Пепел на мраморе

Рим, начало IV века. Город, где мрамор помнит кровь, а законы пишутся золотом. Её привезли сюда в цепях. Светловолосую, бесстрашную, чужую. Он — хромой сенатор, ветеран, который давно перестал ждать от жизни чего-то, кроме боли в старой ране. У него есть дом, жена и чувство, что всё это время он жил с закрытыми глазами. Их свели случайно. Рабыню и господина. Ту, кому нечего терять, и того, кто уже всё потерял. Но в Риме случайностей не бывает.