Мои окна выходят на север…

Редактор Вероника Гуркова

Фотограф Вероника Гуркова

© Алекс Акулов, 2017

© Вероника Гуркова, фотографии, 2017

ISBN 978-5-4483-6076-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Алекс Акулов

Я искал…

 
Я искал тебя в красивой таре,
Разливая магию по стопкам.
Струны рвал на дорогой гитаре,
На рассвете измеряя боль по пробкам.
 
 
Я искал тебя у дядей умных, важных,
Что рецепты мне писали так конкретно.
В офисах, среди принцесс бумажных,
Я искал, но глупо, странно, тщетно.
 
 
А весной так сладко пахнут ветки…
Я искал мелодию созвучий.
Тонной кофе запивая все таблетки,
Врал себе: «Наверно, я везучий…»
 
 
Да и в чистых белых стенах храма
Не скупился на мольбу и свечи…
Я искал устало и упрямо,
Избегая бесовские речи.
 
 
Не любовь, не дружбу и не злато…
Понедельник, пятница, суббота…
Пацана, что счастлив был когда-то,
Я искал по чёрно-белым фото.
 

31.01.2016 г.

Мои окна выходят на север…

 
Мои окна выходят на север.
Мои шторы колышут ветра.
Моя жизнь, где осока и клевер.
Моя память не спит до утра.
 
 
И порою, шурша по карманам
И имея возможность купить…
Мои окна покрыты туманом,
Я смотрю в них, не зная, как жить.
 
 
Я отвык от гостей и прохожих.
Я устал, когда горе и пир.
Сторонясь этих дней непогожих,
Мои окна выходят на мир.
 
 
Этот мир, непривычный и сонный,
Где звезда тянет полночь за край…
Я надеюсь, что кем-то спасённый,
Мои окна выходят на Рай.
 

29.08.2016

Натюрморт

 
Как сбежавший заложник,
Клею ссадины мазью.
Этот странный художник
Небо вымазал грязью.
 
 
Носит ветер по урнам
Мысли, пыль и пакеты.
В натюрморте халтурном
Все, кто мимо, – поэты.
 
 
В этом городе славном
Всё абстрактно теперь…
Но ни слова о главном…
Хоть в кабак, хоть в бордель.
 
 
Мне бы только за хлебом
И в аптеку за мазью…
Это синее небо
Кто-то вымазал грязью.
 

16.10.2016

Листопадное…

 
Оставляли – да не осталось…
Облетевшей листвы стая.
Прямо в вены колю усталость,
Чтоб на утро была пустая.
 
 
И круги на воде зыбкой,
Сигарета и горсть таблеток…
Что угодно, но не ошибка!
Чернота опустевших веток.
 
 
И какому пройдохе дело,
Почему я не пью до грани?
Я теперь говорю смело,
Что зависим от этой дряни.
 
 
Слишком сказку хотел простую.
Эта осень за всё заплатит.
 
 
Я запомню тебя такую…
Да наверно и столько хватит…
 

07.10.2016

Я не умею

 
Я не умею быть другим.
Стоять и глупо улыбаться,
Склоняя голову, как мим…
Я не умею притворяться.
 
 
Я не умею подрезать,
Несясь на скорости по лужам.
Я не умею зад лизать
Тому, кто может мне и нужен.
 
 
Я не умею не любить,
Хотя б ту девушку с балкона.
Я не умею мало пить,
Всё, что вкуснее самогона.
 
 
Я не умею собирать,
Купюры в кожаные «банки».
Я не умею глотку драть…
Я не люблю любовь с изнанки.
 
 
Я не умею быть пустым,
Хохмить и тупо изгаляться…
Я не умею быть простым…
Я не умею притворяться!
 

Приходите в мою сказку

 
Приходите в мою сказку.
Хоть одним глазком взглянуть.
Прихватите с собой краску,
Здесь раскрасить что-нибудь.
 
 
Чёрно-белая конкретность,
Чёрно-белый горизонт.
Тут дожди – увы, не редкость,
Прихватите с собой зонт.
 
 
Если вдруг я вас не встречу,
В холодильнике есть виски.
Может, что-то не замечу,
Вы оставьте мне записки.
 
 
У меня всего навалом!
Здесь закат живёт с рассветом.
В ожидании усталом
Звёзды где-то за портретом.
 
 
Чей портрет… Я и не знаю,
Но знакомый и желанный.
Приходите… Приглашаю.
В этот мир, немного странный.
 

Ольге

 
Что пишет тихой ночью грусть,
Когда о стёкла бьются слёзы?
Я болен снова, ну и пусть!
Зато закончились морозы.
 
 
И я готов весь мир принять,
Таким, какой он есть, но всё же…
Я не могу тебя терять.
Я не имею права, Боже!
 
 
Спасибо небу и тебе,
Что я, цепляясь за туманы,
Не видел истину в вине,
Не разливал любовь в стаканы.
 
 
Что пишет тихой ночью грусть,
Когда не торкает усталость?
О том, что завтра я вернусь,
А до утра чуть-чуть осталось.
 

1997 г.

Я просто не могу писать…

 
Я просто не могу писать.
Нет слов и нет пути обратно.
Вновь достаю измятую тетрадь
И в сотый раз листаю аккуратно.
 
 
И жизнь моя, а может её тень,
В моих руках и снова, снова, снова…
И вместе с ней проходит этот день,
Не уронив ни мысли и ни слова.
 
 
И я разбит, мне даже не понять,
Не разобрать невнятность тихой речи.
Мне просто так хотелось описать
Всю тайну этой поздней встречи.
 

Благодарю…

 
Благодарю, что ты была.
И что исчезла утром синим.
Благодарю, что ты жила
Со мной, таким невыносимым.
 
 
За эту боль благодарю,
Я был наказан не тобою.
За одинокую зарю,
Что догорает за спиною.
 
 
За то, что не забыл я честь.
И за бессонницу и муки…
За то, что на Земле ты есть,
За то, что гладил твои руки!
 

1996 г.

Поцелуй розы

 
Как сладок поцелуй у розы.
Пьянящий разум аромат.
Лишь памяти моей занозы
Ту боль и вкус ещё хранят.
 
 
Жизнь может вдребезги разбиться.
Не склеить, не собрать потом…
Мне трудно в розу не влюбиться
И не израниться шипом.
 
 
Где боль и сладость, что сильнее?
Тот поцелуй живёт во мне.
Шипов здесь больше и больнее,
Но и вкуснее он вдвойне.
 
 
Всё понимая и тоскуя.
Любовь мне дали напрокат.
Но нет прекрасней поцелуя,
Та боль, тот вкус, твой аромат.
 

Слова

 
Ты ищешь слов… Их просто нет.
Я так зависим от погоды.
И от таблеток… сигарет,
От ненавистной мне породы.
 
 
Я так хочу уйти от дел.
Закрыться в собственной избушке.
Все изумруды сердца… мел…
Весь мир в прокуренной подушке.
 
 
Не получается… Никак.
Всё так же криво и не в тему.
Слова – вода, душа – табак…
И не исправить эту схему.