064066332327
Table des matières
PRÉFACE.
LA RIME. Epître à mon ami ERNEST PRAROND.
Monsieur Jules Buisson, peintre français, à Sant-Iago en Galice Posad a de las Animas.
Monsieur Buisson, peintre français fonda de las Naranjas, Calle de Javellanos.
Monsieur Buisson (Jules) , au château de Belflou.
LA CLOCHE ET LA CLOCHETTE.
SATIRE.
LE LAI DE ROBERT-LE-DIABLE
VIRE ET LES VIROIS.
A LA MUSE DE L’ORNE.
L’ARNETTE.
A NICOLAS LE VAVASSEUR, POÈTE DU XVII e SIÈCLE.
L’ENFER DES POÈTES.
TEMPS GRIS.
ÉLÉGIE.
KYRIELLES.
CONTE DE FÉES.
LA TERRE.
LA LUNE.
CHANSON BACHIQUE.
UNE STATUE DRAPÉE.
CHANSON.
AU ROSSIGNOL.
FLEUR DE POMMIER.
LA PLUME ET L’ÉPÉE.
A LA VIERGE.
SUR LE BOULEVARD DU TEMPLE.
AU PALAIS-ROYAL.
QUATRAINS.
TROIS DISCOURS PRONONCÉ AU BANQUET ANNUEL DES ÉLÈVES DE JULLY.
I.
II.
III.
ÉPILOGUE.
PRÉFACE.
Table des matières
Hélas! ce n’est plus l’usage
Des poètes de nos jours
De parler de leur visage
Et d’en peindre les contours.
A quoi bon prendre la peine
De parler de nos cheveux,
Dans cette espérance vaine
De le dire à nos neveux?
Dans nos gloires éphémères,
La plus folle, en vérité.
Et la Reine des chimères,
C’est bien la Postérité.
Ah! si notre dynastie
N’avait pas le front si haut,
On prendrait la modestie
Pour notre moindre défaut;
Mais grands, petits ou difformes,
Si nos auteurs d’aujourd’hui
Laissent nos grâces énormes
Captives dans leur étui,
Chacun dans son coin s’arrange,
A ses heures de loisir,
Une façon d’ame étrange
Qu’il se modèle à plaisir;
A sa manière il l’habille,
Le plus souvent d’habits noirs,
Et de ses maux il babille
Des matins jusques aux soirs:
C’est quelque grande blessure
Qu’il aura reçue au cœur,
Et qui saigne outre mesure
Sous un teint frais et moqueur.
Du mendiant au Poète,
Toujours le même couplet,
Toujours la même requête:
–La charité, s’il vous plaît?–
Ils ont le même artifice.
Et, pour se moquer de nous,
Le mal est souvent factice
Aux ames comme aux genoux.
Nous comblons de dons injustes
Un tas d’ingambes perclus,
Et les cœurs les plus robustes
Sont ceux qui pleurent le plus.
Jadis on n’affichait guères
Ces erreurs de sentiment,
Et quand on pleurait nagueres.
C’est que l’on souffrait vraiment.
Les plus grandes tricheries
Des Poètes, nos aïeux,
Etaient, dans leurs rêveries,
De se faire les doux yeux.
Avec Philis ou Charlotte
A peine un plus langoureux
Dans un sonnet se dorlotte
Et se feint d’être amoureux;
Mais, pour plaire à sa conquête,
Chacun d’eux, complaisamment.
Lui peint des pieds à la tête
Son respectueux amant.
Le Pays le fit en prose,
Saint-Pavin le fit en vers,
L’un avait la lèvre rose,
L’autre, le dos de travers.
A leur exemple que j’aime,
Je veux faire mon portrait,
Et le dessiner moi-même,
Ligne à ligne, et trait pour trait.
Je suis Normand d’origine,
Mais je n’ai de mes aïeux
Gardé que la bonne mine,
Et j’ai pris ailleurs mes yeux.
Nos Rollons et nos Guillaumes,
Qui, dans un âge plus pur,
Usurpèrent des royaumes,
Avaient tous des yeux d’azur.
Deux prunelles assez brunes,
Sous un double sourcil noir,
Sont, aux heures opportunes,
Hôtesses de mon miroir.
J’ajouterais quelque chose
Sur leur fier ou doux éclat,
Mais, en vérité, je n’ose,
Je passerais pour un fat.
Mensonge, hélas! éphémère!
