Авторы: Арсентьева Ирина, Бажина Ольга, Камушкова Мария, Войтович Михаил, Богданова Вероника, Игнатюк Елена, Горецкая Татьяна, Хлопкова Лариса, Богданова Екатерина, Ащеулова Антонина, Сергеева Татьяна, Загоруйко Ольга, Лемберг Яна, Бамбуко Златислава, Иванова Ната, Морозовский Михаил, Яковлева Мария, Устинова Виталина, Полещикова Елена, Гаськова Анна, Швец Борис, Юкина Юлия, Кречмер Алла, Галимова Регина, Архипова Марина, Нагибина Светлана, Некрасова Наталия, Сурц Ника, Ибрагимова Мария, Нагиев Юрмет, Преснякова Наталья, Лопашко Наталья, Шишина Цветана, Конюшенко Ирина, Михеева Ольга, Яблоновская Ольга, Адлер Наталья, Авраменко Ирина, Лапушкин Виктор, Годунова Тамара, Лу Ярина, Лэдас Ливна, Чаругина Марина, Портнов Александр, Никитина Валентина, Пипкова Татьяна, Тимофеева Александра, Колегова Анастасия

Редактор Ирина Коробейникова

Дизайнер обложки Ксения Алексеева

ISBN 978-5-0062-9620-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Дорогие читатели!

Индейская мудрость гласит: «Мы не получили планету в наследство от наших предков, а взяли её взаймы у своих детей».

Вместе с планетой, на которой посчастливилось жить тебе и мне, мы получили всё, что веками создавал народ, что шлифовали и оттачивали для нас Пушкин, Тургенев и ещё многие признанные и непризнанные в истории Человечества умы и таланты.

За этот бесценный дар мы в ответе перед ними и будущими поколениями.

Нам досталось богатое наследство в виде произведений искусства, литературы, народного промысла. Получив эстафетную палочку, наша святая обязанность сохранить и умножить это наследие. Что мы оставим после себя? Какой достанется наша планета детям, внукам, правнукам?

2024 год изобилует литературными датами – А. С. Пушкин (225 лет), Н. В. Гоголь (215 лет), М. Ю. Лермонтов (210 лет), П. П. Бажов (145 лет), Анна Ахматова (135 лет), Николай Островский (120 лет), Виктор Астафьев, Булат Окуджава, Юлия Друнина, Юрий Бондарев (100 лет), Василий Шукшин (95 лет) и ещё много других.

В сборнике «Всё остаётся людям…» собраны лучшие произведения современных русскоязычных поэтов и прозаиков: посвящения предшественникам-литераторам, публицистические статьи о писателях, внесших вклад в развитие русской литературы, статьи о значении русского языка, стихи о родной природе, сказки, легенды, фантастические рассказы о Космосе и Вселенной, о нашей прекрасной планете, о любви, вере, семейных ценностях.

Желаем вам, наши уважаемые читатели, много приятных минут, проведённых за чтением в кругу родных и близких!

Мира и благоденствия!

Ирина Коробейникова – редактор сборника,

Президент Международного Союза русскоязычных писателей.

Ольга Бажина

Пушкин в моей жизни

Я чтенье, книги обожаю с детства,
Любовь к ним от родителей в наследство
Досталась мне как лучшее богатство!
На книжных полках составляют братство
Писатели, художники, поэты,
А среди них сам Пушкин, чьи советы
В стихосложенье помогают мне:
В его стихов сакральной глубине
Я нахожу лексические клады,
Эпитетов, метафор мириады!
Он для меня Поэзии Псалтырь,
Учитель мой, гуру, мой поводырь!
Любви к Поэту я не изменю,
Её для внучки в сердце сохраню,
Чтоб ей как драгоценность передать
И даже после смерти не предать!!!

