Verschiedene Geschichten

Sankt Goar der Schiffer

Sankt Goar ist nicht nur ein Landeplatz, sondern auch eine Pilgerfahrt. In der Vergangenheit wachte über die Stadt ein schönes befestigtes Schloss, aber 1794 wurden die Mauern gesprengt. Ein Gastwirt trat durch die Bresche und baute dort ein Gasthaus.

Was den alten Heiligen betrifft, der der Stadt seinen Namen gab, so hat er mit dem Durchzug der Franzosen materiell etwas verloren, aber moralisch hatte er für das 19. Jahrhundert noch einen sehr vernünftigen Einfluss.

So erlangte St. Goar jenen großen Ruf, der sich bis heute von Straßburg bis Nimwegen erstreckt.

St. Goar war ein Zeitgenosse Karls des Großen und somit Zeuge des Kampfes des großen Kaisers gegen die Ungläubigen. Lange Zeit bedauerte der Heilige, dass er dem Sohn von Pepin nicht helfen konnte, außer durch seine Gebete. Der heilige Goar war nicht nur ein Einsiedler, sondern auch ein Schiffer. Diesem Bedauern frönte er, während er auf dem rechten Rheinufer einen Reisenden abholte, der ihm zugewinkt hatte, ihn abzuholen, als ihm plötzlich eine Idee kam, die ihm wie eine Eingebung des Himmels erschien, so dass er beschloss, sie sofort in die Tat umzusetzen.

Denn kaum war St. Goar mit dem Reisenden in der Mitte des Rheins, also an der Stelle, wo der Strom am schnellsten und tiefsten ist, als er plötzlich das Rudern einstellte und seinen Passagier fragte, welcher Religion er angehöre, und erfuhr, dass er es mit einem Ketzer zu tun habe, Er verließ das Ruder, warf sich auf ihn, taufte ihn im Namen des Vaters, des Sohnes und des Heiligen Geistes und warf den Neubekehrten sogleich in den Fluss, der ihn geradewegs ins Paradies trug, damit die so vollzogene Taufe nicht ihre Wirkung verlor. Noch in derselben Nacht erschien die Seele des Ertrunkenen dem heiligen Goar, und anstatt ihm Vorwürfe zu machen wegen der etwas brutalen Art, mit der er sie aus dieser Welt vertrieben hatte, dankte sie ihm, dass er ihr das ewige Glück verschafft hatte. Es brauchte nicht viel mehr, um den Heiligen mit seiner natürlichen Veranlagung auf diesen neuen Weg der Bekehrung zu bringen, und von diesem Moment an gab es nur noch wenige Tage, die nicht von einer neuen Bekehrung geprägt waren. Wenn er dagegen mit einem Christen zu tun hatte, begnügte sich St. Goar nicht damit, ihn über den Rhein zu bringen, sondern führte ihn in seine Klause und teilte dort mit ihm die Gaben, die die Frömmigkeit der Gläubigen dort mit einer stündlich zunehmenden Üppigkeit anhäufte, die bewies, dass das Ansehen des Heiligen von Tag zu Tag wuchs.

Nun geschah es, dass dieser große Ruf zu Karl dem Großen gelangte, der als Kenner die von St. Goar angewandten Mittel zur Bekehrung schätzte und beschloss, eine so mächtige Hilfe nicht unbelohnt zu lassen. Er kam also als bloßer Fremder über den Rhein, und nachdem er das übliche Zeichen gegeben hatte, sah er den guten Einsiedler auf sich zukommen; aber sein Wunsch, inkognito den Fluss zu überqueren, war umsonst, denn Gott hatte sein Gesicht so majestätisch geprägt, dass St. Goar ihn erkannte, noch ehe er den Fuß in das Boot gesetzt hatte.

Ein solcher Gast musste eine Spur seines Weges hinterlassen; so fragte Karl der Große, nachdem er auf der anderen Seite angekommen war und ein wenig Wein getrunken hatte, der ihm angenehm erschien, nach dem Land, aus dem er stammte, und nachdem er erfahren hatte, dass er zum Verkauf stand, kaufte er ihn und gab ihn dem Einsiedler, wobei er versprach, ihm auch ein Fass und eine Kette zu schicken.

Tatsächlich erhielt St. Goar wenige Wochen nach dem Besuch des Kaisers die beiden versprochenen Objekte. Beide waren das Werk des Zauberers Merlin, und jede hatte eine besondere Eigenschaft. Das Fass war, anders als das Danaid-Fass, immer voll, sofern der Wein nur durch den Zapfhahn aus ihm gezogen wurde; die Kette war etwas anderes.