Ce que j’en sais, il faudrait
Le demander à ma mère,
Et ma mère mentirait.
Chaque amour pour sa conquête
Est aveugle et triomphant.
Et toute mère est Poète
Pour embellir son enfant.
Un barbare et vieil usage
Semble exiger que les nez
Soient au milieu du visage
Dans les minois bien tournés;
Mais les nez, surtout en France.
S’en vont de tous les côtés,
–La France est par excellence
Le pays des libertés.–
Le mien, pour suivre l’exemple,
A droite s’en est allé,
Mais, lorsque je me contemple,
J’en suis presque consolé,
Car il se recroqueville.
Comme un bec de fauconneau.
Mon nez est de la famille
Du nez de feu Cyrano.
Et j’aurais fait ma fortune
Sans courir aucuns hasards,
Dans ce pays de la lune
Où l’on bernait les camards.
De ma bouche assez petite
Je ne dirai que deux mots:
C’est qu’elle s’ouvre trop vite
Et ne se ferme à propos.
D’un menton comme le nôtre.
Gloser serait hasardeux:
Ils y perdraient l’un ou l’autre,
Car, bien comptés, j’en ai deux.
La tête ainsi façonnée,
Qu’à loisir je vous dépeins,
Est en outre couronnée
De cheveux blonds et châtains.
Malgré sa brûlure adroite.
Le fer ne leur fit jamais
Déserter la ligne droite
Pour la courbe que j’aimais.
Pour sa chétive nature,
Vous savez qu’Agésilas
Faillit servir de pâture
Aux poissons de l’Eurotas:
Sparte, la ville de guerre,
Aux Héros brutaux et nus,
Dans son sein ne souffrait guère
Ni l’esprit ni les bossus;
Si la coutume malsaine.
Au lieu des estropiés,
Dévouait à l’eau de Seine
Tous ceux qui n’ont pas cinq pieds,
Sans qu’on entendit ma cause,
J’eusse été mâché menu,
Et, sans la Métempsychose,
Serais poisson devenu.
Splendide eût été l’aubaine.
Un requin se fût repu
De toute la chair humaine
De mon corps de nain trapu,
Car, dans ma large attitude,
Aisément l’on reprendrait
Les degrés de latitude
Qu’en longitude on perdrait.
Mais de ma lourde machine.
Nature, oignant les ressorts,
Me fit une souple échine
Et des jarrets assez forts.
Cabrioles et culbutes
Etaient mes jeux favoris.
Et j’aimais toutes les luttes,
Jusqu’à celle des esprits.
Des jeux de force et d’adresse
J’étais zélé partisan,
Et j’avais toute souplesse.
Hors celle du courtisan;
Car je blâme un auteur fade:
Sans souci d’être galant,
Je suis fier, souvent maussade.
Aucuns disent insolent.
J’étais, en l’adolescence.
Leste, fringant et dispos;
Mais de cette effervescence,
Pour la garde de mes os.
Les ans, tombant goutte à goutte,
Ont déjà pris le plus beau:
Demain ce sera la goutte,
Après-demain le tombeau.
De ma nature plaisante
Voici, sauf quelque défaut.
La peinture complaisante,
Depuis le bas jusqu’en haut.
Si quelque personne austère.
Sur l’écorce jugeant mal.
S’informait du caractère
Du présent original:
Le Normand eut en partage,
Comme de plus ébahis,
Une ame faite à l’image
Du ciel vert de son pays.
Le matin, ce sont nuées
Au flanc noir, au brun contour,
Par tous les vents remuées;
A midi c’est un beau jour.
Puis, le soir, ce sont encore
D’autres nuages venus
Qui sont partis, dès l’aurore.
Vers des pays inconnus.
La chaleur est excessive
Tant que dure le soleil,
Mais quand le nuage arrive,
Il fait un froid sans pareil.
Dans les jours les plus splendides,
Vers le soleil nous voyons
Flotter des vapeurs timides
Qui nous voilent ses rayons;
Mais dans le jour le plus sombre,
Toujours, de quelque façon,
Un rayon d’or perce l’ombre
Et sourit sur le buisson.
Ainsi, folle ou nuageuse,
Du chaud au froid va l’humeur
Dans la tête voyageuse
Et légère du rimeur.
Suivant le soleil et l’heure,
Sombre ou calme est son esprit;
C’est tantôt Jeannot qui pleure,
Et tantôt Jeannot qui rit.
