Read the book: «Жена офицера»

Любить - не значит жертвовать, любить - значит быть свободной.

_{Елена Красивская}

Пролог. Начало

Кабинет пах старыми книгами, кофе и тишиной, которая бывает только в местах, где рождаются слова. Я сидела напротив человека, от которого зависело, станет ли моя мечта бумажной или так и останется дрожью в кончиках пальцев.

— Знаете, я всегда хотела написать книгу, — голос прозвучал тише, чем я планировала.

Издатель, мужчина с усталыми, умными глазами, отложил ручку.

— Хорошо. В чём же проблема? Пишите.

— Конечно, проблемы нет, — я нервно поправила очки. — Но когда я начинаю её писать, задаюсь вопросом: «А может ли быть она интересной ещё кому-нибудь, кроме меня?»

Он откинулся в кресле, и в уголках его глаз заплясали лучики морщинок — то ли улыбка, то ли понимание.

— Знаете, — сказал он мягко, — всегда найдётся хотя бы один человек, которому ваша книга будет интересна. Но это не главное. Задайте себе другой вопрос — зачем? Для чего? И для кого вы хотите это сделать? Когда ответ к вам придёт — вы всё сами поймёте.

Я вышла из кабинета не с контрактом, а с этой фразой в голове. Она звенела, как колокольчик, весь путь домой.

Вечером, стоя у окна и глядя на город, залитый вечерними огнями, я задала себе этот вопрос. И ответ пришёл не сразу. Он вызревал где-то в глубине, пробивался сквозь слои сомнений и страха, пока наконец не проступил ясный и простой, как детская линия на ладони:

Для себя.

Неожиданно? Возможно. Но честно.

Да. Я решила написать книгу для себя. И о себе.

Моя история не блещет героическими поступками. В ней нет инструкций, как взойти на карьерный Олимп или заработать первый миллион. В ней нет сенсационных разоблачений или невероятных приключений.

Моя история — о простой девочке с русой косой и синими глазами, которую папа ласково называл «Клопа». О девушке, запускавшей бумажные кораблики по весенним ручьям и верившей, что они доплывут до самого счастья. О женщине, которая носила звание «жена офицера» как самую тяжёлую и самую почётную награду.

Это путь длиною в жизнь. Ухабистый, пыльный, местами такой трудный, что хотелось сесть на обочине и плакать. Но всегда — наполненный. Наполненный надеждой, что за поворотом станет легче. Верой, что любовь сильнее любых разлук. И этой самой любовью — большой, неидеальной, колючей, настоящей. Любовью, которая пахнет гарнизонной щами, детским шампунем, порохом и свежеиспечённым хлебом.

Я пишу эту книгу, чтобы пройти этот путь ещё раз. Чтобы вспомнить каждую выбоину и каждый солнечный зайчик на асфальте. Чтобы сложить из разрозненных кусочков прошлого целую мозаику и наконец-то разглядеть в ней не просто случайные узоры, а судьбу. Свою судьбу.

А если её строки найдут отклик ещё в одном сердце — значит, мой бумажный кораблик доплыл не только до моего собственного берега.