Read the book: «Окликая по имени»

Font:

Дизайнер обложки Виктор фон Голдберг

ISBN 978-5-0051-5469-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Окликая по имени

Если бы случилось чудо,
И мой кот,
Будто в сказке
Обрёл вдруг дар речи,
Я бы хотел,
Чтоб он обращался ко мне
Не по-холуйски,
Как к хозяину всемогущему,
А просто,
Окликая меня по имени.

Бессонница

В осеннем дожде
Прописаны вьюги.
Болотная жижа
В капельках клюквы.
Продрогшая верба
Притихла мечтательно, —
Скорей бы апрель
Разукрасить серёжками.
Опять жгут ботву
В остывающих сумерках, —
Иссушенный дым
Висит над заборами.
Картошка в золе,
А морковь возле погреба.
Царапает утро
Иголками инея.
Безветренно, стыло,
Промозгло и влажно.
Хороший хозяин
Собаку не выпустит.
Стою у окна,
И считаю дождинки…
Я не был там вечность,
И там моя родина.

Мятеж

Дни гулкими каплями
То ли водки,
То ли крови,
Бьют в дно
Пустого, измятого ведра,
Простреленного ради забавы.
Катятся по брусчатке
Дымящимся баллончиком CS.
Ярость взрезанных площадей
Не оставляет шанса
Ни Нострадамусу,
Ни Мессингу.
Интернет порталы
Методичками Шарпа,
Куражась заголовками,
Отбеливают свастику.
Мир накануне звездопада…
Город, плюющий заточками…
Бездна, ширящаяся в душе каждого, —
Правого и виноватого, —
Хрипящего в автозаке,
И жрущего яичницу
У экрана ПК.
Рандеву с бесами,
Татуированными:
«…od morza do morza!»
Инъекция демократии
Шприцами безликих хирургов.
Партизанская родина
Роет себе могилу,
Выстраивается в очередь
В крематорий ЕС,
Глумится над памятью предков
Обывательским жиром извилин.
Горечь табака язык обжигает
Невыученными уроками истории.
Всадники апокалипсиса-
Чума, война, глад и смерть
Не носят забрала и белых браслетов
И не нуждаются
В проскрипционных списках.
Готовьтесь к приёму, —
Они ваши дети…
Настежь окна,
Долой двери,
Сто грамм для храбрости
В последний раз,
И айда аплодировать
Публичным казням…
Слышите стук копыт?

Сорок семь (Памяти Алексея Ивакина)

Сорок семь…
Не рано ли,
Товарищ писатель,
Рукописи стопкой
В костёр складывать,
И любимой женщине
Хризантемы протягивать,
Виновато щурясь,
Сигаретой затягиваясь?
На бегу упал, —
Не ищите слабостей…
Всех Харон доставит,
Да по разным ведомостям.
Кто пойдёт толпой
По графе «продано»,
А другим цена
Не в рублях-долларах.
Что ж, теперь ты там
Кальвадос распробуешь
С теми, кто тобой
Был истово выдуман,
А у нас дождливо
И стабильно слякотно,
И кудахчет в телеке
Соловей кочетом.
Сорок семь обронено
Не салюта ради…
Сорок семь зим…
Сорок семь вёсен…
Сорок восемь – лучше,
Да велик ли выбор?
Призовут в архангелы, —
Отзовёмся: «Ясно!»