18. Nisida

Alexandre Dumas

Historische Kriminalfälle

18. Nisida

Historische Kriminalfälle

Alexandre Dumas

18. Nisida

Impressum

Texte: © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag: © Copyright by Walter Brendel

Übersetzer: © Copyright by Walter Brendel

Verlag: Das historische Buch, 2021

Mail: walterbrendel@mail.de

Druck: epubli - ein Service der neopubli GmbH,

Berlin

Inhalt

Vorwort

1. Kapitel: Die Prozession

2. Kapitel: Nisida

3. Kapitel: Der Prinz

4. Kapitel: Das Geheimnis

5. Kapitel: Der Prozess

6. Kapitel: Der Schlusspunkt

Vorwort

Wenn unsere Leser, verleitet durch das italienische Sprichwort, Neapel zu sehen und dann zu sterben, uns fragen würden, was der günstigste Moment für einen Besuch der verzauberten Stadt ist, sollten wir ihnen raten, an einem schönen Sommertag und zu der Stunde, in der eine feierliche Prozession aus der Kathedrale herauszieht, an der Mole oder in Mergellina zu landen.

Nichts kann eine Ahnung von der tiefen und einfachen Emotion dieses Volkes geben, das genug Poesie in seiner Seele hat, um an sein eigenes Glück zu glauben. Die ganze Stadt schmückt sich und kleidet sich wie eine Braut zu ihrer Hochzeit; die dunklen Fassaden aus Marmor und Granit verschwinden unter Seidenbehängen und Blumensträußen; die Reichen zeigen ihren schillernden Luxus, die Armen hüllen sich stolz in ihre Lumpen.

Alles ist Licht, Harmonie und Parfüm; der Klang ist wie das Summen eines riesigen Bienenstocks, unterbrochen von einem tausendfachen Freudenschrei, den man nicht beschreiben kann. Die Glocken wiederholen ihre klanglichen Sequenzen in jeder Tonart; die Arkaden hallen in der Ferne mit den Triumphzügen von Militärkapellen wieder; die Verkäufer von Brausepulver und Wassermelonen singen ihren ohrenbetäubenden Schwung aus ihren Kehlen. Die Menschen formieren sich zu Gruppen; sie treffen sich, stellen Fragen, gestikulieren; es gibt glänzende Blicke, eloquente Gesten, malerische Haltungen; es gibt eine allgemeine Belebung, einen unbekannten Charme, einen undefinierbaren Rausch. Die Erde ist dem Himmel sehr nahe, und es ist leicht zu verstehen, dass, wenn Gott den Tod von diesem herrlichen Ort verbannen würde, die Neapolitaner sich kein anderes Paradies wünschen würden.

Die Geschichte, die wir erzählen werden, beginnt mit einem dieser magischen Bilder.

1. Kapitel: Die Prozession

Es war der Tag der Mariä Himmelfahrt im Jahr 1825; die Sonne war vier oder fünf Stunden aufgegangen, und die lange Via da Forcella, die von ihren schrägen Strahlen von einem Ende zum anderen beleuchtet wurde, zerschnitt die Stadt in zwei Teile, wie ein Band aus bewässerter Seide. Das sorgfältig gesäuberte Lavapflaster glänzte wie ein Mosaik, und die königlichen Truppen mit ihren stolz wehenden Federn bildeten eine doppelte lebendige Hecke auf jeder Straßenseite. Die Balkone, Fenster und Terrassen, die Tribünen mit ihren unscheinbaren Balustraden und die in der Nacht aufgebauten Holzgalerien waren mit Zuschauern beladen und sahen den Logen eines Theaters nicht unähnlich. Eine riesige Menschenmenge, die sich zu einem Medley der leuchtendsten Farben formierte, drang in den reservierten Raum ein und durchbrach hier und da die militärischen Barrieren wie ein überfließender Strom. Diese unerschrockenen, an ihre Plätze genagelten Zuschauer hätten die Hälfte ihres Lebens gewartet, ohne das geringste Anzeichen von Ungeduld zu zeigen.

