Read the book: «Крапива. Шёпот огненных границ»

© Дика Кара, 2026

ISBN 978-5-0071-2895-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

От Дикары

«Я не прошу разрешения быть колючей.

Я просто расту».

Этот шёпот я услышала на пустыре — там, где город заканчивается, не успев начаться. За последними домами, за ржавым забором, где асфальт трескается и сдаётся земле.

Стоял знойный полдень. Воздух дрожал над землёй, как прозрачное стекло. Даже ветер обходил это место стороной — ни одна травинка не шевелилась.

Крапива стояла стеной. Её стебли поднимались выше моего пояса, листья — крупные, с зубчатыми краями — были покрыты невидимыми иглами. Она не ждала гостей. Она была границей, за которой начиналось что-то настоящее.

Я протянула руку — и обожглась. Не больно. Остро. Как будто сама земля спросила: «Ты готова быть собой? Не там, где удобно. А там, где жжёт?»

Крапива не просит разрешения быть колючей. Она просто растёт. Без оправданий. Без «мне надо смягчиться». Она — это она. И её жгучесть — не зло, а правда.

Я села рядом. На сухую, тёплую землю. Пахло пылью и полынью. Где-то вдалеке шумела трасса — глухо, как далёкий прибой. А здесь было тихо. По-другому тихо. Не мягко, как бывает в тени деревьев, а напряжённо, как перед грозой. И в этой тишине я поняла: быть собой — это не всегда быть удобным. Это иногда — быть колючим. Жгучим. Непроходимым. Но живым.

Вот это приглашение — не в тишину, а в правду. Не в покой, а в границы. Войти в него — значит встретиться с собой настоящим.

Передаю его вам.