Мечты, или почему необходимо делать по-другому

– Ты посмотри, новички прибыли, – сказала одна фигура, в сером балахоне, другой, махнув лопатой в сторону пугливой стайки. – Молоденькие какие, полные надежд. Яркие.

– Как и мы когда-то, – отвечала ей фигура в таком же сером одеяние, натянув посильнее капюшон, спрятав гнойные глаза. Он очень стыдился их. Собеседница рук своих не стеснялась. Закатав рукава повыше, оголив кожу с кровоточащими гнойными струпьями, она крепче ухватилась за лопату, сказав с деланным весельем.

– Ай, хватит. Хватит грустить, пошли. Могилка сама себя не выроет. И смотреть на них больновато, пускай балахончики примерят сначала, а дальше поможем им.

Тем временем новички осторожно и пугливо оглядывались, словно воробушки. Чуть пугни – улетят. Все, как один, получили свои лопаты и серые одежды, но пока никто не решился их надеть.

– Как-то тут странно, темновато и мрачновато. Такое ощущение, что единственное яркое пятно – это мы. – Неуверенно сказал один из них, с красивыми пальцами пианиста.

Место спокойствия, действительно, не внушало. Они стояли на небольшой возвышенности. Насколько хватало глаз, тянулось поле, окружённое темным лесом. Повсюду сновали фигуры с лопатами, в знакомых темных балахонах. Солнце, закрытое облаками, не давало ни тепла, ни света.

– Не говори глупостей, – резко прервали его.

– Ах, – испуганный вздох. – Да они ж могилы роют! – паника в группе нарастала.