Read the book: «Прохожий»

Я шел в кабак. Состояние – убитый в хлам. Убит обстоятельствами навалившимися скопом в один день, потеря работы, нерадивые “друзьями” и всем тем остальным, что может выбить колею из-под ног. Под шафе. Мысли гудели в голове, тротуар, как туннель – ничего не хочу, пошли все на…

– Молодой человек! – Чей То возглас прервал поток мыслей – дай двадцать копеек..

Обернулся, напротив человек явно если не настоящего, то точно прошлого – пропитого состояния, то-ли азиат, то-ли где-то рядом, национальность не читаема на морщинистом, округлом лице.

Я ощетинился.

– На пьянку не подаю, а ну пошел… достал руки из карманов с целью влепить оплеуху попрошайке.. Человек улыбнулся.

– Не пью, уже лет двадцать. Спросил отвлечь тебя от явно горестных мыслей.

Первое впечатление прошло, пригляделся, видимо да, пил давно, от самого прохожего шло что-то доброе, какое-то ощущение доброты и даже может быть силы…