Read the book: «Un bonito cadáver»

Capítulo nueve

La conversación con Jerrod Scott quedó grabada en la mente de Harper, pero no la hizo cambiar de opinión. Wilson Shepherd era casi con toda probabilidad el asesino de Naomi Scott. Todo apuntaba a que era él. Aun así, la mención de Peyton Anderson era intrigante. ¿Una historia en la que la hija de clase obrera de un taxista y el vástago de una de las familias más ricas e influyentes de Savannah mantienen una amistad intermitente y en la que, al final, ella acaba muerta?

Puede que hubiera algo más que amistad entre Naomi y Peyton. Después de todo, ella era una chica inteligente y guapa. ¿Y si Wilson se enteró de que Naomi y Peyton eran pareja y enloqueció a causa de los celos? Sería toda una historia. Sin embargo, cuando se puso a escribir el artículo acerca de Jerrod Scott, decidió no mencionar a Anderson, y tampoco le dijo nada del asunto a Baxter. Demasiado precipitado. Primero indagaría un poco, a ver qué descubría.

Con esta idea en la cabeza, condujo hasta la comisaría aquella misma tarde con la intención de hablar con la detective Daltrey y averiguar si Shepherd había empezado a confesar. A aquellas horas, llevaba retenido gran parte del día y habían tenido mucho tiempo para sonsacarle información. Harper llegó a la comisaría justo en el cambio de turno. Los agentes del turno de noche se dirigían hacia sus coches patrulla, y los del turno de día se marchaban a casa.

El vestíbulo estaba más abarrotado que de costumbre. Harper se abrió camino hacia el mostrador de recepción para preguntarle a Dwayne si Daltrey ya había llegado. Estaba a punto de llegar cuando Daltrey apareció frente a ella, caminando en dirección contraria. La detective vestía su ropa habitual de trabajo, que consistía en unos pantalones oscuros con chaqueta a juego y una blusa blanca de cuello alto. Llevaba el cabello corto peinado hacia atrás, lo que le daba cierto aire andrógino.

—Detective, ¿tiene un segundo? —dijo Harper.

Mientras la gente pasaba a su lado a empellones, Daltrey la escrutó con la mirada, fríamente.

—Por Dios, McClain —dijo—. ¿Es que nunca duermes?

—No muy a menudo —respondió Harper—. Mire, quería hacerle unas preguntas acerca del caso de Naomi Scott.

Daltrey se cerró en banda.

—La Oficina de Información Pública está en la segunda planta.

Daltrey se apartó de ella y se dirigió a la puerta de cristal, la abrió de un empujón y salió al calor de agosto. Cuando Harper se apresuró detrás de ella, Daltrey le lanzó una mirada de fastidio.

—Me han dicho que Kowalski estuvo a punto de esposarte anoche contra un coche patrulla por negarte a abandonar la escena del crimen. No eres de las que aprenden rápido, ¿verdad?

—Kowalski es un capullo —dijo Harper.

—Por una vez estamos de acuerdo —añadió Daltrey tras contener una carcajada.

Tomando ese comentario como punto de partida, Harper empezó con la batería de preguntas.

—¿Cómo van las cosas con Wilson Shepherd? ¿Está hablando?

—Sin comentarios —respondió Daltrey.

—¿La pistola que blandía anoche es el arma homicida?

—Sin comentarios.

—¿Ha sido acusado formalmente?

—Sin comentarios.

Daltrey parecía estar disfrutando con todo aquello, pero Harper se negó a darse por vencida.

—He mantenido una larga charla con Jerrod Scott esta mañana —dijo—. Me ha dicho que Naomi era amiga de Peyton Anderson. ¿Lo sabíais?

Daltrey se detuvo tan de repente que Harper casi se tropieza con ella.

—¿A qué juegas, McClain? ¿Acaso estás intentando inmiscuirte en mi investigación? A estas alturas ya deberías haber aprendido a no entrometerte.

—Solo le estoy transmitiendo lo que me ha contado Jerrod Scott. —La voz de Harper no expresaba ninguna emoción—. Eso no es entrometerse, sino hacer mi trabajo.

