Штёпа и Жёваный крот: The Battle. Сказ

© Алексей Шепелёв, 2022

ISBN 978-5-0059-4031-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

1. Крот

Никто теперь толком не знает, с чего пошло это прозвище, Жёваный крот. Говорили, что перешло оно ему по наследству, что и батю точно всю жизнь звали Кротом, кто-то утверждал, что вроде как именовался тот уже и Жёваным; другие не особо уверенно рассказывали, что сам он в детстве боронил огород снятой со свекловичного культиватора одной «танкеткой» и ненароком закатал этими шипастыми звёздочками бедного кротика. Ну, и конечно, нельзя было не отметить просто внешнего сходства – что и сам он, Валерка, с детства был щупленький, как будто подслеповатый.

Кажется, никому, даже и мне, не приходили в голову филологические штудии, что сочный, энергичный оборот прозвища – не что иное, как заменитель чего-то куда более матерного. Или само собой это разумелось, но как бы неосознанно, не знаю. Прозвища в селе – как прозвища индейцев: подмечают свойства, передаются по наследству. Только у них серьёзные, романтические, а у нас всё с подколками, кругом сатира.

В историях всех этих деревенских, в сельском народном сознании, если вглядеться, наверно, и на нашей памяти, как почти и встарь, не готовые шаблоны царствуют, а чудится чуть ли не в любом рассказе нечто легендарное, почти эпическое, и мифы эти по-прежнему живут – о них-то мы речь и поведём.

Герои, их истории и легенды – то, что я и сам видел, ведь в деревне с пелёнок все всех знают как облупленных, как плетень всё сплетено, ничья история не пройдёт мимо, а про тех, кто гораздо старше, всю подноготную до третьего колена мне по детскому краеведческо-психологическому следопытству пересказывала бабушка. А тут по возрасту он меня, выходит, старше лет на пятнадцать, и не только не ел я с ним, как с одногодками, валетики из сигаретных пачек, засохшую зубную пасту «Мятную» с навоза-помойки или четырехлепестковые цветочки сирени, но даже никогда, как с теми, кто старше-младше лет на десять, не играл с ним в ножички, лапту и вышибалы. Хотя и я ещё помню, как играли по весне, только снег сойдёт, и стар и млад: забредёт вдруг какой-нибудь дядя и, отодрав штакетину, как залудит ей единственный на всю деревню мячик – за тридевять земель…

Но вот нынешний Валерий Палыч, солидный вдруг и всеми уважаемый, был всегда маленький, неказистый, подвигов никаких, а зауважали его резко лишь после прихода «с армии».

Бабушка рассказывала, что и отец его был такой же «сохленький», как будто подслеповатый – «пародия (порода то есть) у них такая». Сухорукостью тоже они всегда отличались, что у Пашки ручки были крохотные, как у мальчика, а жилистые неимоверно, что и у Валерки теперь заметно. Но самое интересное, что поговорка у Крота-батяни была не «жёванный», а намного неприличнее. Тоже «ё» там в начале, и в конце целых два явных «н» – бывают же слова-паразиты! И комично, что в любом обществе, пусть самом начальственном и дамском, проскакивало у него, с самым серьёзным видом, как что-то проходное и незначительное, крайне непотребное это словцо. Люди приезжие, непривычные, посмеивалась бабушка, таким эффектом сбивались наповал. А иногда, как бы очнувшись, произносил он отчётливо, от души, будто некий афоризм – то тут и добавлялся им ещё завсегда именно крот!.. Или был, ещё к примеру, в нашем «заводе» (при кузне, когда в мифические времена была она в колхозе при мастерской сельхозтехники) один Барон, однорукий, как его называли, мастер. Так присловье у него бытовало не просто какое-то обычное «значит», а солидное деревенское «здесь всё значить» – как кованый болт клещами в воде остудить да сразу маслом смазать. В детстве я сам его видел, часами сидел в кузне. И пересыпал он, я вам скажу, свои речения, стуча по чему-нибудь или тыкая в воздухе горизонтальным знаком козы двух культяпок, как штангенциркулем – смеялись мужики – или держателем электрода, манипулятором робота, нещадно. По пьяни так и забывалось у него всё остальное и совсем он заходился сплошной трелью самовитого своего «здесь всё значить». Но этого для легенды мало: проживал на свете ещё и брат его родной – Барин, от него разносилось кругом «всё там значить» – тоже, уже понятно, наследственное. Тот на уазике ездил в район и город, доставая для мастерской запчасти. Прозвища иронические, но каждый из них хозяином-барином слыл в своей области. Конкуренция меж них возникла, такая невольно сродственная, как физике «парадокс близнецов»: что одному сто верст отмахать, то другому за час молотком выбить – кто быстрей. Блохи, конечно, с культяпками не сдюжить, но ведь никак не робот, не простой алкаш – шаман-Барон! С чудинкой – а кто здесь без неё? – но человек добротный, общественно-полезный, и сам как будто с выкованным, закалённым стержнем – не токмо ведь гвозди и болты, а даже втулки всякие как по волшебству выделывал! А Барин-брат – всё одно на побегушках, ветрогон, в районе, почти в городе захотелось барствовать, хотя по сравнению с нынешними…

Но это лишь всё присказка, простите, рассказ у нас о битве титанов, а не об этой древности.

Для сельского человека главное – свобода. Своеволие даже – родное, природное. Иногда переходящее в за-природное какое-то упрямство. Городскому что – четыре стены своих однокомнатных, ну, пусть даже восемь, а чуть вышел в коридор, за подъезд, на лавочку – и любой на неё сесть может, называл ты её «своя» или нет, на ней не написано. На работе под всех подстройся – под начальство, под окружение, формализм кругом да формальность – когда ещё Нового года дождёшься!.. С знакомым мельком во дворе, с соседом в подъезде – и тут ему выскажи, что слышать сам он хочет! Наслушался до одурения зомбоящика, заучил готовое и – «убеждения имеет». «За» Украину он иль «против», «за» вакцинацию на всех парах али из этих «анти» – раз-другой не то лишь ляпни, и всё, от ворот поворот, тебе и «здрасьти» больше не скажут!..