Schließlich hörte man gegen Mittag einen Kanonenschuss, dem ein Schrei der allgemeinen Zufriedenheit folgte. Es war das Signal, dass die Prozession die Schwelle der Kirche überschritten hatte. Im gleichen Moment fegte ein Schneehagel die Menschen, die die Straßenmitte versperrten, weg, die Regimenter in der Linie öffneten die Schleusen für die überströmende Menge, und bald blieb nichts mehr auf dem Damm zurück als ein verängstigter Hund, der von den Menschen angeschrien, von den Soldaten gejagt wurde und mit voller Geschwindigkeit floh.

Die Prozession kam durch die Via di Vescovato heraus. Zuerst kamen die Zünfte der Kaufleute und Handwerker, der Hutmacher, Weber, Bäcker, Metzger, Messerschmiede und Goldschmiede. Sie trugen die vorgeschriebene Kleidung: schwarze Mäntel, Kniebundhosen, Halbschuhe und silberne Schnallen. Als die Gesichter dieser Herren der Menge nichts sehr Interessantes zu bieten hatten, kam es nach und nach zu Flüstern unter den Zuschauern, dann wagten einige kühne Geister ein oder zwei Scherze mit dem dicksten oder kahlsten der Bürger, und schließlich schlüpfte der kühnste der Lazzaroni zwischen die Beine der Soldaten, um das Wachs aufzusammeln, das von den beleuchteten Kegeln herunterlief.

Nach den Handwerkern marschierten die Ordensgemeinschaften vorbei, von den Dominikanern bis zu den Kartäusern, von den Karmeliten bis zu den Kapuzinern. Sie rückten langsam vor, die Augen niedergeschlagen, der Schritt streng, die Hände auf dem Herzen; einige Gesichter waren rötlich und glänzend, mit großen Wangenknochen und abgerundeten Kinn, herkulische Köpfe auf Stierhälsen; einige, dünn und bleich, mit durch Leiden und Buße ausgehöhlten Wangen und mit dem Aussehen lebender Gespenster; kurz gesagt, hier waren die beiden Seiten des klösterlichen Lebens.

In diesem Moment drängten Nunziata und Gelsomina, zwei reizende Mädchen, die die Höflichkeit eines alten Korporals ausnutzten, ihre hübschen Körper in den ersten Rang. Der Bruch in der Reihe war auffällig; aber die schlaue Ordensleute schien in Sachen Disziplin nur ein wenig nachlässig zu sein.

"Oh, da ist Pater Bruno!", sagte Gelsomina plötzlich. "Guten Tag, Pater Bruno."

"Still, Cousine! Die Menschen sprechen nicht mit der Prozession."

"Wie absurd! Er ist mein Beichtvater. Darf ich meinem Beichtvater nicht guten Morgen sagen?"

"Schweigt, ihr Plappermäuler!"

"Wer hat da gesprochen?"

"Oh, meine Liebe, es war Bruder Cucuzza, der bettelnde Mönch."

"Wo ist er? Wo ist er?"

"Da ist er, dort entlang, und lacht in seinen Bart. Wie mutig er ist!"

"Ah, Gott im Himmel! Wenn wir von ihm träumen würden..."

Während die beiden Cousins endlose Kommentare über die Kapuziner und ihre Bärte, die Umhänge der Kanoniker und die Gürtel der Seminaristen austeilten, kamen die "Wilden" von der anderen Seite herübergerannt, um mit Hilfe ihrer Gewehrschäfte die Ordnung wiederherzustellen.

"Beim Blut meines Schutzpatrons", rief eine Stentorstimme, "wenn ich Sie zwischen Finger und Daumen erwische, werde ich Ihren Rücken für den Rest Ihrer Tage wieder aufrichten".

"Mit wem hast du dich verkracht, Gennaro?"

"Mit diesem verfluchten Buckligen, der seit einer Stunde meinen Rücken beunruhigt, als ob er ihn durchschauen könnte."

