Read the book: «Всё тело – сердце. …даже голова…»

Font:

ISBN 978-5-4485-2391-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Тебе говорили, что люди – существа сугубо социальные? Не верь. Врут.

Как минимум, далеко не все люди.

И далеко не во всяком возрасте.

И чем старше человек становится, тем с меньшим количеством себеподобных он готов общаться.

Опыт не пропьешь. Те, кому хочется доверять или доверяться, с каждым днем встречаются всё реже. Порочная практика окружать себя большим количеством «друзей» рано или поздно дает сбой. И тогда же приходит осознание – реально, вот на самом деле, без дураков – ты нужен очень немногим.

Тем, кому наплевать на твой доход, профессиональные навыки, доступ к сильным мира сего, пыль под плинтусами, паучка Василия за монитором, фирменность шмоток или марку машины.

Тем, кто любит тебя – по-настоящему – без привязки к половым признакам, расовым каким-то предрассудкам, расстояниям и границам.

Кто считает тебя СВОИМ человеком. И, что немаловажно – для кого ты действительно СВОИМ являешься. Не имеет значения, что вас связывает по итогу, как вы познакомились и как давно это было. Тем, кто не отвалится с годами, вопреки и несмотря.

Тем, кто в тебя верит.

Найди их.

И не отпускай.

И никогда – слышишь?

никогда, как бы не складывались твои обстоятельства и что бы в жизни не происходило – не подводи этих людей!

«…И выпадая в стихоплетный транс…»

…И выпадая в стихоплетный транс,
Забыв на время о буднЯх и догмах,
Я сочиняю что-то-не-про-нас,
Я сочиняю про-не-нам-подобных.

Беря сценарий из бульварной книжки,
Или стащив у классика идею,
Я напишу про-не-того-мальчишку,
Я сочиню о-жизни-берендеев.

И совпадения имен всегда случайны,
И даты перепутаны местами…
Вот странно: постоянно получаю
Стихи «что-было-и-что-будет-с-нами».

«Подари мне луну?..»

Подари мне луну?
бесполезный, понтовый подарок.
Не в бумагах, свидетельствах,
разных «де-юре» правах…

Подари мне луну —
Что над нами когда-то мерцала,
Что была нашей третьей всегда —
и в делах, и в глазах, и в мечтах.

Я её сохраню.
В самом дальнем углу подсознанья
Как фонарик подвешу —
и пусть освещает пути.

…А когда нас с тобой
разведет, наконец, мирозданье —
Этот свет, мне,
возможно,
поможет покой обрести.

«Когда сводятся схемы наших путей…»

Когда сводятся схемы наших путей
и слова опадают, как листья,
Когда на оконном и мутном стекле
Капли снова рисуют кистью,
Я глотаю теплый зеленый чай,
Запиваю зеленой тоской.
…Перестань,
в снах не надо меня приручать.
есть места интересней, друг мой.

…черт, я зла. Я была не готова к тебе
и на вряд ли смогу быть снова.
Ты же знаешь – из всех всевозможных путей
я всегда выбираю знакомый…

Тут морали нет. И обиды нет.
Тут гуляет не-наше времечко.
Бумеранг незначительных мелких побед
Обернулся и двинул по темечку.

…когда сходятся схемы наших путей —
я стараюсь не спать до утра.
У меня тут семья. Я люблю друзей…
…Расскажи, что ли, как там дела?

Лилит

…Потому что любить тяжело. Не любить – тяжелее.
Потому что я знаю тебя со времен, когда звалась Лилит.
УзнаЮ и встречаю раз пять где-то в тысячелетье…
Но болит.
До сих пор, когда вижу – все так же кровит и болит.
Потому что ты здесь. Где-то рядом и также несносен,
Ходишь, смотришь в глаза. И встречаешь рассветы один.
Помнишь наши рассветы? под яблоней на откосе
Мы сидели вдвоем и мечтали – всё станет другим.

Как там та, как её?
расплодилась в потомках по свету,
словно не из ребра твоего, а возможно, как опухоль рака.
Дура-дурочкой, мозг-то и тот только костный. Про это
Я не буду с тобой. И ни с кем. Я забуду обиду когда-то.

После нас всё исчезло. Растаяло. Сгинуло всуе.
До сих пор не пойму – ну зачем мы тогда…
ладно, черт с ним.
Одевайся там, что ли, теплее – ведь я же волнуюсь.
И найди меня, слышишь? пожалуйста! пусть не сегодня.
Я ведь вижу – пытаешься. Ищешь и рыщешь по свету.
Ходишь, смотришь в глаза… и потомки твои вечно ищут.
Я люблю тебя, помнишь? я знаю и кто ты, и где ты.