К 200-летию со дня рождения М. Ю. Лермонтова

Меня манил к себе не раз
Его Величество Кавказ.
И наконец попала я
В те незабвенные края.
Пять гор, молчание храня,
К поэту привели меня.
Передо мною скромный дом
И постаревшая на нём,
Но пережившая века
Мемориальная доска.
Давно угас поэта взор,
И не слыхать с тех самых пор
Его колючих горьких фраз.
Печаль его сокрыл Кавказ!
Кавказ, уж скоро двести лет,
Как здесь в горах погиб поэт,
Что с миром был непримирим,
Так одинок и нелюбим,
Хоть всей поэзией своей
Воспел Россию, как Орфей!
Он был задира и бретёр
И на язык-кинжал остёр,
Горел, пылая постоянно
И потому ушёл так рано.
С тобой, Кавказ, навеки здесь
Остались ум его и честь.
Орлиный взор его потух,
Но не угас мятежный дух:
Вновь Демоном – изгоем Рая
Поэт на этот мир взирает.
И как мираж, возникли тени:
Ревнивец горестный Арбенин
И юная его жена,
Что им безвинно казнена.
Весь пестрый жизни карнавал
Пером поэт нарисовал.
И крылья распахнув, спеша,
Слетела в мир его душа.
И иногда в тот дом заходит,
Где душу близкую находит,
И освящает этот дом
Прекрасным русским языком.
И ты чуть-чуть ей помоги.
Чтоб услыхать её шаги,
Что так беззвучны и легки,
Перечитай его стихи.
Тогда в твой дом вернётся вновь
К родному языку любовь!

Анна и Амедео

Орлиный профиль гордой
прекрасной вольной птицы
И шея лебединая, осанка ей под стать.
Судьбой Горенко Анной ей довелось родиться,
Чтоб русскою великой Ахматовою стать.
Быть красотой своею ни на кого похожей,
С таким пластичным телом и грацией змеи,
Но будучи земною, любить, страдая тоже,
Под вечными стихами страданья скрыв свои.
Лишь раз её судьба ей щедро подарила
Такую искрометную, но горькую любовь
И в счастье дверь пред ней едва приотворила,
Чтоб после навсегда её захлопнуть вновь.
Она была тогда молоденькой женою,
А муж её – в России известный всем поэт.
Жизнь показалась ей бессмысленно-земною,
Когда любви другой в неё ворвался свет,
Но оказался он всего лишь яркой вспышкой.
Покинула она Париж на этот раз,
И был её отъезд лишь бегством, передышкой,
А вовсе не спасеньем от тех горящих глаз.
И бросилась она вновь в страсти омут тёмный,
На эшафот любви не побоясь взойти,
И тайную любовь как дар судьбы огромный
Смогла от грязных рук и языков спасти.
Лишь строчками стихов бессмертных и бесценных
Она нам рассказала о горестной судьбе
И о любви своей великой и нетленной,
Что каждый на Земле желает и себе!

Памяти Александра Вертинского

Жил в российских дубравах один Соловей,
Дивным голосом песни дарил средь ветвей,
И лились, и взлетали рулады его,
В уши, в души вливая, как мёд, колдовство!
Доставали мелодии эти до звёзд,
Погружалась природа в мир сказок и грёз,
Светлой магией звуков паря над землёй
Ночью бархатной, таявши только с зарёй!
И последнею трелью рассветной звеня,
Умолкал Соловей при рождении Дня!
Как осенние листья, летели года,
Голова Соловья становилась седа,
Но он, радуя землю родную, ей пел,
Столько разных сердец покорить он успел!
Но однажды взорвалась от бури земля.
Унесло Соловья на чужие поля,
Под чужую листву и в чужие леса,
Где звучали пернатых чужих голоса.
Соловей русский наш пел и здесь, как всегда,
Только слушала пенье чужая вода
И чужие поляны, деревни и лес,
Всё такое чужое, чужое окрест!
Грустно русскому пелось теперь Соловью
На чужбине, без Родины, хоть и в раю!!!
Не хотелось ему ни летать здесь, ни петь,
Вот бы снова в родные леса улететь!
Только примет ли снова Отчизна его,
Что попросит за это взамен от него?
Но отбросив сомненья, тревогу и страх,
Оказался он вновь на родных берегах
Вместе с зеленоглазым орлёнком* своим,
«Белой птицей спасенья»** любим и храним!
И запел так, как прежде не пел никогда,
И внимала певцу вновь родная вода
И родные леса, и родные поля,
Дорогая ему и родная земля,
Что сумела его без расспросов принять
И на жизнь на чужбине ему не пенять!
Пред талантом склонилась в поклоне страна,
Что была Соловью больше жизни нужна.
И он пел для неё до скончания дней,
И она становилась ему все родней!
Только сердце однажды его взорвалось…
Стать ему достояньем Руси довелось!
Шансонье величайший, Поэт и Актёр
Вписан в книгу Культуры России с тех пор!
Пусть на Родине званий ему не дано,
Он Всемирное званье имеет давно!!!

