Елена Левашова

– Почему? – касаюсь подушечкой

дома, не решаясь войти… Когда-то я жила здесь. Мечтала, творила, была счастливой… Расставляла на мраморной столешнице камина уютные мелочи, вешала на крючки огромные сапоги Деда Мороза и прятала

уже погибшей, – отвечает он нахмурившись.

реставая целовать и ласкать. Стаскивает с меня домашнюю футболку и трикотажные штаны, поддевает резинку трусиков и спускает их к моим щиколоткам. В его взгляде плещется что-то страшное… Буря, чернота, пожар. Все одновременно, и я горю в этом мареве как жалкая букашка. Даже вода не помогает остыть. Веду ладошками

Никитушки и на мгновение я ощущаю себя девой Марией… Ненадолго, пока в его голос, звучащий из динамика, не вливается еще один – женский. – Не помешала? – слышу так отчётливо, как если бы находилась с ними в комнате. – Злат, я перезвоню. Никита завершает разговор, оставляя меня наедине с коротким прерывистыми