Read the book: «Angela Autsch»

Erster Teil

„Ein Rad, Mariechen, schau ein Rad“, ruft Amalia, als sie ihrer Schwester ein Glas Wasser in den Gemüsegarten bringt. Marie sieht auf, fährt sich mit der Hand über ihre heiße Stirn, stolpert über den Kübel voll Bohnen, den sie soeben gepflückt hat, und läuft, so schnell sie kann, dem jungen Mann, der eben mit seinem Fahrrad vorbeifährt, hinterher. Dieses hat vorne ein großes und hinten ein kleineres Rad. Marie klatscht in die Hände, lacht und ruft dem Mann nach, der sie fröhlich zurückgrüßt. Sie bleibt stehen, streicht sich über die Augen und sieht den Fahrradfahrer um die Ecke verschwinden.

Ein Rad, noch nie hat sie ein Rad gesehen.

Sie kommt in den Garten zurück und sagt zu ihrer Schwester: „Du, Amalia, ich möchte auch einmal so ein Rad haben. Da kommt man viel schneller voran und lustig ist das Radfahren sicher auch noch dazu. Wie schnell sich die Räder drehen! Sobald ich selber ein Geld verdiene, werde ich mir eines kaufen.“

Noch kann sie nicht ahnen, wohin sie einmal die ratternden Räder eines Zuges bringen werden. Ihre kleine Welt ist noch heil.

Die Mama kommt bei der Haustüre heraus und ruft: „Mariechen, was machst du denn, bist du nicht beim Bohnenpflücken?“

„Doch, Mama, entschuldige, ein Mann ist soeben mit einem Fahrrad vorbeigefahren. Mama, ein richtiges Rad, das sich bewegt. So eines möchte ich auch!“

„Ach, Mariechen“, seufzt die Mama, „ein Rad kostet viel Geld. Du weißt, wir müssen sparen, komm jetzt, komm, es ist Mittagszeit.“

Marie läuft mit ihrer Schwester Amalia ins Haus. Ihre Schwester Gertrud kommt aus der Waschküche. Die Mama zerrt die kleineren Brüder Wilhelm und Franz zum Wassertrog. „Wascht euch die Hände, ihr Lausbuben. Wo habt ihr nur wieder gesteckt?“

Maries älteste Geschwister Elisabeth und August sind bereits im Dienst. Auch der Vater kommt nicht zum Mittagessen. Er arbeitet bei den Westfälischen Kalkwerken als Maschinist bei der Werkskleinbahn.

Alle anderen setzen sich jetzt um den Tisch. Marie greift zu einem Gebetbuch in der Ecke, streicht zärtlich über den Umschlag und schlägt ein Gebet auf. Die Mama und die Geschwister falten ihre Hände und hören auf Maries eindringliche Stimme. Danach steht die Mama auf, holt die Schüssel mit dem Essen, schüttelt leicht ihren Kopf und denkt bei sich: „Was wird wohl einmal aus diesem Mädchen werden?“

Doch Marie weiß dies bereits. Vier Monate zuvor, am 14. April 1912, ging sie zur Erstkommunion. Das war ein Fest! Am Vorabend hatte ihr die Mama mit der Brennschere Stopsellocken gemacht, die sie für die Nacht mit einem Haarnetz schützte. Als dann am Morgen der Zug der Erstkommunionkinder von der Schule in die Kirche ging, leuchteten Maries kupferrote Haare besonders schön in der Morgensonne. Die Musikkapelle spielte, Marie klopfte ihr Herz, denn Jesus im Brot zu empfangen, war das bisher größte Geschenk in ihrem Leben.

Als sie von der Kommunion in ihre Bank zurückkommt und die Hände vor das Gesicht schlägt, bittet sie Jesus: „Bitte, bitte, schenk mir die Gnade, dass ich Ordensschwester werden kann.“ Ihr Herz ist so übervoll, dass sie diese Bitte ihrer um sechs Jahre älteren Schwester Elisabeth anvertraut.

Nach dem Essen läuft Marie schnell in die Kammer, die sie mit ihren Schwestern teilt, und kniet sich vor dem kleinen Altar auf ihrer Kommode, den sie seit ihrer Erstkommunion immer mit frischen Blumen schmückt, hin und sagt: „Jesus, ich weiß, dass du immer bei mir bist, ganz gleich was ich mache. Wir sind wie zwei Wassertropfen, die im Meer deiner großen Liebe ineinander aufgehen.“

Schnell wirft sie noch einen Blick auf das Marienbild, das sie bei der letzten Wallfahrt nach Kohlhagen, die sie mit ihrer Familie im Mai gemacht hat, bekommen hat. Maria und Jesus, das sind ihre zwei Verbündeten, von denen sie sich beschützt fühlt.

22 Jahre später möchte Marie ihre Liebe zu Jesus ihrem Lieblingsneffen Werner mit auf seinen Weg geben und schreibt am 3. April 1934 vom Kloster in Mötz ein Gedicht für ihn, in dem es unter anderem heißt:

„Ach könnte doch dein Kinderherz erfassen, das große Glück,

nie würdest deinen Heiland du verlassen!

Nie würdest deinen Heiland du betrüben,

nie deine Seel mit einer Sünd beflecken! (Brief 2)

Und geh mit offnem Herzen deinem Heiland so entgegen,

und bitt ihn recht, er möcht dich ganz sein Eigen nennen!

Schließ auch in dein Gebet all deine Lieben,

flecht auch ein kurz Gedenken meiner mit hinein,

denn Kinderherzchen nie vergebens flehen,

wenn sie vertrauensvoll zum Heiland gehen.“ (Brief 2)

Die Schlussstrophe heißt:

„Fest hab ich’s mir vorgenommen,

in den Himmel muss ich kommen!

Mag es kosten, was es will,

für den Himmel ist mir nichts zu viel!“ (Brief 3)¹

Am Abend, als alle Bohnen geputzt und zum Konservieren vorbereitet sind, braut sich ein Gewitter zusammen. Die ersten Regentropfen fallen. Marie sieht ihren Vater in seinem Arbeitsgewand und den kalkigen Schuhen mit schnellen Schritten auf das Haus zukommen. Sie öffnet ihrem Vater die Tür und ruft:

„Papa, ich habe heute einen Mann auf einem Fahrrad gesehen. Wenn ich Geld verdiene, kaufe ich dir eines. Dann kommst du schneller heim und wirst nicht so nass wie heute.“

„Ach Mariechen, du denkst immer zuerst an die anderen. Jetzt werde einmal erwachsen, dann sehen wir weiter.“

Nach einem einfachen Abendessen beten alle gemeinsam den Rosenkranz. Wilhelm und Franz stoßen sich ab und zu gegenseitig, doch niemand weist sie zurecht. Buben sind eben Buben und können noch nicht so lange stillhalten. Vor dem Zubettgehen hört Marie, was der Vater zur Mama sagt:

„Weißt du, Amalia, es geht uns eigentlich recht gut. Ich habe Arbeit. Du hast zwar mit den Kindern sehr viel zu tun, doch die Größeren helfen schon fleißig mit. Besonders Marie ist immer sehr aufmerksam.“

„Ja, August, das stimmt. Manches Mal frage ich mich, was wohl aus ihr werden wird. Sie ist empfindsamer als die anderen, vor allem, wenn es um religiöse Dinge geht. Ich bin immer wieder erstaunt, wie selbstverständlich sie auf Gott vertraut.“

„Ja, darauf müssen wir auch wieder mehr vertrauen. Ich glaube, dass schwierige Zeiten auf uns zukommen. Wo ich auch hinkomme, höre ich Schlagwörter wie:

‚Kampf um Lebensraum‘, ‚Kampf um eine nationale Existenz‘. Die Deutschen wollen expandieren und unser Kaiser Wilhelm unterstützt dies noch. Wenn das nur nicht zu einem Krieg führt.“

Marie klopft das Herz bis zum Hals. Sie läuft in ihre Kammer, kriecht unter ihre Bettdecke und betet, bis sie einschläft.

„Macht es gut, Kinder“, ruft die Mama ihren fünf Kindern nach, die sich nach dem langen Sommer auf den Schulweg machen. Ein eigenartiges Gefühl beschleicht sie, als sie sieht, dass Marie den kleinen Franz an der Hand hält. Nun ist auch ihr Jüngster in der Schule. Sie geht zurück ins Haus, das auf einmal so still ist, und räumt den Tisch ab. Plötzlich wird ihr schwindlig. Sie muss sich hinsetzen. Eine Schwäche überkommt sie. Ein paar Tränen rollen ihr über die Wangen. Es ist, als ob sie sich heute zum ersten Mal eingestehen kann, dass sie erschöpft ist. Sieben Kinder in elf Jahren haben an ihrer Substanz gezehrt. Auch wenn sie froh ist, dass nun alle Kinder „aus dem Ärgsten draußen sind“, wie man im Volksmund sagt, überkommt sie heute ein eigenartiger Schmerz. Sie spürt, dass sie die Kinder nicht halten kann, dass sie ihre eigenen Wege finden müssen. Die unruhige politische Lage macht ihr ebenfalls Sorgen. Die Männer diskutieren im nahen Gasthaus viel lauter und aggressiver als noch vor kurzer Zeit. Wenn nur kein Krieg kommt!