*, ** – так Александр Вертинский называл свою жену и подругу жизни Лидию Вертинскую.

Поэтам Серебряного века

Спектакль был назван «Нездешний вечер».
В подсвечниках грустно горели свечи,
И лица поэтов с экранов, как лики,
И строки стихов, как из прошлого крики.
А зал не дышал, этим крикам внимая
И искренность строчек стихов понимая.
Начала XX-го века поэты…
Как много в их жизнях осталось неспето!
Их время Серебряным веком назвали,
Они же об этом мечтали едва ли!
Им доля совсем непростая досталась:
Из них лишь немногие живы остались!
Одни уходили по собственной воле,
Другие томились в забвенья неволе.
Чужие народу и новой России,
Они ими поняты быть не просили,
А просто того, что в душе берегли,
Они умолчать и скрывать не могли.
Безвременно в жизнях поставлены точки,
Но стали навеки бессмертны их строчки.
И каждый поймёт, кто страдал и любил, —
Воистину век их Серебряным был!
В стихах их – любовь, красота и добро!
Сверкает чистейшее в них серебро!

Памяти Булата Окуджавы

Он был певцом Москвы, Арбатского двора
С челом высоким, головой курчавой
И нёс сердцам людей стихов своих слова,
Не замутнённые погонею за славой.
Он в детстве столько тягот перенёс:
В ГУЛАГ угнали мать, отец же был расстрелян.
Весь детства путь его – одни шипы без роз,
Он бедами, невзгодами измерен.
Ушёл на фронт Булат всего в шестнадцать лет,
Служил там миномётчиком, был ранен,
И там в огне войны родился в нём поэт,
Не смог убить в нём душу даже Сталин.
Плакатному Отцу он ни за что не мстил
И счёт не вёл былым своим потерям,
Но помня горечь детства, потерь тех не простил
И ненависти к Сталину был верен.
И так любил Москву и свой родной Арбат,
Что воспевал в стихах своих чудесных.
Пел про ушедших на войну ребят, девчат
В своих военных и бессмертных песнях.
Он жизнью яркой творческою жил,
Движенью КСП он положил начало,
Он песне бардовской начало положил,
Одна из них девизом бардов стала.
Стихи его и песни читают и поют,
И без его хлопот его настигла слава,
И мысли, и слова стихов в сердцах живут,
Фамилию прославив Окуджава!

О нашем Русском языке

Русский – могучий такой и великий,
Щедрый эпитетами, многоликий!
Златом словесным безмерно богатый
Самых высоких и проб, и каратов!
Друг всех писателей русских, поэтов,
Повестей, сказок, романов сюжетов.
Пушкин тобою творил и Набоков,
Лермонтов, Чехов, Толстой, Сумароков,
Бунин и Гоголь, Лесков и Куприн,
И Достоевский, Островский и Грин,
И Грибоедов великий, и Бродский,
И Мандельштам, Гумилев и Высоцкий,
Весь Золотой и Серебряный век!
Что же с тобой сотворил Человек?!
Мусорным словом задавлен, контужен,
Разными терминами перегружен,
Слов иностранных петлёю придушен,
Сможешь ли снова стать к людям радушен,
Чтобы вернулись в России уста
Музыка слов, чистота, красота?!

