Read the book: «Кардиоволна»

Кардиоволна.

Автор: Георгий Немов

Читает: Мирослав Велесов

Летнее утро было почти образцовым. Тёплым, прозрачным, с ленивым стрекотом кузнечиков и пением птиц. Узкая улица частного сектора утопала в зелени — аккуратные заборы, кусты сирени, свежескошенная трава.

И полицейская лента, натянутая поперёк этой идиллии.

Брасов вышел из машины, захлопнул дверь и сделал глоток уже остывающего кофе из бумажного стакана.

— Ну и красота… — пробормотал он, оглядываясь. — Прямо хоть отпуск бери. Только без вот этого всего.

Лазарев, выбираясь следом, поправил очки и бросил короткий взгляд в сторону газона.

— Без «вот этого всего» ты бы тут не оказался, Олег Петрович.

— Тоже верно, — усмехнулся Брасов. — Ладно, пойдём посмотрим, что у нас за утренник.

К ним уже спешил участковый — невысокий, плотный мужчина в форменной рубашке, с немного запыхавшимся видом.

— Доброе утро. Участковый Климов, — представился он, быстро пожав руки. — Ждём вас. Ситуация… неприятная.

— У нас других не бывает, — ответил Брасов. — Коротко вводную.

Климов кивнул и жестом пригласил пройти за ленту.

— Тело обнаружено в восемь тридцать. Вот этот парень, — он кивнул в сторону стоящего неподалёку молодого человека с собакой на поводке. — Выгуливал собаку. Говорит, шёл как обычно, увидел… ну и вызвал.

Парень стоял чуть в стороне, с напряжённым лицом, крепкий, плечистый, в футболке и спортивных штанах. Собака — овчарка — беспокойно переминалась рядом.

— Личность убитого установили? — спросил Брасов.

— Да. Дмитрий Крошин, семьдесят два года. Жил в следующем доме. Тело лежит на газоне перед домом соседа. Которого, кстати, сейчас нет — куда-то уехал, уточняем.

— Ясно. Свидетель — тот самый парень?

— Да. Иван Денисов, двадцать два года. Живёт тут же, неподалёку. Говорит, Крошина знал.

Брасов кивнул.

— Хорошо. Я с ним поговорю.

Он повернулся к Лазареву:

— Сергей Борисович, вы тогда к телу.

Лазарев уже смотрел туда, где на ярко-зелёной траве лежал накрытый простынёй труп.

— Уже иду.

Брасов направился к парню.

— Иван Денисов? — уточнил он.

— Да… — парень кивнул, стараясь держаться спокойно. — Это я.

— Следователь Брасов. Расскажите, как всё было.

Иван сглотнул, перевёл взгляд на собаку, потом снова на Брасова.

— Я… я как обычно вышел гулять. Где-то в восемь с половиной… может, чуть раньше. Пошёл по улице, и… ну… увидел его.

— Он уже лежал здесь?

— Да. Прямо так. Я сначала подумал… ну, может, упал. А потом подошёл ближе и… — он поморщился. — Там кровь… много.

— Вы его трогали?

— Нет! — быстро ответил Иван. — Нет, я сразу понял, что что-то не так. Позвонил в полицию.

— Во сколько примерно вы его заметили?

— Ну… около восьми тридцати. Может, пару минут туда-сюда.

Брасов сделал глоток кофе, не отрывая взгляда от парня.

— Вы говорите, знали Крошина?

— Да. Он тут давно живёт. Ну… жил. Все его знали.

— Конфликты? С кем-то ругался?

Иван пожал плечами.

— Да вроде нет. Тихий был дед. Спокойный.

— Ночью ничего подозрительного не слышали? Шум, крики?

Парень на секунду замялся.

— Нет… я у сестры ночевал, это на другой улице...

Брасов чуть прищурился, но кивнул.

— Понятно. Ладно, пока не уходите. Возможно, ещё вопросы будут.

— Хорошо…

Собака тихо заскулила, и Иван машинально погладил её по голове.

Тем временем Лазарев уже суетился у тела. Простыню аккуратно откинули.

Он молча осматривал лицо погибшего. Точнее — то, что от него осталось.

Раны были тяжёлые, рваные, с сильным разрушением костей. Несколько ударов, нанесённых с большой силой.

Климов стоял рядом, явно стараясь не смотреть слишком внимательно.

— Ну что скажете, Сергей Борисович? — спросил он негромко.

Лазарев не сразу ответил. Он осторожно осматривал раны, затем проверил руки, одежду.

— Орудие — тяжёлое, — наконец сказал он. — Твёрдое. Удары сильные. Били жестоко.

— Молоток? — предположил Климов.

Лазарев покачал головой.

— Не похоже. Надо будет смотреть внимательнее.

Он перевёл взгляд на одежду.

— Пижама. Значит, выскочил из дома… неожиданно.

— Думаете, его выманили?

— Возможно. Или сам услышал что-то.

Брасов подошёл ближе, и поставил стакан с кофе на столбик забора.

— Ну как?

Лазарев поднялся, чуть размял спину.

— Плохо. Убивали с яростью. Несколько ударов по голове. Орудие пока неясно.

— Время?

— Предварительно — между шестью тридцатью и семью тридцатью утра.

— Рано встал, — пробормотал Брасов. — Или не ложился.

Он огляделся.

— Дом соседа проверяли?

Климов кивнул.

— Дверь не заперта. Внутри бардак. Похоже на ограбление.

Брасов оживился.

— Интересно. А у Крошина?

— У него всё в порядке. Там никто не рылся.

— Значит, он не цель, — тихо сказал Брасов. — Просто оказался не вовремя.

Лазарев посмотрел на тело.

— Возможно.

Санитары аккуратно уложили труп на носилки и понесли к машине.

Когда тело убрали, Лазарев задержался, глядя на траву.

— Олег Петрович.

— Да?

— Подойдите.

Брасов вернулся.

— Что там?

Лазарев указал вниз.

— Видите?

На траве осталось тёмное пятно крови.И что-то в его форме цепляло взгляд.

Брасов прищурился.

— Уж больно контуры правильные… — он наклонился ближе.

— Именно, — кивнул Лазарев. — Но при таком освещении не разобрать.

Он выпрямился.

— Нужен ультрафиолет. И темнота.

Брасов оглянулся на дом Крошина.

— Сейчас организуем.

Через минуту он уже возвращался с тёмным покрывалом.

— Нашёл у него в доме. Надеюсь, не обидится.

— Думаю, уже нет, — сухо ответил Лазарев.

Они накрыли участок травы покрывалом, словно импровизированным шатром. Участковый стоял рядом оттягивая центр покрывала вверх, создавая под ним свободное пространство. Лазарев забрался внутрь, включил лампу.

Снаружи было слышно, как он осторожно двигается под шатром.

— Есть что? — спросил Брасов.

Лазарев кряхтя выбрался наружу, на его лице сияла победная улыбка.

-А вот и орудие убийства! -он протянул Брасову смартфон с фотографией на которой был четко виден сияющий в ультрафиолете контур топора.