Der heilige Goar hatte sich bei Karl dem Großen über die Ungläubigkeit der Ungläubigen beklagt, die nun, da sie die Gewohnheiten des heiligen Goar kannten, anstatt ihre Ketzerei zu bekennen, einfach antworteten, sie seien Christen, überquerten den Fluss, geschützt durch diesen Titel, und als sie am anderen Ufer waren, tranken sie seinen Wein und gingen weg, indem sie ihn anpöbelten. Es gab kein Mittel dagegen, nichts, was einem Christen so ähnlich ist wie ein Ungläubiger, der das Zeichen des Kreuzes macht.

Kaiser Karl hatte versprochen, diese Unannehmlichkeiten zu beseitigen, und um sein Versprechen einzulösen, schickte er die von Merlin vorbereitete Halskette.

In der Tat hatte die Halskette eine besondere Tugend. Kaum hatte er die Haut berührt, spürte er, mit wem er es zu tun hatte: War es ein Christ, blieb sie in ihrem Status quo und ließ den Wein ruhig vom Mund in den Magen übergehen; war es ein Ungläubiger, zog sie sich sofort um die Hälfte zusammen, so dass der Trinker das Glas fallen ließ, die Zunge herausstreckte und die Augen verdrehte. Dann würde St. Goar, der mit einem Becher voll Wasser neben ihm stand, ihn leicht taufen, und die Sache wäre dieselbe. So waren das Geschenk des Fasses und die Halskette zwei unschätzbare Geschenke, die gut zueinander passten.

Der heilige Goar spürte den Wert dieser Gabe und machte nicht nur zu Lebzeiten davon Gebrauch, sondern er befahl auch den Mönchen, die sich um ihn geschart hatten und die zu seinen Lebzeiten eine Abtei gegründet hatten, deren Oberer er war, nach seinem Tod davon Gebrauch zu machen. Die Mönche versäumten dies nicht, und die Kette und das Wunderfass überlebten die Jahrhunderte und behielten ihre Macht.

Leider wurde Saint-Goar 1794 so unerwartet von den Franzosen eingenommen, dass die Mönche keine Zeit mehr hatten, ihren Schatz zu retten. Beim Betreten des Klosters war die erste Sorge der Eroberer, in den Keller hinabzusteigen, und da der Wein für ihren Durst nicht durch einen einzigen Hahn floss, bedienten sie sich des in solchen Fällen üblichen Mittels und warfen drei oder vier Pistolenschüsse in das gesegnete Fass, ohne sich die Mühe zu machen, das Loch der Kugeln zu verstopfen. Am Abend war das Regiment betrunken, aber das Fass, dessen Bann gebrochen war, war für immer leer.

Der Tambourmajor hatte Kette genommen, um ein Halsband für seinen Pudel anzufertigen, und die Amateure der Archäologie können ihn so sehen, wie er noch 1809 war, auf dem hübschen Gemälde von Horace Vernet mit dem Titel "Der Hund des Regiments".

Doch seit 1812 wissen wir nicht, was aus ihm geworden ist, denn der arme Pudel war mit seinem Herrn auf dem Rückzug aus Russland eingefroren.

Die Sirene des Rheins

Außerdem hat der heilige Goar für seinen Ruf eine furchtbare Nachbarin, oder vielmehr einen furchtbaren Nachbarn, nämlich die Fee Lore, die einem ungeheuren schroffen Felsen, der sich eine halbe Meile oberhalb der Ruinen von Katzenellen befindet, ihren Namen gegeben hat, und der nach ihr die Lore-Lei genannt wird.

Seit Koblenz hatten wir diesen Teil des Rheins, abgesehen von der poetischen Legende, die ihm anhaftet, als das Kurioseste kennengelernt, was der Fluss auf seinem ganzen Lauf dem Reisenden bietet. In der Tat, um diese Stelle zu überqueren, hatten sich die gleichgültigsten Passagiere an Deck begeben, und es herrschte über die ganze Mannschaft eine traditionelle Aufregung, die man auf der Rhone bemerkt, wenn man sich der Brücke von Saint-Esprit nähert. In der Tat verengt und verdunkelt sich der Rhein an dieser Stelle; sein Lauf wird schneller; denn in einem Raum von fünfhundert Schritten hat sein Wasser ein Gefälle von fünf Fuß. Endlich erhebt sich die Lore-Lei wie ein dunkles Vorgebirge, und man sieht die Spitzen der Felsen, die von ihren Seiten herabgerollt sind und diese Passage mit Riffen übersät haben, die aus dem Fluss auftauchen. Auf dem Gipfel dieses Berges stand die Fee Lore.