Sie gibt sich einen Ruck, steht auf und macht sich an die Arbeit.

Inzwischen haben die Kinder den Schulhof erreicht. Marie übergibt der Lehrerin der ersten Klasse ihren kleinen Bruder Franz, der noch etwas verängstigt in die Klasse hineinschaut.

„Du brauchst keine Angst zu haben“, sagt Marie. „Ich hole dich nach der Schule wieder hier ab.“

Die Schülerinnen und Schüler der siebten Schulstufe begrüßen einander lautstark. Marie fragt ein paar Buben: „Hat jemand von euch auch im Sommer den Fahrradfahrer gesehen?“ Ein Bub antwortet lachend: „Ja. Sobald ich selber ein Geld verdiene, kaufe ich mir auch ein Fahrrad.“ Marie lächelt und sagt: „Ich auch!“

Jahre später werden diese zwei öfters miteinander eine Radtour machen und der inzwischen erwachsen gewordene Bub wird Marie den Hof machen.

Der Lehrer macht die Kinder aufmerksam, dass in diesem Schuljahr die Vorbereitung für das Sakrament der Firmung stattfindet. Marie spürt ihr Herz klopfen. Auch wenn sie die anderen Fächer gerne mag, so ist ihr doch Religion am liebsten. Sie sehnt sich danach, durch die Geistkraft Gottes gestärkt zu werden. Für sie ist die Verbindung von oben nach unten und von unten nach oben etwas ganz Natürliches. Heute würde man sagen, oben und unten sind eins. Ein Jahr später, am 12. September 1913, dem Fest Mariä Namen, ist im Hause Autsch schon am frühen Morgen viel los. Marie, Amalia, Gertrud und Wilhelm ziehen sich ihr bestes Gewand an. Die Mama hat am Vorabend den Mädchen wieder Locken mit der Brennschere gemacht. Bei allen fallen die Haare heute wunderschön. Der Vater steht bereits mit dem Pferdefuhrwerk vor dem Haus und ruft: „Kinder, seid ihr endlich fertig? Wir müssen fahren!“

Die vier Firmlinge laufen aus dem Haus, winken der Mama in der Haustüre, steigen in den Wagen und fahren los. Seit ihrer Erstkommunion waren sie nicht mehr in Schönholthausen, der Mutterpfarre der umliegenden kleinen Gemeinden.

Was ist das für sie eine Aufregung, mit den vielen Kindern in der Kirche zu sitzen. Und dann der Höhepunkt! Dem Bischof von Paderborn wird die Bischofsmütze aufgesetzt. Er nimmt den Bischofsstab und spendet dann jedem einzelnen Kind durch eine Berührung seiner Hand an der Wange des Kindes das Sakrament der Firmung. Marie spürt förmlich, wie die Geistkraft sie erfüllt. Als dann anschließend die ganze Gemeinde „Großer Gott, wir loben dich …“ miteinander singt, ist für Augenblicke für alle der Himmel offen.

104 Jahre später, im Oktober 2017, bei der Gedenkmesse für Schwester Angela Autsch, machen die GottesdienstbesucherInnen wieder eine ähnliche Erfahrung.

Langsam füllt sich die Kirche St. Nikolaus in Innsbruck. Eine besondere Spannung liegt in der Luft. Heute wird im Gedenken an Schwester Angela Autsch die „Erdwärtsmesse“ gefeiert. Der Tiroler Komponist Peter Jan Marthé hat diese Messe komponiert. Gefeiert wird mit dem ehemaligen Erzbischof von Salzburg, Alois Kothgasser. Frauen und Männer aus der Diözese Innsbruck tragen mit Texten zum Gelingen dieses Gottesdienstes bei. Ich knie mich neben eine geistliche Schwester und frage sie, wer sie ist.

„Ich bin Schwester Evangelista aus Mödling, auch eine Trinitarierin wie Schwester Angela Autsch.“

Ich lächle und sage ihr, dass ich sie und die anderen Schwestern in Mödling besuchen möchte, weil ich einen Roman über das Leben von Schwester Angela Autsch schreiben werde. Sie nickt, ein Händedruck, die Orgel braust auf. Die Menschen stehen auf, im Mittelschiff kommen von hinten die Ministrantinnen und Ministranten, die Mitzelebranten und zum Schluss der Bischof mit Hirtenstab und Bischofsmütze am Haupt.

Barbara – ihr Name bedeutet „die Fremde“ – begrüßt alle Anwesenden. Sie ist wirklich eine Fremde im noch immer nur von Männern beanspruchten Altarraum. Sie stammt aus Mötz und hat sich ganz besonders für das Wiedererwachen der Erinnerung an Schwester Angela Autsch eingesetzt und mit großem Einsatz diesen Gottesdienst koordiniert.

„Kommt, singt dem Herrn ein neues Lied, preist ihn, der uns geladen …“, beginnt der Chor das erste Lied und mit hundertfachen Kehlen stimmen die Menschen mit ein, lassen den Alltag hinter sich, lassen sich mittragen von den Klängen der Instrumente. Das gesprochene Wort am Altar gibt die nötige Erdung, dass die Menschen nicht mit Flügeln emporgehoben werden. Irgendwann vor der Kommunion, dem Zentrum christlicher Gemeinschaft, während der Chor singt, heißt es: „Wer mich liebt, der bleibt in mir und ich in ihm“, ich dichte noch schnell dazu „und auch in ihr“. In diesem Moment bricht ein Sonnenstrahl in den Kirchenraum. Die Fenster glänzen noch bunter, die Menschen singen noch inbrünstiger. Es ist, als ob Schwester Angela auf diese Weise ihr Lächeln über Raum und Zeit hinweg erdwärts senden würde. Für einen Augenblick ist die Trennlinie zwischen Wissen und Glauben aufgehoben, für kurze Zeit ist alles eins. Am Abend schreibe ich dem Komponisten und dem Chor einen Text zur Erdwärtsmesse:

Erdwärts

strömt die Geistkraft

taucht

in Allem

was lebt

ein –

trifft mitten

in ein Herz

das einfängt

himmlische Klänge

sie umsetzt

bis die Klänge

tausendfach

himmelwärts

klingen –

Für einen

Augenblick

Erde

und Himmel

eins

Das letzte Schuljahr für Marie. Als ob die Geistkraft Gottes die Kinder für den Übergang ins Erwachsenwerden gestärkt hätte, spüren sie, dass sie nicht mehr Kinder sind. Verträumte Blicke wandern von den Mädchen zu den Buben und umgekehrt. Auch Marie wird rot, als sie den Buben, der – so wie sie – einen Fahrradtraum hat, anlächelt. Doch in ihrer tiefsten Seele weiß sie, dass sie ins Kloster gehen will. Sie hatte ja Jesus bei der Erstkommunion um diese Gnade gebeten.

Im Juni 1914 drückt ihr der Lehrer das Abschlusszeugnis in die Hand und sagt:

„Marie, du warst eine besonders begabte und liebenswerte Schülerin. Du hast dich auch immer um Frieden in der Klasse bemüht. Nun hast du die Volksschule mit Auszeichnung abgeschlossen. Bleib dir treu.“

Marie wird wieder rot, denn sie versteht nicht genau, was der Lehrer mit „sich treu bleiben“ meint. Jetzt wird sie, wie ihre älteren Schwestern, daheim mithelfen, denn die Mama ist ab und zu kränklich.

Am Samstag, den 1. August 1914, fällt Bamenohl aus dem friedlichen Alltag. Was viele schon lange geahnt, was Amalia und August hinter vorgehaltener Hand, um die Kinder nicht zu verängstigen, geflüstert haben, ist nun Wirklichkeit geworden.

Marie ist gerade mit zwei Schwestern im großen Gemüsegarten. Sie jäten Unkraut und bereiten einige Beete für die Herbstpflanzung vor. Plötzlich schrecken die Mädchen hoch. Ein Mann, mit einer schrillen Glocke in der Hand, kommt die Straße entlang und schreit: „Die Mobilmachung ist befohlen.“

Die Mädchen laufen ins Haus. Dort erwarten sie bereits Mutter und Vater.

„Papa, musst du auch in den Krieg ziehen?“, fragt Marie ängstlich.