Daltrey se le acercó un poco más, invadiendo el espacio vital de Harper. No era muy alta, pero no por ello intimidaba menos.

—Mira, no voy a defender mi caso ante ti, y no te voy a facilitar ningún chisme jugoso que puedas publicar en tu periodicucho. Esos días pertenecen al pasado. Todo eso terminó cuando testificaste contra Smith. —Harper estaba tan cerca de Daltrey que podía ver la leve mancha de rímel que tenía en el párpado izquierdo, oler la menta de su aliento—. No acudas a mí en busca de ayuda. ¡Ah!, una cosa más: si se te ocurre acosar a tu exnovio para conseguir información, me aseguraré de que le vuelvan a degradar al turno de madrugada. ¿Entendido?

La mención a Luke provocó que la ira ardiera en llamaradas en el pecho de Harper. Daltrey se había pasado de la raya al involucrarle y seguro que era consciente de ello, pero discutir con la detective solo empeoraría las cosas.

—Vale. —Levantó las manos y retrocedió—. No le haré más preguntas. Lo pillo. Al traidor, ni agua. Que tenga un buen día, detective.

Ni siquiera se molestó en ocultar su sarcasmo.

—Fuera de mi vista, McClain —dijo Daltrey—. Tengo trabajo.

—Sí, lo que usted diga —masculló Harper dándose la vuelta.

El alto y antiguo edificio de ladrillos de la policía se alzaba ante ella. Sus parejas hileras de ventanas arqueadas parecían observarla desde las alturas, inexpresivas, mientras caminaba fatigosamente por la calle sintiendo aquel ambiente húmedo de regreso a la entrada principal de la comisaría. Sin embargo, cuando por fin la alcanzó no entró. En lugar de eso se dio media vuelta y regresó a la acera, moderando su paso bajo aquel calor asfixiante mientras analizaba la situación.

Apenas se fijó en las largas ramas verdes de los robles que la cubrían, o en el autobús turístico que pasaba a pocos metros de distancia. Estaba demasiado enfadada como para fijarse en nada. Normalmente, habría hecho caso omiso de la actitud de Daltrey y proseguiría con su trabajo, pero después de lo ocurrido anoche, sentía que aquello había ido demasiado lejos.

Todavía no le había contado a Baxter nada de lo sucedido con Kowalski. Había estado demasiado ocupada la noche anterior, y se había distraído a causa del encontronazo con Luke. Había querido dejar correr el asunto y que la situación se apaciguara antes de dar el siguiente paso, pero sabía que no podía pasarlo por alto. La tensión con la policía iba en aumento. Si no había ningún cambio, terminaría viéndose incapaz de hacer su trabajo, o algo peor. Los idiotas como Kowalski eran peligrosos. Si los jefazos les daban carta blanca a todos los agentes de patrulla para castigarla, al final podría resultar herida. Aunque, si presentaba una queja, podría iniciar una guerra de dimensiones bíblicas entre la policía y el periódico. Maltratar a una reportera mientras lleva a cabo su trabajo en la escena de un crimen en una vía pública era una razón de peso más que suficiente como para presentar una demanda.

Sin duda aquello la satisfaría, pero saldría en todas las portadas, y lo cierto era que no le apetecía nada volver a convertirse en carne de artículo. En lugar de eso, tuvo una idea distinta, que cuanto más pensaba en ella, más le gustaba. Todo parecía apuntar a que Kowalski y la detective Daltrey le habían proporcionado la munición necesaria para poner fin a todo aquello. Cuando regresó al vestíbulo de la comisaría unos minutos más tarde, el ambiente estaba más calmado. Dwayne estaba en la recepción con los ojos puestos en un montón de papeleo. Estaba tan enfrascado en el trabajo que la presencia de Harper le pasó inadvertida hasta que ella llegó al mostrador.

—Hola, Harper —dijo distraído—. Madre mía, menuda locura de día.