Sie war ein schönes Mädchen von siebzehn oder achtzehn Jahren, so schön, dass die Schiffer, die den Rhein hinunterfuhren, um sie zu betrachten, die Sorge um ihre Boote vergaßen, so dass sie gegen die Felsen zu zerbrechen drohten, und es nicht einen Tag gab, an dem sie nicht irgendein neues Unglück zu beklagen hatten.

Der Bischof, der in der Stadt Lorch lebte, hörte von diesen Unglücksfällen, die sich so oft wiederholten, dass sie die Wirkung eines tödlichen Einflusses zu sein schienen, und nachdem die Töchter, Frauen und Mütter derer, deren Tod sie verursacht hatte, in Trauerkleidung gekommen waren, um die schöne Lore der Magie zu bezichtigen, ließ er sie vor sich rufen.

Die schöne Lore versprach zu kommen, aber an dem Tag, an dem sie kommen sollte, vergaß sie es, so dass der Bischof zwei Männer schickte, um sie zu holen, und diese Männer fanden sie, wie es ihre Gewohnheit war, auf ihrem Felsen sitzend: sie sang eine alte Ballade, wie Ammen den Kindern, die sie wiegen, singen, und ohne irgendeinen Widerstand zu leisten, stand sie auf und folgte ihnen.

Bald erschien sie vor dem Bischof, und dieser wollte sie streng befragen; aber kaum hatte er sie gesehen, als er unter dem allgemeinen Bann seine Augen auf die ihren richtete; dann, mit einem Akzent, der das Mitleid verriet, dass er für das Mädchen empfand:

"Ist es wahr, schöne Lore", sagte er, "dass Sie ein Zauberer sind?

"Ach, ach, mein Herr", antwortete das arme Kind, "wenn ich eine Zauberin wäre, hätte ich Zaubersprüche gehabt, um meinen Geliebten zu halten, und mein Geliebter wäre nicht fortgegangen; noch würde ich meine Tage und Nächte damit verbringen, auf der Spitze eines Felsens auf ihn zu warten und die Ballade zu singen, die er liebte".

Und indem sie dies sagte, begann die schöne Lore, die Ballade vor dem Bischof zu singen, sodass der Bischof sah, dass sie verrückt war.

Statt sie zu bestrafen, fing er an, sie zu bemitleiden, und da er fürchtete, dass sie, nachdem sie ihren Körper verloren hatte, auch ihre Seele verlieren könnte, befahl er, sie in das Kloster Marienberg zu bringen, und empfahl sie durch eine Bulle dem Oberen, der ihr Verwandter war.

Die schöne Lore machte sich auf den Weg, beritten auf der weichsten Haquenée, die sich finden ließ, denn der Bischof fürchtete, es könnte ihr unterwegs ein Unglück zustoßen, und er selbst folgte ihr mit den Augen inmitten des Gefolges, das sie begleitete, bis sie und das Gefolge hinter dem Nottinger Schloss verschwunden waren; und alles ging gut, bis die Felsen in Sicht waren, auf denen sie auf ihren Geliebten zu warten pflegte.

Als sie aber in Sichtweite der Felsen kamen, bat sie, auf deren Spitze zu reiten, um einen letzten Blick auf den Rhein zu werfen und zu sehen, ob der, auf den sie so lange gewartet hatte, nicht zurückkäme; und da der Bischof befohlen hatte, dass sie auf keinen Fall aufgehalten werden sollte, halfen ihr ihre Wachen beim Absteigen, und zwei von ihnen folgten ihr ein paar Schritte, um sie zu überholen, falls sie zu fliehen versuchte.

Aber kaum hatte sie den Fuß auf den Boden gesetzt, begann sie so leicht zu laufen, dass sie wie eine Schwalbe über die Erde zu gleiten schien, und sprang mit solcher Leichtigkeit von Fels zu Fels, wie hoch und steil diese auch sein mochten, dass sie eher wie ein Schatten als ein menschliches Wesen wirkte, das noch dem Land der Lebenden angehörte.