„Ich nicht, aber euer Bruder August, denn er ist bereits 19 Jahre alt.“

Die Mädchen beginnen zu schluchzen:

„Aber warum, warum muss er in den Krieg, warum ist überhaupt jetzt Krieg?“

„Das ist eine lange Geschichte“, antwortet der Vater. „Setzt euch nieder. Ich erzähle sie euch. Komm, Amalia, setz dich auch zu uns. Heute sind wir nicht mehr zum Arbeiten fähig. Heute hat uns die große Weltgeschichte eingeholt.“

Soeben kommt mit fragendem Blick August bei der Tür herein. Als er erkennt, was los ist, bleibt ihm der Atem stehen:

„Muss ich auch einrücken?“

Alle nicken. August nimmt es gefasst. Unter den jungen Männern wurde ja schon längere Zeit über diese Möglichkeit diskutiert und wie die meisten jungen Leute ließ auch er sich von der allgemeinen Jubelstimmung mitreißen. Viele waren sowieso der Meinung, dass der Krieg in kürzester Zeit vorüber sein und Deutschland als Siegermacht hervorgehen würde.

August tröstet deshalb seine Eltern und Geschwister und sagt:

„Macht euch nicht zu viele Sorgen um mich. Wir werden den Krieg gewinnen. Ich gehe, wenn es möglich ist, zur Marine. Ich möchte nämlich aufs Meer hinausfahren. Ihr betet inzwischen für mich.“ Und mit einem Augenzwinkern zu Marie sagt er noch:

„Vor allem du, Marie, du hast ja einen besonderen Draht nach oben.“

Alle blicken zu Marie, deren Augen voll mit Tränen sind. Doch ein wenig haben sich inzwischen alle beruhigt und der Vater beginnt mit der Geschichte, die den Ersten Weltkrieg innerhalb von sechs Wochen ausgelöst hatte.

„Am 28. Juni 1914 besuchte der österreichische Thronfolger Erzherzog Franz Ferdinand mit seiner Frau Sophie die bosnische Hauptstadt Sarajevo. Bosnien wurde 1908 von Österreich-Ungarn annektiert, was den Widerstand vor allem nationalistisch eingestellter Serben hervorrief. Ihr müsst euch vorstellen, dass bereits am Morgen, als das Thronfolgerpaar in einem offenen Wagen zum Rathaus gefahren ist, ein Bombenanschlag auf sie verübt wurde. Einige Menschen wurden dabei verletzt. Trotzdem fuhren sie im offenen Wagen weiter. Weder das Thronfolgerpaar noch die Eskorte nahmen die Gefahr ernst. Erzherzog Franz Ferdinand trug einen weißen, kaiserlichen Mantel, schräg über seiner Brust eine rotweißrote Schleife und auf seiner Mütze vermutlich einen grünen Federbusch. Seine Ehefrau Sophie trug ein rohweißes Spitzenkostüm und darüber einen lila Seidenmantel, ebenfalls mit Spitze besetzt. Ihr weitkrempiger Hut war auf ihre Kleidung abgestimmt.“

„Wie schön muss sie gewesen sein!“, rufen die Mädchen wie aus einem Munde.

„Ach ihr Mädchen, ihr seid so romantisch!“, meint August. „Ich muss jetzt zu meinen Kollegen gehen, damit wir ausmachen können, um welche Zeit wir uns morgen stellen sollen.“ Mit diesen Worten verlässt der Bruder die Küche.

Die Mädchen sind wieder mit der Wirklichkeit konfrontiert, denn die bisherige Erzählung des Vaters kam ihnen wie ein Märchen vor.

„Und dann“, sagt der Vater, „ein Schuss aus einer Pistole, dann ein zweiter. Zuerst wird Sophie getroffen. Franz Ferdinand fleht sie noch an, am Leben zu bleiben, da trifft ihn der zweite Schuss in den Hals. Nur wenig später sind der Erzherzog und seine Frau tot. Der Mörder war ein Bosnier mit serbischen Wurzeln, der sich als Kämpfer für die Vereinigung aller Serben sah. Die österreichisch-ungarische Führung unter Kaiser Franz Joseph glaubte nicht an die Tat eines Einzelnen. Sie hegte den Verdacht, dass Serbien dahinterstünde. Darum hat nun Österreich vor vier Tagen, am 28. Juli, Serbien den Krieg erklärt.“

„Aber Papa, was hat das mit uns zu tun?“, fragt Marie. „Wir gehören doch nicht zu Österreich.“

„Wisst ihr, unser Kaiser Wilhelm ist mit dem österreichischen Kaiser verbündet. Das heißt, dass sie beide zusammenhalten. Der russische Zar Nikolaus sieht sich als Schutzherr Serbiens. Frankreich und Großbritannien stehen wiederum auf Russlands Seite. Weil Deutschland zu Österreich hält, hat unser Kaiser Wilhelm heute Russland den Krieg erklärt.

Jetzt ist es aber genug mit meinem Erzählen. Vielleicht könnt ihr nun begreifen, wie schnell Millionen von Menschen, ohne dass sie es wollen, in einen Krieg verwickelt werden.“

Am nächsten Tag, Sonntag, der 2. August, als die Menschen auf dem Weg zur Kirche sind, befestigt der Ortsvorsteher von Bamenohl am schwarzen Brett den Befehl des Kaisers, in dem es heißt, dass alle wehrfähigen Männer im Alter von 17 bis 45 Jahren einberufen werden.

So viele Tränen sind bei einem Sonntagsgottesdienst schon lange nicht mehr geflossen. Vielerorts herrscht aber auch Begeisterung. Ein nationaler Überschwang, ja ein regelrechtes Glücksgefühl erfasst sehr viele Menschen im August bei Kriegsbeginn in Deutschland. Es wird als August-Erlebnis in die Geschichte eingehen.

Obwohl Deutschland nicht angegriffen wurde, sehen viele Menschen den Krieg als gerecht, als einen Verteidigungskrieg an. Es wehen Fahnen, in den Gottesdiensten wird um den Beistand Gottes gebetet, die Menschen jubeln auf den Straßen ihren Soldaten zu, die lachend und winkend vorbeiziehen und in Bahnwaggons Richtung Front fahren. Auf den Waggons steht mit Kreide „Auf zum Preisschießen nach Paris“. Lange Zeit wurde von der Politik die Überzeugung genährt, dass man den Gegnern überlegen sei. Die Aufrüstung und der Aufbau der Marine erreichten ein gigantisches Ausmaß. Nationalismus und Militarismus werden hochgejubelt. Doch nicht nur Deutschland, auch fast alle anderen Staaten Europas hatten sich schon lange auf einen Krieg vorbereitet. Innerhalb von sechs Wochen ist Europa in einen Weltkrieg gestürzt.

„August, ich habe dir deine Wäsche eingemerkt. Auf den Kleidungsstücken stehen mit rotem Kreuzstich die Anfangsbuchstaben deines Namens drauf.“ Amalia blickt ihren Sohn mit Tränen in den Augen an.

„Mama, sei nicht traurig. Der Krieg ist bis Weihnachten sicher vorbei. Stell dir vor, ich werde bei der Marine genommen. Ich fahre wirklich in das weite Meer hinaus. Danke, dass du mir alles so schön gerichtet hast.“

Schnell drückt August seiner Mutter noch einen Kuss auf die Wange und läuft aus der Küche, damit sie seine Tränen nicht sieht.

„August, komm am Abend pünktlich zurück. Wir kochen dir heute noch dein Lieblingsessen!“, ruft ihm die Mama noch nach.

Gertrud und Amalia sind bereits in der Küche und sprechen über den beginnenden Krieg. Ein bisschen haben sie sich von Augusts hoffnungsvollem Optimismus, dass der Krieg bald vorbei sei, anstecken lassen. Doch die Traurigkeit liegt wie ein Schleier über der Küche.

„Kommt zur Arbeit, Mädchen“, sagt die Mama etwas zu burschikos. Sie will sich ihre Trauer nicht anmerken lassen. Marie jedoch spürt sofort ihren Schmerz und sagt:

„Mama, wir kochen und weinen jetzt zusammen. Dann wird uns allen leichter ums Herz.“

Der Mama huscht ein Lächeln über die Lippen und sie streicht Marie sanft über ihre Haare. Dann geht es an die Arbeit. Heute soll es ein Festessen werden: Grießnockerlsuppe, sauerländischer Sauerbraten, eingebranntes Weißkraut und die typischen Kartoffelklöße aus dieser Gegend. Für den Nachtisch schickt die Mama Amalia und Marie in den Garten, um alle Beeren, die sie finden, zu pflücken. Vor allem die Brombeeren sind nun reif.

