Иван Голубев

Танго, друг мой, штука коварная. То ты Горбун с невидимым мешком картошки за спиной, то Мачо, несущийся, как на пожар. Объятие то тиски, то мокрая газета. Знакомо? Ну, конечно. Автор, парень, видимо, набивший шишек, призвал в соавторы нейросети. Те нарисовали вам ваш личный зоопарк: Песочные Ноги, Железного Дровосека... Весь набор. И прописали смехотворные лекарства: книгу на голову ("Войну и мир" – ангела в спине заведет), стояние у стены. Не обещают рая. Спина ныть не перестанет, про пупок забудешь. Бери одну свою главную беду. Копай. Цель? Не чемпионство. А чтобы вдруг осознать: "Просто танцуешь. Ну, почти. Это и есть свобода". Когда "ошибка – часть сюжета", а объятие – не поза, а дом. Когда музыка – фон, а не диктатор. Танго прощает всё. Кроме скуки. Закройте, в конце концов, эту книгу. И идите танцевать. По-настоящему. Хотя бы из любопытства.