Und so kam sie auf den Gipfel des Berges, genau an die Stelle, wo er über den Fluss ragte, und als sie auf das letzte Ende trat, nahm sie die Harfe, die sie am Tag zuvor dort gelassen hatte, und begann mit jener traurigen Stimme, die denen, die ihr zuhörten, den Verstand nahm, ihre gewohnte Ballade zu singen. Aber dieses Mal, als die Ballade zu Ende war, nahm sie ihre Harfe an die Brust, und mit den Augen zum Himmel und den Haaren im Wind wehend, ließ sie sich langsam fallen, nicht wie ein fallender Körper, sondern wie eine Taube, die den Flug antritt. Im selben Moment stieß die Begleiterin einen großen Schrei aus; die schöne Lore war in den Wellen verschwunden.

Die Eskorte kehrte zum Bischof zurück und erzählte ihm, was geschehen war, und der Bischof ordnete mit schüttelndem Mitra an, dass Messen für die Ruhe der Seele der armen Verrückten gelesen werden sollten; aber er selbst hatte wenig Hoffnung, denn er wusste, dass das Verbrechen, das Gott am schwersten zu vergeben findet, Selbstmord ist.

Aber er selbst hatte wenig Hoffnung, denn er wusste, dass das Verbrechen, das Gott am schwersten zu vergeben hat, der Selbstmord ist. In der Tat hörte er einige Tage später, dass die schöne Lore wieder auf ihrem Felsen gesehen worden war, und dass bei ihrem süßen Anblick und ihrem süßen Gesang die Bootsleute verloren waren; und da er ohne Zweifel wusste, dass sie in den Fluss gestürzt war, dachte er, dass diesmal wirklich eine Verzauberung vorlag, und schickte nach einem Mathematiker, der in magischen Dingen sehr bewandert war.

Der Gelehrte konsultierte die Sterne und sagte dem Bischof, dass die schöne Lore zwar tot sei, dass sie aber, da sie in Todsünde gestorben sei, dazu verdammt sei, an denselben Ort zurückzukehren, an dem sie zu Lebzeiten gestanden habe, und dass sie auf diese Weise zurückkehren werde, bis sie einen jungen Ritter treffe, der sie ihre erste Liebe vergessen lasse.

Der Bischof war zu fromm, um sich in irgendeiner Weise den Anordnungen des Himmels zu widersetzen; nur ließ er überall verkünden, dass der Fee Lore zu misstrauen sei, da die arme Wahnsinnige zur Strafe für ihre Sünden eine böse Zauberin geworden sei; Und es war nicht schwer zu glauben, denn die süßen Lieder, die sie zu singen pflegte, waren zu Spott geworden, und wenn ein Bootsmann am Fuße ihres Felsens auf Grund lief, antwortete sie auf seinen Todesschrei mit einem großen Gelächter, so wie die heulenden Katzen nachts auf die Schreie der in den Wäldern verirrten Reisenden antworten.

Und so ging es mehr als ein Jahrhundert lang weiter; der Bischof starb. Die Generation, die die arme Lore lebend gesehen hatte, verging und erzählte ihre Geschichte der nachfolgenden Generation, und so vergingen vier weitere Generationen, die sich erzählten, wie die böse Fee dorthin gekommen war, die so wie ein Gespenst auf ihrem Felsen zu sehen war und deren Lachen zu hören war, wann immer ein verirrtes Boot in der Dunkelheit kenterte.

Hundert Jahre und mehr waren vergangen, Kaiser Maximilian regierte in Deutschland, und Roderic-Lenzoli Borgia, von schrecklichem Andenken, war Papst in Rom, als eines Abends ein junger Jäger, der sich im Tal des Ligrenkopfes verirrt hatte, plötzlich am Ausgang des Tales auftauchte und sich dem Rhein gegenüber fand.

Es war einer jener warmen Sommerabende, an denen jedes kühle, klare Wasser einen anlockt, und der junge Jäger, müde von seinem Lauf, stieg sofort ab, um zu baden. Doch bevor er im Fluss abstieg, um seinem Gefolge zu zeigen, wo er sich befand, ließ er sein Horn erklingen; sofort wurde die Melodie, die er soeben erklingen ließ, so deutlich wiederholt, dass er glaubte, ein Echo würde ihm antworten; sofort begann er eine weitere Fanfare, die wiederum so perfekt wiedergegeben wurde, dass er zu zweifeln begann; endlich, bei einem dritten Versuch, schüttelte er den Kopf und sagte: - Es ist das Echo!", und nachdem er sein Horn auf den Boden gelegt hatte, zog er sich aus und stürzte sich in den Fluss.