Als die Mädchen allein im Garten sind, fragt Amalia ihre Schwester Marie:

„Hast du auch um August Angst?“

„Ich vertraue darauf, dass die Muttergottes ihn beschützt. Weißt du, wir beten einfach jeden Tag vor dem Schlafengehen in unserer Kammer noch einen Rosenkranz für ihn. Gertrude macht sicher auch mit.“

Während sich die Mädchen beim Pflücken auch ab und zu eine süße Beere in den Mund stecken, werden sie ruhiger.

In der Küche dampft es inzwischen aus allen Töpfen. Der Tisch wird gedeckt. Amalia holt noch schnell die ersten blühenden Dahlien vom Garten. Die Mama hat vom Sonntag noch ein wenig Rahm übrig. Marie schlägt nun in einem Kupferkessel den Rahm zu Sahne, füllt neun kleine Schüsseln mit den abgezupften Beeren und gibt einen Löffel geschlagene Sahne darüber. Die Mama spendiert sogar ein wenig Zucker, sodass es ein perfekter Nachtisch wird.

Die älteste Schwester Elisabeth kommt von der Arbeit. Ihr bleibt der Mund offen, als sie den schön gedeckten Tisch sieht, und sagt:

„Ja, was ist denn heute bei uns los?“

„Du weißt doch, heute gibt es das Abschiedsessen für August“, sagt Marie.

„Ach ja“, seufzt Elisabeth, „das habe ich bei der ganzen Arbeit beinahe vergessen.“

Alle hören schwere Schritte und ein Räuspern, mit dem Vater August seine Rührung verbirgt, als er in die Küche kommt. Dann stürmen noch Wilhelm und Franz mit ihrem großen Bruder August herein. Dieser hat noch einmal mit seinen kleinen Brüdern so richtig gerauft und sich dabei auch den Schleier auf seiner Seele vertrieben. Alle setzen sich um den Tisch. Heute beginnt der Vater mit dem Tischgebet: „Vater unser im Himmel, geheiligt werde dein Name …“ Beim „dein Reich komme“ kämpft er mit den Tränen, denn Krieg ist immer das Gegenteil von Gottes Reich. Alle stimmen in das Gebet ein und Marie fährt mit dem „Ave Maria“ fort. Alle lächeln, denn sie wissen, was für Marie „die Himmelmama“ bedeutet.

Marie schiebt noch schnell ihre Marienmedaille, die sie zur Erstkommunion erhielt, zu ihrem Bruder hin und sagt:

„Alle Mütter wollen, dass ihre Kinder am Leben bleiben, auch die Muttergottes.“

Verlegen sieht August die Medaille an und kämpft mit den Tränen. Er nickt liebevoll zu Marie hin. Beide wissen auch ohne Worte, dass diese Medaille an seiner Brust Platz haben wird.

Das Essen schmeckt ausgezeichnet. Es wird gelacht und geschwatzt. Wilhelm und Franz sind ganz aufgeregt und fragen:

„August, wirst du wirklich auf ein Schiff kommen? Gegen wen musst du dann kämpfen? Werden dich die Feinde nicht abschießen?!“

„Fragt nicht so viel auf einmal“, sagt die Mama, „und schluckt zuerst euren Bissen hinunter.“

„Vermutlich muss ich gegen England kämpfen, aber seid ohne Sorge. Ich bin in einem Unterseeboot. Das sieht man nicht auf dem Meer.“

„Ja, aber wenn die Feinde auch unter Wasser sind, können die Boote zusammenstoßen“, sagt Wilhelm etwas altklug.

„Das stimmt. Deswegen muss man ganz gut aufpassen und genau die Seekarte lesen können, damit man weiß, wo man sich befindet. Aber wisst ihr, dass ich nur ein ganz einfacher Marinesoldat bin. Der Kommandant, der Kapitän und viele Offiziere kennen sich viel besser aus als ich.“

Die Buben geben sich zufrieden. Sie sind sehr stolz auf ihren großen Bruder.

Nach dem Essen sagt Marie:

„Kommt, wir beten noch einmal gemeinsam den Rosenkranz. Die Küche räumen wir später auf.“

Das gleichmäßige Gebet sinkt in ihre Seelen und beruhigt das Gemüt. Zum Schluss greifen alle in den Weihwasserkessel und segnen August. Dabei stoßen sich Wilhelm und Franz gegenseitig an und sie können das Lachen nicht mehr verbeißen, denn noch nie haben sie ihrem großen Bruder ein Kreuz auf die Stirn gemacht. Die ganze Familie stimmt in ihr Lachen ein und die Traurigkeit ist für kurze Zeit verflogen.

Am nächsten Morgen läutet es schon früh an der Haustüre. Einige Kollegen holen August ab. Es geht alles sehr schnell. So bleibt beim Abschiednehmen keine Zeit für Traurigkeit. Die Eltern und alle sechs Geschwister winken August nach. Bevor der Weg eine Biegung macht, dreht er sich noch einmal um und winkt zurück.

Die Menschen in Bamenohl können noch gar nicht begreifen, was da über sie hereingebrochen ist. Plötzlich sind keine jungen Männer mehr da. Die Schulen werden aus Mangel an Lehrern vorübergehend geschlossen. Sogar die Fabrik im nahen Finnentrop, in der viele Bamenohler Männer Arbeit fanden, wird vorläufig geschlossen. Lebensmittelknappheit und Preissteigerungen sind die Folge. Auch wenn vor dem Krieg viele Menschen einfach lebten, schlittern sie jetzt in die Armut.

„Wie gut, dass du noch Arbeit hast“, sagt Amalia eines Abends zu ihrem Mann.

„Ja, und wir haben eine Kuh, Hühner und ein Schwein“, sagt Marie. „Wir können dem lieben Gott danken.“

„Marie, du bist ein so gutes Mädchen“, sagt der Vater und streicht ihr über die Haare.

„Deswegen können wir ja von unsrem Gemüse und den Kartoffeln etwas hergeben“, wirft Marie noch einmal ein. „Kann ich Frau Luzia ein paar Kartoffeln, Eier und Äpfel bringen? Sie hat keinen Garten und ihr Mann ist im Krieg. Sie hat ein paar kleine Kinder.“

„Wo du nur alles herhast, Marie“, sagt lächelnd die Mama und beginnt einen Korb mit Lebensmitteln zusammenzupacken. Marie zieht sich die Schuhe an und nimmt den Korb.

Draußen ist es noch hell. Es ist ja erst Anfang September. Wie schnell sich doch in einem Monat das Leben in Bamenohl verändert hat, denkt sich Marie und läuft die Straße hinunter.

Die Eltern schauen ihr beim Küchenfenster nach, fassen sich bei den Händen und sagen gleichzeitig: „Unser liebes Mariechen hat ein so weites Herz.“

Diese kleinen Momente des Glücks können nicht darüber hinwegtäuschen, dass der Krieg alles verändert hat. Wie ein dünner Trauerflor liegt die Sorge um August über der Familie. Niemand möchte die anderen mit der eigenen Sorge belasten.

Doch als Marie wieder einmal die Mama weinend beim Herd stehen sieht, sagt sie:

„Mama, machst du dir Sorgen um August?“

Die Mama nickt.

„Weißt du“, sagt Marie, „ich bin auch traurig, aber ich laufe oft in meine Kammer zum Marienbild und bete zu ihr.“

„Wir haben schon einige Wochen nichts von August gehört. Jetzt ist schon November. Weißt du noch, wie er gesagt hat, dass bis Weihnachten der Krieg zu Ende sein wird?“

Es klopft. Marie läuft zur Tür. Der Postbote bringt einen Brief. Marie erkennt gleich das Marinezeichen. Die Mama öffnet den Brief mit zittrigen Fingern. Im Brief schreibt August mit wackeliger Schrift, dass sich die Eltern und Geschwister keine Sorgen um ihn machen müssen. Er sei bei der Dritten Marineflotte eingesetzt, die vor allem das Auskundschaften des Feindes im Westen zum Auftrag hat. Auch hoffe er, dass er zu Weihnachten für ein paar Tage Heimaturlaub bekommen werde. Die Mama und Marie fallen sich um den Hals. Der sauerländische Bohneneintopf, den die Mama und Marie gemeinsam vorbereiten, schmeckt heute der ganzen Familie besonders gut. Für ein paar Tage löst sich der Trauerflor im Haus in Luft auf.

Ein paar Wochen später, am Heiligen Abend, liegt die Traurigkeit nicht nur über der Familie Autsch, sondern über ganz Bamenohl, denn es ist weder der Krieg vorbei, noch kamen die jungen Männer auf Urlaub heim. Die geduckte Haltung, mit der sich viele Menschen zur Mette aufmachen, rührt nicht nur vom kalten Wind. In vielen Fenstern brennt für Familienangehörige an der Front ein Kerzenlicht.