Sin tan siquiera llegar a pedirlos, él le pasó la carpeta que contenía los informes policiales del día. Con el calor que hacía fuera, el aire acondicionado parecía siberiano. El sudor que recorría la espalda de Harper, más que secarse, se congelaba, y la periodista se estremeció con un escalofrío mientras echaba un vistazo a los informes con aire ausente: una docena de hurtos, robos de coches, incidentes domésticos… Lo de siempre. No tomó nota de nada de aquello. Hoy solo había cabida para un artículo de actualidad —a no ser que alguien más resultara muerto— y ese era el de Wilson Shepherd.

Después de echar un vistazo por encima del hombro para asegurarse de que nadie más escuchaba, Harper susurró:

—Dwayne.

Este levantó la cabeza de golpe.

—¿Se sabe algo de Shepherd? ¿Está hablando?

El agente miró a su alrededor furtivamente antes de inclinarse hacia ella.

—Está hablando —dijo en voz baja—. Solo que no les está contando lo que ellos quieren oír. Lo único que dice es que no ha sido él. No para de repetirlo una y otra vez.

Con razón Daltrey estaba de tan mal humor. Seguro que había albergado la esperanza de obtener una confesión completa antes de que Shepherd cruzara las puertas de la comisaría. Sin eso, necesitaban pruebas que lo inculparan para poder realizar una acusación formal y, al parecer, no las tenían.

Harper cerró la carpeta y se la devolvió.

—¿Está el teniente? —preguntó.

Hacía mucho tiempo desde la última vez que había hablado con Blazer, y la sorpresa se dibujó en el rostro de Dwayne.

—Pues… —Su voz se fue apagando, poco convencido.

—Me gustaría hablar con él —añadió Harper.

Dwayne ni se movió.

—Hoy está de mal humor.

Ella no captó la indirecta.

—¿Y cuándo no lo está?

—Si insistes…

Todavía con reservas, Dwayne cogió el teléfono y apretó unos cuantos botones.

—¿Teniente? Harper McClain está aquí y le gustaría hablar con usted acerca del caso de River Street.

A sus palabras le siguió una larga pausa, y luego Harper alcanzó a oír el leve murmullo de la queja de Blazer. La expresión de Dwayne permaneció inmutable mientras escuchaba. Cuando por fin Blazer dejó de hablar, dijo:

—Estupendo, pues. ¿Le digo que se marche?

Blazer vociferó una orden de una sola sílaba. Dwayne colgó el teléfono y la miró, con la preocupación patente en su mirada.

—Dice que puedes pasar.

Harper apoyó una mano en el mostrador.

—Gracias.

—Puede que no me lo agradezcas tanto después de hablar con él.

Harper atravesó la sala en dirección a la puerta de seguridad que conducía a los despachos de la policía. Dwayne presionó un botón desde el mostrador de recepción y la puerta se abrió emitiendo un sonoro zumbido. Cuando Bonnie y ella habían estado allí hacía dos noches, todo era silencio y oscuridad. Ahora, sin embargo, estaba repleto de policías. Harper se sumó al gentío que discurría por el largo pasillo.

Blazer se había instalado en el despacho que Harper todavía consideraba de Smith, al final del corredor. El nombre de Smith se había retirado de la puerta hacía más de un año, pero a Harper le parecía que el de Blazer no pertenecía a ese lugar, pintado en la madera en un color negro fúnebre. Sin pararse a pensarlo dos veces, levantó el puño y llamó a la puerta con los nudillos haciendo uso de toda la confianza que fue capaz de reunir.

—Adelante —ordenó con brusquedad una voz.

El teniente Larry Blazer estaba sentado a su escritorio frente a un ordenador portátil. Vestía un traje color gris carbón. Cuando levantó la vista, su corbata azul pálido conjuntó perfectamente con sus fríos ojos. Incluso Harper se veía obligada a admitir que era un tipo atractivo: esbelto y atlético, con una exuberante mata de pelo que iba tornándose plateada de forma sutil. Pero no era su tipo, para nada.

Ese sentimiento, como ella bien sabía, era mutuo.

—Más vale que sea importante, McClain —refunfuñó Blazer mientras le indicaba que tomara asiento en una de las sillas que tenía ante sí, al otro lado de la mesa.

