Ясно

…Сидит писатель, грызет перо и пишет стих про любовь.

Потом отрывается от листка. Курит. Глядит в окно.

Но он поэт несчастной любви, и так умеет любой,

А я поэт счастливой любви, и так не может никто!..

Хотя за гробом нету ничего,

Мир без меня я видел, и его

Представить проще мне, чем мир со мною:

Зачем я тут — не знаю и сейчас.

А... Далее

Нелюбовь - упоительный труд,

И потомство оценит заслугу

Нашей общей негодности тут

И ненужности нашей друг другу.