Красная тетрадь. Сборник стихов

они считают:

раз, два, три…

* * *

Старый парк.

Уснувший клен.

И аллеи все в листве.

Ты идешь,

и шорох листьев

заглушает все слова.

Те, которые пытались

мы с тобой сказать тогда.

* * *

Если смотреть в окно, то

видно, как ездят машины

и ходят люди.

Когда им мешает дождь,

они открывают зонты

или бегут домой.

Машины же не спешат -

у них есть крыша.

Если посмотреть вглубь

комнаты,

то увидишь лишь пустоту.

Там нет даже дождя.

Там лишь то,

что ты знаешь сам…

* * *

В открытых лицах не видно зла.

От них не исходит запах вина.

Добрые глаза излучают тепло,

Способное обогреть весь мир.

В грязи и в помойных ямах

Кружатся стаи диких рук,

Кружится рой диких мыслей,

Которые ищут место приткнуться,

Чтобы вселиться в нашу жизнь,

Чтобы питаться в нашу плоть,

Чтобы питаться нашими мозгами,

И напоить себя кровью,

И залить Землю кровью,

Нерукотворной кровью.

В подвале слышны голоса вурдалаков.

Они там играют в любимые игры

Они там играют в бильярд

человеческими головами.

Ветер хлопает железною дверью.

Полированный стол изрезан ножом.

Садисты выступают в театрах.

Стадионы превращаются в Колизеи.

На дорогах беззащитные дети.

Обеспокоенные мечтатели.

Обезображенные деревья.

Фонтаны плюются кислотой.

Облака кидаются камнями.

Реки разрушают мосты.

Обреченные колокола пытаются что-то спасти.

Земля разверзается под ногами

показывая свое нутро,

извергая огонь и сажу

и улыбку дьявола внутри.

На хрустальном мороженом -

Детские слёзы

На свежем асфальте – следы человека,

Последнего человека…..

= Аборигены =

Свет разорвался

и брызнул по нашим глазам

Миллиардами звезд.

А по Земле прокатилась волна

музыки, покрытой налетом любви.

А с гор спустился звон хрусталя

и, как ток бьет прямо в сердце.

А звезды по небу устало бегут,

унося с собой снег и меняя года,

не видя нас в этой мгле.

Облако медленно падает вниз,

плача весенним дождем.

Но мы в стороне,

мы живем на развилке

асфальтных дорог

и хвалим птиц, не умеющих петь.

Мы аборигены!

Аборигены века больших городов.

И мы идем прямо, не разбирая дорог.

Мы идем прямо в пламя какой-то войны,

зная, что все это будет забыто

словно кошмарные сны,

но завтра

ангелы спустятся с неба

и будут стрелять в нас из автоматов.

А вчера был дождь.

А сегодня -

мы живем на развилке асфальтных дорог.

Мы аборигены!

Века больших городов.

Аборигены…

* * *

Непрерывно наблюдая,

наш с тобой безумный бег.

Быстро в космос улетая,

тихо скажем им: “Прощайте!”.

Мы уходим навсегда!

А когда случилось утро,

и забылся странный сон,

Вылезая из кровати,

ты подумаешь: “Зачем?”.

Ведь опять же все сначала -

снова наш безумный бег.

А удача ускользала, суета лишь оставалась.

Даже сладкие мечты

Забывались за обедом

с теплым супом из лапши.

Что еще на свете краше

супа, каши и махры?

Что еще сегодня надо?

Водки нету так – молчи.

Скука тоже развлечение –

покопаться в голове,

выясняя смысл жизни,

наблюдая наш с тобой безумный бег,

тихо скажешь: “Да пошли вы…”,

ляжешь спать и…

Кто мы? Что мы?

Для чего, зачем потуги?

Неужели смысл наш – исчезать,

забывая закрыть двери

и стучаться лишь в окно.

Неужели путь наш – по кривой,

и всегда –

шаг вперед – два шага назад…

Лишь кровать принимает нас с радостью,

И сон ублажает нас вновь.

= Лес =

В этом лесу есть все.

Нужно только лучше искать.

Нужно поверить в свою мечту.

И тогда ее можно взять.

Посмотри на свою спину.

Поищи там крылья.

Лучше ищи –

Должны обязательно быть.

А когда их найдешь,

То быстрее в полет.

Лети скорее в лес,

Я знаю, там есть все.

Лес не мал, но и не велик.

Но чтобы его найти

Нужны не руки, не ноги и не глаза.

Нужно стремление и мечта.

1997 г.

* * *

Снова открытие, снова влечение

К какому-то гибкому телу,

Замеченному в толпе.

Снова поиски, снова погоня

За каким-то гибким телом,

Идущему перед тобой.

Снова порыв, снова взгляды

На какое-то гибкое тело,

Лежащее на простыне.

Снова туман, снова забыл

Какое-то гибкое тело,

Которое стало привычным.

И снова в толпу, снова туда,

Где бродят в поисках друг друга

Какие-то гибкие тела…

* * *

Грязь, топот и ржание.

Это мы идем

хозяева Земли.

Человеки.

Горделиво печатаем шаг,

асфальтный оставляя след.

Мы круче, мы ловчее,

что мы желаем – звезды

с неба сорвать и растоптать,

выложить ими мостовые

или забыть весь этот бред.

* * *

Из трубы завода вылетают птицы.

Покидая землю, улетают в небо.

Там, где шепчут звезды.

Там, где светит Солнце,

Молча умирают, не дождавшись лета.

В красных рубашонках ходят в школу дети.

Разбивают стекла и ломают двери.

Учителя их учат выбирать дорогу.

Старики их просят уступать в трамвае место.

А у детей энергия хлещет из ушей.

Умные дядьки с толстыми портфелями,

С мутными глазами, дрожащими руками

Ездят на машинах, сидят в ресторанах.

а для нищего высшее счастье -

Умереть от руки рэкетира.

а для бомжа высшее счастье –

Быть задавленным “Мерседесом”.

Из трубы завода вылетают птицы.

Умирают в небе, падают на землю…

* * *

Сквозь грязные стекла не видно дождя,

Но слышно, как он стучит по крыше.

Сквозь грязные стекла не видно войны,

Но слышны выстрелы, стоны и крики.

Сквозь грязные стекла не видно тебя,

Но слышно, как ты проходишь там.

Под шум дождя и под грохот войны

Ты проходишь мимо дома,