Eines Tages kommt der Vater mit einer guten Nachricht nach Hause: „Ich habe von einem Arbeitskollegen gehört, dass die Familie Brögger für ihre Kinder ein Kindermädchen sucht. Marie, möchtest du diese Arbeit annehmen?“

Marie schaut von ihrer Stickarbeit auf und sagt:

„Papa, das ist ja wunderbar. Da verdiene ich auch Geld und kann euch unterstützen. Irgendwann kaufe ich mir dann ein Fahrrad.“

Die wichtigste Regel lautet: „Alle haben teil an dem von Gott gegebenen Erbe und setzen Gottes Werk in der Geschichte fort. Es gilt, die heiligste Dreifaltigkeit zu ehren und Freiheit den Gefangenen unserer Zeit zu bringen.“

Die Trinitarierinnen gehen davon aus, dass Gott so lebensbejahend ist, dass jede Knechtung und Entwürdigung der Menschen Gottes Schöpfung und dem Glauben an Gott widerspricht.

Wenn Gott das volle Leben ist, ist es die logische Konsequenz, dass Menschen sich für ein Leben in Gerechtigkeit einsetzen. Die Trinitarierinnen sehen es als ihren besonderen Auftrag, sich für jene einzusetzen, die aufgrund von Opportunismus, Rassismus oder aus verschuldetem Unwissen ihrer Mitmenschen keine Chance auf ein menschenwürdiges Dasein bekommen.³

In der ersten Lebensregel von Valencia heißt es: „Die Schwestern widmen sich dem Unterricht für Kinder der unterprivilegierten Klasse, um den Armen die Frohe Botschaft zu verkünden, und ebenso der Pflege der Kranken. Sie wohnen Tür an Tür mit der arbeitenden Bevölkerung, halten Abendschule für Arbeiterinnen und Dienstmädchen.“⁴

Diesem Grundsatz der Schwestern von Valencia waren auch die Schwestern in Mödling bis zu ihrer Pensionierung verpflichtet.

Im Wohnraum prasselt angenehm das Feuer. Eine Caritasmitarbeiterin kommt, um Schwester Agnes die notwendigen Medikamente zu verabreichen. Bevor Schwester Felice wieder in die Küche zurückgeht, bestätigt sie uns noch, dass sie in den späten Achtzigerjahren des 20. Jahrhunderts mit Schwester Hermine nach Deutschland gefahren ist. Einmal fuhr sie an einem Tag 1000 km bis nach Recklinghausen. Dort blieben die zwei Schwestern eine Woche, um Interviews mit den Verwandten zu machen. Da die Aussagen von Neffen und Nichten später nicht immer korrekt in der Presse wiedergegeben wurden, kam es zu Verstimmungen zwischen den Schwestern und einigen Verwandten. Vor ein paar Jahren hat eine Verwandte doch noch einmal in Mödling angerufen und sich für ihr damaliges Verhalten entschuldigt. Dafür sind die Schwestern sehr dankbar.

Ich frage Schwester Evangelista, ob sie weiß, wie es zur Klostergründung in Mötz kam.

„Ja, ich gebe dir eine Bettlektüre mit, in der ist alles beschrieben.“

Schwester Felice kommt mit dem Abendessen. Sie hat für uns sehr liebevoll gekocht. Beim Essen erzählen wir einander aus unserem Leben. Auch wenn wir sehr unterschiedliche Lebensentwürfe haben, ist mir doch manches vertraut. Ich ging nämlich in meiner Heimatgemeinde bei Schwestern in den Kindergarten und hatte eine Klosterfrau als Klassenlehrerin. Der respektvolle Umgang dieser alten Schwestern miteinander berührt mich sehr. Nach dem Essen zeigt uns Schwester Evangelista noch das große Speisezimmer und den Kasten mit all den Berichten, Fotos, Büchern und Briefen von und über Schwester Angela.

Wie viele Priester und andere Gäste werden die Schwestern an diesem großen, schweren Tisch bewirtet haben? Vorher haben sie sicher in der Küche geschwitzt, um das Beste auftischen zu können.

Schwester Evangelista gibt mir noch vier Kassetten mit Originalaufnahmen von Gesprächen mit den Verwandten und ZeitzeugInnen. Sie erzählt auch, dass Schwester Hermine anlässlich des Beginns des Seligsprechungsprozesses den damaligen Verantwortlichen für Österreich viele Originalbriefe von Schwester Angela geliehen hat, die nicht mehr ins Kloster zurückgekommen sind. Auch sei beim Seligsprechungsprozess einiges schiefgelaufen. Die Verantwortlichen strebten ja einen Märtyrerinnenprozess an. Doch da Schwester Angela in Auschwitz entweder an Herzversagen oder an einem Granatsplitter gestorben ist⁵, wurde sie bisher in Rom nicht als Märtyrerin anerkannt. Erst in den letzten Jahren wird Schwester Angelas Leben noch einmal überprüft. Als Schwester Evangelista dies erzählt, schwingt Traurigkeit in ihrer Stimme mit. Ich tröste sie und sage: „Ob die Amtskirche Schwester Angelas Leben anerkennt und sie eine Selige wird, bleibt dahingestellt. Für uns und für viele Menschen war sie in dieser Schreckenszeit eine besondere Frau, die ein heiligmäßiges Leben gelebt hat.“

„Ja“, sagt Schwester Evangelista, „sie musste sogar in den Hungerbunker, nur weil sie einen SS-Mann mit ‚Grüß Gott‘ gegrüßt hat.“

Meine Freundin holt einen Ordner aus dem Kasten und beginnt Briefe zu fotografieren. Bevor Schwester Evangelista sich zurückzieht, drückt sie meiner Freundin einen Stein und mir einen großen Nagel in die Hand. Vermutlich stammen diese beiden Gegenstände aus dem Konzentrationslager Mauthausen in Oberösterreich und stehen stellvertretend für die Ausbeutung und den gewaltsamen Tod von unzähligen Menschen während der Zeit des NS-Terrors. Wir halten die Gegenstände in unseren Händen. Tränen laufen uns über die Wangen. Aus meinem Inneren heraus formt sich ein Text:

Soviel Leid

soviel Tränen

soviel Schreie

so lange her

und immer noch

nicht vorbei

Ich bin tief bewegt, dass Schwester Evangelista so viel Vertrauen zu uns hat und uns mit diesen Schätzen allein lässt.

Im Bett beginne ich den Bericht über das Mötzer Kloster zu lesen.

Die Gründung einer Schwesterngemeinschaft der Trinitarierinnen erfolgte im Jahre 1926. Die Gräfin Karoline Erdödy erwarb in Mötz ein kleines Landgut mit Haus, Hof und einigen Feldern, um eine Niederlassung des Ordens zu ermöglichen.

Am 11. August 1926 trafen drei Schwestern aus Valencia und eine Schwester aus Österreich in Mötz ein, sodass die Gründung mit diesem Datum perfekt wurde.

Die kleine Gemeinschaft begann ihr klösterliches Leben in Gebet und Zurückgezogenheit und lebte sehr bescheiden von Paramentenstickereien und Näharbeiten.

Die Anfangsjahre sahen die Eröffnung eines Privatkindergartens im Kloster. In den Wintermonaten wurden außerdem für die größeren Mädchen der Umgebung Nähkurse abgehalten.

Nachdem sich die Gründung gefestigt hatte und die Zahl der Schwestern aus eigenem Lande vielversprechend war, gingen die spanischen Schwestern in ihre Heimat zurück.

Schwester Michaela Roth, die von Anfang an eine wesentliche Rolle bei der Verwirklichung der österreichischen Gründung hatte, wurde Oberin.

Unter ihrer Führung festigten sich die Kontakte mit den Drittordensgemeinschaften in Trier und Paderborn, in deren Folge dann auch Ordenszuwachs aus Deutschland kam. Eine dieser „deutschen“ Schwestern war Maria Autsch, die als Schwester Angela vom Herzen Jesu sich mutig gegen den Nationalsozialismus stellte und treu das Evangelium lebte bis zu ihrem Tod in Auschwitz.⁶

Bewegt schlafe ich ein.