Par moments, un doux sourire
Luit sur ses plus tristes jours,
Et, lorsque Jeannot veut rire,
Jeannot éclate toujours;
Mais à l’heure la plus gaie.
Sous le rire le plus franc.
Dans sa tête fatiguée
Erre le nuage blanc.
Triste espèce que l’humaine.
Ainsi réduite au désir,
Qui ne sait prendre sa peine
Et qui prend mal son plaisir!
Faut-il, pour te satisfaire,
Encor quelque autre détail.
Lecteur courtois, et te faire,
En un étrange travail.
La confidence hypocrite
Des travers de mon esprit
Et l’aveu de mon mérite
Orgueilleusement écrit?
Pour faire un pareil ouvrage.
Je te le dis franchement,
Il me manque le courage
Ainsi que le jugement.
Dans une aussi grave affaire
Ne t’en rapporte qu’à toi,
Pour me louer ou te taire,
Mon ami lecteur, lis-moi.
Septembre1845.
LA RIME.
Epître à mon ami ERNEST PRAROND.
Table des matières
C’en est fait, mon ami, je ne sais plus rimer.
Dans le dernier morceau que j’ai fait imprimer
Il est jusqu’à trois vers, il faut que je l’accorde,
Qui riment comme Absurde avec Miséricorde;
Mon vieux pouls ne bat plus, et mon esprit usé
N’est qu’un sou démarqué, trente fois refusé.
Quoique vous gourmandiez encor le pauvre diable,
Son mal est, selon vous, mal irrémédiable,
Mais vous croyez devoir à vos antécédents
De l’appeler un peu maroufle entre les dents,
Et, tout en prisant moins Ménippus qu’Epictètes,
Vous l’accablez sans choix d’un monceau d’épithètes.
Rime chère au Poète, emblême virginal
Qui viens au bout du vers sonner l’accord final,
J’aime pourtant encor ta grâce fraternelle
Et ton contrat charmant d’alliance éternelle.
Au fleuve de la vie, où tous nous descendons,
Notre barque s’en va, dans ses fiers abandons.
Le long des bateaux plats et des vaisseaux splendides,
Confier au courant ses mouvements candides,
Et, si dans ce conflit parfois nous chavirons,
C’est pour n’avoir pas su tenir nos avirons;
Mais en équilibrant d’une manière adroite
L’effort d de la main gauche et celui de la droite,
Le rameur exercé descend gaîment le cours.
En chantant sa chanson, sur le fleuve où je cours.
C’est vous qui l’avez dit; aux poèmes épiques.
Ainsi que des soldats qui portent haut leurs piques.
Les fiers alexandrins défilent deux à deux.
Au lieu d’avoir la mine et le ton hasardeux
De chenapans qui vont en conquête lointaine,
Ils ont le plus souvent la tournure hautaine,
Mais grotesque, d’huissiers aux grandes sessions.
Ou de suisses d’église à nos processions.
Dans la procession passent les uniformes,
Les clercs et les laïcs, les beaux et les difformes;
Béni soit le premier à qui vint au cerveau,
Pour varier un peu l’éternel écheveau,
La pensée innocente autant qu’ingénieuse
De mettre entre les rangs la troupe harmonieuse
De ces frères dispos, frais et bien découplés,
Qui vont jetant des fleurs, deux à deux accouplés,
Et que soit à jamais la mémoire bénie
De ce décorateur à qui son grand génie
Révéla que la chose aurait plus de douceurs
Si deux frères passés faisaient place à deux sœurs,
Et si. dans tout pays, pris avec leur costume,
Ces couples-là, formés à la même coutume,
Défilaient au soleil de la Postérité
Dans une régulière irrégularité.
Vous devinez déjà qu’au cœur de tout poème
Ces enfants Turcs ou Juifs, de France ou de Bohème,
Sont les Rimes où vont, après les masculins,
Les mots effeminés traîner leurs sons câlins;
Frères et sœurs jougués, jumelle consonnance,
Ayant deux radicaux pour une désinence,
Distinctes, sans rapport même aux yeux des penseurs,
Et semblables pourtant; comme il sied à des sœurs.
Sur l’océan du monde où chacun vers Dieu vogue,
Chaque herbe qui surnage à son tour a la vogue;
L’ordre de ces enfants, dont je vous ai parlé,
Par les innovateurs fut trouvé mal mêlé;
Tous les décorateurs et les nouveaux Ediles,
Les faiseurs de chansons, de drames et d’idylles,
Pensant celle d’hier déjà hors de saison,
Eurent chacun leur forme et leur combinaison.