Walter, wie der junge Schwimmer genannt wurde, war der Sohn eines Pfalzgrafen; er war kaum achtzehn Jahre alt und schon nicht nur der schönste, sondern auch der tapferste und geschickteste der jungen Herren, die von Mainz bis Nimwegen die Ufer des Rheins bevölkerten.

Und so erlebte die Fee Lore beim Anblick dieses hübschen Kindes, das sie durch das Zurücksenden des Horns zu verspotten begonnen hatte und das gleichsam gekommen war, um sich ihr hinzugeben, plötzlich ein Gefühl, das sie schon lange tot in ihrem Herzen geglaubt hatte; aber, sich selbst täuschend, schrieb sie ihren Ärger dem Mitleid zu. Die Fee Lore hat sich geirrt: Es war Liebe.

Die Fee Lore sah ihn mit Freude herankommen, und sie begann jene alte Ballade zu singen, die alle um sie herum vergessen hatten, außer ihr selbst; und bei dieser Stimme verdoppelte Walter seine Bemühungen, am Fuß des Felsens zu landen. Aber plötzlich dachte die Fee, dass zwischen der schönen Schwimmerin und ihr der Abgrund war, in dem so viele Unglückliche verschlungen worden waren, und sofort hörte sie mit ihrem Gesang auf und verschwand, so dass alles still und dunkel war.

Da sah Walter, dass er der Spielball einer Illusion gewesen war, und als er fühlte, wie er gegen seinen Willen mitgerissen wurde, erinnerte er sich an den Abgrund; zum Glück war noch Zeit, und der junge Mann schaffte es durch seine Ausdauer und Geschicklichkeit, ans Ufer zu gelangen, und kaum war er dort, sah er seinen alten Knappen Blum kommen. Blum hatte den dreifachen Ruf des Horns gehört und war herbeigeeilt.

Walter und der alte Knappe schlossen sich bald wieder ihrem Gefolge an; dann machten sich alle Jäger gemeinsam auf den Weg zurück zum Schloss. Walter allein ging nachdenklich, den Kopf auf die Brust gesenkt, und dachte an die anmutige Erscheinung, die nur einen Augenblick gedauert hatte, aber einen so tiefen Eindruck auf ihn gemacht hatte.

Und am nächsten Tag und an den folgenden Tagen konnten die Fischer auf die Lei hinausschauen, aber sie sahen die Fee nicht. Im Gegenzug gelang von diesem Moment an alles, was Walter unternahm; es war, als würde ein Geist über ihn wachen und alle Schwierigkeiten ausgleichen.

Es war, als ob ein Flaschengeist über ihn wachte und alle Schwierigkeiten erleichterten. Denn wenn der Himmel bewölkt war und das schlimmste Unwetter drohte, brauchte Walter nur hinauszugehen, und der Himmel hellte sich sofort auf. Wenn in der Nähe von einem temperamentvollen Pferd die Rede war, ließ Walter es nach seiner Gewohnheit zu sich bringen, und kaum saß er im Sattel, wurde das Pferd sanft wie ein Schaf. Wenn er beeinträchtigt war, kam eine frische, klare Quelle in Sicht; wenn er müde war, ein Bett aus Blumen....

So sprach man an den Ufern des Rheins nur noch von seiner Geschicklichkeit und seinem Glück; sein Pfeil traf ins Schwarze, wo immer er geschossen wurde, ob es der Adler war, der sich hoch in die Lüfte erhob, oder der Damhirsch, der durch den dichtesten Wald flüchtete; seine Falken waren die kühnsten, seine Hunde die treuesten.

Eines Tages nun, als seine Meute einen Hirsch verfolgte und er sein Pferd zurückgelassen hatte, um ihm auf den steilen Pfaden zu folgen, in die es eingestiegen war, verlor der junge Jäger den Weg, und obwohl er sich in einem ihm wohlbekannten Teil des Landes befand, konnte er nicht zurückfinden; denn es schien ihm, als hätten die Gegenstände durch irgendeinen Zauber, dessen er sich nicht bewusst sein konnte, ihre Gestalt verändert.