Колумб Замоскворечья, русский Шекспир

Шекспиром русским названный когда-то
Дожил талантом до двухсотой даты
И, пьес язык раскрасив просторечьем,
Колумбом наречён Замоскворечья!
Великий драматург Руси, писатель,
Театра русского отец, его создатель,
Познавший душу своего народа
И давший неуёмной ей свободу,
Купечество возведши на подмостки
И подаривши в пьесах отголоски
Давно минувших дней, словесной краской,
Пером рисуя прозу жизни, сказку,
Характеры героев оттеняя,
В грехах их уличая, обвиняя,
И, Талии служа и Мельпомене,
Свои вердикты выносил на сцене,
Наказывая душ людских уродство,
Одаривая честность, благородство
И, наизнанку вывернув пороки,
Преподносил полезные уроки!
Любил Москву и знал, как Гиляровский,
Великий драматург – А. Н. Островский!

О классике

«Ужасный век, ужасные сердца!»
Слова мы вспоминаем без конца!
Их начертала гения рука,
Его слова про средние века.
Не мог предвидеть он веков грядущих,
Что этот век страшнее предыдущих,
Век пошлости, век плоти, бессердечья,
Век страшного духовного увечья!
Известно издавна: где слишком сыто брюхо,
К прекрасному душа и сердце глухо!
Чтоб полотно могло шедевром стать,
Душа должна болеть и трепетать!
Сегодня ж «режиссёры от искусства»
Нам новые навязывают чувства.
То там то сям они вопят повально
Друг другу: «Это гениально!»
И из бездарности своих кулис
Они кричат друг другу: «Бис!»
Друг другу премии вручают,
Друг друга мэтром величают
И преподносят нам без чувства
Своё «великое» искусство!
И грязно топчут, что когда-то
Для всей России было свято!
В одном изданье, кажется, «Звезде»
Я прочитала о большой беде.
Собралось несколько умов, чтобы решить
От классики народ наш отрешить!
Мол, классика теперь неактуальна,
Несовременна, ненаучна и банальна.
Что можем мы из классики извлечь?!
Несовременна в ней героев речь,
Высокопарны чувства и наивны,
Истории нежизненны и длинны!
Прошли её великие столетья!
Теперь у нас другие междометья!
Слова подобно «будьте так добры»
Смешны и непонятны, и стары.
И классикой воспетая любовь,
В литературу не вернётся вновь.
Сейчас другие чувства, жизнь другая —
Богатая гламуром, дорогая,
Другие ценности, да и законы тоже.
Чем нашей жизни классика поможет?!
И я в искусстве новшества люблю,
Но классики своей не уступлю.
Я с ней училась говорить,
Любить людей, добро творить
И узнавала вновь и вновь
Про настоящую любовь.
И пусть не как теперь – речистую,
И пусть наивную, но чистую!
Лишь тот с культурою знаком,
Кто дружит с русским языком,
Не с этим новым суррогатом,
А с тем – великим и богатым!
Он, как невидимый росток
Классической литературы,
Необходимый всем глоток
Великой истинной культуры!

Книга и планшет

Начала читать я внучке
С самых ранних детских лет.
Разве может Почемучке
Книги заменить планшет?
Столько гаджетов-капканов
И компьютерных сетей,
Тех, что ловят неустанно
Многих взрослых и детей!
Я не против новшеств этих:
Поднимаю две руки.
Но хочу, чтоб чувства в детях
Пробуждать могли Стихи,
Чтобы Сказки приучили
К справедливости, добру,
Чтобы Книги их учили
Как достойно жить в миру,
Чтоб они не обижали
Ни собаки, ни кота,
Чтобы старость уважали,
Уступали ей места,
Помогали тем, кто просит,
Ищет помощи в беде,
Презирали б, кто доносит
Всем на всех всегда, везде.
Чтоб отпор давали честно
Снобам разным, наглецам,
Чтобы с ними было тесно
Всем угодникам, льстецам.
Книга – наш помощник верный,
Собеседник и пророк,
Друг наш необыкновенный
И подсказка, и урок!
Круг спасательный бросает
(Ты как дар его прими),
От невежества спасает,
Помогая стать Людьми!
Потому читаю внучке
Книги с самых ранних лет.
Нет, не сможет Почемучке
Книгу заменить планшет!