L’un, qui voulait mêler les garçons et les filles,
Entre elles maria ces. petites familles;
Les deux frères, avec ces premiers agenceurs,
Se trouvèrent toujours mariés aux deux sœurs,
Jusqu’au jour où, trouvant les vieux retardataires.
Dans la foule on laissa quelques célibataires.
Honnis soient les auteurs de ce relâchement,
Mais maudit, maudit soit celui qui lâchement
Laissa, par un beau jour de splendides paresses,
Les rimes pêle-mêle échanger leurs caresses,
Et fit voir au grand jour, à l’aventure errants,
Des vers mêlés, de sexe et d’âge différents.
Despréaux, direz-vous, et sa haute science
Suivraient ma métaphore avec impatience,
Et ce n’est point ainsi que le vieux rancunier
Peint sa belle ennemie au souris printanier.
Retenu dans ses fers, il veut faire le brave;
En les cachant, il dit:–La rime est une esclave.–
L’esclave, c’était lui: Quinault, Pradon, Cotin
Apercevant la chaîne à son cou si hautain,
Allèrent agacer la servante-maîtresse.
Ce qui fit que sur eux se vengea la traitresse.
Des tours qu’elle a joués à ces illustres morts
La bonne et rare fille eut d’ailleurs des remords;
Sans rancœur bien des fois elle fit leur ménage
Et mit l’abbé de Pure au carcan de Ménage.
Et puis elle a d’ailleurs, par ses soins empressés,
Fait la terre si douce aux poètes passés.
Elle était sautillante, accorte et si coquette,
Lorsque Clément Marot entreprit sa conquête,
Que pour elle parfois notre gentil Clément
Envoya la raison dans son lit inclément:
Mais cil son beau printemps elle était si jolie,
Qu’elle valait de reste une telle folie.
Puis comme un feu si grand à propos dépensé
Par leur touchant accord fut bien récompensé!
Clément Marot disait, pour vaincre l’ingénue:
«Vous souvient-il du temps où je vous ai connue,
Jouant chétive et grêle au foyer paternel?
Nous nous jurions alors cet amour éternel
Qu’en l’amitié d’enfance un désir vague espère.»–
–Et Clément disai vrai. Car le vieux Jean. son père,
La voyant geindre au pied d’un infâme poteau.
Avait pris la petite aux plis de son manteau;
Le père, qu’on allait hisser à la potence,
Etait, on le disait, un voleur d’importance;
La fille s’accrochait au pauvre trépassant,
Mais lui dit au vieux Jean: «Emporte-la, passant,
«Je suis Villon, natif de Paris, près Pontoise,
«Que l’on va cravater d’un cordeau d’une toise,
«Pour apprendre à son cou, ballant aux deux piliers,
«Le poids exact et net des clous de ses souliers;
«Mais cette folle-là. qui se tord sur l’arène,
«Est dans ses tiers haillons plus noble que la Reine.»
Le vieux Jean n’avait point l’oreille de Midas,
Il emporta le legs de l’autre Eudamidas:
Et choya tant l’enfant, sans mollesse énervante.
Qu’elle fut du logis la très-humble servante.
Tout service déduit et tout savoir compté.
Son plus beau titre était sa bonne volonté;
Elle était souvent faible et souvent inhabile.
Tout cela du vieux Jean n’échauffait point la bile:
Le vieillard sans malice acceptait sans dégoût
La fortune du pot et le sel du ragoût;
L’enfant avait grandi dans la vaste ignorance
Des secrets recherchés que veut l’intempérance,
Quand l’aiguillon de tous, hélas! le plus petit
Qui vous pousse à manger est le bon appétit.
Ainsi que Cendrillon, vive, pimpante et leste,
Ignorant les trésors de sa grâce céleste,
Elle était enfouie aux cendres du foyer,
Lorsque Clément se prit à si fort la choyer.
Ce premier maître mort, elle orna d’asphodèle
Le sépulcre muet, puis entra chez Jodelle
Qui l’envoyait toujours, le bonhomme naïf,
Chez Ronsard, chez Belleau, la Péruse et Baïf,
Et lui faisait verser à toute la Pléïade
Les rubis du vin vieux qu’agaçait son œillade;
Sur le seuil du logis elle faisait accueil
Aux Rois porte-laurier du carnaval d’Arcueil.