Doch wie von einer unsichtbaren Macht getrieben, ging Walter weiter. Bald erreichte ihn der Klang einer Harfe, und da er dachte, dass er sich in der Nähe eines Schlosses befinden müsse, ging er auf den Ort zu, von dem der Klang zu kommen schien. Aber das Geräusch entfernte sich, als er weiterging, blieb immer nahe genug, dass er es nicht hörte, und zu weit weg, als dass er das Instrument sehen konnte, das es erzeugte.

So ging er von der Stunde, in der der Schatten heruntergekommen war, bis zur Stunde der Mitternacht. Um Mitternacht war er fast auf dem Gipfel eines hohen Berges, der den Rhein überblickte, und rechts und links floss der Fluss wie ein breites Silberband das Tal hinunter. Walter erklomm eine letzte Kuppe, und auf dem höchsten Punkt des Felsens sah er eine Frau sitzen.

Diese Frau hielt die Harfe in der Hand, deren Klänge ihn geleitet hatten; ein sanftes Licht, wie das der Morgenröte, umhüllte sie, als ob sie nur in einer anderen Atmosphäre als der unseren hätte atmen können, und sie lächelte mit einem so wunderbaren Lächeln, das vom ersten Liebesgeständnis bis zu den letzten Verheißungen der Wollust reichte.

Walter erkannte sofort das geheimnisvolle Wesen, das er schon in der Nacht, als er im Rhein badete, erblickt hatte; seine erste Bewegung war, zu ihm zu gehen, aber kaum hatte er ein paar Schritte getan, als er innehielt und an all das dachte, was man ihm von der Loreley erzählt hatte; dann machte er, da er ein religiöses Herz war, andächtig das Kreuzzeichen, und im selben Augenblick erlosch das Licht, und der, der es ausgegossen hatte, stieß einen Schrei aus und verschwand wie ein Schatten.

Aber sie war aus Walters Augen verschwunden, und von diesem Augenblick an war sie in seinen Gedanken, und er konnte die melodiöse Musik hören, die ihn den Felsen hinaufgeführt hatte, und kaum hatte er die Augen geschlossen, sah er wieder die Fee, die ihn mit einem so anmutigen Lächeln begrüßt hatte, leuchtend mit ihrem seltsamen Licht.

Und Walter verfiel in eine tiefe Melancholie, denn vor diesem Bild, das ihm immer gegenwärtig war, erschien ihm keine Frau schön; und da er instinktiv spürte, dass er sich nach etwas sehnte, das nicht von der Erde war, schüttelte er, wann immer er nach der Ursache der Traurigkeit gefragt wurde, den Kopf, seufzte und zeigte zum Himmel.

Eines Tages teilte Walters Vater ihm mit, dass er sich auf eine Reise nach Worms vorbereiten müsse, wo Kaiser Maximilian seinen Hof hielt: Es war die Rede davon, Krieg gegen den König von Frankreich zu führen, und der Kaiser rief seine tapfersten Ritter auf, ihm zu helfen. Walters Augen leuchteten einen Moment lang vor Freude bei dem Gedanken an den Ruhm, den er in diesem Krieg erwerben könnte, und er antwortete seinem Vater, dass er bereit sei zu gehen.

Am nächsten Tag fiel er jedoch wieder in seinen üblichen melancholischen Zustand zurück. Immer wieder schien er auf Geräusche zu lauschen, die niemand hörte, immer wieder schienen seine Augen einem Bild zu folgen, das allen Augen entging, und der alte Knappe, der diese ewige Beschäftigung sah, trieb die Vorbereitungen zur Abreise so lange wie möglich voran und erhoffte sich alles von einem Szenenwechsel.

Doch am Vorabend des Tages, auf den die arme Blum wartete, schickte Walter nach ihm. Der Knappe eilte zu seinem jungen Herrn und fand ihn düsterer und verzagter als je zuvor; dennoch reichte er dem alten Knappen wie üblich die Hand, erzählte ihm, dass er vor seiner Abreise beschlossen habe, noch eine letzte Angelfahrt auf dem Rhein zu machen, und fragte ihn, ob er ihn begleiten würde.

Blum, der dieses Vergnügen schon oft mit seinem jungen Herrn geteilt hatte, sah nur die einfachsten Wünsche; er befahl, die Netze in das Boot zu tragen, und Walter befahl dem Boot, gegenüber dem Dörfchen Urbar auf sie zu warten.