Am nächsten Morgen ist es schon früh unruhig im Haus. Wie am Vorabend angekündigt, brechen Schwester Evangelista und Schwester Felice zum Gottesdienst auf. Während meine Freundin und ich beim Frühstück im bereits geheizten kleinen Wohnraum sitzen, kommt Schwester Agnes mit ihrem Rollator lächelnd aus ihrem Zimmer und setzt sich zu uns. Jetzt am Morgen ist ihr Geist hellwach und sie genießt es sichtlich, mit uns alleine am Tisch zu sitzen. Ich bestärke sie und sage: „Sie können mir einfach sagen, was Ihnen einfällt.“

Sie sagt: „Dieses Haus hat Juden gehört. Sie mussten vor den Nazis fliehen. Paul besuchte uns im Jahre 2000 [vermutlich ein Nachkomme]. Zwei Schwestern sind nach dem Krieg aus Deutschland gekommen. Schwester Hermine war lange Zeit Oberin. Sie hat alles gut organisiert. Ich war mit ihr öfters in Valencia, denn die Ordensregeln werden alle sechs Jahre neu überarbeitet. Ich habe 40 Jahre Sprachbehandlung bei unseren Heimkindern gemacht. Es ist alles so lange her, ich kann mir nicht mehr alles so gut merken.“

Ich tröste sie und sage: „Schwester Agnes, Sie wissen noch so viel von früher, Sie sind immer noch eine wichtige Schwester.“

Sie strahlt übers ganze Gesicht.

Die zwei anderen Schwestern kommen von der Kirche zurück. Richtig fesch sind sie in ihrem Ausgehkleid und den glänzenden Schuhen.

Schwester Agnes sagt: „Gell, Schwester Felice, Schwester Hermine hat mit Ihnen alles über Schwester Angela erkundet. Ist alles schon erledigt?“

„Ja, alles haben wir gemacht und wir haben alles gut verwaltet.“

Mir fällt jetzt bewusst auf, dass sich die Schwestern mit „Sie“ ansprechen. Ich denke mir, dass dies eine gute Möglichkeit ist, höflich miteinander umzugehen, wenn die Schwestern einmal Probleme miteinander haben sollten.

„Schwester Agnes, kann ich mir das Buch von Dr. Margita Schwalbová ausleihen? Sie war ja als Ärztin gleichzeitig mit Schwester Angela in Auschwitz?“

Schwester Agnes schüttelt zweifelnd den Kopf und sagt: „Dann müssen wir es gleich wieder bestellen. Von Pater Quirin haben wir nicht alles zurückbekommen.“

Das muss bei den Schwestern tief sitzen, wenn sich sogar Schwester Agnes daran erinnert. Schwester Evangelista sagt ihr, dass dieses Buch nicht mehr im Handel erhältlich ist. Schwester Agnes sagt darauf lächelnd:

„Sie sind die Oberin.“

Schwester Evangelista blinzelt mir zu und steckt das Buch in meine Tasche.

Irgendwie kommen wir auf schwere Krankheiten der Schwestern in den letzten Jahren zu sprechen. Es rührt mich sehr an und ich frage mich, wie lange die Schwestern noch so wie jetzt miteinander leben können. Als ob Schwester Evangelista meine Gedanken lesen könnte, sagt sie:

„Wie gut, dass die große Familie, die bei uns wohnt, uns viel hilft.“

Vor dem Mittagessen machen meine Freundin und ich im großen Garten einen Spaziergang. Im Gemüsebeet gibt es noch viele reife Tomaten, Paprika und Zucchini. Ob es Schwester Felice heuer noch schafft, das ganze Gemüse zu verarbeiten? Im nahen Wald tauchen wir in das Gold des Herbstes ein. Es ist wie ein Sinnbild dafür, was diese Schwestern in ihrem Leben für andere Menschen getan haben. Bei einer kleinen Abzweigung steht auf einem Schild „Schwesternfriedhof“.

Beim Mittagessen frage ich meine Gastgeberinnen, was uns Schwester Angela für heute sagen kann. Fast gleichzeitig geben wir uns die Antwort:

„Sie nannte das Unrecht beim Namen!“

Nach dem Essen unser Versprechen, im Frühjahr 2018 wiederzukommen, anschließend hinein ins Auto, mit Schwester Felice als Chauffeurin zum Bahnhof, ein paar Tränen, winken, abfahren.

Bereichert kommen wir am Abend daheim an.

Zweiter Teil

Am 27. September 1933, an einem strahlend schönen Herbsttag, kommt Marie mit dem Schnellzug in Innsbruck an. Fast setzt für einen Augenblick bei ihr der Herzschlag aus, als sie die imposanten Berge rund um die Tiroler Landeshauptstadt zum ersten Mal sieht. Vom Sauerland her kennt sie ja nur eine Hügellandschaft. Marie steigt mit ihrem wenigen Gepäck in den Personenzug um. Als sie sich bereits zum Aussteigen bereitmacht, sieht sie auf der linken Seite die zwei Zwiebeltürme des Zisterzienserklosters Stams. Dann, kurze Zeit später, rechts auf einem kleinen Berg die Wallfahrtskirche Locherboden. Marie freut sich, dass auch hier zu Ehren Mariens eine Kirche gebaut wurde. Bevor der Zug hält, bittet sie die Mutter Gottes noch schnell um ihren Beistand für ihre Familie, die sie verlassen hat, und auch dass Maria sie in ihrem neuen Lebensabschnitt schützen möge.

Der Zug hält, Marie steigt aus, eine Schwester steht am Bahnsteig, eine herzliche Umarmung und hinein gehts ins Dorf.

Bereits im Mai hat Marie um Aufnahme in die Kongregation der Trinitarierinnen angesucht. Der Pfarrer von Heinsberg hatte schon im Februar Maria in einem Brief der Gemeinschaft vorgestellt und sie als sehr geeignet für das Klosterleben beschrieben.

Die andere Schwester stellt sich als Schwester Agnes vor und erzählt, dass zurzeit zwei Schwestern – sie und Schwester Oberin Michaela – die Gemeinschaft bilden. Momentan sei auch Pater Bruno aus Wien auf Erholungsurlaub hier und außerdem ihre kleine Schwester Anna. Schwester Agnes bleibt stehen und zeigt auf ein Anwesen: „Wir sind da, herzlich willkommen bei uns im Kloster.“

Die übrigen Schwestern und die kleine Anna stehen am Balkon und winken. Marie winkt zurück. Die Anspannung fällt von ihr ab. Sie sieht den kleinen Glockenturm am Dach des Hauses. Das Haus ist langgestreckt, der Balkon verläuft über die gesamte Breite des Obergeschosses. Im Parterre hat das Haus Fensterläden aus Holz, davor leuchten zahlreiche Blumensträucher in der Herbstsonne. Der große Apfelbaum daneben ist voll mit reifen Äpfeln.

Da habe ich gleich eine Arbeit, denkt sich Marie. Inzwischen sind die Schwestern vor die Haustüre gekommen und begrüßen sie freundlich: „Ich bin Schwester Michaela und Oberin hier im Haus.“ Marie und Schwester Michaela blicken einander an und spüren, dass sie gut miteinander auskommen werden. Marie tritt ein, sowohl ins Haus als auch in den Orden. Sofort fühlt sie sich von der einfachen, schlichten Atmosphäre im Haus angetan. Eine Schwester hat bereits einen Malzkaffee am Herd bereitgestellt. Das Feuer darin wärmt die Küche angenehm, denn am späten Nachmittag ist es Ende September bereits kühl. Der nahe Grünberg lässt die Sonne früh untergehen.

„Rufen Sie auch Pater Bruno zum Kaffee“, sagt Schwester Oberin zu Schwester Agnes. „Marie. Legen Sie einfach ab und setzen Sie sich zum Tisch. Später zeige ich Ihnen Ihren Schlafplatz.“ Marie ist erstaunt, dass sich die Schwestern mit Sie anreden. Erst viel später, als die ersten Probleme mit einer Mitschwester auftauchen, wird sie froh darum sein. Eine andere Schwester, sie stellt sich als „Schwester Rita“ vor, stellt einen einfachen Germguglhupf auf den Tisch und sagt: „Zu Ihrem Einstand, Marie, etwas Süßes.“ Pater Bruno kommt mit der kleinen Anna zur Tür herein. Anna stutzt und fragt: „Sind Sie die neue Schwester aus Deutschland?“ Marie nickt und sagt: „Und ich heiße Marie.“

„Hast du diesen Namen von der Mutter Gottes vom Locherboden?“

Marie muss lachen und sagt: „Du bist ja ein ganz schlaues Mädchen. Ja, Anna, Maria ist der Name der Gottesmutter und weil sie so viele Menschen verehren, haben sie ihr an vielen Orten eine Kirche erbaut.“

„Ja, aber am Locherboden ist ein Wunder geschehen, deshalb gibt es unter der großen Kirche die kleine Grotte“, berichtet Anna.

„Ich schlage vor, du gehst mit mir am Sonntag auf den Locherboden, dann erzählst du mir das Wunder.“

„Ja, das machen wir“, freut sich Anna.