Mientras atravesaba la habitación y se sentaba en una de las sillas, Harper se fijó en todos los detalles que el nuevo teniente había cambiado en la estancia. El ostentoso escritorio de caoba había sido reemplazado por una mesa moderna fabricada con algún tipo de suave madera escandinava. Ya no había ni rastro de las fotos de Smith en compañía de dignatarios locales, ni del pisapapeles con forma de pelota de golf. En la mesa del escritorio solo había un finísimo portátil plateado y unas cuantas carpetas. Lo único que colgaba de las paredes era un callejero de Savannah de gran tamaño, punteado con cerca de cuarenta chinchetas de color carmesí. Un rápido vistazo a las calles señaladas fue suficiente para que Harper se diera cuenta de que era un mapa de asesinatos.

—Siento molestarle —dijo dirigiendo su atención a Blazer de nuevo—. Creo que tenemos que hablar.

—¿Hablar de qué exactamente? —El tono de su voz era distante.

Harper respiró hondo. Si la iba a echar de allí, ocurriría en los próximos sesenta segundos. Se aclaró la garganta.

—Teniente, ya ha pasado un año desde que se procedió a la detención de Smith y su departamento sigue castigándome por ello. El acoso constante al que me veo sometida está imposibilitando que lleve a cabo mi trabajo. Tiene que acabar.

Blazer le lanzó una mirada incrédula.

—¿De verdad te has atrevido a presentarte en mi despacho para quejarte de que mis agentes, que se dejan la piel en su trabajo, se están portando mal contigo?

—No es cuestión de portarse bien o mal —dijo Harper sin alterarse—. Se trata del comportamiento poco profesional que los funcionarios públicos están teniendo hacia un miembro de la prensa. Anoche, uno de sus agentes me agredió en la escena de un crimen.

Cualquier rastro de buen humor se borró del rostro de Blazer.

—Esa es una acusación grave. Más vale que tengas forma de respaldarla.

—Tuvo lugar durante la detención de Wilson Shepherd —dijo Harper—. Muchos agentes estaban presentes y fueron testigos del incidente. Bob Kowalski me acorraló contra un coche patrulla y me dijo que me iba a detener por alteración del orden público porque no me alejé lo suficientemente rápido cuando me pidió que abandonara la escena.

Blazer hizo un gesto despreciativo.

—¿Eso es todo? Quizá tendrías que haber sido más rápida. Mis agentes necesitan el camino libre de obstáculos para poder hacer su trabajo. La situación era peligrosa, y el trabajo de Kowalski es mantenerte a salvo.

Tragándose su indignación, Harper mantuvo el tono de voz sereno.

—Venga ya, teniente. Anoche lo único que suponía una amenaza para mi seguridad era el propio Bob Kowalski. Se pasó de la raya. Me trató de mala manera, y creo que lo hizo porque usted incentiva ese tipo de comportamientos. —Al ver cómo se le ensombrecía el rostro, levantó una mano—. Por favor, escúcheme. No he venido a acusar a diestro y siniestro. Simplemente estoy aquí para pedirle que ponga fin a esto. ¿Quería castigarme? —Levantó ambas manos—. Enhorabuena. Lo ha conseguido. Todo ha salido según tenía previsto. Ha hecho que mi trabajo sea prácticamente imposible. He captado el mensaje, pero ahora necesito que esto termine antes de que alguien salga herido.

Blazer se inclinó hacia delante mientras una sonrisa se dibujaba en sus labios.

—¿Acaso ya no estás capacitada para hacer tu trabajo, McClain? Puede que debas considerar dedicarte a otra cosa si esto es demasiado para ti.

Entonces, Harper fue incapaz de controlar su genio. Llevaba mucho tiempo guardándoselo dentro.

—¿Demasiado para mí? —Alzó la voz—. Uno de sus detectives me disparó en el hombro, teniente, y aun así seguí yendo a trabajar. Cada noche me lanzo a las mismas calles que sus agentes, solo que lo hago sin chaleco antibalas y desarmada, y ellos van y me humillan. Ignoran las preguntas que les planteo y me ridiculizan. Les dicen a las fuentes que no hablen conmigo. Tengo que pedirle a mi fotógrafo que se encargue de hacer las preguntas porque sus agentes son muy poco profesionales y una panda de inmaduros. ¿Demasiado para mí?