"Es ist eine Schande", erwiderte der Bucklige in einem Ton des Klagens; "Ich bin seit letzter Nacht hier, ich habe im Freien geschlafen, um meinen Platz zu halten, und hier kommt dieser abscheuliche Riese, um sich wie ein Obelisk vor mich zu stellen“. Der Bucklige lag wie ein Jude, aber die Menge erhob sich einstimmig gegen den Obelisken. Er war in gewisser Weise ihr Vorgesetzter, und die Mehrheit besteht immer aus Schweinchen.

"Hallo! Komm von deinem Stand herunter!"

"Hallo! Komm von deinem Podest runter!"

"Runter mit dem Hut!"

"Runter mit dem Kopf!"

"Setzen Sie sich!"

"Legen Sie sich hin!"

Diese Wiederbelebung der Neugier, die sich in Schimpfwörtern ausdrückt, hat offensichtlich die Krise der Veranstaltung eingeläutet. Und in der Tat erschienen nun die Kapitel der Kanoniker, die Geistlichen und Bischöfe, die Pagen und Kämmerer, die Vertreter der Stadt und die Herren der Königskammer, und schließlich der König selbst, der, barhäuptig und mit einer Kerze versehen, der prächtigen Statue der Jungfrau folgte. Der Kontrast war auffallend: Nach den grauköpfigen Mönchen und den blassen Novizen kamen brillante junge Hauptmänner, die den Himmel mit den Spitzen ihrer Schnurrbärte beleidigten, die vergitterten Fenster mit tödlichen Blicken durchlöcherten, die Prozession geistesabwesend verfolgten und die heiligen Hymnen mit Fetzen höchst unorthodoxer Gespräche unterbrachen.

"Haben Sie bemerkt, meine liebe Doria, wie ein Affe nimmt die alte Marchesa d'Acquasparta ihr Himbeereis."

"Ihre Nase nimmt die Farbe des Eises an. Welcher feine Vogel gibt vor ihr an?"

"Es ist der Kyrenier."

"Verzeihen Sie bitte! Ich habe diesen Namen nicht im Goldenen Buch gesehen."

"Er hilft dem armen Marquis, sein Kreuz zu tragen."

Die profane Anspielung des Offiziers verlor sich in dem anhaltenden Raunen der Bewunderung, das sich plötzlich aus der Menge erhob, und jeder Blick richtete sich auf eines der jungen Mädchen, das vor der heiligen Madonna Blumen streute. Sie war ein süßes Geschöpf. Ihr Kopf leuchtete in der Sonne, ihre Füße waren inmitten von Rosen und Nelkenblüten versteckt, sie erhob sich, groß und schön, aus einer blassen Räucherwolke, wie eine seraphische Erscheinung. Ihr Haar, von samtener Schwärze, fiel in Locken auf halber Höhe der Schultern; ihre Stirn, weiß wie Alabaster und spiegelblank poliert, reflektierte die Sonnenstrahlen; ihre schönen und fein gewölbten schwarzen Augenbrauen verschmolzen mit dem Opal ihrer Schläfen. Ihre Augenlider waren schnell nach unten gerichtet, und der gewellte schwarze Wimpernrand verhüllte einen glühenden und flüssigen Blick göttlicher Emotionen. Die Nase, gerade, schlank und von zwei leichten Nasenlöchern geschnitten, gab ihrem Profil jenen Charakter antiker Schönheit, der Tag für Tag von der Erde verschwindet. Ein ruhiges und gelassenes Lächeln, eines jener Lächeln, die die Seele bereits verlassen und die Lippen noch nicht erreicht haben, hob die Mundwinkel mit einem reinen Ausdruck unendlicher Seligkeit und Sanftheit an. Nichts könnte perfekter sein als das Kinn, das das makellose Oval dieses strahlenden Gesichts vervollständigte; ihr Hals, der totenweiß war, verband sich mit ihrem Busen in einer köstlichen Kurve und stützte ihren Kopf anmutig wie der Stiel einer Blume, die von einer sanften Brise bewegt wurde. Ein Mieder aus karmesinrotem, mit Gold getupftem Samt umriss ihre zarte und fein geschwungene Gestalt und hielt mit Hilfe einer schönen Goldspitze die unzähligen Falten eines vollen und fließenden Rocks fest, der ihr zu Füßen lag wie jene strengen Gewänder, in die die byzantinischen Maler ihre Engel lieber drapierten. Sie war in der Tat ein Wunder, und so selten und bescheiden von Schönheit war sie in der Erinnerung der Menschen nicht zu sehen gewesen.

