Read the book: «Я (не) кандидат в президенты. Двасказы»

Font:

Корректор Андрей Кузнецов

ISBN 978-5-0062-3863-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я (не) кандидат в президенты

Я – кандидат в президенты

Сидим с Витьком на старых покрышках в моём гараже. Вечерний вечер, тихо, спокойно. Витька сбегал до магазина, тут недалече, разливает.

– Слыхал, Семёныч, скоро выборы президента, говорят.

– Да, в марте. Сейчас регистрируют кандидатов.

– Если бы я был президентом, то я цену на водку бы снизил. Рабочему человеку хорошего напитка и не выпить. Вон, всякие виски-дриски по 5, по 10 тысяч в магазине. Это мне месяц работать, чтобы 2 литра иностранной гадости купить.

– Санкции.

– Чего?

– Санкции, говорю. Виски да джин иностранные, везут издалека, контрабандой, вот и дорого.

– Семёныч, а если бы ты был президентом, чего бы ты сделал?

Я немного подумал.

Хотя чего тут думать.

– Я бы взял, да разделил все богатства на трудовых людей. Забрал бы деньги у олигархов, воров всяких. Вот, например, фонд национального благосостояния. Знаешь, сколько там денег?

– Нет, – Витёк наливает ещё по одной.

– Триллионы рублей. Я сейчас точно не помню, но что-то около десяти. Если эти 10 триллионов разделить на всех граждан, то получится кругленькая сумма. Каждый сможет купить себе по квартире, по новой машине.

– Да? – Витька мечтательно улыбается. – А что же его не делят?

– Ну, это как запас. На случай, если нефть подешевеет, или ещё там что. А сколько денег от нефти и газа поступает? Тоже триллионы. И всё это в карманы олигархов. А мы с тобой тут сидим, хорошей водки взять не можем.

– Да, Семёныч, ты голова. Надо тебе в президенты идти.

– Я бы пошёл. Но там тоже всё непросто. Сначала надо зарегистрироваться в избирательном центре. Потом собрать людей, 500 человек, как бы выдвижение. Протокол снова подать в избирком. После собрать 300 тысяч подписей…

– Ну и что? – Витёк не сдаётся. Он всегда был упрямым. – Собрание проведём. Да в нашем городке что, не найдём 500 человек? За народного кандидата? Да найдём! А программа у тебя какая будет?

Тут я снова несколько задумался.

Программа? Программа простая.

– Наливай! Моя программа будет из трёх пунктов. Первое. Богатства страны разделить по-честному на всех. Второе. Деньги у олигархов отобрать, а их самих выгнать за границу. Пункт третий – сделать водку дешёвой. Как тебе?

– Гениально!

Мы с Витькой чокаемся и с чувством выпиваем.

– С такой программой как у тебя, Семёныч, все избиратели будут наши. Ты победишь с результатом 100%.

– Думаешь?

– Завтра же с утра едем в Москву, в этот твой центрком.

– Избирком.

– Ну да, я и говорю. Что нам тут до Москвы, всего 6 часов. На твоей и поедем. Как машина, в порядке?

– Да, карбюратор немного подрегулировать.

Надо подумать. Карбюратор, да. Дверь задняя отваливается. Впереди что-то стучит…

Витёк разливает остатки из бутылки.

– Семёныч, если ты будешь президентом, то меня кем возьмёшь?

– Ты будешь премьер-министром.

– Да я ничего не смыслю в этом деле.

– А там и не надо смыслить. На каждом направлении сидит свой министр. А твоя задача – с них только спрашивать.

– Ну тогда ладно. И машина мне служебная будет?

– Конечно. Большая, чёрная, с водителем.

– Хорошо бы, а то моя совсем проржавела. Дырки толщиной в палец… Ну, так завтра в Москву?

– Едем.

– Тогда надо ещё бутылочку, на дорожку.

Я лезу по карманам рабочей куртки, ищу заначку.

Я – не кандидат в президенты

В Москву с Витькой мы прибыли засветло. Нашли по карте адрес избиркома, да вот беда – парковаться негде. Везде машины, да ещё и стоянки платные. Пока искали, где остановиться, и солнце село. Встали где-то на окраине города, в промзоне. Достали харчишки, приготовленные дома, глотнули холодного кофейку из термоса. Спиртного – ни-ни. Перекантовались до утра. А утром снова в избирком. Большая дверь, просторный холл. Куда идти?

Народ идёт через турникеты. Ну, и мы туда. Но железяка не открывается, огонёк горит красным цветом. Проходящие граждане прикладывают карточки, тогда огонёк меняет цвет на зелёный.

– Витёк, у тебя карта есть?

– Конечно.

Витька достаёт банковскую карту, прижимает её к турникету. Но тот не открывается. Рядом стойка, за ней девушки в белых рубашках. Подходим.

– Девушка, здравствуйте, вот, турникет, нас не пропускает.

– Вы к кому?

– В избирком. К председателю, наверное.

– Пропуск у вас заказан?

– Нет. А как его заказать?

– Позвоните по телефону, или на сайте.

– А где узнать телефон?

– Вон, на стенде.

Подходим к стенду.

Начальники отделов, комиссии, сотрудники, фамилии, телефоны… Вот телефон приёмной председателя. Звоню. На том конце мужской молодой голос.

– Здравствуйте.

– Мы вот тут приехали, я хочу зарегистрироваться… как кандидат… в президиум.

– В президенты?

– Да.

– Фамилия, имя, отчество.

– Егоров Иван Семёнович.

– Минутку…

– Ну что там? – спрашивает Витёк.

– Сказали ждать.

Ждём. Народ всё так же бодро проскакивает через турникеты, торопятся на работу. Откуда-то появляется милиционер, пардон, полиционер, направляется к нам.

– Сержант Екимов. Ваши документы, пожалуйста.

Протягиваю заранее заготовленный паспорт.

– И Ваши, – полиционер обращается к Витьке.

– А у меня только права.

– Прошу пройти со мной, – говорит сержант, не заглядывая в документы, но и не отдавая их. – И Вас тоже, – снова он персонально обращается к Витьке.

Мы следуем за представителем власти.

Заходим в какую-то неприметную боковую дверь, идём по коридору.

Вдоль стены двери.

– Присядьте пока, – полиционер указывает нам на стулья, а сам скрывается за дверью без таблички.

Через пару минут, он появляется снова.

– Проходите, – сержант указывает мне на дверь. – А Вы пока посидите, – говорит он Витьку, видя, что тот оторвался от стула.

Захожу в кабинет. За столом сидит мужчина средних лет, в костюме, в галстуке. Перед ним на столе ноутбук. Жестом он приглашает сесть напротив.