Мы – высшие создания – людишки и собаки, должны жить в мире и любви с собой и друг с другом. Особенно с девушками. С ними даже больше. Но бывают и странные девушки, странно-красивые. Бывает узришь такую – и трясёт тебя как от литра спирта с эвкалиптом.

Но не та, оказывается.

А бывает видел тень самки человечьей в детстве – и на всю жизнь запомнил. И никто и никогда не изгонит из твоей несуразной упругой головы тот образ, что с незрелых лет прицепился как ряска с пруда. Было даже и у меня такое, хозяйка приснилась. А у меня её толком и не было никогда.

Так вот, не ищи, само попадётся. Убей в себе скептика, ты же здоровый человек, призываю тебя, одумайся! Найди себя и никого, с ними и живи!

А работа да, туфта полная. Когда мне уже начнут платить за то, что я дышу с вами одним, лукавым воздухом?

А жизнь все-таки приятная штука. Смотришь по вечерам вдаль и мыслишь только о бесконечно-вечном. Что любовь – это заговор правительства, чтобы не так упоительно могли балдежом кайфовать. И заканчивается она по неведомому нам космическому супер-выключателю. Коитус вообще придумали иллюминаты, чтобы сушить не рождённых детей на простынях и тем самым добывать себе топливо для путешествия в систему Осирис, или как они там себе её назвали, этот далёкий небесный бублик, на котором град звёзд рассыпан как кунжут. А люди вокруг – это только твоя богатая фантазия разыгралась. Никто не здоровается с тобой, колбасы не даёт, да и в целом, выдумал ты всё. Никого нет. И самое страшное, что твои воображаемые друзья признают тебя, только если ты создашь из себя то, что они мечтали всегда увидеть.

И вот, долго и больно подумав об этом, стоишь и думаешь: лепить из себя совершенно сумасшедшие вещи, чтобы покорить собой глупцов и гениев вокруг, или все же попробовать до солнца пешком дойти, но одному?

Думай скорее, а то скоро отпустит.

Бывает ведь такое бежишь, лапками разгребая горячий асфальт, и смотришь на всех снизу-вверх, оценивая каждого прохожего. И все-таки, какие причудливые формы способна принимать мать ваша и наша, природа.

Ну посмотрите на этого мужчину, умный, блин, как стая математиков. Лицо будто топором сделали – рубленное, но по-своему симпатичное.

А этот парень – мясной поезд. На вид – вынашивала мать его месяцев четырнадцать, не меньше. Под кожей будто не вены, а арматура, но лицо детское, нежное, как тортик с носиком-вишенкой. Идёт, наверное, мордочку ломать кому-то.

А третий… Ууу какой, лицо как у того ребёнка с пачки сигарет, страшный как война во Вьетнаме, кривой как моя жизнь. Но он симпатичен своим драматичным видом, да и судьба его интересна.

На внешность они все, главное, разные. Они все либо приятные, либо очень приятные. Но вот, бывает, пообщаешься с человеком и первая мысль, что посещает твой душный гальюн: "Как ты такой вообще до своих лет то дожил?»

Но даже к таким подход найдёшь, ведь ты такой же, только тупой ещё.

Шёл по Арбату и встретил собаку, то был мопс. На вид вальяжный, прилично побрит и в целом роскошный. Лежит так ещё уверенно, смотрит слезливыми глазами на проходящих мимо людей. Подхожу к нему и спрашиваю, а ты чего, братик, лежишь тут. Снаружи плохо, жизнь бурлит, животик тоже. А он мне такой и говорит: "Есть у меня мечта, лежу вот, жду возможности пока сделаю её явью. Ещё немного и рывок, буду хорошим парнем, завтра. Сегодня я не успел еще"

А я ему такой "Ты что, брат, да ты не туда мыслями воюешь. Ты же помрёшь завтра, и что? Что делать то? Как ты прожил до сегодняшнего дня!? Есть ли тебе что вспомнить, много ли любил? А если любил, искренне ли? Не было ли это животное желание? К чему катарсис души твоей, собачьей? Осуществил ли ты все то, о чем думаешь по ночам, перед сном? Создал ли ты то, о чем люди будут вспоминать ещё сотни лет, порвал ли ты стереотипы? Хоть одного человека изменил?"