Unter denen, die sie am hartnäckigsten angeschaut hatten, wurde der junge Fürst von Brancaleone, einer der wichtigsten Adligen des Königreichs, beobachtet. Gut aussehend, reich und mutig, hatte er mit fünfundzwanzig Jahren die Listen aller bekannten Don Juans übertroffen. Modische junge Frauen sprachen sehr schlecht über ihn und verehrten ihn im Geheimen; die Tugendhaftesten machten es sich zur Regel, vor ihm zu fliehen, so unmöglich erschien Widerstand. Alle jungen Verrückten hatten ihn als Modell gewählt; denn seine Triumphe raubten so manchem Miltiaden den Schlaf, und das aus gutem Grund. Kurz gesagt, um eine Vorstellung von diesem glücklichen Individuum zu bekommen, genügt es zu wissen, dass er als Verführer das Vollkommenste war, was der Teufel in diesem fortschrittlichen Jahrhundert zu erfinden vermochte. Der Prinz war für diesen Anlass in ein ausreichend groteskes Kostüm gekleidet, das er mit ironischer Schwerkraft und kavalierhafter Leichtigkeit trug. Ein schwarzes Satin-Doublet, Kniebundhosen, bestickte Strümpfe und Schuhe mit goldenen Schnallen bildeten die Hauptpartien seines Kleides, über das ein langes, broschiertes, offenes, mit Hermelin gefüttertes Gewand und ein prächtiges, mit Diamanten besetztes Schwert hing. Aufgrund seines Ranges genoss er die seltene Auszeichnung, eine der sechs vergoldeten Stäbe zu tragen, die den gefiederten und bestickten Baldachin stützten.

Sobald die Prozession wieder weiterzog, warf Eligi von Brancaleone einem kleinen Mann, der so rot wie ein Hummer war, einen Seitenblick zu. Er ging fast an seiner Seite und trug in seiner rechten Hand, mit aller Feierlichkeit, die er aufbringen konnte, den Hut seiner Exzellenz. Er war ein Lakai in goldbesetzter Livree, und wir bitten um Erlaubnis, eine kurze Skizze seiner Geschichte zu geben. Trespolo war das Kind armer, aber diebischer Eltern, und deshalb wurde er schon früh als Waise zurückgelassen. In seiner Muße studierte er das Leben unter einem eminent sozialen Aspekt. Wenn wir einem gewissen alten Weisen glauben wollen, so sind wir alle auf der Welt, um ein Problem zu lösen: Was Trespolo betrifft, so wollte er leben, ohne etwas zu tun; das war sein Problem. Er war seinerseits ein Sakristan, ein Gaukler, ein Apothekergehilfe und ein Cicerone, und er wurde all dieser Berufungen müde. Betteln war seiner Meinung nach eine zu harte Arbeit, und es machte ihm mehr Mühe, ein Dieb zu sein, als ein ehrlicher Mann. Schließlich entschied er sich für die kontemplative Philosophie. Er hatte eine leidenschaftliche Vorliebe für die horizontale Position und fand die größte Freude der Welt daran, den Sternenschüssen zuzuschauen. Leider kam dieser verdiente Mann im Laufe seiner Meditationen dem Hungertod nahe; was sehr schade gewesen wäre, denn er begann sich daran zu gewöhnen, nichts zu essen. Aber da er von Natur aus dazu prädestiniert war, eine kleine Rolle in unserer Geschichte zu spielen, erwies Gott ihm für diese Zeit Gnade und sandte ihm zu Hilfe - nicht einen seiner Engel, der Schurke war dessen nicht würdig, sondern einen der Jagdhunde Brancaleones. Das edle Tier schnüffelte um den Philosophen herum und stieß ein kleines wohltätiges Knurren aus, das einem der Brüder des Bernhardiners zur Ehre gereicht hätte. Der Prinz, der im Triumph von der Jagd zurückkehrte und der an diesem Tag mit viel Glück einen Bären getötet und eine Gräfin ruiniert hatte, hatte eine seltsame Neigung, eine gute Tat zu tun. Er näherte sich dem Plebejer, der im Begriff war, in den Zustand einer Leiche überzugehen, rührte das Ding mit dem Fuß, und da er sah, dass noch ein wenig Hoffnung bestand, riet er seinen Leuten, ihn mitzunehmen.