Рассвет

Когда месяц на небе льдинкою тает,
Почти что прозрачным уже становясь,
И краска на небе ночном выцветает,
Смениться другими цветами стремясь,
Откуда-то снизу неспешно и робко
Рождается солнце в предутренней мгле,
И с ним, розовея, пока ещё кротко
Рассветные брызги скользят по земле.
Потом с каждым шагом всё ярче, смелее
Становятся краски на неба холсте,
А солнце всё выше, и вскоре, алея,
Рассвет расцветает во всей красоте!
Светило, поднявшись, Земле улыбаясь,
Шлёт с неба воздушные вниз поцелуи,
И день приходящий, с Рассветом рождаясь,
И Солнцу, и Миру кричит: «Аллилуйя»!

Мария Камушкова

Читаю жизнь

Читаю жизнь по клавишам весны,
По росчерку багряного заката,
По краю гладко вышитой тесьмы,
Что обрамляла волосы когда-то.

Считаю дни по старому кольцу,
По линиям бульваров и проспектов,
И с каждым годом больше мне к лицу
Тугим узлом завязанная лента.

Листаю детства старенький дневник —
Он тайны от меня уже не скроет,
Что из открытых на ночь старых книг
Выходят к нам любимые герои.

А я стираю дни в календарях,
Со временем в неравный бой вступая,
И прядки седины в моих в кудрях
Стянула в хвост резиночка простая.

И вновь рассвет приветствует весну,
И талый снег с горы бежит ручьями.
А в вихрях ветра бьётся о волну,
Смешной корабль с бумажными бортами.

Читаю жизнь по клавишам весны…

Не еду

Я снова никуда не еду,
Мой скорый поезд опоздал.
Не ждёт меня дождливым летом
Пустой перрон, чужой вокзал.
Взорвёт туман гудок усталый
И растворится тишиной.
Лишь ровным горизонтом шпалы
Сойдутся где-то под луной.

Я снова никуда не еду —
Ловить судьбу желанья нет.
И гордо проиграла ветру
Я лотерейный свой билет.
Вздохнёт вдали гудок усталый,
Нарушив ночи тишину.
А там, на горизонте, шпалы
Сойдутся в линию одну.

И снова опоздал мой «скорый»,
Но никуда уже не рвусь.
Ведь от судьбы бежать не стоит,
И я, пожалуй, остаюсь.
Рванёт туман гудок последний,
Устало крикнет в тишину…
Бежит неумолимо время,
Встречая новую луну.

Ключи от рая

Ты мне дарил цветы не раз,
Смущенный взгляд в глаза бросая,
Но вот однажды, в добрый час
Ты преподнёс ключи от рая!
В ладони взяв мою ладонь,
За плечи робко обнимая,
Держал в руке любви огонь
И вёл меня к воротам рая.
Трекратно звякнуло в замке,
И мы вошли, от света щурясь…
Потёртый столик в уголке
И занавески в виде тюля.
«Я это всё тебе дарю
С любовным сердцем, дорогая!
Вот этот стол, луну, зарю
И эти два ключа от рая!»
Прошло полвека с этих пор,
Минула свадьба золотая,
Все тот же в комнате ковёр,
Вот только комната другая.
А на стене висит портрет,
С него ты смотришь, улыбаясь…
Тебя давно уж рядом нет,
Остались лишь ключи от рая.

Моя Россия

Июньский день, и солнцем утро радует,

И свежестью наполнен летний лес.

И хочется подняться выше радуги,

Чтоб посмотреть на Родину с небес.

А там, внизу, поля коврами стелются,

Блестят на солнце храмов купола.

И сквозь туман маяк огнями светится,

И смотрит вдаль безмолвная скала.

А там снега накрыли город северный,

А здесь туман и первая гроза.