Ничего не ответил пес, лишь чихнул смешно очень и уснул, но случай вспоминаю с теплотой. Ну и псина же я, конечно.

А жизнь тарабаним по-царски, с поросячьим визгом. Обязательно!

Копишь-копишь, такой, на настоящую живую любовь. Силы тратишь, устаёшь на поприще пролетарской целины, помидорку последнюю на неделю растягиваешь. А настоящий человек вон он, сидит в углу харчевни, косточку цыплячью обсасывает. Вы вот этого не замечаете, а мне снизу виднее. Вижу я, как ты, падаль, смотрел на ту девушку в харчевне. Смотрел на неё как голодный санитар на банку шпрот, добро так, с нежностью.

И губами жирными она тебе тоже улыбнулась. Да, пусть она и не то, что ты ждал от жизни, но зато своя, настоящая, честная и добрая.

Душевная, как книга.

Отдых… Как много в этом слове. Бывает, купит парень неловкий булок слоёных по акции, да так выгодно, что мне одну подарит. А я возьму ее, да сяду в тенёк, на лавочку. Сяду любоваться и думать. Так долго и так нагло думать, что, кажется, вот-вот и всё – прямо с этой лавочки в сквере и сразу в космос.

Полет мыслей, турбины сознания и иллюминаторы глаз – всё! И мысль о том, что день за днём проходит, а ты все ещё не в стране сказок, что в сундучке домовенка Кузи. Или где он там, не важно. Самое главное

Что ты…

Ты тут…

На лавочке…

Как дома…

Вроде мир огромный, а всё равно как в будке себя чувствуешь. Оно же дом для меня и для вас. Будка, которая как корочка покрывает твоё тело. Может поэтому, невольно, мне хочется выть иногда?

Ну а так. Жизнь кипит, брюшко рычит, вспоминаю счастье. Счастье для меня и проблему для другого, более смелого, чем я. Он ведь сейчас там, в сказочном домике, а я тут вот, как и обычно. Смотрю на тебя через буквы.

Когда-нибудь ты точно попадёшь в тот домик со сказками (ну или сундучок), обещаю.

Ну а пока пельменей захвати, когда домой пойдёшь, и бутылочку Крюшона, чмо жирное. Тебе ещё на работу утром звездовать, за бумажками.

А я тут посижу, посмотрю, полюбуюсь. Долго и нагло.

Каждый день как трек солевой андеграунд реп-группировки, ей богу. Но это только в голове. Переживая тысячи жизней, я не могу вычленить из них свою. Смотрю на мир топающих вокруг меня людей и не чувствую себя частью этого мира. Не вижу важности своей жизни на фоне тысяч героев прочитанных мной книг, что были выброшены людьми на свалку как пылесборник как лишнее напоминание о былой мудрости. Не могу найти себя в миллионах образах актеров в просмотренных мной сериалах, что обрывками льются мне в глаза с незанавешенных окон.

Где я то?

Кто я?

Много раз я думал о том, что, переживая чью-то жизнь, я получаю гораздо больше удовольствия, чем возвращаясь вновь и вновь в свою. Каждое утро, продирая заспанные глаза я повторяю одно и то же, из раза в раз.

Так может мне, наконец, смириться, и начать поступать как настоящий человек?

Просто взять и с головой погрузиться в сотни серий сериалов про докторов или котов, или читать книги круглыми сутками. Превратить себя в сканер, что только и умеет, что считывать информацию из источников, коих носом коснётся, или всё же дать себе шанс на жизнь? Свою, собственную. Не зря же говорят, что человек сам кузнец своего счастья, ведь это правда. Правда ведь?..

Мы все умеем создавать новое, а сотворенное до нас – это наше полотно.

Ну, хотя, откуда мне знать. Я этот, как его… Гав-гав короче, всем спасибо.

Странно наблюдать за людьми, странные вы ребята. Куда ни плюнь – попадешь в "серьезного дядьку". Этот инвестор ни в себя. Портфель у него с твою голову размером, да и в целом, пошел нафиг, крестьянин.

Я с такими не вожусь.