Es war einer jener schönen Frühlingsabende, an denen die ganze Natur, aus ihrem Schlummer erwachend, so harmonisch ist, als ob jedes Ding in der Schöpfung mit jener Stimme, die Gott den Elementen ebenso wie den Menschen gegeben hat, seinen Hymnus auf den Herrn singen würde: der Wind hatte seltsame Melodien; der Abend hatte unbekannte Düfte; der Fluss reflektierte den Himmel wie ein Spiegel, und die Sternschnuppen, die das Azur durchquerten, schienen inmitten der allgemeinen Stille leise auf die Erde zu regnen.

Der alte Blum warf die Netze aus; aber Walter, statt sich um das Fischen zu kümmern, schaute zum Himmel hinauf, so dass das treibende Boot der Strömung des Wassers folgte. Plötzlich drang eine vertraute Melodie an die Ohren des jungen Grafen; er blickte hinunter und sah von seinem gewohnten Platz aus die Fee Lore mit ihrer Harfe in der Hand auf ihrem Felsen sitzen.

Es war das dritte Mal, dass sie ihm auf diese Weise erschien, und dieses Mal, da er gekommen war, um sie zu suchen, dachte er nicht daran, von ihr wegzugehen; sondern im Gegenteil, er nahm die Ruder auf und begann, an ihrer Seite zu rudern. Bei dieser unerwarteten Bewegung, die seine Netze durcheinanderbrachte, blickte Blum auf und sah, dass das Boot direkt auf den Abgrund zusteuerte.

Dann versuchte er, Walter die Ruder aus den Händen zu reißen; aber es war zu spät, und obwohl er sie ohne Widerstand aufgegeben hatte, war die Strömung so schnell, dass sie trotz aller Bemühungen des alten Knappen das Boot in den Abgrund trug. Schon hörte man das Tosen des Abgrunds nach seiner Beute rufen, und Blum ließ die Ruder los und wandte sich Walter zu, in der Hoffnung, dass sie beide noch das Ufer erreichen könnten, wenn er sich mit ihm ins Wasser stürzte; aber Walter hatte die Arme nach der magischen Erscheinung ausgestreckt, die auf ihrer Seite an den Seiten des Berges hinabzugleiten schien und sich ihm näherte. Blum drängte ihn, sich nicht so ins Verderben zu stürzen; aber Walter war taub und unbeweglich. Der alte Knappe wollte ihn am Arm packen und mit ihm in den Fluss stürzen, aber Walter stieß ihn weg. Da der treue Knecht sah, dass er ihn nicht retten konnte, beschloss er, mit ihm zu sterben, und da Walter nicht ans Beten dachte, kniete er sich auf den Boden des Bootes und betete für sie beide.

Und immer noch fuhr das Boot auf den Abgrund zu, und das Tosen des Abgrunds wurde immer lauter, und in der Nacht sah man die schwarzen Köpfe der Felsen aus dem Fluß kommen, an denen sich die Gischt brach, und jeder schien dem armen Blum ein gestaltloses Ungeheuer zu sein, das an die Oberfläche des Wassers stieg, um ihn zu verschlingen.

An ihrer Seite näherte sich die Fee Lore, eingehüllt in jenes süße Licht, das sie auszustrahlen schien, wie eine Alabasterstatue, in deren Mitte eine Flamme brannte, mit ihrem süßen Lächeln, und streckte ihre Arme nach dem jungen Manne aus, wie dieser die seinen nach ihr ausstreckte: schon war sie vom Felsen herabgestiegen, und leicht wie ein Dampf schien sie über das Wasser zu gleiten; endlich fühlte Blum das Boot zittern und beben, wie ein lebendiges Wesen, das sich seiner Vernichtung nähert. Er schaute auf und sah, dass sie sich zwischen den Felsen befanden, ein paar Schritte vom Abgrund entfernt. Walter und die Fee Lore waren im Begriff, sich zu treffen; plötzlich fühlte er, wie das Boot, wie von der Hand eines Riesen gezogen, in die Tiefe des Flusses sank; er hatte gerade noch Zeit, das Kreuzzeichen zu machen und seine Seele Gott zu empfehlen; denn als er mit dem Kopf gegen einen Felsen stieß, fühlte er, dass er ohnmächtig wurde, und dachte, dass er sterben würde. Als er zu sich kam, war es helllichter Tag und er lag auf dem Sand am Fuße des Felsens.