Von diesem Tag an sah Trespolo seinen Lebenstraum fast verwirklicht. Etwas über einem Lakaien und eher unter einem Hausverwalter, wurde er zum Vertrauten seines Herrn, der seine Talente am nützlichsten fand; denn dieser Trespolo war scharf wie ein Dämon und fast so kunstvoll wie eine Frau. Der Prinz, der wie ein intelligenter Mann, wie er war, geahnt hatte, dass ein Genie von Natur aus träge ist, fragte ihn nur um Rat; wenn lästige Leute Prügel wollten, kümmerte er sich selbst um diese Angelegenheit, und in der Tat war er bei einer solchen Arbeit allen zweien ebenbürtig.

Da jedoch nichts in dieser niederen Welt vollständig ist, hatte Trespolo inmitten dieses Lebens der Freuden seltsame Momente; von Zeit zu Zeit wurde sein Glück durch Panik gestört, die seinen Meister stark ablenkte; er murmelte zusammenhanglose Worte, erstickte heftige Seufzer und verlor den Appetit. Die Wurzel der Sache war, dass der arme Kerl Angst hatte, in die Hölle zu kommen. Die Sache war ganz einfach: Er hatte vor allem Angst; und außerdem war ihm oft gepredigt worden, dass der Teufel denen, die unklug genug waren, um in seine Fänge zu geraten, niemals einen Moment Ruhe gönnen würde. Trespolo war in einer seiner guten Launen der Buße, als der Prinz, nachdem er das junge Mädchen mit dem wilden Eifer eines Geiers, der auf seine Beute loszugehen drohte, angesehen hatte, sich an seinen intimen Berater wandte, um mit ihm zu sprechen.

Der arme Diener verstand den abscheulichen Plan seines Herrn und wollte die Schuld an einem frevelhaften Gespräch nicht teilen, öffnete die Augen sehr weit und richtete sie in ekstatischer Kontemplation zum Himmel. Der Prinz hustete, stampfte mit dem Fuß auf, bewegte sein Schwert, um Trespolos Beine zu treffen, konnte aber von ihm kein Zeichen von Aufmerksamkeit bekommen, so vertieft erschien er in himmlische Gedanken. Brancaleone hätte ihm gerne den Hals umgedreht, aber beide Hände waren mit dem Stab des Baldachins besetzt; außerdem war der König anwesend.

Endlich näherten sie sich der Kirche St. Clara, in der die neapolitanischen Könige begraben sind und wo mehrere Prinzessinnen des königlichen Blutes, die die Krone gegen den Schleier tauschten, sich lebendig begraben haben. Die Nonnen, Novizinnen und Äbtissinnen, die sich hinter den Fensterläden versteckten, warfen Blumen auf die Prozession. Ein Strauß fiel dem Fürsten von Brancaleone zu Füßen.

"Trespolo, nimm die Nase hoch", sagte der Prinz, so hörbar, dass sein Diener keine weitere Entschuldigung hatte. "Es ist von Schwester Theresa", fügte er mit leiser Stimme hinzu, "Konstanz findet man heute nur noch im Kloster.”

Trespolo hob die Nase kurz auf und kam auf seinen Herrn zu, der wie ein Mann aussah, der erwürgt wurde.

Dieser fragte ihn kurz: "Wer ist dieses Mädchen?".

"Welche?", stammelte der Diener.

"Wahrhaftig! Die, die vor uns geht."

"Ich kenne sie nicht, mein Herr."

"Ihr müsst vor diesem Abend etwas über sie herausfinden."

"Ich werde ziemlich weit weg gehen müssen."

"Dann kennen Sie sie doch, Sie unerträglicher Schlingel! Ich hätte Lust, dich wie einen Hund hängen zu lassen."