Dans les cornes du bouc, en folâtre écolière,
Elle mêlait gaîment les guirlandes de lierre,
Puis, portant gravement le mystique abacus,
Entonnait le refrain des hymnes à Bacchus,
Si bien qu’en ces beaux jours, précurseurs de la cendre,
Le vieux Ronsard pour elle oublia sa Cassandre;
Par l’éloge du vin troublant le dieu caduc
Qui pleurait l’eau du ciel en son triste aqueduc.
Ils forcèrent l’écho de la voûte trouée
A chanter Evohé de sa voix enrouée;
Mais on but tant et tant, lorsqu’à boire on se mit.
Que sur les pots vidés la belle s’endormit.
Quand elle s’éveilla, le froid, comme une lame,
De la pauvre transie ensevelissait l’ame;
Au fond d’une cuisine, où le rouge pavé
Témoignait mat et cru qu’on l’avait trop lavé.
Sur le coussin houleux d’une chaise de paille,
Elle se réveillait de ses jours de ripaille.
Aux murs resplendissait le cuivre des Flamands
Et le fer bien fourbi des ménages Normands;
Dans la virginité de leur froide alvéole
Les fourneaux mi-rouillés narguaient la casserole:
Bientôt elle entendit des pas hautains et lourds
Et vit entrer, brossant son pourpoint de velours.
Le maître du logis qui venait la soumettre,
–Joug de fer, regard d’aigle, avare et rude maître,
Qui lui faisait porter des pierres sur le dos,
Comme il avait vu faire aux reins du Calvados.–
Avec ce fier esprit, imprégné de Barême,
La pauvre s’aperçut qu’elle était en carême.
Jamais sous ce régime exact et printannier
Ne put même danser l’anse de son panier,
Car l’eau servait toujours de dissolvant à l’herbe
Dans le sabre estomac de François de Malherbe:
Elle en sortit ridée et les reins en arceau,
Mais savante et plus belle encor qu’en son berceau.
Elle allait des passants fuyant les avanies,
Aux chemins détournés disant ses litanies,
Et répétant trois fois ce verset infamant:
–Seigneur, délivrez-moi des fureurs du Normand!–
Celui qui de là-haut toujours écoute et veille
Lui mit sur le chemin maître Pierre Corneille,
Un Rouennais, gros corps, mais esprit délicat,
Qu’on disait par la ville assez piètre avocat;
Aussitôt essuyant ses pleurs de Carmélite,
Avec lui la folâtre improvisa Mélite:
Jamais un jour chagrin d’amour inférieur
Ne vint troubler leur calme et doux intérieur,
Et lorsque, refroidi par les glaces de l’âge.
Le vieillard, mal soigné, demandait la volage
Qui n’était plus toujours assise à son côté,
Il savait où trouver la clémente beauté
Qui, chez Thomas en haut s’étant acheminée,
Redescendait toujours, et par la cheminée.
C’est ainsi que fut doux le joug qu’elle traîna
Du sonnet de Mélite aux vers de Suréua.
Des Rouennais d’ailleurs la race complaisante
Ne mit jamais sur elle une main bien pesante:
On l’avait déjà vue habiter le terrier
D’un certain Saint-Amand, gentilhomme verrier.
Qui, natif de Rouen, rendait surtout hommage
Au doux charme des vers, du vin et du fromage,
Et qui s’émerveillait quand son œil s’effarait
Que cabaret rimât si bien avec Faret.
Le vieux Pierre défunt, et n’étant plus novice,
Elle n’eut qu’à choisir pour trouver du service.
Racine tour-à-tour la prit et la perdit,
Et quand elle servait le Boileau que j’ai dit,
Elle lui fit souvent de vrais tours d’écolière
En allant se cacher chez son ami Molière.
Les beaux-esprits d’alors, étant moins affermis,
Ne riaient déjà plus des vieux bons tours permis:
La bile, dont le rire en un moment nous purge,
S’amoncelait au flanc des enfants de Panurge,
Et la joyeuseté des maîtres vénérés
Grimaçait tristement à ces dégénérés;
Dorant sa lâcheté du beau nom de prudence,
On se vengeait déjà par la jurisprudence;
Un lâche.–il est aussi des lâches parmi nous,–
La laissa sans vergogne embrasser ses genoux,
Et le malencontreux eut même l’infamie
De traîner la transfuge en pleine académie.