Die anderen Schwestern und Pater Bruno sind erstaunt, wie schnell Anna Zutrauen zu Marie gewonnen hat. Nach der Jause geht Schwester Oberin mit Marie auf ihr Zimmer. Sie zeigt auf ein frisch gemachtes Bett und sagt: „Sie schlafen hier, im anderen Bett schläft Agnes. Sie werden sich aneinander gewöhnen. Ruhen Sie sich jetzt von der langen Reise ein wenig aus. Um 17 Uhr treffen wir uns in der Kapelle zur Vesper.“

„Danke, Schwester Oberin, vielen Dank für die liebevolle Aufnahme“, sagt Marie. Dann ist sie allein. Sie öffnet den Koffer und stellt das Foto ihrer Eltern auf das Nachtkästchen. „Mama, steh mir bei, dass ich mich hier gut eingewöhnen kann“, flüstert Marie. Dann zieht sie sich ihre Schuhe aus und legt sich aufs Bett. Sie schläft sofort ein. Plötzlich klopft es an der Tür. Schwester Agnes kommt herein und sagt: „Marie, wir warten schon auf Sie. Kommen Sie in die Kapelle.“ Marie schreckt hoch, reibt sich die Augen und läuft der Schwester nach. Als Schwester Agnes die Kapellentür öffnet, dringt ein wunderschöner Choral an Maries Ohr. Im Bruchteil einer Sekunde weiß sie, dass sie angekommen ist. Sie kniet sich neben Schwester Agnes auf die Bank, schlägt das ihr hingereichte Gebetsbuch auf und beginnt leise mitzusingen, dann immer lauter, bis sie sich traut, voll in den Chor der Schwestern einzustimmen.

Am nächsten Abend erzählt Pater Bruno den Schwestern und Marie ein Gespräch, das er am Nachmittag auf dem Weg zum Locherboden mit der kleinen Anna geführt hat. Anna hat ihn gefragt, ob die neue Schwester an Gott glaubt und ob er sie schön finde. Er gab ihr als Antwort: „Natürlich glaubt sie an Gott, sonst käme sie doch nicht ins Kloster. Wegen der Schönheit sagt er: „Schau sie dir doch noch einmal selber an.“

Marie muss sich erst im Alltag des Klosters zurechtfinden und ihre Mitschwestern allmählich kennenlernen.

Als Marie ins Kloster eintritt, sind die ersten spanischen Schwestern schon wieder nach Spanien zurückgekehrt. Die Generaloberin aus Valencia besuchte 1929 die erste Gemeinschaft in Mötz. Sie war mit den Anfängen des Klosters sehr zufrieden. Die erste Oberin, Schwester Christina aus Tschechien, sprach nämlich Deutsch und besaß die Lehrbefähigung, einen Kindergarten zu eröffnen. Die spanischen Schwestern waren gute Stickerinnen und erhielten sogleich wichtige Aufträge von vielen Pfarren Tirols. Ebenfalls organisierten die Schwestern in den Wintermonaten Nähkurse für die Mädchen von Mötz. Trotzdem erkannte die Generaloberin, dass deutschsprachige Schwestern bei der Bevölkerung mehr Anerkennung genießen würden.

Die jetzige Oberin, Schwester Michaela Roth, stammte aus Südmähren und legte ihre ewigen Gelübde am 30. August 1928 in Mötz ab. Seit Jänner 1932 ist sie nun Oberin in Mötz. Sie verbleibt in dieser Funktion bis zu ihrem Tod am 9. Juli 1960 in Mödling.

Schwester Maria Rita Schrott ist seit 1929 im Kloster und bereitet sich, als Marie nach Mötz kommt, gerade auf die ewige Profess vor. Am 10. Dezember wird ihr großes Fest sein.⁷

Schwester Immaculata, mit weltlichem Namen Caroline Feichtinger-Pühringer aus Wien, tritt 1927 ins Kloster in Mötz ein und bereitet sich, ebenso wie Schwester Rita, auf die ewige Profess im Dezember vor. Auch sie verlässt 1948 den Orden, um ihren Ziehvater in Oberösterreich zu pflegen. Schwester Rita und Schwester Immaculata haben es nicht immer leicht miteinander, zu unterschiedlich sind ihre Charaktere. Dies erkennt Marie bald und versucht auszugleichen.

Da Schwester Rita und Schwester Immaculata mit geistlichen Übungen und anderen Vorbereitungen auf ihr Gelübde beschäftigt sind, bleibt viel von der praktischen Arbeit Marie und Schwester Agnes. Sie verstehen sich gut und lachen auch viel bei der Ernte im Garten und auf dem Feld.

Am 26. Oktober 1933, als draußen alle Arbeit getan ist, wird Maria Autsch in den Orden als Postulantin aufgenommen.

Das Postulat ist die Zeit des ersten Kontaktes mit dem Ordensleben. Die Berufung, die man zum Ordensleben verspürt, muss an Ort und Stelle des konkreten Ordens überprüft werden. Die Möglichkeit, Jesus in einem Leben in Ehelosigkeit, Armut und Gehorsam nachzufolgen, erfordert viel Einsatz und Großzügigkeit. Die Postulantinnenzeit dauert bei Maria Autsch acht Monate.

Die Schwestern schmücken noch am Abend die Kapelle mit den restlichen Dahlien und Zinnien aus dem Garten. Eine weiße Lilie, die die Statue des heiligen Josef in der Hand hält, leiht sich Schwester Agnes von ihm aus und stellt sie zum Betschemel von Marie. Die weiße Lilie ist das Symbol eines zur vollen Spiritualität erwachten Geistes und zeigt auf, dass Marie nun nichts mehr vom Ursprung des Göttlichen trennt.

Als Marie am nächsten Morgen in die Kapelle kommt und das Blumenmeer sieht, umarmt sie ihre drei Mitschwestern und Schwester Oberin. Diese reicht ihr ein einfaches Postulantinnenkleid. Dabei lächelt sie Marie liebevoll an und beiden stehen Tränen der Freude in den Augen. Ein Pater aus dem nahen Zisterzienserstift Stams feiert mit den Schwestern gemeinsam den Gottesdienst. Nach der Vesper essen die Schwestern miteinander zu Abend und alle freuen sich mit Marie.

Vor dem Einschlafen nimmt Marie das Foto ihrer Eltern in die Hand und sagt leise: „Mama, Papa, nun bin ich das erste Stück meines Weges im Kloster vorangekommen. Ich bin sehr glücklich. Morgen gehe ich mich bei der Muttergottes am Locherboden bedanken.“

Wieder ein klarer Spätherbstmorgen. Über den Stamser Bergen ist bereits die Sonne aufgegangen. Die Schwestern kommen vom Morgengebet aus der Kapelle. Schwester Agnes und Marie binden sich die Schürze um und stellen bald darauf eine dampfende Kanne Malzkaffee auf den Tisch. Frische Bauernbutter und ein Laib selbstgebackenes Brot laden zum Frühstück ein. Manche Frauen bringen den Schwestern Lebensmittel als Dank dafür, dass ihre Kinder in den Kindergarten kommen können. Die Schwestern sind darüber sehr froh, denn manchmal fehlt es ihnen am Nötigsten. Nun fühlt sich Marie richtig zugehörig. Ihr frohes Wesen springt auf die anderen Schwestern über. Schwester Oberin hustet zurzeit wieder stärker, da tut ihr Maries frische Jugendlichkeit besonders gut. Schwester Rita und Schwester Immaculata bereiten sich auf ihren letzten Besuch daheim vor, bevor sie im Dezember die ewigen Gelübde ablegen werden.

Während Marie und Schwester Agnes das Mittagessen zubereiten, fragt Marie: „Schwester Agnes, waren Sie schon öfters auf dem Locherboden?“

„Ja“, antwortet Schwester Agnes, „manchmal machen wir auch mit der Pfarrgemeinde eine Wallfahrt hinauf zur Kirche. Ein Stamser Pater feiert dann mit den Gläubigen am Gnadenort einen Gottesdienst.“

„Heute am Nachmittag möchte ich noch einmal alleine auf den Locherboden gehen.“

„Ja, gehen Sie, Marie. Es war ja gestern ein aufregender Tag für sie.“

Ein heißer Frühsommertag. Ich stehe am Bahnhof von Mötz und warte auf Barbara. Sie wird mit mir heute die wichtigsten Orte von Schwester Angela in Mötz besuchen. Ich beginne nachzuzählen. Vor fast 85 Jahren hat Schwester Agnes an diesem Bahnhof auf Marie gewartet. Da war meine Großmutter väterlicherseits bereits 60 Jahre alt, meine Großmutter mütterlicherseits war 65 Jahre alt. Beide haben daneben im Klosterdorf gewohnt. Nie habe ich davon gehört, dass es in Mötz ein Frauenkloster gab, obwohl die Schwestern bis 1954 dort lebten. Da war ich bereits acht Jahre alt. Die Zeitgeschichte holt mich ein. Niemand sprach, Schweigen über diese Zeit.