Но если чуть отвести взгляд и посмотреть со стороны, то в нашу, чёрт пойми в какую зиму – все инвесторы, бизнесмены и финансисты. А как говорил один прекрасный, хоть и вымышленный, человек: "Если все супергерои, то никто не супергерой".

Ну да оставим их, кроме них есть еще пачка/другая профессионалов. Бизнес-тренеры, бизнес-аналитики, бизнес-психологи, бизнес-социологи, бизнес-социопаты и прочий мусор. Мне противно и страшно немного от таких людей. Сами себе выдумали какие-то бумажки, сидят да изучают их же.

Все это очень похоже на компьютерную игру. Но, отнюдь, не так, как говорит мой хороший друг, мол: "Это как игра. Играй и зарабатывай очки, чтобы у других меньше было. На игровые очки можно купить шмотки для твоего персонажа. А, и да, персонажа развивай, собака такая".

Нее, все не так, я думаю. Я думаю, что все эти ваши бабки кто-то придумал, кто-то очень умный. Назвал эту игру "Экономика". И теперь все эти люди вокруг играют в нее. Аж пена изо рта. Её не видно, но она есть. Трясутся за свой кошелечек, пытаясь его всю жизнь набить, забывая про то, как им, собственно, жить то. И что это такое – настоящая жизнь. Мне то повезло – я собачка. Мне все равно, я все про себя знаю, у меня все проще, и никто для меня ничего не придумывал.

Я как родился с хвостом и усами, так с ними и уйду.

Как пес соседский, Тоша, говорит:

– Я с утра проснулся вот. Пописал. Погулял. И ищу что-то весь день. Я не знаю, что я сейчас хочу, поесть или на свидание, пока не разобрался. По ситуации, братан. Но во время поиска этого я смотрю вокруг, как люди несутся в своих железных коробках, не знаю откуда, не знаю куда. И меня всегда интересовало, знают ли они сами – куда они бегут?

Вот и я не знаю, Тош, не знаю. Да и откуда нам знать, мы же собаки.

Пойдем пожрём, братан?

«Кто бомжей то бомжами назвал, я не пойму. Это ведь мы у них дома!» (Тоша так сказал).

А хотя стоп, и правда, получается это я у него дома. Как-то так и получается, ведь я и он на улице, которую некоторые сквернословы ещё «свободой» называют.

Кто бы что не говорил, а улица его дом, отец его портвейн и мать его анархия. И не имея ничего ни за душой, ни в карманах – он всё равно доволен, собака такой. Лежит вон, пьяный, воняет, да и в кайф ему.

А для тебя вот что такое дом, дружок? Я слышал, что вы живёте как боги, не меньше. Еда у вас есть каждый день, вы даже выбрасываете то, что кушать можно. У вас роскошные, вкусно-пахнущие дома и одежды самые разные в них. Говорящие коробки дома и живые коробки на улице. Вода прямо везде – пей где хочешь! И огонь, если нужно! Вот это жизнь, мне бы так! А вы, сумасшедшие, ещё грустить умудряетесь, не понимаю зачем. На вас же как ни посмотри – ни одной тебе улыбки на лице.

А ведь у вас есть всё, что вам нужно.

Недавно я нашел кусочек странички из книжки, и там я прочёл: «И они ещё жалуются, хотят лучшей жизни… Еда валяется у них под ногами…» И не только еда, вообще всё, что вам нужно – уже есть вокруг вас. Смотрите под ноги!

Там меня и найдёте.

В продолжение темы поисков.

«Кто работал и потел, я того спросить хотел. А чего работаем то? Ради выжить – так можно не работать, я слышал. Ради покушать – так можно попросить у того, кто работает».

А в итоге то. Работа – это зачем? Почему? Куда? Работал бы я на обычной человеческой работе, если бы был настоящим мальчиком, а не просто хорошим. А может быть я, ровно как и сейчас, ходил бы по миру, кайфовал да страдал? Вот уж не знаю. Но я знаю точно, что всегда старался получить свою кружечку удовольствия каждый день. Ни упустил бы ни дня, будь я настоящим человеком.

Будь я настоящим ребенком – у меня бы, как минимум, было бы больше времени на этой земле, и жил бы я с восторгом и салютом в глазах, прям на всю катушку. Не важно где, на работе, или, как и сейчас, на улице.