Обернись. Посмотри. Я же здесь!
я зову тебя, слышишь?…

«Эта Женщина когда-нибудь появится…»

Эта Женщина когда-нибудь появится.
Вдруг напишет и предложит встретиться.
Как обычно, вовсе не красавица.
Как всегда, смешная до нелепицы…
Эта Женщина когда-нибудь отыщется.
Смску бросит без приветствия.
Воздух вдруг внезапно заколышется
И стихийное начнется снова бедствие.
Ты же на какое-то мгновение
Вдруг замявшись, сбросишь наваждение…
И пойдешь налаживать общение
С той, кому не стать Той Самой Женщиной.

Великий Хитрец

А давайте вот так, чтобы честно и – сразу же —
без кривляний?
Каждый хочет узнать, что там ждет в этой гребанной жизни.

Паутинкой мгновений упорно нас всех обплетая,
Сам Великий Хитрец чертит схемы путей.
От рождения чертит до тризны.
У него все расписано – кто тут, зачем.
Почему не вот так, а вот эдак…
У него план работ – или, может, обычное хобби.
Он смеется – и вертит.
Нас всех.
Красной леской скрепив напоследок,
Вдруг завяжет на бантик. Троих, четверых…
что там где про пути про господни?
Эти чертовы проволки не разрубить, не распутать.
Так и режемся дальше в бессильной неправедной злобе.
Все пытаемся меньше народу
в свои приключения впутать…

…Что, Великий Хитрец, всё смеешься?
нехилое выбрал ты хобби.

«Побудь со мной еще чуть-чуть?..»

Побудь со мной еще чуть-чуть?
Я знаю, дальняя дорога,
И, может свидимся нескоро.
Когда-нибудь. И как-нибудь.
Пожалуйста, совсем чуть-чуть!

Не надо слов, не надо слез.
Не стоит пафосных признаний…
Зачем? чтоб сколько-то терзаний
Один из нас с собой унёс?
Прошу тебя, не надо слез.

Побудь со мной… мы помолчим.
В обнимку постоим немного,
А дальше – долгая дорога
И ожидание в ночи.
Давай мы просто помолчим?

…Когда тебе когда-нибудь
Вдруг станет плохо и беспутно —
Ты вспомни эти две минуты
Черпни в них сил – и позабудь…

…Побудь со мной еще чуть-чуть?

Ориентиры

Когда-нибудь (скорей всего – нескоро),
Я рано утром выйду из квартиры,
Закрою молча дверь на три засова —
И поменяю все ориентиры.

Мне будет 40 (больше или меньше),
Я перестану быть нужна всем сразу,
Зато смогу себе уже ответить, где же
вдруг подцепила вольности заразу.
Нет. Нет, не так. Не вольности, а воли.
(Свободы выбора и ожиданья чуда?)
Когда и не кусал никто до боли,
А жизнь воспринимаешь, как простуду.
Ну так, когда по жизни просто насморк,
И вроде не фатально, но уныло.
Да воздуха чуть-чуть, пусть не до спазмов,
Но не хватает. И вокруг все сыро…
Я понимаю – это все стабильность.
Устои предков, правильность и верность.
Простыло (тьфу, ну вот опять, да блин) … Постыло!
Душе нужней дороги бесконечность.

Не поручусь за достоверность, но а все же
Лет в 40, а быть может, даже раньше,
Когда все отойдет, что нынче гложет,
Я осознаю – в жизни просто нету фальши.
И если вдруг сейчас все так… стабильно,
Да значит – просто так сейчас и нужно.
Ведь человек, как водится, всесилен,
И жизнь – всегда – весьма великодушна.

И вот тогда, отбросив все сомненья,
Я выйду из квартиры, приосанюсь,
Вдохну свободы, выпью вдохновенья,
Сменю ориентиры.
…И останусь.

Песнь о любви

Пожалуйста, не бойся ночью улиц —
Там дышат безмятежность и покой.
На них повыходили и уснули
Мечты, что не дождались нас с тобой.
Откроем Хенесси – сегодня это можно —
И будем постепенно вспоминать…
Пусть все переписать и невозможно,
Но можно ж заново перекомпоновать?
…Потухнет пламя, что казалось светом,
Замолкнут звуки в мире до поры…

Коньяк преобразит янтарным цветом
Песнь о Любви в историю Игры.

«Саше слегка за тридцать. Саша мечтает о малом …»

Саше слегка за тридцать. Саша мечтает о малом —
Чтоб вместе с мужем ночами
в обнимку ложиться в кровать,
Чтоб на вопросы мамы не отвечать: «устала»…
Чтоб не сидеть до рассвета и желчью стихи не писать.
Саша всегда такая – помнит всё то, что не нужно,
Может ответить на самый, наверно, дивнокорявый вопрос,
Смеётся – не очень страшно – и вроде бы не натужно.
Латает руками души. И морщит по-детски нос.
Саша уж года четыре, как тихо могла скончаться…
Но как-то не вышло. Бывает – там где-то не дали добро.
У Саши уже, наконец-то, всё начало получаться…
…Саша мечтает о малом – чтоб ныть перестало нутро.

