Read the book: «Иду с Россией по России. Стихи»

© Евгений Скворцов, 2017

ISBN 978-5-4483-8240-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Иду с Россией по России…»

 
Иду с Россией по России,
Иду как будто диверсант.
Иду. Смотрю в глаза чужие.
Ищу потерянный десант.
 
 
Забыв о времени и месте,
Перебираю наугад
Случайно схваченные вести,
От заблудившихся солдат.
 
 
Никто дорогу не укажет.
Никто не знает ничего.
И кажется, на этой страже,
Меня забыли одного.
 
 
Но только знаю – не забыли!
Они найдутся. Я дождусь.
И в рюкзаках у них Россия —
Неразрушаемая Русь!
 

«Всё – одно! Не будет чуда!..»

 
Всё – одно! Не будет чуда!
Поистёрся внешний лоск!
А в груди такая груда —
Ужаснулся бы сам Босх!
 
 
Ходят люди на ходулях,
Упадут – на костылях.
А в душе такие фуги —
Испугался бы сам Бах!
 
 
Развернулся бывший сталкер.
На сердцах столетний мох.
И внутри такая свалка —
Не очистит даже Бог!
 

«Вы зря размешивали сахар…»

 
Вы зря размешивали сахар,
Его никто туда не клал;
И вряд ли он спасёт от страха,
И уж, тем более, от зла.
 
 
Нам всем живётся здесь несладко,
По крайней мере, большинству;
И каждый, в этой жизни краткой,
Прибит к отдельному кресту.
 
 
И каждый ищет подсластитель,
Вполне банальный сахарок,
Привычный болеутолитель,
И лучше бы, конечно, впрок.
 
 
Возможно, в чаше мирозданья,
Он растворился без следа?
Но я скажу, без притязанья,
Его никто не клал туда!
 

«Куплю себе штаны с начёсом…»

 
Куплю себе штаны с начёсом,
Надвину шапку на глаза,
И, по Рождественским морозам,
Уйду в таёжные леса.
 
 
Найду там ветхую зимовку,
В печурке разожгу огонь,
И буду думать: «Как я ловко
Покинул городскую вонь».
 
 
Охотничью припомню песню,
И во всё горло затяну:
«Тайга святая, край чудесный,
Как хорошо здесь одному».
 
 
И подпоют лесные духи,
О самых Верхних Небесах,
И Шишка-бог, раскинув руки,
Подаст орехи в туесах!
 

«Мы не читали великих поэтов…»

 
Мы не читали великих поэтов,
Не открывали их книг,
И не платили, поблекшей монетой,
За надорвавшийся крик.
 
 
Мы не писали им сальных рецензий,
Не посвящали статей,
И не давали заслуженных пенсий,
За гениальность идей.
 
 
Мы не поставили им монументов,
Не заключили в музей,
И не кормились, на жирную ренту,
От золотых тиражей.
 
 
Мы даже их не сживали со света,
И не рядили в парик;
Мы не узнали великих поэтов,
Мы не заметили их!
 

«Какие могут быть вопросы? …»

 
Какие могут быть вопросы? —
Когда уже настал ответ!
Сверкают утренние росы,
Лучистый отражая свет.
 
 
И в этой точке отраженья,
«Вопрос – ответ» – неразделим;
Здесь, в переливах воплощенья,
Одно становится другим.
 
 
Ничто уже не вопрошает,
Ничто ответов не даёт;
Всё полнозвучно замолкает,
Всё в полнозвучии живёт.
 
 
Какие могут быть ответы? —
Когда уже расцвёл вопрос!
Когда его цветов букеты
Хранят нектар небесных рос!