Quand elle fut venue au pied du tribunal,
Elle avait de tout point le maintien virginal;
Elle était bien un peu, la pauvre prisonnière,
Honteuse d’avoir fait l’école buissonnière
Et de s’être trouvée ainsi prise au hasard
Dans le triste imprévu d’un désordre sans art;
Puis, petit à petit, la charmante accusée
Vers ses juges leva sa paupière rusée
Et ses yeux invaincus qui sur un cœur humain
N’avaient jamais manqué leur effet inhumain;
Mais l’histoire enregistre au bas de bien des pages
L es fautes des sénats et des aréopages.
Bien des juges ont eu l’insigne cruauté
De narguer l’œil du juste et l’œil de la beauté.
Ses doux et longs regards furent peine perdue;
Ils trouvèrent partout, dans leur course éperdue,
Les quarante regards de quarante bourreaux,
–Glaives frais émoulus attendant aux fourreaux;–
Beaucoup étant d’ailleurs sourds à son harmonie,
On procéda bien vite à la cérémonie,
Et chacun put, au fond du classique fauteuil.
Venger commodément son confrère d’Auteuil;
Par un reste d’égards pour ses anciens services
Le tribunal pourtant adoucit ses sévices,
Et le ressouvenir de son pays natal
Fit faire a son beau cou grâce du nœud fatal.
–La coupable, il est vrai, méritait la potence,
Mais par grande douceur,–ajoutait la sentence,–
Les illustres élus du sénat paternel
Ne la condamnaient pas au silence éternel;
L’avis des gens experts en choses doctrinales
La réduisait au son de trois lettres finales;
Avec ce bâillon-là, selon leur sentiment,
Elle devait toujours parler pertinemment.–
Quand on la rendit nue et réduite au cilice
A ses adorateurs,–innombrable milice,
Molosses indomptés, à la curée ardents,–
L’arrêt fut déchiré sur l’heure à belles dents;
Au dos des immortels le faible qui ne cingle
Son cuisant coup de fouet, donne son coup d’épingle.
Epigramme et satire en ce jour vont pleuvant,
Comme la grêle drue et qu’aiguise le vent:
Mais dans le fiel, dans l’encre ou dans le sang trempée.
Que ce soit par la langue, ou la plume ou l’épée
Qu’on se venge ou qu’on venge un affront étranger,
On achève souvent celui qu’on veut venger.
De son pauvre grabat, après cette ouverture,
Chacun tirait à soi l’unique couverture,
Et sous ses fiers habits ayant vu ses défauts,
Lisait sans épeler le chapitre du faux;
Et tel, qui ne voulait la croire vicieuse,
Lui reconnut au moins l’humeur capricieuse.
Un jour, longtemps après, comme on la méprisait,
Un jeune homme la vit qui par terre gisait;
Pensant la consoler en sa triste disgrâce,
Des miettes de sa table il lui faisait la grâce,
Puis, exigeait,–despote aux vouloirs souverains.–
Qu’elle portât, non plus des pierres sur les reins,
Mais qu’elle allât gercer ses mains blanches et nues
Au détail infini de besognes menues,
Trouvant que c’était bien, l’avide débauché.
Quand l’ouvrage à parfaire était tout ébauché.
Si parfois, enhardie à d’autres souvenances.
Par un reste d’amour frondant les convenances,
La servante s’oublie à la fin du dessert
Et donne la réplique au maître qu’elle sert,
Le tyran, la chassant avec un œil sévère,
Lui défend de rougir l’eau qui remplit son verre.
Un jour que la Dorine, un peu forte en discours,
Avait pour répliquer à sa langue eu recours,
A grands coups d’étrivière il lui fit servir celle
Que par dérision il nommait la Pucelle,
Honteuse fille à lui, que le père choyait,
–Triste âme et triste corps que dans l’ombre on voyait;–
A ce service infâme amaigrie et brisée.
Elle aima mieux mourir que vivre méprisée;
Et, dût la récidive entraîner l’échafaud,
Elle partit, mais sut se cacher comme il faut
Et si bien que jamais, sur aucun coin de terre,
Ne put la rattrapper son noir tyran Voltaire.
Depuis elle est plus fière, et, quand on en médit,
Chez les gens du métier on n’a guère crédit,
Et qui dirait avoir renvoyé sa servante.
N’inspirerait pas certe une foi bien fervente:
Mais on dirait qu’elle a trouvé déshonorant,
–La pédante qu’elle est,–d’aider un ignorant.