«Тело – глупое – продолжает дышать…»

Тело – глупое – продолжает дышать,
просыпается и улыбается.
Шуткам тоже смеется —
рефлексы живучей привязанностей.
Солнце всходит все также,
и также к ночи спотыкается
Без тебя. Нет, без нас.
У него ничего не меняется.

Мы молчим. Так старательно —
кажется, нет ничего большей важности.
Из друг друга друг друга изгнали —
куда там крутым эзотерикам.
Каждый сам за себя. Дышим, ходим,
и в этой предельной отважности
Пусть никто не поймет, что в молчаньи
своя прописалась истерика.

Ничего мне не жаль. Ни-че-го.
Сердце глупое, так, перебесится.
Перестанет стонать и хрипеть по ночам,
как поддатое.
Если нам суждено в феврале
снова свидиться – встретиться,
Предлагаю число выбрать.
Скажем, пусть будет тридцатое?…

До весны

До весны еще больше недели.
Я упрямо смотрю на часы.
Может, просто опять понедельник?
Может, просто опять недосып?

До весны еще ехать и ехать.
За окном непогода пуржит.
Мне пока что еще не до смеха —
Не спеши ко мне, друг. Не спеши.

До весны еще целая вечность —
Десять тысяч продрогших минут.
Я латаю свою бесконечность —
По весне в нее душу втряхну.

Где-то там, или может – когда-то,
Мы, друг другом уже прощены,
Повстречаемся в теплых закатах.
До свиданья, мой друг. До весны.

Вертикальное

Говоришь о тоске,
О ночах и минутах,
С тишиною в душе
Проживаешь мечту.
Очень хочется верить,
Да не стать вдруг занудой
И вообще, я тебе,
Кстати, вещь сообщу:
Априори мы все
Как-то ждем и тоскуем.
Я вот тоже, бывает,
С собой не в ладах…
Кстати, помни —
У свеч нет любви с поцелуем…
Чем смогла. Ну ты понял…
А вообще – как ты там?
Юзом жизнь…

Сиру Льюису

«Подумай о смысле. Слова придут сами.»
Сир Льюис, вы правы тут, как никогда.
Вот только как быть, если в мыслях – вода
И тонут слова в голове-океане?

Старательно жмурюсь. Закинувши невод
В то место, где раньше лежали мозги,
Пытаюсь с писательской легкой руки
Черпнуть вдохновенья, не дав волю гневу.

Сир Льюис, со всем уваженьем замечу —
Когда в голове то война, то весна,
(а баба на это прям обречена) —
Так смыслы лежат на поверхности речи.

И вооружившись пером и листочком,
(Какая волшебная штука – перо),
Я выловлю слово в мозгу хоть одно,
И выстрою смысл вокруг, между прочим…

«…О сложных отношениях с тоской…»

…О сложных отношениях с тоской,
О том, как быть, когда не быть – приятней,
Ты расскажи (а лучше и пропой),
Пока Луна сияет нам нежней и внятней.

О том, как месяц кормит души птиц,
О том, что в темноте прекрасно видно,
Что ходит где-то мой усталый принц
И конь его несет, куда – не видно.

Что ж, буду слушать и смотреть наверх,
Туда, где бродит верная подруга…
Из под полузакрытых тонких век
Тебе светить я стану без испуга.

Так вышло, что в подругах у Луны
Нет простофиль, всё больше ведьмы да богини.
Прости, конечно нет твоей вины,
Что ты влюблен навечно в не-святыню.

Нет, ничего не стану отвечать…
Достанет и бездонных глаз сиянья.
Чтоб легче нам друг друга понимать —
Я Гамаюна тебе вызову из Яви.

Эшафот

Ты искал яркий путь, но пришел к эшафоту.
Я искала мечту. И пришла за тобой.
Безусловно, мы все вечно ищем кого-то.
Я нашла тебя поздно. Но все же – постой!

Брось дела и метанья, идеи и смыслы.
Мы заменим их. Ведь всё равно всё не так.
Завтра новые стукнутся в голову мысли,
Лишь бы было оно, это завтра, дурак!

Ты искал яркий путь. И нашел. Он конечен.
Хочешь света? я лично зажгу нам огни!
Развернись и шагни! Просто шаг… но навстречу.
Хотя знаешь… иди. На меня не смотри.

Спрячь в улыбке свои незажившие раны
И шагай. Тебе ж важно туда дошагать?
Я с тобою. Я не отрекусь, не отстану.

Не выходит спастись – будем вместе сгорать…

«С легкими мыслями, с ветрами южными…»

С легкими мыслями, с ветрами южными,
В темной ночи, в бормотании дня,
В тихой прихожей, в мечтаньи об ужине,
Не забывай – эта жизнь не твоя.

С голыми ранами, с тихими песнями,
Криком костра и молчанием птиц
Меряя то, что не нами отмеряно —
Помни, у вечности множество лиц.

Карму кромсая на мелкие ломтики,
Склеивай смысл, счастье в сито лови.
Слушай внутри. Топай узкими тропками.
Чай завари.
Выдыхай.
И живи…