Владимир Кривоногов

Подойдешь к ним, а там сидят барды, мать их ити! Дождище, дымище, комарище! А они на гитаре бренькают и рады-радехоньки. Свитеры на шею натянут, водки дрябнут, в штормовки укутаются и песни до утра в тумане поют. И бабы у них всегда в самого бородатого туриста влюблены.

– Ты видал, какие классные крокодильчики за мной бегали? Прямоходящие и, по-моему, умные.