Read the book: «На маяк. Стихи»

Егору

Екатерине

Никите

© Анастасия Евгеньевна Пащенко, 2019

ISBN 978-5-0050-3962-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

i

Смотритель маяка взял отпуск и ушел в запой.

Запер дверь и никого не пускает.

Стоит наверху с бутылкой рома в руках

И орет во все горло: «Море! Да будь ты проклято!

Будьте прокляты все корабли!

Я из-за вас не знал женщин дольше одной ночи,

Я забыл, как пахнет воздух без соли,

Я не видел в небе птиц, кроме чаек…»

Глотает ром и плачет, падая на колени.

Смотритель маяка стар и сед.

И на кончиках усов собирается соль.

Он берет гитару и затягивает пронзительный соул.

Но море разгневанно и ревом своим душит песню.

И смотритель хрипит и пеной у рта спорит с соленым гигантом.

Он знает, что если сейчас проиграет,

То море сожрет его душу и выплюнет галькой у стен маяка.

А когда кончается ром в бутылке,

Он опускает голову на грудь и закрывает глаза.

Он больше не включит огонь на маяке,

Не махнет рукой проходящему судну.

Смотритель маяка спит крепко-крепко…

А мой корабль налетел этой ночью на риф…

El Capitan de mi corazon

Это то, что не сделает нас сильнее, а вернее всего убьет.

Капитан, я повесила платье на рее – не спускай паруса – упадет.

Это выход в закрытые двери, прыжок босыми ногами на лед.

Капитан, нам уж точно придется поверить, а иначе оно уйдет.

Капитан, нам пять месяцев биться о скалы и скитаться в чужих морях.

Я следы твоего оскала узнаю на всех тонущих кораблях.

Капитан, нас осталось мало, нам ли думать о якорях?

Нам осталось чертовски мало до седин в золотых кудрях.

Капитан, эти воды гиблы, эти карты гаданы на Таро

Я с какой-то неженской силой зажимаю в руке перо.

Капитан, я так долго просила – я матрос – где мое ведро?

Я когда-то тебя любила. Было дело, теперь старо.

Мы не спим трое чертовых суток, нас глушит соленым штормом.

Нас съедает в секундах, в минутах небо черным и море черным.

Там в каюте пять самокруток, бочка рома – в стальное горло.

Капитан, ты же hijo de puta! Как же память еще не стерла?

Утро. Белый песок. Губы солоны от запекшейся крови с морской водой.

Капитан, мы облизаны волнами и обвенчаны с каждой бедой.

Наша жизнь до краев наполнена, ты бесстрашный и молодой.

Я обрежу твои волосы – тебе незачем знать, что седой.

О корабликах из газет и портовых девках

Осень плавится под ногами черным соком.

Сжимаюсь в точку,

В пиксел.

В двоичный код на чужих мониторах.

Красной лентой связаны руки.

Все, что связывало, рвется

Наружу,

Ложится в пальцы.

И я рисую портрет иглами от шприцев

В пяльцах.

В пятнах от высохшей соли.

Мы маски. Мы персонажи. Мы роли.

Пью в пабах

Смеюсь нервно.

Курю.

Не трубку мира, но и войны не хочется.

Не создай кумира…

Пусть Муза скорчится.

Скрючится

В подворотни пьяная.

Ты слышал, какие она перед смертью поет песни?

В моем городе нет моря.

И океана нет.

И тебя нет.

И я на нет

Схожу.

С ума ли?

Сама сколотила себе виселицу.

Стоять бы ночью и плакать в голос,

Обнимая осину,

Нет, лучше лиственницу.

Девственницу,

Да где бы взять ее, всех давно принесли в жертву

Культу фаллоса

Или иного идола.

Нового бога пьяных поэтов,

Которые в море…

Выпей со мной в порту за счастье и горе.

За ветер и небо.

За женщин продажных

Ночных

Сочных

Влажных

Никто не умеет любить сильнее,

Чем портовая девка.

Она же потом Сиреной погубит в море.

А пока она глотает луну, хрипя в экстазе,

И говорит с китами.

А ты, накрывшись пледом,

Смотришь фильмы Китано.

Куришь на кухне и плачешь в ванной.