А где-то ветерок парит умеренный,

И с неба тихо падает звезда.

А я плыву на мягком белом облаке,

Меняя дождь на бурю, ночь на день.

А здесь сейчас весна такая тёплая,

И нежно, как хрусталь, звенит капель!

Моя Россия, Родина любимая!

Тебя писали краской на холстах!

И песни о тебе слагали дивные,

И восхваляли в гимнах и стихах!

И каждым днём моя Россия славится,

И вечный подвиг в памяти храня,

Всегда любимой для меня останется

Моя Россия, Родина моя!

Макушка лета

Эх, почесать бы лета макушку,
Чтоб тепла скопилось побольше,
С земляникой найти опушку
И собрать аромат в лукошко.

Полежать под солнышком вдоволь,
Протоптать тропинками ветер,
А потом водой родниковой
Расплескать росу на рассвете.

Полетать на облаке мягком,
Посмотреть на белые горы,
На лесную присесть полянку
И малины наесться вдоволь.

Помечтать с багряным закатом,
Полистать прошедшие ливни.
И собрать цветов ароматы
В тихий вечер с прохладой дивной.

А наутро, в тиши рассвета,
Прибежать тайком на опушку,
Где в росе купается лето…
И почесать июля макушку.

Последнее письмо

«Ну здравствуй, это я, ну как дела?
Вчера в бою я был смертельно ранен,
Лишь про себя успел подумать: «Рано!»
А ты в то утро весточки ждала.

Стояла на рассвете у окна,
В кармане теребя платочек алый,
Но глядя в даль, конечно же, не знала,
Что в этот миг осталась ты одна.

И не спешил усталый почтальон
К тебе прийти с такой тяжёлой вестью,
Хоть он привык с тобой нас видеть вместе,
Но без сомненья был в тебя влюблён.

Ты только, дорогая, не грусти —
Впусти рассвет в открытое окошко,
Ты подожди меня ещё немножко —
Моя душа уже к тебе летит.

А я пока пишу тебе письмо,
В нём о любви лишь три коротких слова,
Но знаю, скоро встретимся мы снова:
Ты верь, мы будем вместе всё равно.

Ну ладно, дорогая, не скучай,
Ты посмотри, какое нынче лето!..
Прости, что не дождался я ответа!
Целую и люблю! Твой Николай!»

Город на Неве

Ах, что за жизнь у нас в столице:
Мостов старинных вереницы,
Дома загадками манят,
И рассветает Летний сад.

Идёшь по Невскому, как в сказке:
Дворцов величие прекрасных
И площадей огромных лики,
А на Неве от солнца блики.

Жить не могу без Петербурга,
Его дворов и переулков…
Вчера опять приснился мне
Прекрасный город на Неве.

Михаил Войтович

Второе пришествие

Свеча горела до утра
Клеймом предательства Петра —
Стекло разбилось,
Он вернулся;
Всё повторилось,
Круг замкнулся.

В ночь прокричали петухи,
Уже отпущены грехи,
Свеча сгорела,
Мрак сгустился,
И весть летела —
Сын явился.

Он снова шёл и правду нёс
Среди потухших чёрных звёзд —
Мечта сбылась,
Любовь проснулась,
Звезда зажглась,
Ось развернулась.

С плодами сладкими земля,
Клубком отравленным змея,
И люди снова
Закрыли уши,
Не вняли Слову,
Продали души.

Иуда празднует беду,
Босой Иисус идёт по льду —
Сны истончились,
Буквы стёрлись,
Мечты разбились,
В дно упёрлись.

Нам причащаться не с руки,
Глухая тьма в конце строки —
Хлеб зачерствел,
Вино прокисло,
Храм опустел,
Исчезли числа.

Висит багровая луна,
Нас гложет общая вина —
Узлы стянулись,
Хор распался,
Мы оглянулись —
Он смеялся.

Там, на горе, лишь тень креста,
Фантом распятого Христа —
Помост качнулся,
Ритм сбился,
Мир пошатнулся —
Суд свершился.