Der arme Knappe suchte und rief nach Walter; das spöttische Echo der Lei antwortete ihm allein; dann beschloss er, den Weg zurück zum Schloss zu nehmen; aber auf dreiviertel des Weges begegnete er dem Grafen selbst, der, alarmiert über die Abwesenheit seines Sohnes, auf die Suche nach ihm gegangen war. Blum warf sich ihm zu Füßen und bedeckte sein Haupt trauernd mit seinem Mantel.

Endlich musste er es erklären, und er erzählte dem Grafen alles, wie sein junger Herr zweimal der Fee Lore entkommen war; wie er aber beim dritten Mal selbst zu ihm gekommen war. Der Graf stand einen Augenblick lang regungslos und wie von Kummer erdrückt; aber keine Träne fiel aus seinen Augen, kein Seufzer kam aus seinem Mund. Endlich, nach einem Moment der Stille:

"Er", rief er, "wer mir diese Höllenfee ausliefert, soll eine königliche Belohnung erhalten".

"Oh, wenn das so ist, mein Herr", rief Blum, "lasst es mich versuchen; denn bei der Seele meines jungen Herrn, ich werde es schaffen oder mein Leben verlieren".

Der Graf nickte der Bitte des alten Knappen zustimmend zu und ging zurück ins Schloss, wo er sich auf dem Heimweg einschloss; und den ganzen Tag sah ihn niemand, auch wurden keine Diener zu ihm gerufen; nur durch die Tür des Oratoriums hörte man ihn schluchzen.

Als es Abend wurde, wählte Blum aus den bewaffneten Männern des Grafen diejenigen aus, auf die er sich verlassen zu können glaubte, um mit ihm auf den Felsen zu klettern, während er die weniger Mutigen seinen Stützpunkt umstellen ließ, so dass die Fee Lore, wenn sie zu fliehen versuchte, zwischen ihnen und dem Fluss gefangen sein würde. Dann, nachdem diese Vorkehrungen getroffen waren, kletterte er mutig nach oben.

Die Nacht war dunkel, und wie in jener anderen Nacht, als Walter denselben Aufstieg gemacht hatte: Blum erreichte den ersten Gipfel, auf dem der junge Graf stehen geblieben war; dann bestieg er, nachdem er die Soldaten noch einmal ermuntert hatte, den letzten Gipfel. Als er die Spitze des letzteren erreichte, sah er die Fee Lore, die auf ihrem Felsen saß und ihre Augen zärtlich auf den Fluss gerichtet hatte.

Bei diesem Anblick, so wenig er auch erschrecken mochte, weigerten sich die Soldaten, von Schrecken ergriffen, weiterzugehen; aber der alte Knappe teilte ihren Schrecken nicht, sondern fühlte, wie sich sein Zorn gegen die Zauberin verdoppelte, die ihm seinen jungen Herrn genommen hatte; und da er sah, dass die Soldaten, so sehr er sie auch drängte, ihm zu helfen, die Fee zu ergreifen, keinen weiteren Schritt wagten, ging er allein auf sie zu und schrie:

"O verfluchter Magier, du wirst endlich für all das Böse bezahlen, das du getan hast".

Bei dieser Stimme und Drohung hob die Fee sanft den Kopf und sah ihn mit ihrem süßen Lächeln an:

"Was willst du, alter Mann", sagte sie zu ihm, "und was hoffst du mit mir zu tun, der ich nur ein Schatten bin?"

"Was ich will", antwortete Blum, "ich will, dass Du mir den Leichnam meines jungen Herrn zurückgibst, den Sie in den Rhein geworfen haben. Ich hoffe, seinen Tod und den von so vielen anderen, die vor ihm in dem Abgrund, in dem er verschwand, umgekommen sind, an Ihnen zu rächen".

"Der junge Graf ist nicht mehr von der Erde", flüsterte die Fee mit ihrer melodiösen Stimme, "der junge Graf ist mein Mann. Er ist der König des Flusses, wie ich seine Königin bin; er hat eine Krone aus Korallen; er hat ein Bett aus Sand, vermischt mit Perlen; er hat einen schönen Palast aus Azur mit Säulen aus Kristall; er ist glücklicher, als er jemals auf Erden gewesen wäre; er ist reicher, als wenn er das Anwesen seines Vaters geerbt hätte, denn er hat alle Reichtümer, die der Rhein vom Tag der Schöpfung bis heute verschlungen hat. Geh zurück zu deinem Vater und sag ihm, er soll nicht weinen!"