Александр Шаевич

Пока мужчины обменивались телефонами, Елена снова посмотрела на картину Коровина. Что-то в ней беспокоило, хотя она не могла понять что именно. Может быть, просто мысль о том, что эта небольшая работа стоит как квартира.

«Если ты это читаешь, значит, я еще жив. Пока. Москва, станция метро Сокольники, северный выход, завтра в 20:00. Приди один. И Леша… они думают, что ты мертв. Пусть так и остается.» Алексей читал сообщение снова и снова, пока буквы не начали расплываться. В голове звучал только один вопрос: как? Он сам нес гроб. Тяжелый, массивный, явно не пустой.

Документы теряются, подделываются, продажи проходят через посредников… – И что ты хочешь сказать? – Что если твой Волков действительно умер не своей смертью, то причины могут быть гораздо сложнее, чем кажется на первый взгляд. Елена села рядом с мужем и заглянула в планшет.

Елена сразу заметила седого мужчину в коричневом пиджаке, сидящего в углу. Он нервно постукивал пальцами по столу и каждый раз вздрагивал, когда открывалась входная дверь. Перед ним стояла нетронутая чашка кофе и лежала толстая папка. – Валентин Алексеевич? – Елена подошла и села напротив. – Капитан Светлова. – Слава богу, вы пришли, – с явным облегчением выдохнул Корнев.