То ли дело, приглядеться если и вникнуть, в деревне. Изба невелика и неказиста – да своя, там сени дальше, крылечки, терраски да пристройки… В оградку вышел – цветочки, грядки, птички-бабочки, свежий воздух!.. А дальше – тропинка в сад, спуск под бугор к реке (теперь – болоту) и сбоку огород. Сосед тебе и друг и брат, с ним открываешь рот «события обсудить», – но не идёт по писанному, проблемы мировые в два счёта забивает вещание местное, из подлинного эпицентра мира – вот это кто проехал на машине мимо, проковылял в ларёк прохожий – тут же и он, окликнутый, примкнул к коллоквиуму… А сзади дома ещё двор, сараи, клети, залежи всякой дребедени, металлолом, стог сена, заросли полыни-лебеды, и сзади через дорогу – огород с картошкой. Протоптанные тропки иль грязища, дорожки или мурава, скотина, утки-куры, и всяческая живность под ногами – Полкан, чужая Жучка, три котяры… Всех накорми да напои, в единую какую-то линию выстрой! Как ни кружись, не нарезай круги (не линия вокруг – а круг!), так всё равно кругом всё зелень, да ветерок, да запах непередаваемый земли и зелени, пусть иногда с соляркой и навозцем… Тесновато, конечно, тоже, и телереальность-толерантность энта жёстко окружает – жена, сосед же тоже, остатки сельсовета, школы и почта два дня в неделю… Но вообще прогресс-то есть, хоть и какой-то анархистский: как колхоз распался – коллективизма ноль, по сути, сам себе хозяин, сам и барон, и барин!.. Хочу стою, хочу иду, хочу – иду дрова колоть, хочу – полоть иду картошку на заре, а не изволю – по жаре, а не изволю – послезавтра вечером!

Пусть что такое зарплата, ты уже не помнишь, пусть ждёшь копейки пенсии, но над тобою всё равно не чистая – нечистая! – сия власть чистогана, а власть… чертополоха, власть земли. Ежу понятно: вот просидишь ты пять минут в безделье, и тут же, знаешь, зарастёт всё кругом чертополохом – и вот уже не выйти по тропинке в сад, ни «на город», и никуда вообще.

Кто виноват: Америка, жидомасоны, Чубайс иль Путин – на это в городе можно полчаса поддакивать или кое-как всё-же-не-соглашаться, вид блюдя… А тут – часами будут теребить взахлёб своё, да не с чужими, чуждыми, закудыкинскими фамилиями, а с родными, будто самой природой данными прозвищами, с географическими названиями не дальше Берёзовки! И за три часа таких громогласных, не как в городе по углам, перетираний, обильно сдобренных гвоздодёрным матом – как будто подростки соревнуются, а не мужики сорокалетние или дедофоны уже седые! – и отголосками былых наследственных и собственных присловий, не услышишь ни слова абстрактной лексики!

Это в городе все всё заучивают всепослушно, а тут – не на того напали! Там вчитаются пристально в интернет, в журнал, в рецепты, посмотрят передачку, всему, как кенарь в клетке, верят, а деревенский вольный житель – фигушки. Поклеить, допустим, обои, покрасить оградку новой краской, покрыть железом крышу – куда же ещё проще?.. Пойдёт мужик к соседу (или по жены внушеньям к соседу домов за десять), посмотрит, как он покрыл себе недавно металлопрофилем новомодным, распросит что и как – как, например, там резать материал экономично и утеплитель класть под кровлю. Но придя домой, вдруг скажет: «Не может такого быть!» Жена поспорит, «как купит, так увидит», ладно. Купил всё, делает, со всех сторон советуют и даже помогают, а Архимед наш сельский, уже прилаживая, за своё: «Не может того быть!» – и прилепляет утеплитель наизнанку. Жена заходится, бегает, показывает распечатки, а он: «Не можеть!» – и всяческим «профнастилом» её дуру с помощниками-дураками и изобретателями-идиотами кроет. И только через год-другой до него дойдёт и разуму его откроется: «Эх, крыть-то надо было ведь не так!..», залезет вольнолюбец наш весной на кровлю и опять за свой конёк: «Не можеть того быть!..» – и всё тут.

И вот таковы примерно – а верней, чрезмерно даже – были и есть герои наши современные – теперешние титаны-фермеры, на коих колокольнях всё село стоять уж как бы стало…

О первом, Валерии Лямкине, я помню только отголоски: Валерка Жёвный крот (то два тебе «н», а то и почти ни одного!) в армию пошёл, Валерка-то Крот – из армии пришёл! Да не просто так пришёл, как в детстве один у матери гол как сокол рос – мотоцикл «Яву» он оттудова пригнал – заработать успел, достать, купить – «как пить дать не всеми правдами». Это ещё Перестройка была, конец 80-х. А дальше – те самые девяностые, и толком я не помню, что он делал, ловил-глушил какую-то рыбу самодельным динамитом, продавал, всё эти яблоки свои в Тамбов возил. И вскоре, как говорится, «взял ноль-девятую», а после выкупил в колхозе, дышащем уже на ладан, трактор… И всё это было для той поры (для «двадцатилетнего щуплого шпингалета» – так приговаривалось непременно) из ряда вон, на зависть буйную всей деревне и окрестностям, а пацанам нам – и тем более.