Da kommt Barbara mit ihrem Auto um die Ecke. Wir umarmen uns.

„Wir fahren zuerst auf den Locherboden. Heute ist es zum Zufußgehen zu weit“, sagt sie.

Wir kommen mit dem Auto am schmalen Fußweg vorbei, der zum Locherboden führt. Vermutlich ist Schwester Angela von hier aus zur Wallfahrtskirche gegangen. Damals war der Berg nur wenig bewachsen und es war im Sommer zum Hinaufgehen sicher sehr heiß. Auch ich erinnere mich, wie ich als Kind bei Familienwallfahrten geschwitzt habe.

Wir bleiben beim großen Parkplatz stehen. Vor dem alten Kiosk sitzen zwei Frauen. Eine davon winkt mir zu. Ich erzähle ihr von meinem Projekt, über Schwester Angela zu schreiben. Auch ihr ist Schwester Angela ein Begriff und sie war sogar im vergangenen Herbst bei der Erdwärtsmesse in der Pfarrkirche St. Nikolaus in Innsbruck. Wir verabschieden uns und gehen über die Steinstiege zur kleinen Kapelle hinauf. Es gibt mir einen Stich. Ich sehe die Bodenplatte mit der Inschrift: „Hier stand Maria“. Wie war ich als Kind immer aufgeregt, wenn ich mir vorstellte, dass hier Maria Kalb aus Rum die heilige Maria gesehen hat. Neben der Kapelle sei früher auch Wasser aus dem Felsen geflossen, erzählt Barbara.

„Baum, Stein und Quelle“, uralte Symbole eines Kraftplatzes, meistens aus vorchristlicher Zeit. Mir fällt wieder ein, was Maria Kalb, die 1871 an diesem Ort Heilung erfuhr, in einer nächtlichen Vision vernahm: „Dies ist der Ort, wo du mich suchen musst.“ Das Marienbild in der Kapelle, das nach Angaben von Maria Kalb gemalt wurde, erkenne ich sofort wieder. Barbara macht mich auf die drei Steine auf dem Bild aufmerksam, die laut Volkskundeforschung mit den drei „Bethen“ in Verbindung gebracht werden, die als zyklische Göttinnen mit ihren drei Lebensphasen als junge Frau/als reife Frau und als weise Alte vor allem in Südtirol bis heute verehrt werden. In Nordtirol sind sie als Ambeth, Wilbeth und Querbeth bekannt. Christianisiert werden sie als die drei heiligen Madln Katharina, Margarethe und Barbara verehrt. Uralter Frauenkult ist in dieser kleinen Kapelle zu entdecken. Ob Schwester Angela davon wusste, die so gerne zu ihrem „Bergmutterl“ hinaufging? Auf alle Fälle ist hier die weiblich/spirituelle Kraft zu spüren, sodass Heilung geschehen kann.

Mein Blick fällt auf ein Bild von Schwester Angela und ich frage Barbara, wer dieses Bild gemalt hat:

Als ich vor zirka 12 Jahren begann, mich mit dem Leben von Schwester Angela auseinanderzusetzen und sie wieder in Mötz ins Gedächtnis der Menschen zu bringen, hatte beim Pfarrkaffee ein Mann die Idee, ein Bild von Schwester Angela am Locherboden anzubringen. Daraufhin rief ich Schwester Agnes von den Trinitarierinnen in Mödling an, um ihr von unserem Vorhaben zu erzählen. Sie sagte: „Zur Seligsprechung von Schwester Angela warten wir noch auf ein Wunder“.

Auch wenn gerade keine körperliche Heilung einer Person zu verzeichnen ist, so haben sich doch in der kommenden Zeit viele Fäden ineinandergewoben, die etwas Großartiges in Bewegung setzten.

Ein Trinitarierpater betreute in Wien einen Häftling und schenkte ihm ein Foto von Schwester Angela. Daraufhin malte dieser Häftling ein Bild von ihr. Nun bot sich Schwester Agnes an, dieses Bild nach Mötz zu bringen. Barbara machte beim Pfarrer von Mötz den Vorschlag, in der Pfarrkirche eine Andacht zu halten und dann gemeinsam mit dem Bild von Schwester Angela auf den Locherboden zu gehen. Da er wieder einmal im Zweifel war, wagte sie, ihn zu fragen, ob er ihr Vorhaben, Schwester Angela in Mötz wieder bekannter zu machen, nicht gern sehe. Endlich gestand er ihr, dass er Angst habe, dass die Sache mit dem Verrat damals bei den Leuten wieder in Erinnerung kommen könnte und dies für die Gemeinde nicht gut sei.

Es ist mehrfach belegt, dass Schwester Angela am 10. August 1940 im Milchgeschäft sagte, dass in Norwegen von den Alliierten ein Schiff versenkt worden war, auf dem sich auch ein Mötzer befunden hatte. Ebenfalls jammerten Frauen im Milchgeschäft, dass sie mit ihren Söhnen nichts mehr anfangen könnten, weil alle dem Hitler nachsprangen. Darauf hatte Schwester Angela erwidert: „Ja, der Hitler ist eine Geißel für Europa.“ Eine Frau, die dies gehört hatte, sagte es zu ihrem Sohn, der ein Parteifunktionär war.

Trotzdem scheint es auch nach fast 80 Jahren schwierig zu sein, diese Dinge klar anzusprechen.

Am Dreifaltigkeitssonntag 2011 konnte aber schließlich doch eine Messe in Mötz zum Andenken an Schwester Angela Autsch gefeiert werden. Wenn Christinnen und Christen davon ausgehen, dass bei der gemeinsamen Mahlfeier Erde und Himmel einander berühren, dann war diese Feier ein Zeichen dafür, das nach 71 Jahren Schwester Angela bei der Bevölkerung endlich wieder ins Bewusstsein kommt. Dies dazu noch am Dreifaltigkeitssonntag, da doch die Dreifaltigkeit zu verehren und Gefangene zu befreien zu den Leitmotiven des Trinitarierordens gehört.

Am Ende dieses Gottesdienstes rief der Ortspfarrer Barbara zum Altar und sie erzählte der Gemeinde vom Vorhaben, ein Bild von Schwester Angela am Locherboden anzubringen. Am 10. Juni 2011 war es dann so weit. Nach einer Andacht in der Pfarrkirche pilgerten viele Menschen von Mötz mit dem Bild zum Locherboden. Ein Kreis hatte sich geschlossen.

Seither sind sieben Jahre vergangen und einmal in der Woche wird für besondere Anliegen in der kleinen Kapelle am Locherboden der Rosenkranz gebetet. Auch findet jedes Jahr am 23. Dezember, dem Todestag von Schwester Angela, ein Gottesdienst mit einem namhaften Priester der Diözese oder dem Bischof statt. Braucht es da noch ein Heilungswunder, wenn so viel Heilung geschieht?

Tief berührt gehen Barbara und ich die weiteren Stufen bis zur Wallfahrtskirche hinauf, die 1901 fertiggestellt wurde. Im Eingangsbereich ist auf der Wand die Heilungsgeschichte von Maria Kalb aus Rum gemalt und geschrieben. Wir singen miteinander „Wunderschön prächtige, hohe und mächtige, liebreich holdselige, himmlische Frau“. Vielleicht hat Schwester Angela vor 85 Jahren dieses Lied auch hier angestimmt.

Vor dem alten Kiosk sitzen immer noch die zwei Frauen, denen wir am Anfang unseres Weges von Schwester Angela erzählt haben. Wir spüren gemeinsam, dass wir an einem heilbringenden Ort sind und den Alltag hinter uns gelassen haben. Barbara überlegt, ob man diesen Kiosk zu einem kleinen Museum für Schwester Angela herrichten könnte. Ich sage lachend:

„Das gehen wir dann an, wenn der Seligsprechungsprozess positiv abgeschlossen ist.“

Unter einer alten Linde trinken wir einen Kaffee. Da kommt auch noch der Pfarrer von Mötz im Zisterziensergewand und mit Strohhut des Weges. Wir grüßen ihn, er nickt uns zu und geht weiter. Irgendwie sind auch wir drei inzwischen mit Schwester Angela verwoben.

Die vorletzte Station dieses Tages ist die Mötzer Pfarrkirche. Hier habe ich am 23. Dezember 2015 das erste Mal den Gedenkstein für Schwester Angela, der vor zirka 30 Jahren hier angebracht wurde, gesehen. An diesem Abend wurde auch vom Chor das erste Mal während der Messe das Angela-Lied gesungen. Ein halbes Jahr vorher bat mich Barbara, einen Text für ein Lied zu schreiben. Jan Marthé, der Komponist der Erdwärtsmesse, hat diesen Text vertont. Als dann das Lied vom Chor her ertönte, kamen mir die Tränen.