Read the book: «Пожарный для королевства»

ПОЖАРНЫЙ ДЛЯ КОРОЛЕВСТВА

Попаданец-спасатель — книга первая

Дмитрий Ставьев

© 2026 Дмитрий Ставьев. Все права защищены.

Это художественное произведение. Имена, персонажи, организации, места, события и происшествия являются либо плодом авторского воображения, либо использованы вымышленно. Любое сходство с реальными людьми, живыми или умершими, а также реальными событиями случайно.

Никакая часть этой книги не может быть воспроизведена в любой форме и любыми электронными или механическими средствами, включая системы хранения и поиска информации, без письменного разрешения автора, за исключением случаев цитирования в критических статьях и рецензиях.

«Пожарный для королевства» — первая книга серии.

Оглавление

Глава первая. Не та смерть

Глава вторая. Девяносто семь ступеней

Глава третья. Цепочка

Глава четвёртая. Золотой щит

Глава пятая. Шестой за месяц

Глава шестая. Старый бондарь

Глава седьмая. Помпа на бумаге

Глава восьмая. Рукав

Глава девятая. Первая бригада

Глава десятая. Первое боевое крещение

Глава одиннадцатая. Чай с Вилькеном

Глава двенадцатая. Мельничная улица

Глава тринадцатая. Огарок

Глава четырнадцатая. Свидетель

Глава пятнадцатая. Колокольная азбука

Глава шестнадцатая. Тихая ночь

Глава семнадцатая. Магистрат

Глава восемнадцатая. Показательный пожар

Глава девятнадцатая. Листовки

Глава двадцатая. Тот, кто приходит туда, где горит

Глава двадцать первая. Ночь фонарей

Глава двадцать вторая. Три очага

Глава двадцать третья. Огненный шторм

Глава двадцать четвёртая. Дымарь

Глава двадцать пятая. Колокол горит

Глава двадцать шестая. Рассвет

Глава двадцать седьмая. Суд на площади

Глава двадцать восьмая. Колокол над Ольмаром

Глава первая. Не та смерть

Потолок склада пошёл вниз ровно в ту секунду, когда Максим Орлов вытолкнул стажёра в дверной проём.

— Беги!

Балка рухнула в двух метрах от него. Он успел её разглядеть: чёрная, дымящаяся, с огненной каймой по краям. Успел подумать: «Дверь была рядом». Потом всё накрыло.

Темнота длилась недолго. На смену ей пришёл запах: холодная сажа, мокрая пенька, птичий помёт. И звук. Тихий, тянущийся, будто кто-то водил мокрым пальцем по краю огромного бокала.

Максим открыл глаза. Над ним висел бронзовый колокол размером с бочку. Сквозняк трогал его бок, и тот тихо гудел. Под спиной лежали доски. Под головой был свёрнутый тулуп. В правой руке нашёлся кусок хлеба, твёрдый, как кирпич.

— Так, — сказал он. — Живой. Уже неплохо.

Голос ему не понравился. Слишком высокий, почти мальчишеский.

Он поднёс руки к лицу. Тонкие запястья. Длинные худые пальцы. Ни ожогов, ни рубцов, ни шрама на левой ладони, который он заработал в двадцать пять лет на заброшенном заводе. Чужое тело. Лет двадцати, не больше.

Он сел, и тут увидел окно. Узкая бойница в каменной стене, а за ней небо. Оранжевое.

Рассвет так не пахнет. Рассвет не тянет дымом.

Максим вскочил, подбежал к окну и вцепился в подоконник.

Внизу, в темноте, лежал город. Тесные крыши, узкие улицы, чёрная лента реки. А в излучине, шагах в четырёхстах, горел целый квартал. Огонь шёл по щепяным крышам, перепрыгивал через проулки, лизал стены. Люди бежали с вёдрами, с кастрюлями, с чем попало. Каждый в свою сторону.

Деревянные дома. Крыши внахлёст. Улицы в три шага шириной. Ветер с реки.

«Через час сгорит всё», — подумал Максим.

Над головой висел колокол. Рядом свисала верёвка, толстая и засаленная.

Он ухватился за неё обеими руками и дёрнул.

Глава вторая. Девяносто семь ступеней

Колокол ударил так, что в ушах заложило.

Максим дёргал верёвку и считал удары. Десять. Двадцать. С потолка сыпалась пыль, внизу, в городе, захлопали ставни. Тогда он бросил верёвку и кинулся вниз по лестнице.

