Прямо из аэропорта я еду в любимую кондитерскую мужа, чтобы забрать его любимый торт, на котором сделали специальную надпись Хрустальная свадьба. Любовь не разобьется.

Поворачиваю ключ в замке, щелкаю зажигалкой и зажигаю свечи.

Толкаю светлую дверь и остаюсь стоять с примерзшей к лицу дурацкой улыбкой, увидев как женский наманикюренный палец вонзается в плоть моего мужа. Глаза слепит короткая вспышка от крупного бриллианта на ее пальце.

Это тот самый палец, что неделю назад чертил схемы на графике, убеждая меня непременно самой лететь на переговоры с китайцами.

Теперь моя начальница здесь.

Свечи на торте тают, и вдруг торт летит, а шоколадно-ореховая масса врезается в задницу предателю. Свечи падают. Пламя лижет кожу. Муж орет, Лена визжит, а я истерически смеюсь. Иначе сердце разорвется. Воздух пахнет горелыми волосами и шоколадом. Вадик все еще катается по простыням, тушит пламя руками.