Это – мой первый, настоящий и серьёзный сборник, преданный на людской суд. Поэтому я даже не знаю, что должна здесь написать, к тому же я совсем не знаю свою аудиторию – кто вы? Существуете ли?

Так что я, наверно, просто напишу немного о своём творческом пути, а также о том, что я думаю о поэзии, и какое место она занимает в моей жизни.

Пишу стихи я практически с детства, как и многие из вас – думаю, в этом нет ничего особенного. Недавно я как раз нашла старую тетрадку со своими детскими стихами-сказками, навеянными «жутиками» из арсенала провинциальной библиотеки, взятыми на бабушкин читательский билет.

Забавно было почитать, но главное – с трудом верилось, что это писала я.

Я помню эту тетрадь с ночным пейзажем, помню свой почерк, подчёркивания цветными ручками… Но содержание? Неа, не моё. Вскоре я поняла, что это и в самом деле писала не я. Нет, по факту, конечно, тот самопальный сборничек вышел из-под моего пера, однако доля моего непосредственного участия в нём была крайне мала. Участия именно души, собственных идей, мыслей. Я просто писала о том, что прочитала в книжках, увидела по телевизору, услышала от взрослых… То, что было бы интересно почитать или послушать тогдашним моим сверстникам-друзьям. Никак не переваренное и практически не осмысленное.

Иногда мне кажется, что многие книги большинства авторов написаны точно по такому же принципу… Но речь не о них.

Сейчас же я пишу именно – своё. Ни у кого не перенятое, не заимствованное. Признаться, я даже не читаю чужие стихи, кроме некоторых авторов, с которыми мы ничем не похожи и не можем пересечься ни в стиле, ни в мыслях.

Подростком, лет с 12—13, я осмелилась публиковать свою писанину на порталах в Интернете на основе самиздата. У меня были читатели и рецензенты, что мне немало льстило и греет душу по сей день. К слову, если бы не они, не их слова и внимание к моему скромному творчеству – я бы никогда не решилась на самостоятельный сборник. Просто наглости бы не хватило, точнее, уверенности.

Не так давно я перестала издавать в открытую свои стихи в Интернете. Честно, просто надоело… Я больше не чувствую в этом настоящего творчества, настоящего, глубинного, безвозмездного. Люди рисуются, публикуя стихи каждый день, и ждут заветных рецензий. Как будто это кому-то нужно? Кроме таких же, местных, которые ждут ответных комментариев на свои произведения. Вот и получается, как в басне Крылова… Кукушка хвалит Петуха… Откровенно, это так.

А я так не хочу. Хотя я верю, что мои рецензенты были искренними, за что им отдельная благодарность. Но я выхожу на новый уровень, на уровень настоящего творчества, которое будут читать не только «свои» – но и все, чьи струны души оно затронет!

Сегодня все мои творческие страницы на всех Интернет-порталах закрыты. Отныне я пишу стихи либо для официальной, полноценной, книжной публикации. Либо – так уж и быть – в стол! Если они окажутся никому не нужны.

Хочу заранее предупредить, что мои стихи… некоторые из них… могут быть не совсем понятны читателю. Только вот почему-то именно именно их любили хвалить мои бывшие читатели.

Почему я так пишу?

Во все времена стихи писались людьми в моменты душевных порывов, взрыва эмоций и чувств. Да, не всегда, но… именно это – основной и первостепенный источник поэзии.

И данный сборник – не исключение! Однако, если вы ищите здесь любовные драмы, бытовые перипетии и прочую подноготную на пороки человека и человечества – то это не та книга. Эта – другая.

Ведь душевные переживания могут быть вызваны не только любовью или реальностью жизни. Переживания о судьбе мира от начала и до конца времён, о сущности всего сущего – вот что гораздо сильнее бьёт по разуму и духу. И это – самое прекрасное, что может почувствовать человек. Я уверена, что каждый из нас ощущал подобное. Только вот передать эти чувства словами практически невозможно… А о реальности я не люблю, даже, наверно, стесняюсь.

Отсюда и получаются стихи, подобные моим… Я просто не хочу, чтобы вы подумали, будто я издеваюсь. Я просто хочу быть понятой и принятой.

Надеюсь, так оно и будет. Приятного чтения!

1. Пусть…

Процесс не нов:

лишь волю дам карандашу —

забьют ключом

слова и строки рьяно.

Но всё равно

сюда не напишу

всё то, о чём

молчать не перестану.

И пусть, дневник

неполноценен мой,

и пусть, заточен он

под строгую манеру.

Он может в миг

прочитан быть толпой!

И мыслей сонм,

описанный не в меру

греховной страстью

тайных, мнимых чувств…

Сама ж порву его,

перечитав намедни!

Я разум властью

облеку,

без вольнодумств,

вплетая в кружево,

с душой,

как проповедник.

Пока концепция

пусть будет такова:

писать от сердца,

но лишь нужные слова.

2. Ищу себя

Ищу себя,

черчу в дневник слова.

И нахожу себя живою

где-то в прошлом,

в далёком будущем,

на Землю не похожем,

а если и похожем,

то едва.

И эта мне

осознанность мила —

её у многих нынче

нету и в зачатках.

Она на разум

нежно так легла,

не шелохнётся,

словно приросла…

И душу кличет

словом кратко-сладким.

Не отразят её

вам никакие зеркала.

3. Память

Бегут по небу

скоротечно

облака,

меняя формы, численность,

размеры.

Но знаю я,

что память вечна!

И хрупка…

В душе укромной

прибавляет веры…

Она спасает,

если

не болит

её сестра —

на мир и жизнь

обида.

В апреле-мае

небо

так кипит!

Как-будто крышка

сердца

приоткрыта.

4. Да, наверно

Мир – не нов.

Только вечер упал

на ладони.

Не как всегда.

Он – готов

к повороту скал?

Скачут кони.

Бурлит вода.

Время шатко.

Но время – дом.

Сердце мерно

века

считает.

украдкой —

«Когда? Потом?

Да, наверно…» —

готовлюсь

к Раю.

5. Встреча

Много лет

им бродить

пришлось…

Ева где?

Да и где

Адам?

Прочь завет —

и порвали

нить…

Жизни врозь —

вот цена

грехам.

Помня волны

любимых плеч,

вспоминали ли

райский

сад?

Вы довольны ли

встречей встреч

на священной

горе

Арафат?

You have finished the free preview. Would you like to read more?

Other books by this author

Text

Елена Муллагалеева

Фадфа-раг, или Бледный ларг

NIMNIMUN

От автора