Se levantó agarrando su libreta con tanta fuerza que la dobló. No era consciente de lo furiosa que estaba hasta ese preciso instante, de lo duras que habían sido las cosas, de cuánto dolía aquel trato.

—No estoy pidiendo que me traten de manera especial. Lo único que pido es un mínimo de respeto y profesionalidad. Por el amor de Dios, teniente. Uno de sus detectives asesinó a una mujer, pero soy yo la que está siendo castigada por haber sacado a la luz lo que usted debería haber descubierto.

El teniente intentó interrumpirla, pero Harper se lo impidió.

—Si es así como quiere que sean las cosas, mucho cuidado —continuó ella—. Porque no pienso irme a ninguna parte. Y si lo que quiere es guerra, debería saber que a mis editores les encantaría que acabara con su departamento. Nadie podría hacer algo así mejor que yo. Su índice de resolución de casos es una mierda. Sus tiempos de respuesta ante incidentes son todavía peores. La tasa de asesinatos va en aumento, y lo sabe. —Harper señaló con el dedo el mapa colgado detrás de su mesa—. Las cosas han empeorado desde que Smith se fue y yo podría estar haciéndole preguntas al respecto. Si vamos a hablar acerca de quién es capaz o incapaz de hacer su trabajo, podríamos empezar por usted. En lugar de eso, le estoy dando la oportunidad de arreglar este desastre.

Al final, agotada la ira, respiró hondo.

—Debería darme las gracias.

Blazer levantó ambas manos en señal de rendición.

—De acuerdo, McClain, por Dios. Lo pillo. Ahora, por favor, siéntate. Hablemos de esto con calma.

Harper se quedó donde estaba, jadeante. Todavía notaba en el rostro el calor de la indignación que sentía. Se había guardado todo aquello durante tanto tiempo que ahora que lo había soltado se sentía vacía.

—Mira —dijo Blazer—, conoces de sobra cómo funciona esto como para entender las normas. Si vas a por uno de los nuestros, nosotros vamos a por ti. Así son las cosas. Y lo sabías cuando te lanzaste a por todas, ¿a que sí?

No había ni rastro del tono de menosprecio en su voz, era la primera vez que Blazer le hablaba como a un igual. Parte de su furia se desvaneció.

—Sí, pero…

Él la interrumpió haciendo un gesto con la mano.

—Pero nada, McClain. No puedes jugar ciñéndote a las reglas que sabes que existen y luego pedir que esas reglas cambien cuando a ti te convenga. El sistema es como es. Los polis no olvidan fácilmente. Siempre lo has sabido. Cuidan unos de otros.

Sin apenas ser consciente de lo que hacía, Harper fue dejándose caer hasta sentarse en la silla.

—No estamos hablando de un crimen insignificante, teniente. Smith no estaba llenándose los bolsillos con calderilla. Tampoco es que se dedicara a amenazar y extorsionar, o a molestar a las prostitutas —dijo Harper—. Asesinó a alguien, y luego me disparó. ¿Qué esperaban sus agentes que hiciera?

A Harper le tembló la voz, e hizo una pausa para mantener la calma, pero, para su sorpresa, terminó contándole la verdad.

—Le quería como a un padre —continuó—. Lo que hizo me rompió el corazón.

No sabía por qué le contaba aquello; simplemente, las palabras brotaron de sus labios. Blazer se quedó inmóvil, y entonces dijo algo que ella jamás habría esperado.

—A mí también.