Ступени кончались и начинались, как в кошмаре. Он считал их на бегу: сорок, шестьдесят, восемьдесят. На девяносто седьмой споткнулся и вылетел на площадь перед церковью.

— Тиша! Окаянный! — Навстречу семенил старик в рясе. Борода растрёпана, в руке свеча. — Ты чего трезвонишь? Спал же! Я сам тебя будил, не добудился!

В голове у Максима вспыхнули чужие обрывки. Лицо женщины с корзиной. Запах воска. Ржавый голос: «Рябов, подмети!» Он понял: Тихон Рябов, двадцать лет, ночной сторож колокольни. Сирота. Подметает, звонит, сторожит. Старик в рясе зовётся брат Аникей и кормит его кашей по субботам.

— Где горит? — спросил Максим.

— На Кожевенной, говорят. Господи помилуй!

— Где вода?

— В реке.

— Колодцы?

Аникей пожал плечами.

— Пожарная команда?

— Какая команда?

— Которая тушит.

— Бог тушит, — сказал Аникей так, будто объяснял очевидное. — Он да ведро.

Максим выругался про себя на языке, которого здесь не знали. Потом побежал к реке.

Сначала он почуял жар. Потом увидел толпу. Человек сто, и каждый тащил что-то своё. Женщина в ночной рубахе выливала горшок воды на стену, которая даже не дымилась. Мужик волок телегу с сундуками прямо в огонь. Детвора носилась с криками. Лаяла собака. Кто-то плакал в голос.

Дом посреди улицы горел уже до половины. Крыша рухнула внутрь, из окон вылетали искры. Соседний дом дымил.

Максим остановился. Сердце бухало. Это было знакомо до тошноты: страх, суета, глупые решения. Только раньше у него была каска, рация и двенадцать человек, которые слушали команды.

Он огляделся. У колодца стоял здоровенный мужик в разодранной рубахе, с плечами, как у быка, и с пустым ведром в руке.

— Эй! — рявкнул Максим. — Ты, большой!

Глава третья. Цепочка

Мужик обернулся.

— Это ты мне?

— Тебе. Как зовут?

— Тарас. А ты кто?

— Неважно. Хочешь, чтобы этот дом не перекинулся на соседний?

— Хочу.

— Тогда слушай. Видишь реку? Всех, кто с вёдрами, строй в два ряда. Первый ряд идёт к реке, набирает, передаёт по цепочке. Второй возвращает пустые. Бегать с ведром нельзя. Только передавать.

— Это ещё зачем?

— Затем что бегающий человек устаёт через пять минут. Передающий стоит час.

Тарас смотрел на него секунду. Потом гаркнул так, что у Максима заложило уши:

— Эй, народ! Слушай мальца!

Они слушали. Не сразу. Сначала возмущались, потом пихались, потом кто-то из женщин сказал: «А ведь дело», и народ потек в две линии от реки до горящего дома. Вёдра пошли по рукам. Первое. Второе. Десятое. Вода плескалась на сапоги и шипела на углях.

— Ещё нужны багры! — крикнул Максим. — Кто на реке работает?

— Рыбаки!

— Баграми, лодочными крюками, любыми! Сюда!

Из толпы вывернулся рыжий мальчишка лет двенадцати, шмыгнул носом и кивнул:

— Я мигом!

— Как зовут?

— Ванька!

— Ванька, три крюка и верёвки. Бегом.

Мальчишка исчез. Максим повернулся к соседнему дому. Крыша дымилась. Огонь уже лизал карниз.

— Хозяин! — крикнул он. — Чей дом?

Из толпы вышла женщина лет сорока с красными глазами.

— Мой. Дарья Тихомирова.

— Простите. Этот дом придётся разобрать.

— Что?!

— Крышу. Стены ближние. Если не снести, сгорит вся улица.

— Мой дом!

— Ваш дом уже горит, — тихо сказал Максим. — Остальные ещё нет.

Она замерла. Потом закрыла лицо руками и отвернулась. Ничего не сказала. Тарас положил ей на плечо тяжёлую ладонь, постоял и вернулся.

Крючья привезли через пять минут. Максим раздал их и показал, как зацеплять стропила. Люди тянули верёвки, дерево трещало, крыша, наконец, поползла вниз с оглушительным грохотом.

Между горящим домом и остальной улицей образовалась чёрная пустая полоса.

Огонь дошёл до неё. Остановился. Помялся. И затух, не найдя, за что схватиться.