А в свободные от восторга минуты пускался бы в размышления, лёжа рядом с любимым мной бомжом Валерием Степанычем.

Однажды я встретил хипаря, который блистал высокими фразами перед дамами миловидной внешности и гадкой натуры. Отошел в сторонку, чтобы маленького и милого меня не пнули случайно, в порыве миролюбивой беседы и слушал, тихонечко.

И вот, посмотрев на них со стороны, я увидел совершенно прозрачных людей. Я в принципе люблю смотреть со стороны и всячески прятаться от участия в беседе, тем более такой глупой, с такими глупыми. На кого бы я ни гавкал знайте – я в восторге от всего, без исключения. Я люблю людей, но только тех, что слушать интересно. Ряженый, дерзкий, самовлюбленный и невероятно красивый человек зачастую скучнее простой соседской лишайной собаки.

Но смотреть люблю на всех, со стороны. Смотреть и ничего не делать. Параллельно немного страдать от невозможности рассказать всем, что происходит в моей крошечной черепной коробке. Эдакий социальный куколдинг.

Ну да сейчас не об этом.

Валерий Степаныч, кстати, не простой бомж, он добрый и умный. Добрый он от того, что меня кормит, а умный потому, что от него мылом пахнет. Совсем не так, как от всех, а по-особенному. Он хоть и был бездомным, но мылся всегда так, будто через час у него важная встреча. Грел воду на костре, да мылся за углом, или в подвале. Натирал себя губкой для мытья посуды так сильно, будто хотел втереть её себе в кожу. Может пытался смыть с себя эти дурацкие взгляды ничего не понимающих людей, что ловил весь день. Не знаю.

А самое главное в нём то, что он любит жизнь свою, и улыбается часто. Он не работает, у него позиция такая. Он не гонится за славой, за материальными благами и прочим – он просто научился любить жизнь. И, как мне кажется, научиться правильно, с толком и расстановкой, любить – это величайшее мастерство. Если ты любишь человека – это всегда видно, а уж если ты научился любить своё дело, то ты не работаешь вовсе, и жизнь превращается в вечную погоню за сладким «завтра». Приторным и белым «завтра», как суфле или мороженое.

Даже если дело твоё – разгильдяйство. Бездельничать тоже надо уметь и делать это красиво. Чтоб лежал ты пьяный в канаве, а остальным аж завидно.

Чтобы говорили все – вот он! Валерий Степаныч – лежит в канаве, а пахнет мылом. Таким же, как и у меня.

Искусство? О да, я могу в искусство!

У меня даже был учитель. Не знаю правда, знал ли он, что он мой учитель. Знаю лишь то, что каждую среду я отбивал пороги детского клуба игры на гитаре, скулил там. Пытался понять, зачем же это вам – музыка? Для чего люди берут в руки инструмент и играют. Мелодично выходит, танцевабельно. Лапки сами в такт качают тельце.

Во, во, во, точно! Познакомлю вас с историей, как я увидел эту вашу музыку!

По натуре своей, собачьей, я – исследователь! Я всю жизнь живу с мыслью попробовать каждый лучик солнца и каждый ломтик вкусняшки в мире. Но самое интересное и в то же время отвратительное – это люди. И вот я решил познакомиться с еще одной гранью вашей культуры, а именно с музыкой. И помочь мне в этом вызвался строгий голос тёти Ларисы.

Тётя Лариса любила детей и любила кричать. С успехом совмещать это получалось в детском гитарном кружке «Костёр». И вот, каждый день в течение нескольких месяцев я сидел у этого самого клуба и просил, вновь и вновь. Просил впустить меня. Подумал, что раз уж жить ка вы не даёте, так хоть пустите в мир творцов. Но с той стороны думали, что я приблудный. Может и правда, так оно и есть?

Хотя нет, просто представьте и поверьте! Я личность, и вера в моя в это крепка и огромна как рельса, или может кирпич, но увы. Мне ничего не оставалось, как из раза в раз сидеть у порога, думать да слушать.

Примечательная игра на гитаре разбавлялась криками тёти Ларисы. Кажется, именно этот крик и разжигал «Костёр», сжигая нервную систему деток, что пришли по выгону родителей за 450 рублей.