Harper se quedó atónita. Sabía que Blazer y Smith eran amigos íntimos, pero nunca se le había ocurrido pensar que él pudiera sentir el mismo dolor que ella, la misma sensación de traición. Pero ahora entreveía en su rostro la pena. Blazer se pasó los dedos por el pelo y dejó escapar un leve suspiro antes de proseguir:

—Mira, McClain, puede ser que mis chicos se hayan extralimitado. Como bien has dicho, ya ha pasado un año, y todos tenemos trabajos que desempeñar. No puedo permitir que este tipo de cuestiones interfieran en sus tareas. —Tomó un bolígrafo de su escritorio y anotó algo en una libreta abierta frente a él—. Hablaré con ellos, les pediré que aflojen un poco.

Harper no daba crédito. Fuera lo que fuese que esperaba de aquella conversación, que él estuviera de acuerdo con ella no era una opción.

—Gracias, teniente —dijo con vehemencia.

—Tampoco te emociones —le advirtió Blazer—. Algunos de mis muchachos siguen creyendo que no pueden confiar en ti. Si quieres que eso cambie, vas a tener que dar con el modo de ganarte su confianza de nuevo. Con eso no puedo ayudarte, pero puedo ponerle freno al acoso. —Sus labios esbozaron una sonrisa—. Y tendré unas palabras con Kowalski.

—Sería de gran ayuda —le respondió—. Se lo agradezco.

Su gratitud parecía molestarle.

—¿Eso es todo? —le preguntó con su habitual tono brusco.

—Solo una cosa más. —Harper abrió su libreta arrugada y sacó un bolígrafo—. ¿Qué puede decirme acerca de Peyton Anderson?

Blazer se balanceó hacia atrás en la silla.

—Genial. Deja que lo adivine. Has estado hablando con Jerrod Scott.

Ella asintió.

—Está realmente disgustado por la detención de Wilson Shepherd. Dice que es imposible que él lo haya hecho y que la policía no quiere escucharle.

—Pues bien, en eso se equivoca —dijo—. Shepherd podría haberlo hecho de muchas maneras.

Blazer se pasó la mano por la mandíbula.

—¿Extraoficialmente?

Harper asintió y dejó el bolígrafo a un lado.

—Shepherd no tiene coartada. Dice que la noche en que Scott fue asesinada estaba en casa estudiando. Nadie puede dar fe de dónde se encontraba. Sospechamos que Scott y Shepherd discutieron; puede que ella le estuviera engañando o que quisiera cortar con él, lo desconocemos. Tal y como yo lo veo, lo que ocurrió fue que él se pasó la noche en casa echando humo por las orejas y que, luego, cuando ella terminó su turno, él la convenció para quedar en el centro y una vez allí la mató.

Aquella teoría era de una lógica aplastante. Sería exactamente eso lo que ella habría pensado si fuera poli.

—¿Se ha comprobado si su pistola es el arma homicida? —preguntó.

Blazer dudó demasiado tiempo. Si las armas hubieran coincidido, se lo habría confirmado de inmediato.

—¿No es la misma? —fue incapaz de contener la sorpresa de su voz—, pero ¿eso qué significa?

—No significa nada, McClain —respondió Blazer con determinación—. Es un joven muy inteligente. Fue lo suficientemente listo como para dispararle con un arma ilegal y deshacerse de ella. Eso no lo convierte en inocente.

—¿Y qué pasa entonces con Anderson? —le preguntó—. ¿Podría ser «el otro» en su relación?

—Por el amor de Dios, McClain. ¿De verdad quieres buscarte esa serie de problemas? —Blazer se puso en pie de repente—. Si se te ocurriera meter a Peyton Anderson en esta historia, su padre te comería viva. Si necesitas algo con lo que entretenerte, averigua más cosas sobre Wilson Shepherd. Él es el asesino, el tipo que debería interesarte. Tiene todo un expediente de detenciones. Pregúntale a la detective Daltrey al respecto.

Blazer le señaló la puerta.

—Ahora tengo que volver al trabajo. Me gustaría poder irme a casa en algún momento esta noche.

Al ver que no iba a sonsacarle nada más, Harper se levantó.

—Gracias, teniente —dijo.

Sin embargo, antes de que Harper llegara a la puerta, Blazer la detuvo.

—Sigue mi consejo, McClain. —Su expresión era seria—. Por una vez en tu vida, deja de meter cizaña. Shepherd va a cargar con la culpa.