Лес

В Пайн-Ридж, штат Мэн, девятьсот двенадцать жителей. Если считать собак — больше. Если бы те, кто ушел в Лес, могли вернуться — город едва ли вместил бы всех.

Раз в год Лес ревёт. Низкий подземный гул длится минуту, заставляя звенеть стёкла и замирать часы. А когда наступает тишина, шестеро горожан находят у себя метку. Белый след на коже, будто отпечаток пальца в муке. Ты не поймешь, что это, пока не почувствуешь дикий чужой голод из чащи.

У тебя есть ровно сутки. Сутки, чтобы попрощаться. Чтобы выкрикнуть то, о чем молчал. Чтобы осознать: Лес выбрал именно тебя. А потом ты переступаешь черту.

И Лес начинает ломать. Он наденет твоего отца, как куртку. Покажет то, что ты жаждешь сильнее всего. Пошлёт навстречу тех, кого ты любил — но с черными корнями вместо глаз. То, что заперто внутри Леса хочет есть.

Но метка уже не смывается. И ты уже не тот, кем был. Потому что Он выбрал тебя.