Read the book: «О сокровенном и не только… Митя Васильевский»

© Дмитрий Трифонов, 2023

ISBN 978-5-0060-8072-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Горный институт

Заглядывает в окна мне Горный институт,

Мы линию с ним делим – он там, я, видно, тут!

И словно акварелью та линия легла —

И зыбко и неверно распластаны крыла…

Студентов черноризное течёт к тебе бытье,

На них рука Отчизны проставила клеймо!

И разбредутся после по миру, вот дела —

По Каспию, Памиру, Тянь-Шаню, Шангри-ла!

На 21-ой линии все, братцы, началось,

А где оно закончится, ну тут, как повелось…

Тюмень ли, Путорана ледовое плато,

Васильевским я ранен, он ставил на крыло!

Васильевский

Зажатый между лапами широкими Невы,

Он грудью богатырскою проламывает льды!

Несёт его красавица, всё к морю норовит —

Ему это не нравится – он крепко здесь сидит…

И сколько ни старается суровая река,

Ему здесь явно нравится – он не спешит пока!

И чтоб ему не чваниться – ведь каждый индивид,

Будь он последний пьяница – за все его простит!

Ну, пьяница – не пьяница, зато роскошный вид,

И каждый по призванию – художник и пиит!

Ах, остров невезения, везло тебе всегда —

Года твои осенние – за горизонтом, да…

Не пишутся стихи по графику

Не пишутся стихи по графику,

Неведомы им чьи-то трафики,

Ни на заводе, ни на фабрике

По плану стих ты не скуёшь…

Они являются к избранникам,

Душою неспокойным странникам,

Им наплевать на всех начальников,

На их начальственный скулёж…

И не бывает вдохновения

В виду чьего-то принуждения,

Свобода волеизъявления,

Скрижали эти не сотрёшь…

Не пишутся стихи по графику,

А если пишутся, то нафиг их,

Не место здесь каким-то навыкам,

Ведь руку в ЖИЗНИ не набьёшь…

Скрижаль Невы

Сижу на берегу Невы,

Наполнен чуда ожиданьем,

И вот случилось – в небе львы

Свои явили очертанья!

И блик зеркальный на волне

Мне подмигнул веселым глазом,

И чайка стонет как во сне,

И жизнь вдруг треснула как ваза…

И полетели в небеса

Осколки будничных страданий,

А на скрижалях записал

Рукой Невы преданье странник…

В зеркалах стеклянных коридоров

В зеркалах стеклянных коридоров

Заблудилась грешная душа,

Как не поверни, а жизнь проходит

И черта подходит, не спеша…

Оглянулась – что же за плечами?

Багажа какого набралось?

Ничего – лишь в зеркале печальном

На лице застыл немой вопрос…

Век

Прощается век со своими детьми —

Уходит старик неохотно,

У нового времени взял он взаймы

И тянет с собою в болото…

В пучину кровавых и грозных времен

Он тащит свои порожденья,

И вновь подымает на щит пантеон,

Забытый давно в поколеньях…

Но стрелки сошлись на небесных часах,

И все, что отмеряно старцу,

Рассыплется вмиг в ископаемый прах —

За мертвое глупо держаться!

Старинные часы

Когда полсотни лет назад

Проснусь я в солнечных объятьях,

И надо мною пролетят

Мгновенья призрачного счастья,

Часы, утробою скрепя,

Вдруг разразятся громким стоном,

Я выйду в жизнь, а жизнь в меня,

И маятник качнётся снова…

Песня о первых чекистах

Старые кожанки брошены на стуле,

Чей-то хруст зубовный и признанье на столе!

Снова мы, товарищ, сэкономили на пуле —

Враг во всём признался и болтается в петле!

Мы шпиона встретим узкою тропою,

Каравай свинцовый для непрошенных гостей,

Держим мы, ребята, с вами за душою,

Нет, друзья, чекиста лучше и добрей!

Наш наган начищен и полны карманы

7 и 62 калибра новеньких маслят,

Не страшны нам, братцы, никакие раны,

Нам бы только Родина отдала приказ…

Закат над Охтой

Застыли сосны в изумленьи,

В янтарном замерли строю,

И птицы, словно в иступленьи,

Гимн солнцу радостно поют!

На небе зарево пожара

Разлито щедрою рукой,

И до краёв налита чара

Зеленоватою рекой!

И тихо гаснут в поднебесьи

Остатки прожитого дня,

Спасибо, Охта, нет чудесней

Твоих закатов средь дождя!

Стрелы

Богиня стрелами ресниц

Палит в толпу неосторожно,

Ей невдомёк, что чей-то принц

К своей принцессе насторожен

Вдруг стал, её завидев взор

И губ глубокое страданье,

И мимолётный разговор

И взгляда лёгкое ласканье,

Ему забылось навсегда

Всё, что доселе было смыслом,

Она играет – он дурак,

А жизнь – над пропастью повисла…

Сшиты нитками мостов…

Сшиты нитками мостов острова,

Кроткой львицей сквозь решётки – Нева,

Тусклым взглядом – отраженье в воде,

Не увидишь ты такого нигде!

Ровной строчкою проспекты легли,

И шумят на Петроградке углы,

На Васильевском бакланы кричат!

Это Питер – наш родной Ленинград!

Медным шпилем, словно быстрой иглой,

Петропавловка, забыв про покой,

Шьет полотна над моей головой,

Брызжет небо мне в глаза синевой!

Экзамен

Не поступал я на поэта —

Слагать стихи учила жизнь,

Она подчас сдает билеты,

Что хоть за голову держись!

Экзамен этот каждодневный,

Порой без отдыха и сна,

Не каждый выдержит, наверно,

И на каникулы нельзя…

Учебный год длиною в вечность,

И класс размером с шар земной,

Недопустима здесь беспечность

И нет понятия покой!

Отцы уходят…

Отцы уходят, значит им пора

Закончить эту партию земную,

Задуть свечу и, положив в футляр,

Свой инструмент, отставить партитуру…

Отцы уходят, значит нам пора

Продолжить ту же партию земную,

Зажечь свечу – пускай горит она,

Пока мы не закончим партитуру!

Отцы уходят – так заведено

Гармонией вселенского оркестра,

Нам дирижера видеть не дано,

Но занимаем мы ушедших место…