Read the book: «Сборник Тривиальность. Том I»

Тривиальность. Том I

Жизнь

Этажи, этажи, этажи…

Кто-то держится, кто-то дрожит.

Кто-то мёртвенно-бледный, но жив,

Кто-то в полном расцвете – лежит.

Кто-то в воздух кидает гроши.

У окна кто-то сон сторожит.

Кто-то смотрит на город с вершин,

Ловит звуки в вечерней тиши.

Больно. Кто-то лишился души

И собою он не дорожит.

На прощание что-то скажи:

Этажи, этажи, этажи…

3.5.2016.

С каждом годом

С каждым годом подняться с кровати

сложней,

И всё больше встаю не с охотой, а –

«Надо».

С каждым днём на лице моём больше теней,

И всё меньше в душе остаётся места

на радость.

Солнце клонит к закату свой взгляд

потемневший.

Понемногу в себе замечаю бесчленность.

Я гляжу на места, где родился, как будто

нездешний.

И всё чаще во мне говорит только

ленность.

11.12.2018.

Мой дом

Мёртвые стены,

Металлолом,

Серый оттенок -

Это мой дом.

Однообразный -

Тянет на сон.

Красок нет, страсти -

Вот мой район.

Сносят постройки

Ради машин.

Что ж ты? постой-ка,

Град без души!

Тут я родился.

Здесь вырос я.

Падают листья,

но

Гола земля.

10.3.2014.

На исходе сентября

Как холодно под небом сентября.

Не посчастливится под ним родиться.

И солнце луч свой посылает зря -

Не суждено ему сквозь облака пробиться.

А между тем подули холода,

Срывая шапку, обнажая тело.

Морозно поутру на улице стоять -

Тепло всё к югу улетело.

Нам остаётся только зимовать

И ждать, пока пройдут снега и зимы,

День ото дня под небом отмирать

И исчезать как дни наши – незримо.

30.9.2015.

Какое утро быть могло…

Какое утро быть могло,

Когда бы солнце засветило.

Какое утро быть могло,

Когда бы тело не остыло.

Развалиной средь юных лет

Лежит, погружен в сон глубокий.

Лежит он, холодом согрет,

А жизнь вокруг течет в пороке.

Терзает душу мысли ход,

А кости ветер развевает.

И так течет за годом год,

А мир всё топчется у края.

Проходят люди. В ранний час

Как муравьи бегут работать.

А спичек всех огонь угас.

И всё ему курить охота.

Ввысь птицы поутру поют

И призывают солнце выйти.

Однако их напрасен труд -

Просторы тучами закрыты.

Какое утро быть могло,

Когда б весна раскрыла ставни.

Какое утро быть могло,

Когда б он не лежал под камнем.

12.3.2015.

Хворь

Понедельник.

Работать-работать

надо мне, а я строчки пишу.

На сегодня не выполнил квоту,

И совсем я за план не держусь.

Я дышу еле-еле, устало.

Нос забит, все болит – вот так вот.

Со вчерашнего хуже лишь стало:

Лучше б дома сидел, идиот.

…Мы в погоней за маленькой целью,

За минутным желаньем бежа,

Похерели все и постарели…

Горло сомкнуто -

нечем дышать.

Понедельник.

Мне надо работать.

Но лишь думать могу я – с трудом.

Поскорее б настала суббота:

Сон спокойный.

Кровать.

Тихий дом.

27.4.2015.

Недолговременно

Высыпала – как высыпала

крупа на осеннюю землю.

Покрыла её белым

не ко времени полотном.

И полотно таяло…

Нет – растаяло в одночасье.

А холод его разнёсся

по телам и душам людей.

Через секунду – будто

уже ничего не бывало.