– Быть учителем – великий труд. Но какое это счастье – видеть, как подрастает будущее поколение, смотреть в понимающие глаза учеников, наблюдать, как то, что ты им рассказываешь, находит отклик в их юных, чистых сердцах. Но бывает так, что ребёнок еще не открыт к знаниям. Но это совершенно не значит, что он необучаем. Тебе нужно разбудить в них интерес к познанию мира.

– Кажется, я понял, с чего начну следующий урок…

Жаркая последняя декада апреля. В полном цвету вишня. Улицы исписаны пыльно-розовой пастелью. Сильный порыв ветра сметает бумажные листы с земли, кружит их в воздухе, словно играет ими, устаёт, спускает их обратно на землю, затихает, чтобы через несколько минут вновь проделать тот же трюк, в очередной раз помешав пожилому зодчему, что-то усердно изображавшему на этих самых листах, работать. У него были седые волосы, одет он был в кимоно, пожелтевшее от старости. У зодчего не было чертежного стола – он работал на ровной поверхности земли, не было у него и необходимых инструментов – художник обходился одним только углем, но рисунки его было столь волшебны, что ни один профессионал в самой лучшей мастерской не воссоздал бы ни одной его работы.